Killian

Mafia et Dark Romance

Natasha Knight

Copyright © 2020 by Natasha Knight

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Table des matières

Prologue 1

Prologue 2

1. Cilla

2. Kill

3. Cilla

4. Kill

5. Cilla

6. Kill

7. Cilla

8. Kill

9. Cilla

10. Kill

11. Cilla

12. Kill

13. Cilla

14. Kill

15. Cilla

16. Kill

17. Cilla

18. Kill

19. Cilla

20. Kill

21. Cilla

22. Kill

23. Cilla

24. Kill

25. Cilla

26. Cilla

27. Cilla

28. Kill

Épilogue 1

Épilogue 2

Extrait de Giovanni

Merci

De la même auteure

Remerciements

À propos de l’auteur

« And there was a time when I stood in line

For love, for love, for love.

But I let you go oh, I let you go.

And he fell apart with his broken heart

And this blood, this blood this blood

Oh, it drains from my skin, it does. »¹

~ The Lumineers, Gale Song

1 Autrefois, j’attendais patiemment l’amour, l’amour, l’amour. Mais je t’ai laissé partir, oh, je t’ai laissé partir. Et il s’est effondré, avec le cœur brisé, et ce sang, ce sang, ce sang. Le sang quitte mon visage (ma peau a perdu ses couleurs).

Prologue 1

Cilla

Il me regarde. Je le sais. Il a des caméras partout. Pourquoi s’en priverait-il ? Dans cette pièce, la pièce « spéciale » ? Il m’a dit qu’il aimait garder un œil sur ses affaires. Et c’est ce que je suis. Une chose. Une possession.

La sienne.

Sa putain de chose.

Et aujourd’hui, j’ai merdé.

Aujourd’hui, il va se venger sur ma peau.

Je frémis à l’idée. Avec la certitude que ce que je connais va arriver.

Je vais me défendre. Je me demande s’il s’attend à ce que je le fasse. Et même s’il en a envie. Tout ce que je sais, c’est que je ne peux pas me soumettre à lui. Je ne peux pas le laisser me briser.

Pourtant, je suis en train de me briser. Petit à petit.

Je me demande si c’est pour ça qu’il m’a prise.

C’est un jeu pour lui. Ma vie est un jeu.

Je serre mes genoux entre mes bras. Cette pièce est si froide, contrairement aux autres.

Je tire la couverture sur moi, autant pour le froid que pour me protéger. Ce n’est pas comme si je pouvais cacher ma peur, de toute manière. Il le sait. Il connaît la vraie vérité. Il sait tout maintenant.

Ma robe est déchirée et je suis pieds nus. Il m’a enlevé mes chaussures quand il m’a bouclée ici. Je suppose que les talons pouvaient être utilisés comme une arme. Comme si je pouvais réussir à le maîtriser …

J’essaie de déglutir, mais la boule dans ma gorge rend la chose impossible. J’ai peur et je déteste ça. Je ne veux pas l’admettre. Même pas à moi-même.

Les larmes me mouillent les yeux, mais avant qu’elles ne tombent, je les couvre de mes mains et je les frotte. Je ne veux pas qu’il perçoive ma faiblesse. Il prend son pied comme ça.

C’est ma faute. Je l’ai poussé. Et je peux survivre. Je dois le faire, putain.

Au moment où je me donne ce discours ridicule d’encouragement, j’entends ses pas dans le couloir. J’entends sa voix, étouffée de sorte que je ne comprends pas ce qu’il dit. Il renvoie sans doute Hugo, son homme de main. Comme s’il avait besoin d’en avoir un.

Tous les poils de mon corps se hérissent quand il glisse la clé dans la serrure. Quand il la tourne. Et quand il pousse la porte, il faut que je prenne sur moi pour ne pas m’effondrer. Ne pas flancher. Il me faut tout mon courage pour me lever et me préparer à me défendre contre cette brute épaisse.

Prologue 2

Kill

Elle prétend que je l’ai enlevée, mais ce n’est pas toute la vérité.

Je lui ai donné le choix. Elle a choisi.

Quelqu’un devait être puni. Pas forcément elle. Elle l’a choisi. Elle a choisi d’être ici.

Bon, d’accord, pas ici. Pas comme ça. Debout contre le mur du fond, elle écarquille ses jolis yeux de jade apeurés, la peau délicate qui les entoure rosie par les larmes.

Elle est effrayée.

Et elle a bien raison.

Elle sait ce qui l’attend.

Je l’ai prévenue et elle a merdé.

Je l’observe, toute jolie en rose. Jolie Priscilla. Même avec ses cheveux en bataille. Son mascara, deux taches noires sur le visage. Sa robe fichue. Elle a une trouille bleue, mais elle est provocante. J’aime ça chez elle. Comme le feu qui l’anime.

Ça me fait bander.

Je ferme la porte, mais je ne prends pas la peine de la verrouiller. Pas besoin. Elle ne sortira pas d’ici ce soir. Je la porterai quand j’aurai terminé.

J’esquisse un pas et elle émet un petit bruit, un peu comme un lapin effrayé. Ses mains sont à plat contre le mur derrière elle. On dirait qu’elle essaie de s’y fondre.

— Je savais qu’on en arriverait là, dis-je.

Elle n’a aucune réaction, à part le tremblement soudain de son corps. Elle enroule les bras autour d’elle. Je peux même entendre ses dents claquer. Mais elle est trop fière pour supplier. Pour me supplier d’avoir pitié. Je la respecte pour cela. Mais j’aime l’idée qu’elle soit à genoux à mes pieds, qu’elle s’accroche à moi, qu’elle me supplie de lui épargner au moins ça.

Je retire la veste de mon costume et je la suspends au dossier de la chaise. Je regarde son reflet dans le miroir tout en enlevant un bouton de manchette, puis l’autre, avant de les poser sur la table. Je retrousse mes manches en reportant mon attention sur elle. Ses yeux glissent vers mes avant-bras. Mes mains.

— Je sais, Cilla.

Elle lève les yeux lorsque j’ajoute :

— Je sais tout.

1

Cilla

Six semaines plus tôt

Je ne fais pas attention en sortant de l’ascenseur au sixième étage de l’immeuble de mon frère, Jones. Mon téléphone vient de se décharger et je fouille dans mon sac pour trouver la batterie. L’odeur de curry provenant du 605 est aussi familière que le volume trop élevé de la télévision au 602 et les pleurs du bébé au 601.

Jones et moi avons un rendez-vous régulier. Nous dînons ensemble tous les premiers mercredis de chaque mois. En dehors de cette soirée-là, à moins qu’il n’ait besoin de quelque chose, nous ne nous voyons pas. Je lui ai laissé un message vocal tout à l’heure pour qu’il me rejoigne dans le hall d’entrée, mais il n’était pas là, alors j’ai dû monter le chercher. Au moins, la pluie s’était arrêtée quand je me suis engouffrée dans l’immeuble, mais elle a dû reprendre, car j’entends l’eau qui frappe la fenêtre au bout du couloir.

En arrivant devant sa porte, je perçois une conversation chez lui. Je ne reconnais pas la voix, mais elle est grave et rocailleuse, comme celle d’un homme qui fume depuis longtemps. Je me demande si Jones a oublié notre dîner. Avant qu’une sonnette d’alarme ne retentisse dans ma tête, je frappe à sa porte et je l’appelle, lui faisant remarquer qu’il a intérêt à ne pas m’avoir posé de lapin.

Mais ma voix s’éteint à la fin de ma propre phrase. C’est là que je sais que quelque chose ne va pas.

— Jones ? demandé-je un peu plus doucement, posant ma main à plat sur le vantail endommagé.

La porte s’entrouvre.

— Ah, te voilà, soufflé-je, soulagée.

Mais ensuite, je vois son visage. Son regard. Un hématome se forme sur sa pommette droite et sa lèvre est fendue. Je penche la tête pour essayer de comprendre. Qu’est-ce que…

— Cours.

Il prononce cet unique mot du bout des lèvres alors qu’une main saisit la porte et l’ouvre en grand. Un homme massif apparaît derrière lui, me prend par le bras et me tire à l’intérieur. Il me plaque le dos contre le mur, sa main sur ma bouche.

— Merde. Cilla. Je suis désolé, je suis tellement…

Mais Jones n’a pas le temps de terminer sa phrase, car l’un des deux hommes dans son appartement lui frappe la tempe avec la crosse d’un fusil et il s’effondre sur le sol.

Je crois que je pousse un cri, mais ma voix est étouffée par la main volumineuse qui me couvre la bouche.

L’homme qui a assommé mon frère le regarde d’en haut et secoue la tête une fois avant de reporter son attention sur moi. Je me recroqueville en prenant conscience que je griffe vainement le bras de celui qui me maintient contre le mur.

— Mauvais endroit, mauvais moment, chérie, me dit-il.

Ce que je ressens ensuite, c’est une douleur aiguë à l’arrière de ma tête. Les lumières explosent dans mon champ de vision avant que je me sente glisser le long du mur et tomber, les yeux fermés.

2

Kill

— C’est quoi, ce bordel ?

Assis derrière mon bureau, je regarde les deux silhouettes à l’écran. Elles sont évanouies, allongées par terre au sous-sol, les mains liées dans le dos. Les yeux de la fille sont couverts d’un bandeau.

Hugo, le responsable de cette bande de clowns qui a merdé ce soir, secoue la tête en regardant le même moniteur.

— Ils ont été surpris. Elle a vu leurs visages. Ils ont eu peur.

Je le regarde, la tête penchée sur le côté.

— Ils ont eu peur ? C’est quoi ça, une putain de soirée d’amateurs ?

Hugo ouvre la bouche pour répondre, mais je lève la main afin de l’en empêcher.

— Peu importe. As-tu récupéré le sac ?

— Oui, monsieur.

— Bon, c’est déjà ça.

Je retourne à l’écran.

— C’est qui, elle ?

Il ne devrait y avoir que cet idiot de Jones par terre.

Hugo ouvre son portefeuille et me remet un permis de conduire. Priscilla Hawking. La sœur de Jones Hawking. Je vérifie sa date de naissance. Vingt-quatre ans. C’est sa petite sœur.

Je regarde le visage qui me sourit sur le permis de conduire, puis de nouveau l’écran. Elle s’est évanouie, et quelque part en chemin, elle a dû perdre une de ses chaussures. Elle porte toujours son manteau, mais il est déboutonné et sa jupe est remontée, exposant une cuisse fine.

Le corps de Jones remue légèrement. Il se réveille. Je le regarde cligner lentement des paupières et tourner un peu la tête, les yeux vers le plafond. Un instant plus tard, il se lève d’un bond. Je souris. Il sait où il est, et pourquoi il est là. Mais ensuite, il découvre sa petite sœur, toujours évanouie sur le sol, et il se met à pleurer comme un putain de bébé.

— Dois-je descendre ? s’enquiert Hugo.

J’ai failli l’oublier, celui-là.

— Non. Laisse-lui une minute pour réfléchir à la situation.

Parce que ce soir, Jones va recevoir une sacrée leçon.

Je me mets debout. Hugo suit. J’ouvre la fermeture éclair du sac marin que mes hommes ont récupéré et je fais un inventaire approximatif de son contenu.

— Tout est là ? demandé-je à Hugo sans le regarder.

— On dirait bien.

Je passe les doigts dans l’emballage fendu de l’une des briques.

— Trafiqué.

— Il a sans doute pris quelques rails, mais on l’a pincé quand il la refourguait.

C’est ainsi que nous avons découvert que c’était Jones qui avait volé le sac. Il a essayé de revendre ma coke à l’un de mes propres hommes. Quel abruti.

Mais la petite incartade de Jones est une bonne leçon pour moi aussi. Ça me rappelle que ce n’est pas parce que les gens ont peur de moi qu’ils évitent de mettre leurs doigts poisseux sur mes affaires.

Ce soir, je vais faire un exemple. Rappeler à tout le monde ce qui se passe quand on devient assez gourmand pour voler Killian Black.

Je ferme le sac et je regarde à nouveau l’écran. La fille va me compliquer la tâche.

— Allons-y.

Hugo me suit dans l’ascenseur et nous descendons au rez-de-chaussée. Les portes s’ouvrent en coulissant et nous entrons dans la pièce presque vide. Une fille danse sur l’une des scènes et le directeur est assis pour la regarder. Elle doit passer une audition. Je la regarde. Jolie, jeune, belle, avec de beaux nichons et un cul rebondi. Mais elle a besoin d’améliorer ses mouvements de danse.

Hugo et moi nous dirigeons vers la porte donnant sur l’escalier, où deux hommes montent la garde. Ils l’ouvrent à notre approche et Hugo me suit en bas. Si le rez-de-chaussée est luxueux, le sous-sol est rudimentaire. Et la cave… ce n’est pas un endroit où l’on a envie d’être.

Mes pas résonnent sur les murs et le garde qui se tient à l’extérieur de la porte se redresse.

— Ouvre.

Il s’exécute. Nos deux détenus se tournent vers nous, mais la fille ne voit rien à cause du bandeau qui lui couvre les yeux. Elle a peut-être vu les visages des idiots qui l’ont kidnappée, mais moi, elle ne m’a pas vu. Elle ne sait pas qui je suis, à moins que son connard de frère le lui ait dit.

J’entre, Hugo sur mes talons. Il referme la porte.

Jones pleure sans cesse, il parle tellement vite que je ne peux pas le comprendre.

— Ferme ta putain de gueule, lâche Hugo en se plaçant derrière l’homme agenouillé.

Il colle le canon d’un pistolet sur le crâne de Jones.

Aussitôt, ce dernier se tait, mais il continue à renifler comme un con.

— Jones, ne fais pas ta chochotte, dis-je, adossé contre le mur, les yeux sur la fille.

Elle est calme, n’a pas dit un mot, mais sa tête se tourne vers moi dès qu’elle entend ma voix. Elle est à genoux, elle aussi, mais je suppose que c’est parce qu’elle perd l’équilibre à cause du bandeau et de ses mains liées derrière son dos. Je sais qu’elle est jolie d’après la photo de son permis de conduire, mais en réalité, malgré ce chiffon devant les yeux, elle est superbe, avec ses pommettes saillantes et ses lèvres charnues qu’elle mordille inconsciemment.

— Tu lui as dit ce que tu as fait ? demandé-je à Jones sans quitter la fille des yeux.

— Je n’ai rien fait. J’étais juste… j’ai trouvé… je suis tombé sur…

Hugo marmonne quelque chose et le frappe sur le côté de la tête. Ce n’est pas un coup très dur, mais Jones se tait.

— Tu es tombé par hasard sur un sac de sport rempli de coke ?

— Oui… oui, monsieur.

— Et puis quoi ?

— Je… j’allais le ramener.

— Est-ce que j’ai l’air d’un con ?

— S’il vous plaît, ne me faites pas de mal ! S’il vous plaît. J’ai commis une erreur. J’ai…

— S’il vous plaît, ne me faites pas de mal ? Et ta sœur ici présente ? Est-ce que je dois lui faire du mal à ta place ? Espèce de lâche de mes deux.

Jones secoue la tête.

— Tout est là. J’allais le rendre.

— Ah bon ? Après avoir prévu une vente ?

Il prend une profonde inspiration en comprenant que je suis au courant.

Je m’approche de lui.

— J’ai des yeux et des oreilles partout, tu comprends, imbécile ?

— Oui, monsieur.

— Mon frère a commis une erreur, dit soudain la fille. Ce n’est pas un imbécile.

Son commentaire me fait rire, mais elle ne plaisante pas. Sa voix est douce et je sais qu’elle essaie d’agir comme si elle était calme, mais je peux voir le pouls qui palpite dans son cou.

— Ah bon ? Pourtant, tout indique le contraire.

Elle est posée, réfléchissant peut-être à la façon de répondre.

— Pitié, ne lui faites pas de mal.

Ce détail me frappe. Pitié, ne lui faites pas de mal. Non pas : pitié, ne nous faites pas de mal.

— Je devrais le laisser partir sans conséquence ?

Elle déglutit avant d’expirer. Elle sait que je ne le ferai pas.

— C’est que…

Elle secoue la tête. Ses larmes ont mouillé le bandeau et coulent sur ses joues.

— Je suis désolée.

Ses excuses me font détester Jones encore davantage.

— Aide-la à se lever.

Hugo lui prend le bras et la hisse sur ses pieds. Elle se redresse sur son pied chaussé avant de basculer sur l’autre. Je m’approche. Même si elle ne me voit pas, je sais qu’elle sent le déplacement d’air, parce qu’elle recule en se crispant, le visage orienté vers le haut comme pour me chercher.

— Priscilla Hawking, dis-je en m’écoutant prononcer son nom.

Je tiens à ce qu’elle sache que je sais exactement qui elle est.

Un frisson visible la parcourt.

J’avance jusqu’à elle, puis sur le côté, et je passe lentement derrière elle en examinant les cordes qui ont entamé la chair de ses poignets. Je me penche et je hume une bouffée délicate de parfum sous l’odeur âcre de la terreur.

— Tu as peur ?

Elle devient rigide. Je sais qu’elle sent mon souffle dans son cou.

— Réponds à ma question.

— Oui, fait-elle d’une petite voix.

Je la contourne et reprends ma position devant elle.

— Au moins, l’un de vous deux est honnête. Mais quel genre de message enverrais-je si je laissais Jones s’en aller ? Si je ne le punissais pas ?

Elle baisse la tête, essuyant son nez sur son épaule.

— Ce ne serait pas bon pour les affaires, dis-je.

— Alors, qu’allez-vous faire ? demande-t-elle, la mâchoire contractée, en tournant le visage vers moi.

— Lui casser une jambe, peut-être deux.

Je hausse les épaules tandis que Jones commence à bafouiller des inepties. Je prends conscience qu’il est sans doute défoncé.

— Je peux vous payer.

Sa voix se brise. Elle ne peut cacher ses sanglots.

Je m’approche d’elle et tends la main pour écraser une larme sous mon pouce. Elle hoquette.

— Il ne s’agit pas d’argent, ma belle.

— S’il vous plaît, non…

— Là, là, Priscilla.

Je me tourne vers Jones et j’ordonne :

— Lève-toi.

À l’évidence, elle croit que je vais lui casser les jambes séance tenante, parce qu’elle se jette en avant et se heurte à ma poitrine. Je la rattrape lorsqu’elle rebondit pour l’empêcher de tomber.

— Je ferai n’importe quoi !

Je la tiens toujours par les bras et elle tremble. Le silence s’attarde dans l’atmosphère entre nous.

— N’importe quoi ?

Elle recule et lève le visage. Soudain, j’ai envie de voir ses yeux. Au même moment, elle acquiesce. Trois petits hochements de tête, rapides et nerveux.

Je lui touche le visage, étalant une larme sur son menton, sa gorge et jusqu’au creux entre ses clavicules, sur la peau de sa poitrine. Elle retient son souffle tandis que mon doigt s’aventure à l’endroit où son chemisier s’est déchiré, sur le renflement souple de son sein.

— Me proposes-tu de baiser avec moi, Priscilla ?

Elle recule vivement. Je la regarde affronter en silence les conséquences du marché qu’elle vient d’accepter. Je m’avance derrière elle, effleurant les cordes qui lui lient les poignets.

— Je dois d’abord voir ce qu’on m’offre, bien sûr.

Elle émet un petit bruit et je sais qu’elle pleure à nouveau.

Lentement, je détache la corde et la première chose qu’elle fait, c’est de poser la main sur son bandeau. Je saisis ses deux poignets par-derrière.

— Ne fais pas ça, lui chuchoté-je à l’oreille. Pas si tu veux sortir d’ici.

Ses mains tremblent, mais elle hoche la tête et laisse lentement retomber ses bras sur les côtés.

Je vais me camper devant elle.

— Montre-moi.

— Qu… quoi ?

— Montre-moi ce que tu as à offrir.

Sa bouche s’ouvre comme si elle n’en revenait pas. En fait, je ne m’attends pas à ce qu’elle le fasse. Qu’elle se déshabille. Je vois bien qu’elle n’est pas ce genre de fille. Or quand ses mains tremblantes font glisser son manteau de ses épaules, je suis surpris. Son frère la regarde aussi, mais sa tête est inclinée. Je n’arrive pas à croire qu’il laisse sa sœur agir ainsi. Quel connard. Quand j’en aurai fini avec elle, je pense que je lui casserai les bras.

Le manteau de Priscilla tombe par terre et elle pose les doigts sur les boutons de son chemisier. Des larmes coulent sur son visage, mais je ne peux pas m’empêcher de regarder chaque bouton se détacher. Enfin, elle ouvre son chemisier, puis l’enlève, le laissant tomber par terre sur son manteau. Elle porte un joli petit soutien-gorge blanc et j’aperçois ses tétons durs et roses à travers la dentelle.

Ses mains reculent et il lui faut une minute pour baisser la fermeture éclair de sa jupe. Ensuite, elle la laisse glisser le long de ses jambes fines. Elle porte des bas de couleur chair et je peux voir son joli pubis foncé à travers la dentelle blanche de sa culotte.

Les bras le long du corps, elle croit avoir fini.

— Continue !

— Je… est-ce que vous…

Elle commence à respirer très vite.

— Ton frère est une merde. Tu es sûr qu’il en vaut la peine ?

Je ne peux pas m’empêcher de lui poser la question. Elle tend la main vers son visage et je lui saisis à nouveau les poignets, les maintenant fermement entre nous.

— Tss, tss.

Je ne veux pas être contraint à lui faire du mal. Ça ne me semble pas juste.

— Habille-toi et rentre chez toi. Laisse ton frère assumer les conséquences de ses actes.

— Je peux y arriver. J’ai… juste besoin d’une minute. J’ai juste…

— Cilla.

C’est Jones. Nous nous tournons tous les deux vers lui.

— Je…

Cilla commence à parler, mais elle s’interrompt.

— Rentre chez toi, Priscilla. Tu n’es pas à ta place ici, lui dis-je.

— S’il vous plaît, je veux juste…

— Tu quoi ?

Rien.

Je la regarde. Quelque chose chez cette fille m’intrigue. Je me surprends à lui dire :

— Un mois.

— Qu… Quoi ?

— Tu es à moi pendant un mois.

— Je…

— Tu m’appartiens pour trente jours, précisé-je très clairement.

— Je ne comprends pas.

— Je pense que si. Tu as une minute pour te décider.

— Que faudra-t-il que je fasse ?

— Tout ce que je veux.

Elle sait ce que je veux dire.

J’attire l’attention d’Hugo, parce que soudain, il n’y a rien que je désire plus que cela. Elle. Un mois. Elle, à moi. Rien qu’à moi.

Quand j’adresse un signe de tête à mon homme de main, il arme le pistolet. Elle sursaute.

— Oui ! Oui. D’accord. Un mois. Ce que vous avez dit. S’il vous plaît, ne lui faites pas de mal. S’il vous plaît.

Jones garde le silence. Je détourne le regard vers lui et l’empoigne par les cheveux.

— Tu vas laisser ta sœur faire ça ?

— J’ai dit oui, s’écrie-t-elle. Laissez-le tranquille !

— Tu ne dis rien ? demandé-je à Jones.

Il gémit. Comme le putain de lâche qu’il est. Je prends une grande inspiration et je me penche tout près afin que lui et moi soyons côte à côte.

— Je veux juste savoir une chose avant d’emmener ta sœur dans mon lit.

Ses yeux injectés de sang glissent enfin vers la jeune femme à côté de nous.

— Ici, Jones. Concentre-toi, là.

Je tire sur ses cheveux gras jusqu’à ce qu’il me regarde.

— Qui t’a mis en contact avec l’acheteur ?

Rien. Rien que de la peur.

— Laisse-moi t’aider. C’était mon putain de cousin ?

Il n’a pas à répondre. Je vois la vérité dans ses yeux. Je le libère et il tombe en arrière.

— S’il vous plaît, ne lui faites pas de mal ! s’écrie à nouveau la fille.

Je me tourne vers elle et je l’attire à moi. Sa poitrine touche la mienne et ma queue appuie contre son ventre. Je veux qu’elle sente à quoi elle peut s’attendre. Ses mains se lèvent entre nous, barrière infime que je repousse aisément.

— Jolie Priscilla, dis-je en tendant la main pour défaire le bandeau, le faisant lentement glisser sur ses yeux. Tu es tellement inquiète pour ton frère. Mais dis-moi, tu n’as pas peur que je te fasse du mal ?

3

Cilla

Je cligne des yeux dans la lumière soudaine et brillante. Ses doigts survolent une bosse sur ma tête, là où l’abruti de l’appartement de Jones m’a cognée contre le mur. Il faut un moment pour que mes yeux s’adaptent. Je digère ses mots. Son avertissement.

C’est son torse que je vois en premier. Solide et épais. Il est massif sous le costume qu’il porte. Tout noir de la tête aux pieds. Je retire mes mains, redoutant de lever la tête. De voir son visage. Ses yeux. Je suis terrifiée. Cet homme est un mur de muscles et de puissance.

Quand j’inspire, je sens son après-rasage, subtil, mais bien présent. Et alors que je me tiens là, presque nue entre ses griffes, je sais qu’il va me faire du mal.

Mais je n’ai pas le choix.

Je me force à lever les yeux. Une barbe soignée affine la ligne déjà bien dessinée de sa mâchoire. Ses cheveux sont foncés, presque noirs. Je retarde le moment de rencontrer ses yeux, qui sont flous à ma périphérie. Sa peau est lisse, à part la cicatrice qui s’étend sur sa joue gauche. Aucun poil ne pousse dans cet étroit sillon et je sais que c’est un couteau qui en est la cause, qui l’a entaillé comme ça. Un centimètre de plus et il aurait perdu son œil.

Je déglutis, clignant des paupières, avant de lever la tête pour enfin rencontrer ses yeux. Noirs ou bleus, difficile à dire. La couleur d’un hématome. La couleur de minuit. Avec une intensité unique. Une dureté. Mais il y a autre chose aussi.

— Alors ?

Il attend ma réponse. Il ne prendra pas ce que je ne donne pas, mais si je dis oui, je devrai me donner à lui. Je devrai tout donner.

Ai-je vraiment un autre choix ? Rester debout pendant qu’il casse les jambes de mon frère ? Je ne peux pas faire ça. Je ne le ferai pas. Et cet homme le sait.

— J’accepte tout ce que vous voulez.

Il hoche la tête, mais ne bouge pas. Son regard brûlant me fixe et je dois cligner des yeux plusieurs fois. Je ne peux pas soutenir son regard. Il y a une sorte d’avidité chez lui. Une faim ardente, presque démoniaque. Comme s’il était affamé. Vorace.

Et je viens d’accepter. J’ai dit oui.

Je ne connais même pas son nom.

— S’il vous plaît, laissez mon frère partir.

Sans me quitter des yeux, il fait un signe de tête et l’autre homme pousse Jones vers l’avant. Il trébuche, mais ne tombe pas. L’arme est toujours dans son dos tandis que l’homme le suit vers la sortie.

— Il en vaut la peine ? demande la bête devant moi.

Soudain, je me sens comme elle. Comme la belle, prise au piège, sa vie échangée pour sauver celle de son père. Est-ce qu’il en vaut vraiment la peine ?

Jones ne regarde même pas en arrière.

— Je ne connais pas votre nom, lui dis-je.

— Kill¹.

Il a dit ça sans sourciller. Ses yeux me dévorent. Que restera-t-il de moi après qu’il aura utilisé ses mains ? Sa bouche ? Sa…

— Kill ?

Ma voix se brise sur cette unique syllabe. Qu’est-ce que c’est que ce prénom ? Qui appelle son fils Kill ?

Je frissonne.

Il recule, consultant l’heure sur sa montre.

— Hugo.

L’homme qui venait de raccompagner mon frère revient. Jones n’est plus avec lui.

— Monsieur, dit Hugo.

— Emmène-la au loft. Mets-la dans une des chambres et postes-y un homme. Donne-lui quelque chose pour sa tête.

J’ai mal au crâne. Il doit le savoir, car il a senti la bosse.

Maintenant ? Il veut me prendre maintenant ?

Il se retourne à peine vers moi en sortant de la pièce.

— Pas un des idiots, si possible.

— Mais… dis-je en faisant un pas derrière lui.

Hugo s’interpose. Ses yeux scrutent mon corps presque nu et je me couvre de mes bras.

Il tourne autour de moi, ramasse mon manteau jeté par terre et le met sur mes épaules.

— Évite d’attraper un rhume.

Sa voix est plus rauque que celle de Kill. Il m’enfonce un doigt dans le dos, le signal pour avancer vers la porte.

Je me tourne vers lui.

— Maintenant ? Ça commence maintenant ?

J’en ai mal aux tripes. Je crois que je vais vomir, sauf que je n’ai pas mangé depuis le petit déjeuner. Je ne peux pas…

— Tu étais d’accord, dit-il en me pressant d’avancer. Un mois. Je me demande si tu pourras encore marcher quand ton temps sera écoulé.

Il éclate de rire. Je jette un œil par-dessus mon épaule, mais il ne me regarde pas. D’autres hommes se pressent dans le couloir, leurs regards glissent sur moi. Ce sont des hommes dangereux. Celui-là n’a pas hésité à me frapper la tête contre le mur. Et leur chef… y a-t-il une seule chose qu’il hésitera à me faire ?

Qu’ai-je donc accepté ? Qu’est-ce que j’ai fait ?

J’enfonce les mains dans mon manteau et je le serre contre moi. J’ai laissé dans la pièce la seule chaussure que je portais encore et je me retrouve pieds nus, à part les bas qui ont dû se déchirer quand ils m’ont amenée.

En bas de l’escalier, Hugo met une main sur mon épaule pour m’arrêter. Un instant plus tard, il me remet le bandeau humide sur les yeux.

— Non.

Je touche le tissu, je veux l’arracher.

— C’est soit ça, soit tu montes dans le coffre, dit-il en entrant dans mon champ de vision.

J’ouvre la bouche pour me défendre, mais il arque un sourcil et je sais que c’est la fin de la conversation. Si on peut appeler ça une conversation. Je laisse retomber mes mains.

— Gentille fille.

Je lui lance un regard noir et il m’adresse un sourire de travers, disposant le bandeau sur mes yeux avant de me guider dans l’escalier. Je saisis la rampe, chacun de mes pas plus lourd que le précédent. Quand je trébuche, il me rattrape. Une porte s’ouvre et j’entends de la musique, des gens qui parlent à voix basse. Ils ne me voient pas ? La vue d’une femme qui sort comme ça, contre sa volonté, ne les inquiète pas ? Est-ce la norme pour eux ? Des femmes aux yeux bandés, pieds nus, guidées par des hommes violents ? Où suis-je ? Dans quoi me suis-je embarquée ?

Non, dans quoi Jones m’a-t-il entraînée ?

Est-ce que Kill avait dit coke ? De la cocaïne ? Jones ne prend rien. Il me l’a juré le mois dernier. A-t-il menti ?

Une rafale de vent froid et humide me frappe. J’entends le bourdonnement du moteur d’une voiture et je me prépare à marcher pieds nus dans des flaques d’eau glacée, mais avant que je puisse faire un pas, un bras s’enroule autour de moi et je suis soulevée du sol. Instinctivement, je saisis l’avant-bras d’Hugo qui veut me libérer, mais il parle à un autre homme, lui donnant des instructions. Enfin, on me dépose sur le siège en cuir. Hugo grimpe à côté de moi et ferme la portière. Je prends une bouffée d’air et je le sens, Kill. C’est son après-rasage. On doit être dans sa voiture.

— Où est mon frère ?

— Tu n’as pas à t’inquiéter pour lui.

— Comment puis-je savoir qu’il est en sécurité ?

— Quand Kill conclut un marché, il le respecte.

— Comment en être certaine ?

— Tu ne peux pas.

J’ouvre la bouche pour parler, mais un téléphone sonne, et un instant plus tard, il parle et ce n’est pas à moi. Je tourne la tête vers la vitre, essayant de voir à travers le bandeau, mais c’est impossible. Au lieu de ça, j’essaie de donner un sens à ce qui s’est passé depuis quelques heures. J’étais censée dîner avec mon frère. Voilà tout. À la place, je suis là, les yeux bandés, en train de rouler vers ce que je suppose être le loft de Kill, où Dieu sait ce que l’on attendra de moi.

Non, je sais ce que l’on attendra de moi.

Et cette pensée me donne le frisson.

Je suppose qu’il se passe une demi-heure avant que le conducteur ralentisse et que nous nous arrêtions dans un garage. Je le sais parce que la pluie interminable a enfin cessé de frapper les vitres. Hugo ne m’a pas parlé et après ce coup de téléphone, il est resté silencieux.

Une fois que nous sommes garés, Hugo sort et sa main se referme sur mon bras pour me traîner sur la banquette. Je suppose qu’il ne se soucie pas que l’on aperçoive une femme aux yeux bandés et aux pieds nus escortée par un géant, parce que nous ne nous précipitons pas. Il prend même le temps de rire à une blague minable que l’autre homme lui raconte – le chauffeur, vraisemblablement. J’entends le bruit d’un ascenseur et je sens de la moquette sous mes pieds quand j’y entre. Je suis contente pour la moquette. Je commençais à geler, même avec mon manteau.

Nous montons jusqu’à ce que les portes s’ouvrent. Une fois là-haut, on détache mon bandeau.

— Bienvenue chez toi, du moins pour un petit moment.

Je contemple l’espace luxueux. C’est immense. Je me demande si l’appartement occupe tout l’étage. Tout est étincelant, aux lignes épurées, à l’évidence fraîchement nettoyé.

Quand les portes de l’ascenseur se referment derrière moi, je me retourne et regarde les contours de mon reflet. Ma liberté s’évanouit. Je fixe mon visage flou dans le nickel poli.

— Par ici.

Je constate qu’Hugo m’observe. Je n’arrive pas à le cerner. Je sais qu’il est aussi violent que les autres, mais il m’a portée jusqu’à la voiture pour m’éviter de marcher dans des flaques d’eau quand nous avons quitté l’endroit où nous étions. Il ne m’a pas fait de mal et je n’ai pas peur qu’il me touche, pour une raison quelconque.

Mais il a bel et bien pointé un flingue sur mon frère. Et il l’a armé. Prêt à appuyer sur la détente.

Il s’éclaircit la gorge.

Je me dirige vers lui tout en découvrant mon environnement. L’ascenseur est-il la seule sortie ? Non, il doit y avoir des escaliers.

Le long couloir comporte six portes fermées. Il en ouvre une, allume et me fait signe d’entrer. C’est une chambre luxueusement décorée, tout en nuances de crème, plus douce que ce que j’attendais de la part de l’homme que j’ai rencontré. Je fais un pas à l’intérieur, mais je m’arrête et me tourne vers Hugo, saisie de panique. Je secoue la tête et, sans réfléchir, je passe devant lui comme si j’avais le choix. Comme si j’allais retourner à l’ascenseur, appuyer sur le bouton et sortir d’ici. Comme s’il allait me laisser faire.

Il saisit mon bras, dans une poigne assez forte pour m’avertir.

— Ne complique pas les choses.

Je prends une vive inspiration et j’expire. Mes yeux brûlent à cause des larmes.

— S’il vous plaît, ne me forcez pas.

— Je ne vais te forcer à rien, si ce n’est à entrer dans la chambre.

Il m’étudie, me laisse digérer ses mots.

— Prends un bain. Détends-toi. Kill sera là dans quelques heures.

Comment peut-il être aussi calme ?

Sans attendre que je lui réponde, il me fait pivoter et me pousse à l’intérieur de la pièce.

— Il doit y avoir de l’aspirine dans la salle de bains. Un homme sera posté à l’extérieur si tu as besoin de quelque chose. Mais il vaudrait mieux que tu n’aies besoin de rien.

— Attendez !

Il ferme la porte, mais je la retiens pour l’obliger à s’arrêter.

Il soupire, me faisant ainsi comprendre qu’il est excédé.

— Je peux appeler mon frère ? Je ne peux pas…

— Ne complique pas les choses.

Ses paroles répétées sont un avertissement, et cette fois, je le comprends. Je laisse tomber ma main et je recule pour le voir fermer la porte et la verrouiller. Je ne retiens pas mes larmes quand elles roulent sur mon visage, parce que je suis piégée. Je suis fichue. Et je ne sais pas si, une fois ce mois terminé, je sortirai d’ici.

1 Kill signifie « tuer » en anglais.

4

Kill

Il est deux heures du matin quand j’arrive au loft. J’ai pensé à ma jolie petite captive toute la soirée. Ma queue n’a pas molli tant j’ai songé à toutes les choses que je comptais faire avec elle au cours du mois à venir.

Toutefois, le déroulement de la soirée me déconcerte encore. Pourquoi ai-je réagi comme ça avec elle ? Ça ne me ressemble pas. D’un autre côté, je préfère baiser une belle femme que de casser les jambes d’un connard.

Je renvoie l’homme qui se tient à côté de la porte et je me sers un whisky tout en enlevant ma veste et ma cravate, défaisant les boutons du haut de ma chemise noire. Je descends dans le couloir pour me rendre dans la chambre de la fille. Tournant la clé dans la serrure, j’ouvre grand la porte. Les lampes sont toujours allumées, mais elle devait dormir, car elle sursaute en se réveillant. Elle porte encore son manteau et j’aperçois les bas déchirés sur ses pieds. Elle se redresse. Elle a dû rester assise à m’attendre. Mais je ne suis pas assez fou pour penser qu’elle l’a fait parce qu’elle languissait que je me montre.

Je recule en désignant le couloir, mon verre à la main. Je suis épuisé après ma soirée au club. J’ai besoin de me détendre un peu avant de me coucher. Les femmes prêtes à me sucer ne manquent pas, mais je me suis réservé pour elle ce soir. Je me demande si elle serait reconnaissante si je lui disais.

Je décide de me taire.

En attendant, elle est toujours assise sur le lit, les bras croisés.

— Tu es têtue, n’est-ce pas ?

Elle se contente de me répondre avec un regard mauvais.

— Où est mon frère ?

— En sécurité.

— Comment puis-je en être sûre ?

— Je te donne ma parole.

— Comme je l’ai dit, comment en être sûre ?

Je sens que mes yeux s’étrécissent et je me retiens de répondre. Elle est déjà effrayée, pas besoin de la terroriser. C’est normal qu’elle se pose des questions.

Seulement voilà, je n’aime pas être interrogé.

Je fais un pas dans la pièce et je vide mon verre tout en la regardant.

— Je suppose que tu devras me faire confiance. Tu as le choix ?

— Non. Vous me l’avez enlevé.

— Non, ce n’est pas exact. C’est toi qui as décidé. C’est toi qui as choisi. Et tu pourras partir d’ici quand tu voudras.

— À quel prix ?

— Tu l’imagines, non ?

— Mon frère.

— Tu es plus intelligente que lui. Je le vois déjà. Maintenant, lève-toi.

Elle glisse ses jambes sous ses fesses pour s’agenouiller.

— J’ai un travail, vous savez.

— Tant mieux pour toi. Je vais te le demander gentiment une fois de plus, parce que tu es nouvelle ici. Lève-toi, putain !

Elle réfléchit, et je ne sais pas si je suis déçu qu’elle fasse ce que je lui ordonne et qu’elle descende du lit en tenant toujours son manteau serré contre elle.

— Allons prendre un verre.

Je m’écarte, désignant à nouveau le couloir.

Elle s’avance sans me quitter des yeux, puis elle passe devant moi et sort dans le couloir.

Sur ses talons, je la conduis en direction du salon. Une fois là-bas, je lui sers un whisky et je mets des glaçons dans le mien. Je lui tends son verre et je m’assieds sur le canapé, penché sur le côté, un bras sur le dossier.

Elle se tient maladroitement, son verre à la main, hésitante.

— Bois.

Elle prend une gorgée, ferme les yeux en se brûlant la gorge. Je souris.

— Tout.

Évidemment, ce n’est pas une amatrice de whisky, mais elle sera plus docile une fois qu’elle aura bu. J’attends qu’elle vide son verre en faisant la grimace.

— Pose-le là.

Je désigne le guéridon. Elle obéit.

— Voyons maintenant ce qu’il y a sous ce manteau.

Elle se met à trembler, les yeux écarquillés. Ils sont d’un joli vert, leur luminosité contrastant fortement avec la frange épaisse de ses cheveux presque noirs.

— Qu’est-ce que vous allez me faire ?

— Pour l’instant, je vais juste te regarder te déshabiller. Ne m’oblige pas à le faire pour toi. Ça ne te plaira pas. Compris ?

Elle hoche la tête, à moins que ce soit un tremblement irrépressible, néanmoins elle bouge les mains et commence à déboutonner son manteau. Cela lui prend beaucoup de temps, elle tremble tellement fort, mais finalement, elle y arrive et le fait glisser, puis le maintient devant elle comme si elle ne savait pas quoi en faire.

— Pose-le là.

Je pointe une chaise du doigt. Je me fiche de savoir où elle le met, mais il semblerait qu’elle ait besoin d’instructions précises.

Une fois qu’elle a posé le manteau, elle attend.

— Allez. Enlève tout.

Je sirote mon whisky. Pour lui donner le temps de s’en occuper.

Elle passe les bras derrière elle afin de décrocher son soutien-gorge et fait lentement glisser les bretelles de ses épaules. Elle couvre ses seins aussi longtemps que possible, mais elle doit finalement le laisser tomber. J’attends patiemment, car la regarder se battre contre sa soumission inévitable est aussi excitant que de la voir nue. Tout comme imaginer la sensation de sa bouche autour de ma queue.

Il lui faut cinq minutes complètes avant de se tenir là, les bras le long du corps, les yeux rivés sur un point situé quelque part au-delà de mon épaule.

— Tu as besoin de beaucoup d’encouragements. La plupart des femmes sont plus… enthousiastes.

— Allez retrouver une de ces femmes, alors !

— Bonne répartie.

Je sirote toujours mon verre en la dévisageant, puis je hausse les épaules.

— On en trouve à la pelle des comme ça. Mais toi, Cilla… Jones m’a dit que tu t’appelais Cilla, c’est ça ? dis-je sans attendre qu’elle réponde. Tu vas rendre le mois prochain très intéressant.

Je bois une autre gorgée.

— Maintenant, montre-moi ta chatte.

Elle devient rouge écarlate et je me retiens difficilement de rire à gorge déployée. Elle retire chaque bas, puis elle glisse ses mains sous l’élastique de sa culotte et s’en déleste d’un mouvement rapide et énervé. Elle la met en boule et me la lance.

— Content ? demande-t-elle en croisant les bras sur sa poitrine.

J’attrape sa culotte, je la porte à mon nez et j’inspire profondément. Je laisse échapper un gémissement satisfait.

Elle écarquille les yeux en me regardant. Je suppose qu’elle ne s’attendait pas à cela. Mais je suis un sale connard. Elle l’apprendra bien assez tôt.

Je replie la petite culotte et la mets dans ma poche. Puis je fais lentement glisser mon regard vers son joli sexe, que je contemple pendant qu’elle se dandine d’un pied sur l’autre.

— Un peu, dis-je en réponse à sa question précédente.

Je ramène péniblement mon regard vers elle, puis je me lève et m’approche à vingt centimètres. Ses mains se plaquent sur mon torse pour m’empêcher d’avancer. Nous nous regardons droit dans les yeux. Enfin, je pose mes doigts sur son sexe et ça lui coupe le souffle. Je suis surpris par l’humidité que j’y trouve, par l’odeur d’excitation qui se dégage d’elle.

Mais ça ne m’intéresse pas pour l’instant. Là maintenant, je veux qu’elle soit à mes pieds.

Je passe mes doigts dans ses cheveux et je tire. Elle geint en me repoussant.

— Dois-je t’apprendre à être respectueuse ?

Elle déglutit. Je tire encore.

— Alors ?

Elle secoue la tête.

— Parle !

— Non.

Je tiens un peu plus longtemps, puis je la libère et recule.

— Bien.

Lorsque je m’approche de la desserte pour me resservir, elle reste maladroitement debout là où elle est. Je reprends ma place et je sirote mon whisky. Elle essuie ses yeux rougis.

— Maintenant, retourne-toi.

Elle obtempère. Peut-être est-elle ravie de cacher son visage, alors c’est gagnant-gagnant. J’ai une vue imprenable sur ses fesses magnifiques et elle n’est plus obligée de me faire face quand je lui donne les prochaines instructions.

— Écarte les jambes et penche-toi.

Ses mains s’envolent vers son visage et j’imagine sa tête. Je bois une gorgée, lui laissant une minute avant de lui rappeler notre accord.

— Absolument tout et n’importe quoi. Tu t’en souviens ? Tu as dit que tu ferais n’importe quoi. Tu as changé d’avis ?

Je souris en imaginant sa mortification.

— Penche-toi et montre-moi tout.

Elle reste là, les bras le long du corps. Je pense qu’elle va le faire, elle se prépare, elle s’encourage mentalement peut-être ? Qu’est-ce que j’en sais, putain ? Qu’est-ce que j’en ai à foutre ?

— Cilla.

Elle serre les poings, ses articulations deviennent blanches, et lentement, elle se tourne pour me faire face, ses yeux verts réduits à deux fentes étroites.

— Vous êtes une brute. Vous n’êtes pas mieux qu’un violeur dans une ruelle sombre.

Tout change à ce moment-là. Dès qu’elle prononce ce mot, je vois rouge. J’entends le bruit du verre qui se brise, je sens la douleur aiguë des éclats qui me tranchent la main, l’alcool qui se mélange à mon sang. Elle crie quand je me lève, mais, étrangement, mon rythme cardiaque n’a pas changé. Il n’a pas accéléré. Je suis calme. Sous contrôle.

Et en même temps, complètement hors de contrôle.

Je fais un pas vers elle et elle s’en va au bout du couloir. Je la suis, la traquant lentement, délibérément. Elle jette un regard par-dessus son épaule et se glisse dans sa chambre. Mais je suis tout près et lorsqu’elle claque la porte, le bois rebondit sur le bout de ma chaussure.

Elle crie, recule, trébuche, tombe à la renverse sur le lit.

— Je ne suis pas votre pute !

Elle se démène, cherchant frénétiquement quelque chose, n’importe quoi pour se défendre. Mais elle n’est pas de taille contre moi. Je m’apprête à le lui faire comprendre.

— Tu es exactement ma pute, au contraire, lui dis-je, chaque mot choisi délibérément.

J’enroule une main autour de sa gorge et la presse contre le lit, puis je monte à cheval sur elle, coinçant ses cuisses entre mes genoux. Je penche mon visage au-dessus du sien. Je sais que ce qu’elle voit dans mes yeux la terrifie. J’en ai conscience.

— Je ne suis pas un violeur. Tu as accepté. Tu savais exactement à quoi tu t’engageais. Ce que tu as proposé.

Elle s’agrippe à mon avant-bras, ouvre et ferme la bouche. Je serre et elle pose une main sur mon visage. Ses ongles me griffent la joue, faisant couler le sang.

Du sang.

Je cligne des yeux.

Je le vois aussi sur son cou, là où ma main goutte à cause du verre brisé. C’est sur son visage. Sur sa poitrine. Partout où mes mains ont été.

Son bras retombe et je regarde ses yeux. Je lui libère la gorge, puis je glisse du lit. Elle roule sur le côté en toussant et en haletant. Je prends du recul pour la regarder, observant le sang sur elle, sur moi.

En grognant indistinctement, je me retourne et m’éloigne vers la porte. Je m’arrête là, le dos tourné. Je passe mes mains sur mon visage, dans mes cheveux. Je dois forcer mes jambes à bouger, à sortir de sa chambre. Parce que si je ne sors pas, je ne sais pas ce que je vais lui faire.

Sans me retourner, je saisis la poignée.

— Ne sors pas, compris ? Ne sors pas de cette chambre.

Je claque la porte et je vais dans le salon, que je traverse pour sortir sur le balcon. Je me fiche qu’il pleuve à verse. Ce vent me fouette avec force. Je m’en fiche. Je reste sous la pluie, la laissant laver mon sang. Elle est cinglante sur mon visage. Ainsi détrempé, je me souviens et je ne peux penser à rien d’autre. Ni à la fille terrifiée dans la chambre. Ni au fait que j’ai failli la tuer. À rien.

Parce que tout ce que je vois, c’est du sang. Putain, tellement de sang !

5

Cilla

Je ferme la porte de la chambre à coucher. Je sais que ça ne l’empêchera pas d’entrer, mais je le fais quand même. Tremblante, frissonnante, gelée, je recule en me couvrant. Je regarde ma poitrine et j’y vois ses empreintes en rouge. Quand je lève la main, je découvre de la peau et du sang sous mes ongles.

Qu’est-ce qui s’est passé ? Qu’est-ce qui vient de se passer, putain ?

Dans quoi je me suis fourrée ? Il va me tuer.

Je regarde autour de moi dans la chambre. Un lit, deux tables de nuit, une de chaque côté, une coiffeuse, une commode. Je m’en approche et je commence à la pousser vers la porte, mais le meuble doit peser cinq cents kilos parce que je ne peux pas le bouger. J’abandonne et je prends la chaise devant la coiffeuse, la glissant sous la poignée de la porte. Je ne pense pas qu’elle tiendra s’il veut entrer ici, mais c’est déjà ça. J’ouvre tous les tiroirs pour trouver une arme, quelque chose, n’importe quoi pour me défendre, mais il n’y a rien. Dans la salle de bain, c’est la même chose. Des bouteilles de shampoing et d’après-shampoing, du bain moussant et des lotions, une brosse à dents dans son emballage, du dentifrice. Mais rien que je puisse utiliser pour lui faire du mal. Le mutiler.

De retour dans la chambre, j’essaie de l’écouter. Je me force à coller mon oreille à la porte sans rien entendre. Il y a deux fenêtres, mais nous devons être au vingtième étage au moins. Je ne sortirai pas par là.

Il m’a dit que je pouvais partir quand je voulais. Mais je ne peux pas. Je sais ce que cela signifie pour Jones.

Jones. Merde. Je suis tellement stupide ! Il a dit qu’il ne se droguait plus depuis des mois et je l’ai cru. Jones, mon grand frère. Celui qui a abandonné tant de choses à cause de moi. Qui a tant perdu.

Je suis assise au bord du lit. Je me souviens de ce qu’il a vécu à la maison. Je sais pourquoi il est comme il est. Il était plein d’audace autrefois. Courageux. Mais il a perdu ce trait de caractère à coups de pied et de poing.

Les larmes me remplissent les yeux, me mouillent le visage. Mon estomac est vide, mais j’ai l’impression qu’il est lesté de briques. C’est une situation impossible. Je dois faire ce qu’il dit. Je dois lui donner tout ce qu’il veut. Tout ce qu’il veut.

Pourtant, ce qui vient de se passer me fait réfléchir. Il aurait pu le prendre ce soir. Il est plus grand que moi. Plus fort que moi. Il aurait pu me forcer, mais il ne l’a pas fait. Qu’est-ce qui a déclenché sa réaction violente ? Pas le mot « brute ». Il sait qu’il en est une. Il se fiche d’être ce qu’il est. Les choses ont changé quand je l’ai accusé d’être un violeur.

Je me lève, en secouant la tête pour effacer l’image de ce verre qui se brisait dans sa main.

Il ne veut pas prendre ce que je ne lui donne pas. Mais la question est de savoir combien de temps il acceptera que je ne lui donne rien.

Je me rends dans la salle de bains, ferme la porte derrière moi et ouvre le robinet de la douche. L’eau est bouillante quand je me glisse sous le jet. Je fais une grimace à cause de la chaleur, mais je me force à rester et quand mon corps s’adapte à la température, je nettoie le sang et la peau sous mes ongles. Je me frotte les cheveux et le corps, ne coupant l’eau que lorsque je ne peux plus la supporter. J’essuie la vapeur sur le miroir avant de m’enrouler dans la serviette. Mon reflet me fixe, mes yeux fatigués et rougis, les bleus qui s’assombrissent en forme de doigts autour de ma gorge. J’essore mes cheveux et je les enroule en un chignon, utilisant un élastique que je trouve dans l’un des tiroirs pour les maintenir en place. J’ouvre ensuite l’emballage de la brosse à dents et vaque à mes occupations comme une personne normale. Comme si c’était une nuit normale. Comme si je n’étais pas prise au piège comme un animal qui attend son tour pour être abattu.

Quand je retourne dans la chambre, la chaise est toujours là où je l’ai mise. Il n’est pas entré. Il n’a pas enfoncé la porte. Il ne le fera pas, je pense. Je crois qu’il a été aussi choqué que moi par sa réaction.

Je tire l’épaisse couette. C’est agréable, luxueux. Je monte dans le lit, nue parce que je n’ai rien à me mettre, mais je n’éteins pas la lumière et finalement, je m’endors.

* * *

Je me réveille avec la faim. Je suis affamée, à vrai dire. Le réveil m’indique que cela fait presque vingt-quatre heures que je n’ai rien mangé.

Je me frotte le visage et je m’assieds. Les événements de la soirée me reviennent très distinctement. Comment ai-je réussi à dormir ? Je quitte le lit, je ramasse la serviette que j’avais jetée la veille et je l’enroule autour de moi. Il pleut toujours. Il fait toujours gris. Il pleut depuis des jours. New York en automne peut être magnifique, mais quand il pleut comme ça, ça me tue. J’ai suivi Jones ici et il ne se passe pas un jour sans que je regrette qu’il ait quitté le Colorado.

Mais je ne peux pas le laisser seul. Ma présence ici, dans ce loft, en ces circonstances, en est la preuve. Il est trop vulnérable. Trop fragile. J’ai besoin d’être là pour le remettre sur pied s’il se brise et j’ai l’impression qu’il est toujours à un pas de se briser.

Je vais me brosser les dents dans la salle de bain, puis je me dirige vers la porte de la chambre. Après avoir écouté, en m’assurant que je n’entends rien, je retire la chaise.

Il m’a dit de ne pas sortir, mais je dois le faire. Je n’en ai pas envie. Mon Dieu, la dernière chose dont j’ai besoin c’est de le rencontrer. D’enfreindre l’une de ses règles. Il sera toujours en colère ? Aussi fâché ? Se sera-t-il calmé ?

Je tourne la poignée, grimaçant au bruit de la serrure qui se déverrouille. Elle ne grince pas quand je l’ouvre suffisamment pour regarder dans le couloir. Il est vide. Et on dirait que tout le loft est vide. Il n’y a même pas de garde devant l’ascenseur.

La cuisine se trouve à l’autre bout du salon. Je vais m’y rendre sur la pointe des pieds, prendre quelque chose à manger. Je n’ai pas envie d’admettre que je vais retourner précipitamment dans ma chambre comme une petite souris effrayée, parce que c’est exactement ce que je suis en ce moment. Une petite souris effrayée et sans défense.

L’appartement est sombre. Aucune lumière n’est allumée et trop de nuages cachent le soleil. Une fois dans la cuisine, je me demande s’il mange ici. C’est impeccable. Pas une miette sur aucune surface. J’ouvre le réfrigérateur, inquiète pendant une minute qu’il n’y ait rien à manger, mais il est plein. Il est étonnamment plein, en fait. Je suis sur le point de sortir une brique de jus de fruits quand j’entends le bruit de l’ascenseur et mon cœur saute un battement. Je suis là, la brique à la main devant le réfrigérateur, alors que les portes de l’ascenseur coulissent. Une femme apparaît. Si elle est surprise de trouver une inconnue enveloppée dans une serviette dans la cuisine, elle n’en laisse rien paraître. Il lui faut une seconde pour sourire.

— Monsieur Killian m’a prévenue qu’il avait de la compagnie, dit-elle.

Elle est bien plus âgée que moi, peut-être une bonne cinquantaine d’années. Et derrière elle, un homme en costume sort de l’ascenseur. Je le reconnais. Il me fait un signe de tête. C’est l’homme qui m’a fracassé la tête contre le mur hier soir.

— Il pleut des cordes dehors, dit-elle en posant son sac sur le plan de travail de la cuisine pendant qu’elle enlève son manteau. Vous avez faim ?

Cette femme me laisse perplexe.

Elle s’approche, m’enlève la brique des mains et me guide pour que je m’assoie à l’îlot central. Elle ferme la porte du réfrigérateur.

— Je suis Helen, ma chère. Je fais la cuisine et le ménage ici. Comment vous appelez-vous ?

— Euh… Je suis Priscilla.

Je secoue la tête en ajoutant :

— Cilla. Je n’ai pas utilisé Priscilla depuis… enfin, depuis que maman est morte.

— Ravie de vous rencontrer, Cilla. Monsieur Killian m’a chargée de m’occuper de vous.

Ah bon ?

— Que voulez-vous manger ?

— Euh… je peux prendre une… barre de céréales ou quelque chose comme ça.

— N’importe quoi. Que diriez-vous d’une omelette ?

Elle me regarde et je suis bien consciente que je ne porte qu’une serviette.

— Vous n’êtes pas végétarienne, au moins ?

Son expression me met à l’aise, du moins un peu.

— Non !

— Bien. Et si vous alliez vous habiller pendant que je vous prépare un bon petit déjeuner ?

— Oh.

Je cherche dans le salon mon manteau, ma culotte et mon soutien-gorge. Je ne les trouve pas.

— Je n’ai pas de…

— Attendez une minute.

Quoi qu’elle pense de cette information, elle n’exprime rien. Au lieu de ça, elle disparaît dans le couloir et revient quelques minutes plus tard avec un peignoir.

— Vous serez plus à l’aise avec ça.

— Merci.

Elle s’occupe de rassembler les ingrédients pour mon petit déjeuner et j’enfile rapidement le peignoir. Je plie la serviette, la posant sur le tabouret à côté de celui sur lequel je suis assise. L’odeur de friture du bacon me met rapidement l’eau à la bouche.

— Y a-t-il un téléphone quelque part ? demandé-je, enhardie.

— J’ai bien peur que non, répond-elle, le dos tourné.

Elle est franche et directe. J’ai l’impression qu’on lui a recommandé de ne pas me laisser utiliser un téléphone s’il y en a un.

— Je voulais juste prendre des nouvelles de mon frère, tenté-je à nouveau.

Elle a peut-être un téléphone portable qu’elle me prêtera.

— Eh bien…

Elle prépare une omelette si parfaite que mon estomac grogne d’impatience.

— Monsieur Killian sera bientôt là. Je suis sûre que vous pourrez le lui demander. Du café ?

Je hoche la tête et je prends ma fourchette. Monsieur Killian sera bientôt là. Aussi affamée que je sois, je dois forcer la nourriture à franchir la boule qui vient de se former dans ma gorge.

Helen prépare une tasse de café et la pose devant moi.

— Lait ou sucre ?

— Non, merci.

— Je ferais mieux de m’y mettre. Si vous avez besoin d’autre chose, appelez.

— Merci.

Helen disparaît et je mange ce qu’il y a dans mon assiette tout en me demandant ce qui se passe. S’il lui a dit de s’occuper de moi, alors peut-être qu’il s’est calmé ? Je pense à cela quand l’ascenseur émet un tintement. Je me retourne en glissant de mon tabouret pour voir Hugo entrer, suivi d’un homme en costume. Il me détaille et me fait un signe de tête.

Je reste plantée là comme une idiote.

— Voici le docteur Horn. Il va t’examiner, m’annonce Hugo.

— M’examiner ?

Il se tourne vers le médecin sans prendre la peine de me présenter.

— Puis-je m’installer ? demande le médecin à Hugo.

— Troisième porte à droite.

La chambre dans laquelle j’ai dormi.

— Qu’est-ce qu’il se passe ?

Je serre les revers du peignoir contre moi à l’approche d’Hugo. Je m’éloigne quand il vire à gauche en riant et se dirige vers la cafetière. Il se sert une tasse, se tourne vers moi, s’appuie contre le plan de travail et me dévisage.

— Que s’est-il passé hier soir ?

— Que voulez-vous dire ?

— Tu as salement amoché Kill. Au visage. En général, c’est dans le dos qu’on retrouve ce genre de griffures.

J’ouvre la bouche, mais il avale son café et pose sa tasse dans l’évier.

— Allons-y. Nous avons un emploi du temps chargé, dit-il en me prenant le bras.

— Je ne vais nulle part avec vous. Quel examen ? J’ai un médecin. Je n’ai pas besoin…

— Tu dois être contrôlée pour les MST et nous devons nous assurer que tu es sous contraception.

Il me traîne vers le couloir.

— Quoi ? Oh, mon Dieu. Vous êtes fou !

Il s’arrête.

— Si tu préfères attendre Kill, c’est possible. Il sera bientôt là. Je suis sûr qu’après la nuit dernière, il sera très indulgent.

Je regarde son visage, ses yeux. Ils sont durs. Il ne plaisante pas. Je bouge quand il commence à marcher.

— Je n’ai pas besoin d’examen… tenté-je d’articuler, mais je sais que mes mots tombent dans l’oreille d’un sourd.

Dans ma chambre, le docteur Horn a dépouillé le lit de tout sauf d’un oreiller. Il a également installé ses instruments sur un plateau à côté. Je les reconnais tous. Mon gynécologue les utilise lors de mes visites annuelles.

— Veuillez vous déshabiller et vous allonger sur le lit.

Hugo a libéré mon bras, mais je me raidis en entendant cet ordre. En reculant, je heurte sa cage thoracique.

— Fais ce qu’on te dit et ne fais pas perdre son temps au médecin.

Le docteur Horn me regarde.

— Ce n’est qu’un examen. La routine.

— Ce n’est pas la routine. Je n’ai pas besoin…

Hugo me prend par les bras et me porte jusqu’au lit. Je me débats, mais c’est inutile. Une fois là, il me fait asseoir sur le bord et prend mon menton dans sa main, me forçant à le regarder.

— Je peux t’attacher jambes écartées sur le lit ou tu peux t’allonger, faire ce que demande le médecin et en finir. C’est ce qui va se passer. C’est toi qui décides comment ça va se passer.

L’instinct prend le dessus et j’essaie de m’enfuir. Ma logique ne fonctionne pas, parce que si c’était le cas, je saurais que je n’ai aucune chance. Je donne des coups de pied et je crie pendant qu’Hugo me tire sur le lit et me lie les mains avec une paire de menottes en cuir déjà fixées sur les montants. Une fois que je suis attachée, il attrape l’une de mes jambes à la cheville pour m’empêcher de donner des coups de pied et l’écarte largement, ses yeux froids posés sur les miens. Il l’attache aux menottes qui se trouvent là. Je me débats encore lorsqu’il saisit l’autre jambe pour faire de même. Je suis écartelée, mon peignoir couvrant à peine l’essentiel, mais Hugo garde les yeux fixés aux miens pendant qu’il le dénoue et l’ouvre en grand, m’exposant à lui, au médecin, à tous ceux qui choisiraient de passer devant la porte ouverte.

Enfin, il me désigne d’un mouvement de tête.

— Elle est toute à vous, doc.

Il se dirige vers le mur du fond, où il aura une vue bien dégagée entre mes jambes, et croise les bras sur son torse en s’adossant tout en m’observant. Je vois Helen passer devant la porte, mais elle ne regarde pas à l’intérieur. Elle sifflote et continue à faire le ménage comme si c’était tout à fait normal.

Les doigts gantés du docteur Horn se pressent contre moi, ouvrant mes plis, étalant du lubrifiant. Je ferme les yeux. Je déteste les larmes qui glissent aux coins de mes paupières pendant qu’il fait son travail et exécute un frottis. C’est fini en quelques instants. J’ouvre les yeux pour le regarder placer l’échantillon dans son sac et récupérer deux seringues.

— À quoi ça sert ?

— Contraception et prise de sang.

Il s’approche de la tête de lit et je commence à me débattre. Hugo s’avance.

— Le sang d’abord, dit le médecin.

Hugo saisit mon bras si fort que je ne peux pas le bouger. J’ai mal quand le médecin enfonce l’aiguille et prélève l’échantillon. Quand Hugo me libère, je fais la seule chose dont je suis capable. J’ouvre la bouche et je lui mords la main.

— Merde.

Il la retire vivement.

Je n’ai même pas mordu suffisamment pour le faire saigner.

— Je peux l’enfoncer dans sa fesse si vous la retournez et la maintenez immobile.

— Avec plaisir.

Hugo me détache une jambe, mais sa prise est tellement serrée qu’il la replie sur l’autre et je ne peux plus du tout la bouger. Je sens le coton froid qui prépare la zone et je sursaute quand l’aiguille pénètre ma peau. Je suis tellement prise par ce qui m’arrive que je n’entends même pas Kill lorsqu’il entre dans la pièce.

— Elle est docile, je vois, dit-il lorsque le médecin retire l’aiguille et qu’Hugo me libère pour que je roule sur le dos.

— C’est tout à fait ça. Docile, répond Hugo, pince-sans-rire.

Je regarde les griffures sur le visage de Kill. Je ne l’ai pas loupé. Mais je sais qu’il se vengera en pire.

Je rencontre ses yeux. La rage de la nuit dernière a disparu. Il a toujours l’air terrifiant, même avec son costume coûteux, mais il n’est pas hors de contrôle. Il serre la main du médecin.

— Merci, docteur Horn. Nous apprécions vos services ainsi que votre discrétion.

— Bien sûr, Monsieur Black.

Monsieur Black ?

Mais je n’ai pas le temps d’y penser tout de suite, parce que Kill tourne toute son attention vers moi. Il me regarde, avance vers le lit et s’assoit au bord du matelas. Son regard vagabonde sur mon corps nu, s’arrêtant sur mon sexe avant que ses yeux ne rencontrent les miens.

— Je vais t’apprendre à m’obéir, dit-il.

Je sais qu’il n’a pas oublié ce qui s’est passé la nuit dernière. Il détache ma jambe encore attachée, puis mes poignets. Je m’assieds, les frotte et me couvre du mieux possible. De la poche de sa veste, il sort un téléphone portable, fait défiler les numéros, en compose un, puis me tend l’appareil.

Je le prends, perplexe, et le colle à mon oreille.

— Cill ? C’est Jones.

— Oh, mon Dieu. Jones.

Le soulagement me submerge et les larmes me brûlent les yeux.

— Est-ce que ça va ?

— Oui. Je vais bien, sœurette. Et toi, ça va ?

Je jette un coup d’œil à Kill. Je ne sais pas trop comment répondre à cette question.

— Où es-tu ? demande-t-il.

— Je ne peux pas te le dire, mais je suis en sécurité. Je suppose qu’il tient à ce que tu le saches.

— Est-ce qu’on t’a fait du mal ?

— Non.

Je hoche la tête, mais il ne peut pas me voir.

— Sœurette, tu n’aurais pas dû faire ça.

Je pleure, mais je m’essuie le visage d’une main tout en pressant le téléphone contre mon oreille de l’autre.

— Voilà. Tu sais qu’il n’est pas blessé. Maintenant, dis-lui au revoir, intervient Kill.

Mes yeux se fixent sur les siens.

— Un mois. Tu le verras après, ajoute-t-il.

Je le dévisage pour essayer de voir s’il dit la vérité, s’il ne va pas faire de mal à Jones. Mais Jones a l’air d’aller bien. Pas sous la contrainte, c’est déjà ça.

— Je dois y aller. Je te reverrai quand ce sera fini, d’accord ?

— Je suis désolé, dit Jones. Je suis désolé d’avoir été un idiot.

— Tu n’es pas un idiot.

— Dis au revoir, répète Kill.

— Au revoir.

Kill prend le téléphone et le met dans sa poche. Il se lève du lit.

— Habille-toi. On s’en va.

Il fait un geste vers un sac de courses que je n’avais pas remarqué.

— On s’en va ?

— On va faire un petit voyage.

— Où ça ? J’ai un travail. Un loyer. Je suis journaliste indépendante, mais quand même. J’ai besoin de travailler pour payer les factures.

— Tu m’as dit ça hier soir. Je me suis occupé de tout. Tout ce dont tu dois t’occuper pour le mois prochain, c’est de me faire plaisir. Fais-le, et tout ira bien.

— Vous avez dit que je pouvais partir.

Je ne sais pas pourquoi j’en parle. Je ne partirai pas. Je le sais.

— J’ai changé d’avis.

Il me regarde longuement, puis se retourne et sort en fermant la porte derrière lui.

6

Kill

Moins de quinze minutes plus tard, Cilla sort de sa chambre et entre dans le salon. Elle est vêtue d’un jean, d’un pull et d’une paire de bottes jusqu’aux genoux que j’ai commandés pour elle dans une boutique voisine. J’ai pris la bonne taille. Le jean moule ses petites fesses et le pull en cachemire met en valeur la jolie rondeur de ses seins, son teint mat aux joues colorées et ses cheveux foncés. Elle n’est pas maquillée, et pourtant elle est éblouissante.

Je hoche la tête en signe d’approbation et je finis ma tasse de café. Helen me la prend et je récupère le manteau en laine noir pour le remettre à Cilla.

— J’ai des vêtements, dit-elle en regardant le manteau sans le prendre.

— Quand on reçoit un cadeau, on dit merci.

— Je n’ai jamais demandé de cadeau.

— C’est la définition d’un cadeau, n’est-ce pas ? Une chose donnée volontairement sans attente de paiement.

— Mais il y aura un paiement.

Je lui fais un sourire en coin.

— Manteau. Il fait froid dehors.

Je le tiens pour qu’elle y glisse ses bras.

— Où allons-nous ? me demande-t-elle en me prenant le manteau pour l’enfiler toute seule.

— À Sleepy Hollow.

Je ne la regarde pas en prononçant ces mots. Je ne sais même pas pourquoi je l’emmène là-bas. Je n’y suis pas retourné depuis des années. Une part de moi veut y aller. Pour le revoir. Mais une autre part, peut-être la plus intelligente, me dit de rester loin du passé.

— Sleepy Hollow ?

Elle fait une grimace, perplexe.

Quant à moi, j’indique à l’homme qui se tient devant l’ascenseur que nous sommes prêts à partir. Les portes s’ouvrent un instant plus tard et je désigne l’ascenseur d’un mouvement de la tête.

Elle y entre.

— Combien de temps allons-nous y rester ? Et d’abord, qu’est-ce qu’il y a là-bas ?

— Tu poses beaucoup de questions.

Nous descendons au garage.

— Donnez-moi une réponse et je m’arrêterai.

Je me tourne vers elle, les yeux sur son visage.

— Ma maison.

— Je croyais que c’était ici votre maison.

— Mon autre maison.

Elle hausse les sourcils. Elle garde le silence jusqu’à ce que les portes s’ouvrent et que nous soyons au garage.

— Je vais conduire moi-même, dis-je au chauffeur qui attend à côté du 4x4.

J’ai la tête à l’envers, comme si je parlais et bougeais, mais que ce n’était pas moi. C’est comme si je me regardais faire des mouvements parce que j’essaie de comprendre ce que je fais. Pourquoi j’y retourne ?

— Est-ce que tout est en ordre à la maison ?

— Oui, monsieur. Prêt pour votre arrivée.

Je regarde Cilla et je prends son bras pour la faire avancer jusqu’au côté passager, puis j’ouvre la portière et je fais un geste pour qu’elle entre.

— Pourquoi quittons-nous la ville ? Que voulez-vous dire par « je me suis occupé de tout » ?

— Parce que je l’ai décidé. Et ce que je veux dire, c’est que ton loyer est payé et que ton appartement sécurisé pendant ton absence. En ce qui concerne le travail, tu es journaliste indépendante. Tu peux écrire quand je n’ai pas besoin de tes… services.

À ces mots, elle s’arrête net.

— Est-ce que je serai en sécurité ? demande-t-elle enfin, tout doucement.

— Enfin une question qui compte.

Je lui adresse un sourire froid.

— Tu seras en sécurité, mais tu seras aussi obéissante. Tu as fait un échange pour sauver les jambes de ton imbécile de frère. Tu as offert tout ce que je voulais. Eh bien, c’est ce que je veux. Maintenant, monte.

Elle entre dans le 4x4. Je ferme la portière et me dirige vers le côté conducteur, en prenant mon temps. Je récupère les clés des mains de l’homme qui me conduit habituellement, puis je monte dans le véhicule et je démarre.

— Puis-je au moins m’arrêter à mon appartement et prendre des vêtements ? Mon ordinateur portable ? demande-t-elle. Enfin, si on s’absente longtemps.

Elle va à la pêche aux informations, mais le fait est que je ne les ai pas. Même pas pour moi.

— Je récupérerai ce dont tu as besoin.

Elle soupire et regarde devant elle alors que nous sortons du garage. C’est si calme pendant les quinze premières minutes que j’allume la radio pour briser le silence.

— Ce n’est pas un imbécile, dit-elle.

— Quoi ?

Elle ne me regarde pas.

— Jones. Ce n’est pas un imbécile. Vous ne savez rien de nous.

— Je sais qu’il était prêt à laisser sa sœur se vendre pour sauver ses fesses. Je suis gentil quand j’utilise le mot imbécile.

Elle se tourne vers moi, le regard brûlant.

— Comme je l’ai dit, vous ne savez rien de nous.

— Alors, éclaire-moi. On a un long trajet à faire.

Elle secoue la tête.

— Pourquoi m’avez-vous fait examiner par un médecin ?

Je la regarde. Elle fixe la route, droit devant elle.

— Tu n’espères tout de même pas que j’attende uniquement de la conversation de ta part, n’est-ce pas ?

— Non, je ne suis pas stupide, vous auriez pu simplement demander.

— Je préfère être sûr.

— Et moi ? demande-t-elle sur un ton plein de défi.

Elle s’est tournée pour me regarder maintenant.

— Et si je veux que vous vous fassiez dépister ?

Je lui réponds avec un large sourire.

— Je suis sain.

— Je préfère en avoir le cœur net.

— On va bien s’amuser avec toi !

Ses épaules s’affaissent lorsqu’elle s’appuie sur son siège et regarde défiler la circulation.

Je tourne aussi mon attention vers la route, l’esprit occupé. Hugo s’est arrangé pour qu’une équipe de nettoyage prépare la maison pour nous, tôt ce matin. Mais quelques heures ne suffiront pas pour nettoyer toutes les pièces. Tant de choses ont été fermées. Helen, qui a travaillé pour mon père puis pour mon oncle, se rendra également à la maison dans la journée. Je sais qu’elle y est retournée depuis cette nuit-là. Quelqu’un devait s’occuper de l’entretien. Quand je lui ai dit que je voulais retourner à Rockcliffe House tôt aujourd’hui, elle m’a juste regardé quelques minutes avant de hocher la tête, m’annonçant qu’elle serait prête dès cet après-midi.

Je jette un coup d’œil à ma passagère. Elle se trompe en disant que je ne sais rien d’elle ni de son frère. Je sais qu’ils ont grandi dans des foyers d’accueil, leurs parents ayant été tués lorsque Jones avait quatorze ans et elle douze. Pas de proches pour les accueillir et trop âgés pour être adoptés. Ils ont été ballottés pendant les deux premières années, mais ils sont ensuite restés dans une famille jusqu’au dix-huitième anniversaire de Jones, lorsqu’il a obtenu la tutelle de sa sœur. Ironiquement, le juge qui s’en est occupé était aussi l’homme avec lequel ils avaient tous deux vécu les deux dernières années de leur période dans le système d’accueil. Et qu’a fait Jones après cela ? Il a merdé, encore et encore, et sa petite sœur a payé les pots cassés, encore et encore.

Compte tenu de tout cela, elle devrait avoir l’impression d’être en vacances, et moi, je serais sa putain de marraine la bonne fée.

La circulation nous ralentit, mais quand j’arrive enfin à la bonne sortie et que je vois le panneau familier de Sleepy Hollow, je sens mes tripes se retourner. Je veux faire demi-tour, oublier cette idée de venir ici, mais je continue de rouler. Mes mains se resserrent autour du volant alors que nous passons devant des manoirs et leurs grilles, qui s’étendent de plus en plus loin à mesure que j’approche de Rockcliffe House. Cilla est assise bien droite. Elle fait vraiment attention, maintenant. Je me demande si elle mémorise la route. Elle pense peut-être qu’elle va avoir une chance de s’enfuir. Elle n’en aura pas. Je le lui préciserai quand nous arriverons à Rockcliffe House.

Le haut portail en fer apparaît enfin. Il est soutenu de chaque côté par un grand pilier de pierre qui se poursuit en mur d’un mètre de haut autour de la propriété. Chacun des piliers est surmonté d’une gargouille qui nous regarde. Les deux têtes nous observent vraiment. Des caméras sont intégrées dans chacune d’elles.

Je ralentis le 4x4 et j’emprunte le chemin qui mène à ces portes de mauvais augure.

— C’est votre maison ? demande-t-elle, les yeux rivés sur le portail et sur la tourelle visible au-delà.

Je ne réponds pas, seulement parce que j’en suis incapable. Il me faut vraiment prendre sur moi pour continuer à respirer. Rester calme.

Quand nous atteignons les grilles fermées, je m’arrête et saisis un code. Les grands battants de fer grincent en s’ouvrant lentement.

J’avance, et bientôt le mouvement dans le rétroviseur m’indique que les portes se ferment déjà derrière nous. Cilla se penche en avant sur son siège pour regarder, la bouche entrouverte. Je garde les yeux sur la route même lorsque la maison apparaît, projetant son ombre sur nous, plaçant des souvenirs oubliés depuis longtemps au premier plan de mon esprit. Je m’arrête devant l’entrée et j’éteins le moteur. Autour de moi, la pelouse est envahie par la végétation, détrempée par la pluie. Je me souviens d’y avoir joué quand j’étais enfant. Je me souviens que Ginny et moi restions là pendant des heures et des heures. On était seuls au monde, l’un et l’autre. Étant donné le travail de ma famille, nous avons grandi seuls. On nous faisait l’école à la maison et on n’avait pratiquement pas d’amis. On s’est isolés de plus en plus au fil des ans et la paranoïa de mon père s’est aggravée. Avec du recul, je suppose que ce n’était pas de la paranoïa. Pas après ce qui est arrivé à maman.

Je me racle la gorge et je me prépare mentalement avant de me tourner vers Cilla.

— Bienvenue à Rockcliffe House.

Sa bouche est encore ouverte. Je tends la main, je mets un doigt sous son menton et je la lui ferme.

Elle recule.

— Ce n’est pas une simple maison. Apparemment, je n’ai aucune idée de l’argent que les voyous gagnent de nos jours.

Je pourrais m’offenser, mais honnêtement, j’ai besoin qu’elle me distraie en ce moment, alors je ricane.

— Tu pousses un peu, mon cœur.

Je sors de la voiture et je rejoins son côté. Elle a déjà la portière ouverte et un pied dehors.

— Vous allez m’enfermer à l’écart du monde pendant les trente prochains jours ?

Je pose une main sur sa nuque et la guide vers les grandes portes en bois.

— C’est tentant de t’avoir à ma disposition.

Je m’arrête et je me tourne vers elle. Ma poigne est juste assez serrée pour l’avertir.

— Mais tu l’es déjà, de toute façon. N’oublie pas pourquoi tu es là. Ne commets pas l’erreur de penser que tu es autre chose que ma propriété, quelqu’un avec qui je peux faire ce que je veux. Ce qui s’est passé hier soir ne se reproduira pas. Est-ce bien clair ?

Elle me dévisage, me regarde droit dans les yeux. Elle essaie de lire en moi.

— Sinon quoi ? demande-t-elle, mais d’une voix plus haute que d’habitude qui lui permet de dissiper son anxiété.

Je me penche de telle sorte que nos nez se touchent.

— Teste-moi et tu le sauras. Je t’en prie.

Nous restons ainsi pendant une longue minute et je suis presque sûr qu’elle ne respire que lorsque je la libère. Nous nous tournons vers les portes d’entrée, que deux hommes au garde-à-vous ont ouvertes pour nous.

— Les gars.

Je fais un signe de tête pour les saluer. Ma voix est décontractée, même si la vieille odeur de renfermé de la maison porte encore quelque chose de familier. Mon téléphone portable vibre dans ma poche. Je le prends. C’est Hugo. Je coupe l’appel, mais il faudra que je le rappelle.

Cilla regarde autour d’elle, ses yeux ronds comme des soucoupes. Le salon pour les réceptions et la salle à manger, que l’on aperçoit depuis le hall, ont été nettoyés à fond. Je me souviens que ma mère avait voulu remplacer le tapis de la salle à manger, où quelque chose avait coulé et laissé une tache. Mais elle n’en a jamais eu l’occasion.

Je me tourne vers l’escalier arrondi, large et opulent, ses marches de marbre blanc veiné de noir qui s’harmonisent avec le foyer.

— La chambre bleue est-elle prête ?

— Oui, Monsieur.

— S’il vous plaît, emmenez mon invitée. Assignez un homme à sa chambre au cas où elle aurait besoin de quoi que ce soit ou ressentirait le besoin d’aller se promener…

Elle me lance un regard noir, mais sa curiosité la pousse à suivre l’homme. Je me dirige vers le bureau de mon père en chassant les souvenirs de mon esprit. Je n’ai pas le temps de m’en occuper pour l’instant. Je vais travailler. Je me donne jusqu’à ce soir. Ensuite, j’irai voir derrière. Dans la grange. La serre que ma mère espérait tant avoir. J’y resterai et je laisserai affluer les souvenirs.

7

Cilla

J’entre dans la chambre bleue et je ne me retourne pas quand la porte se ferme derrière moi. J’ai trop de choses en tête et je sais que l’homme montera la garde dehors. Je ne serai pas autorisée à sortir tant que Kill ne sera pas venu me chercher. Mais pour l’instant, ça me va. J’ai besoin de digérer ce qui s’est passé. À qui j’ai affaire. Parce que je viens de réaliser.

Je m’approche de l’une des trois fenêtres aux murs et je l’ouvre. Ma chambre donne sur l’arrière de la propriété. Je connais la disposition de la maison. J’ai examiné ses plans. Ça m’a obsédée pendant un certain temps.

Je laisse la fenêtre ouverte même s’il fait froid dehors, parce que la pièce a une odeur. C’est le cas de toute la maison. Comme la tache du passé. De secrets enfermés trop longtemps. Ça fait vieux et décrépit, même si la maison est en excellent état. J’essaie d’imaginer ce qu’il doit en coûter pour l’entretenir. Je me demande si Kill vient ici souvent. C’est une sacrée escapade pour le week-end.

En gardant mon manteau, je laisse entrer de l’air frais dans la chambre et je regarde autour de moi. Le tapis persan est légèrement usé, mais en bon état et joli. Bleu clair, avec des motifs élaborés et magnifiques aux quatre coins. Je vais vers le lit, je retire la couette et je m’assieds. C’est beaucoup plus confortable que ce que j’imaginais. Le matelas est neuf, même si je vois bien que le lit est une antiquité. Il a quatre poteaux et un baldaquin. Je renifle l’odeur de la couette, de l’oreiller. Ça ne sent pas comme la chambre. C’est tout neuf.

J’ouvre l’unique tiroir de la table de nuit et un crayon roule vers l’avant. C’est un peu effrayant, ce bruit. Je le ramasse. Il ne fait qu’environ cinq centimètres de long et la gomme a été mâchée. Je m’interroge sur la personne qui a fait ça. Si c’était elle. La sœur de Kill, Virginia. Ginny pour faire court. Je le remets en place et je referme le tiroir.

Il y a deux portes et j’ouvre la première pour découvrir une salle de bain. Elle est spacieuse et luxueuse, bien que les installations soient vieilles. Des serviettes neuves sont empilées sur une étagère avec des bouteilles de shampoing, d’après-shampoing, de savon et tout ce dont je pourrais avoir besoin. Je reconnais aussi les marques. Rien que je ne puisse me permettre d’acheter en temps normal.

De retour dans la chambre, j’ouvre l’autre porte et une lumière s’allume. C’est un vaste dressing. Et il est bien garni. Il y a trop de robes suspendues dans la penderie pour que je puisse les compter. Les chaussures sont alignées sur des étagères, le long d’un autre mur, et les tiroirs sont remplis de jeans, de pulls, de chemises, de ceintures et de sous-vêtements. Je regarde les étiquettes. Tout est neuf et tout est à ma taille.

Je recule, un peu perdue. Il y a plus de vêtements ici que dans mon propre placard, à la maison.

Je resserre mon manteau autour de moi alors qu’une rafale de vent froid souffle sous la pluie. Quelques feuilles jaunies se détachent de l’arbre. Je vais à la fenêtre, laissant mon visage se mouiller tandis que je parcours la propriété des yeux. Elle est vaste, mais elle manque d’entretien. Tout est envahi par la végétation et se fond dans l’épaisse rangée d’arbres au fond. La piscine n’est pas protégée. La bâche est déchirée et usée par les intempéries. Il y a des feuilles à l’intérieur qui pourrissent dans l’eau de pluie stagnante. L’impression d’abandon de l’endroit me donne des frissons et je ferme la fenêtre. Je m’adosse au mur, les bras croisés.

Je me demande pourquoi il m’a amenée ici.

Tout se met en place maintenant. Qui il est. Ce que représentent ces lieux.

Il y a environ deux ans, j’ai fait un reportage sur les manoirs hantés du nord-est pour une histoire de fantômes d’Halloween. Rockcliffe est devenu la tête d’affiche de mon reportage avec non seulement un, mais deux fantômes.

Plus tôt, lorsque le médecin a appelé Kill par son nom de famille, je ne l’ai pas reconnu, mais cela m’a fait réfléchir. Kill. Monsieur Killian. Monsieur Black. Kill, c’est Killian Black. Sa famille est connue. Son père et son oncle étaient tous deux des criminels en lien avec la mafia. Killian dirige maintenant Mea Culpa, un club de gentlemen haut de gamme – essentiellement un club de strip-tease pour l’élite – qui servait forcément de façade pour blanchir de l’argent. C’est là où je devais me trouver hier, là où ils nous ont amenés, Jones et moi. Voilà qui expliquerait la musique. Et pourquoi personne ne se souciait du fait que l’on me traîne dehors, manifestement contre ma volonté.

Les seules photos de Kill que j’ai aperçues, à l’époque, quand j’ai trouvé la maison et que mon intérêt a été piqué au vif, avaient été prises alors qu’il n’avait pas tout à fait dix-huit ans. On ne peut pas dire que c’était la même personne, étant donné son apparence d’autrefois et son apparence actuelle.

Bien que mon article relève surtout de la fiction, à part une poignée de faits réels, en effectuant des recherches sur la maison de Rockcliffe j’ai appris l’histoire tragique de la famille Black. Le père et l’oncle de Killian ont été ennemis, mais à la mort de son père, son oncle a obtenu sa garde et celle de Ginny. Kill devait avoir seize ans à l’époque et Ginny quinze. La tragédie est survenue presque deux ans plus tard lorsque, la même semaine, la sœur de Kill s’est pendue dans la grange qui avait été partiellement convertie en serre, sur la propriété, et son oncle a été trouvé sauvagement assassiné.

Killian a été arrêté pour le meurtre de son oncle. Comme il était à deux semaines de son dix-huitième anniversaire, il a été jugé comme un adulte et condamné à une peine de vingt-quatre ans de prison.

Mais quatre ans plus tard seulement, il était libre. Quatre ans tout juste pour un meurtre brutal. Le suicide et le meurtre avaient tous deux eu lieu sur la propriété, à quelques jours d’intervalle. J’ai essayé d’avoir accès aux dossiers du procès, mais l’affaire avait été scellée et cette maison est restée vide depuis le jour où Killian a été mis en détention, je suppose, à l’exception du personnel d’entretien, à en juger par l’état dans lequel elle se trouve aujourd’hui.

Les journaux ont fini par se désintéresser de la mort de l’oncle de Kill, comme tant d’autres choses, alors que d’autres nouvelles faisaient les gros titres. Malgré mes recherches actives, je n’ai rien trouvé de plus sur l’histoire. Je sais qu’il y a de la dissimulation là-dessous.

Et maintenant, je me demande pourquoi diable il m’a amenée ici.

* * *

La nuit succède au jour avant que j’entende sa voix dans le couloir. Je me lève et je veux remettre mes bottes, mais je n’en ai pas le temps, car la porte s’ouvre et Killian Black arrive tel un géant, avec une force incroyable. Il ne porte plus sa veste de costume ni sa cravate, et les manches de sa chemise sont retroussées à mi-hauteur sur ses avant-bras épais et tatoués. Les deux boutons du haut sont défaits et je vois l’encre sombre d’un autre tatouage sur sa poitrine.

J’ai réfléchi toute la journée à la manière de gérer cette situation. Je me demandais si je devais lui dire que je savais qui il était, ce qu’il avait fait. Mais quand je le vois, c’est comme si tout mon courage se dissolvait.

Kill avance dans la pièce et regarde autour de lui. J’aurais aimé avoir le temps de mettre les bottes parce que sans cela, je suis plus petite de cinq centimètres et j’ai besoin de prendre de la hauteur face à lui. Semblant satisfait de la pièce, il me regarde.

— Ton test de MST est revenu négatif.

— J’aurais pu vous le dire.

Il jette un coup d’œil au baldaquin au-dessus du lit avant de me regarder à nouveau.

— Tu te sens bien ici ?

— Est-ce que je serai enfermée ici pendant les trente prochains jours ?

Je ne sais pas pourquoi je suis sur la défensive. C’est comme si je ne pouvais pas contrôler les mots qui sortent à toute vitesse.

Il s’approche, un sourire diabolique sur les lèvres, et il prend mes bras, les frictionnant de haut en bas – il se retient, je le vois bien – avant de les serrer entre ses doigts.

— Il y a des chambres moins accueillantes.

— Je n’en doute pas.

— Tu es ingrate.

— Je sais qui vous êtes.

Il détaille mon visage, cherchant quelque chose dans mon regard. Je ne sais pas ce que j’attends de lui, je ne suis pas sûre qu’il réalise que j’ai conscience de ce qu’il a fait. Mais il ne relève pas mon commentaire.

— Le dîner est prêt. Nous parlerons des règles et de mes attentes après avoir mangé. Tu as faim, je présume.

Quelqu’un m’a proposé de manger tout à l’heure, mais j’ai refusé par pur entêtement et je l’ai regretté plus tard, parce qu’on ne me l’a pas demandé deux fois.

Je hoche la tête. De toute façon, le grognement de mon estomac lui indique que, oui, je suis affamée.

Il entre dans le dressing et revient un instant plus tard avec une robe. C’est une robe mauve clair, jusqu’aux mollets, avec des bretelles fines. Il la jette sur le lit avec une paire de sandales à lanières.

— Change-toi.

Je la regarde, puis lui.

— Il fait froid pour ça, ne…

— Change-toi !

Je soupire, mais je prends la robe en prenant soin de vérifier la taille. Même si elle est belle, je fais la moue.

— Puis-je avoir un peu d’intimité ?

— Non.

Mes mâchoires se contractent.

— Ça peut se passer comme hier soir, mais si ça arrive, ce sera moi qui te déshabillerai et t’emmènerai en bas pour manger toute nue devant le personnel.

Je déglutis. Son intonation est à peine maîtrisée. Mes mains tremblent quand je passe mon pull par-dessus la tête et que je fais glisser mon jean. J’enlève la robe du cintre et je m’apprête à l’enfiler, mais il m’arrête.

— Rien en dessous.

Je lève les yeux sur lui, puis je les baisse, les fermant un instant avant de dégrafer mon soutien-gorge. Il me regarde faire en silence pendant que je le retire. Je me déleste ensuite de ma culotte avec une impression de déjà-vu. C’est humiliant, cette reconstitution de la nuit précédente. Je passe la robe par-dessus ma tête. La soie est froide contre ma peau et mes seins pointent sous le tissu fin. Elle m’arrive juste sous les genoux et me va parfaitement. Je m’assieds sur le lit pour enfiler les sandales. Il m’observe tranquillement, et quand je me lève, il me regarde, me fait un signe de tête et montre la porte.

— Allons-y, dit-il.

Je le précède dans le couloir désormais vide, consciente de ses yeux sur moi, seulement protégée de son regard par une fine couche de soie. Pour l’instant. Nous descendons les escaliers. Alors que nous approchons de la salle à manger luxueuse, le fumet du dîner fait à nouveau gronder mon estomac. S’il l’entend, il ne dit rien.

La table rectangulaire pourrait accueillir une quinzaine de personnes. Deux couverts sont dressés et quand nous les atteignons, Kill tire ma chaise. Je m’assieds et je le regarde prendre place à l’autre bout de la table. Le grand lustre en cristal clignote une fois et nous levons en même temps les yeux.

C’est étrange de le regarder à cet instant. Il semble si civilisé, différent de l’homme que j’ai rencontré hier à peine. L’homme qui nous a kidnappés, mon frère et moi, qui a menacé de lui casser les jambes. Un homme qui fait le commerce de la drogue et du sexe. Qui échange les jambes d’un être humain contre la propriété du corps d’un autre.

— À quoi penses-tu ?

Je secoue la tête, consciente de le dévisager.

— À rien.

Il prend la bouteille de vin rouge et nous sert à chacun un verre généreux.

La porte de la cuisine s’ouvre et Helen, la femme que j’ai rencontrée plus tôt dans le loft de Kill, entre, suivie de deux jeunes filles en uniforme. L’une d’elles porte un grand plat de service sous cloche d’où s’échappe le plus délicieux effluve de bœuf et d’épices. La deuxième fille tient un plat de légumes grillés. Helen leur demande de les poser sur la table et elle retire la cloche.

— Hmm, mon plat préféré, Helen.

Kill ferme les yeux en savourant l’odeur.

La femme sourit. Je sais qu’elle est avec lui depuis longtemps. Elle le connaît. Et il semble lui faire confiance.

— Je me suis dit que le retour à la maison nécessitait un repas spécial. Allez, les filles.

Les deux servantes commencent à nous servir. Elles remplissent d’abord l’assiette de Kill, puis la mienne, et je ne peux pas m’empêcher d’apprécier le parfum exotique qui se dégage de mon plat.

Une fois qu’elles nous ont servis, elles nous laissent seuls. Kill prend sa serviette et la déplie sur ses genoux. Il me lance un regard par-dessus sa fourchette remplie.

— Mange.

Je suis son exemple et je prends ma première bouchée. Oh, mon Dieu. C’est le paradis. La viande fond sur ma langue, les saveurs explosent. Ça ne ressemble à rien de ce que j’ai mangé auparavant.

— Helen est une cuisinière hors pair. Elle est avec ma famille depuis des années.

— Est-ce qu’on va parler de la pluie et du beau temps ? Soyons francs sur le fait que je suis ici contre ma volonté. Ce n’est pas vraiment un rendez-vous galant.

— Oh, je ne serais jamais autrement que franc. Mais j’aime prendre soin de mes biens. Je ne veux pas qu’ils dépérissent. Qu’ils s’évanouissent. À cause de la faim. À quoi ça servirait ?

Je pose ma fourchette. J’ai perdu l’appétit. Son rappel est brutal, tranchant.

Il sirote son vin et prend une autre bouchée.

— Ne fais pas la moue, Cilla. Ça ne te va pas.

— Que me voulez-vous ? Vous pouvez avoir qui vous voulez. Vous avez un club de strip-tease plein de femmes qui, j’en suis sûre, aimeraient être ici à ma place en ce moment. Qu’est-ce que vous me voulez, au juste ?

Il penche la tête sur le côté pendant qu’il mâche une autre bouchée. Je me rends compte que je lui ai donné quelque chose. Je ne devrais pas être au courant pour le Mea Culpa. Je suis sûre que c’est là que j’étais, quand j’avais les yeux bandés, mais je ne devrais pas le savoir. Et d’après son regard, il s’est rendu compte de mon erreur.

Je m’éclaircis la voix et me force à mettre une pomme de terre dans ma bouche.

— On a fait un marché. Je veux ce que tu as promis. Et en retour, je tiendrai ma promesse. C’est tout.

— Il y a un placard plein de vêtements à l’étage.

— Si tu préfères te promener nue dans la maison, c’est certainement…

— Je sais qui vous êtes, dis-je abruptement en cherchant une réaction. Je sais ce que vous avez fait.

Il me dévisage. Ses yeux se voilent, s’assombrissent. Comme la nuit dernière, avant qu’il ne m’attaque. Je tords la serviette entre mes doigts et je repousse un peu ma chaise, prête à courir. Mais où ? Où est-ce que je pourrais détaler ?

Kill prend la dernière bouchée, nettoie son assiette, puis s’essuie la bouche et pose sa serviette sur la table. Il se lève et me regarde de haut.

Je recule davantage ma chaise et je me lève à mon tour. Il sort de la salle à manger, passe devant le salon et se dirige vers une autre porte. Quand il l’ouvre, je suis stupéfaite. C’est une bibliothèque. Une bibliothèque bien garnie, avec de hautes étagères en chêne et des fenêtres arrondies ornées de vitraux. Cette pièce ne doit pas avoir d’étage au-dessus, car les plafonds sont hauts sur une moitié, et un escalier mène à un balcon sur l’autre, avec un mur du fond circulaire tapissé de livres.

Kill avance dans la pièce et se dirige vers une desserte avec des boissons alcoolisées. Il remplit deux verres de whisky et se tourne vers moi.

— Entre et ferme la porte.

Je m’exécute. C’est sombre et intime, avec seulement trois lampes qui fournissent une lumière tamisée.

Il désigne le fauteuil en cuir et je m’assieds en prenant le verre qu’il me tend. Il reste debout.

— Voici les règles pour le temps que tu vas passer à Rockcliffe House : tu es autorisée à entrer dans la bibliothèque quand tu le souhaites. Tu peux y passer autant de temps que tu le veux. Pareil pour ta chambre. Quand tu as faim, va à la cuisine et Helen te préparera quelque chose. Quand j’aurai besoin de ta présence pour un repas, tu t’habilleras comme ce soir.

— Vous voulez dire presque nue.

— Tu tiendras ta langue quand tu me parleras. À partir de maintenant, je te punirai si tu n’es pas respectueuse. Suis-je clair ?

— Vous me punirez comment ?

Un coin de sa bouche se relève.

— Je vais te montrer. Je suis sûr qu’une opportunité se présentera bientôt.

Je ne veux pas qu’il prenne conscience de l’impact de sa menace sur moi, mais je sais qu’il me voit frissonner.

— Tu seras autorisée à sortir deux fois par jour sous surveillance.

J’ouvre la bouche pour faire une remarque à ce sujet, mais je la referme. Je ne suis pas certaine de vouloir faire l’expérience de ses punitions pour l’instant.

— Des questions ?

— Est-ce que je serai ici pour tout le mois ?

— Je n’ai pas encore décidé.

— Vous avez dit que je pourrais travailler. J’ai besoin de mon ordinateur portable pour ça.

— Une fois que tu l’auras mérité, tu l’obtiendras.

— Mais vous avez dit…

— Trente jours. Notre accord. C’était ton idée, rappelle-toi. Tu es à moi pour les trente prochains jours.

Il y a une pause pendant qu’il boit, sans me quitter des yeux un seul instant.

— Je ne veux pas que tu te promènes seule dans la maison. La chambre, la bibliothèque et la cuisine seulement. C’est clair ?

— C’est clair.

Je dis ce qu’il veut entendre.

— Bien. Finis ton verre.

Comme pour donner l’exemple, il vide le sien. Je sais ce qui va suivre. Et je sais qu’il n’y a aucun moyen de m’en sortir. Mon cœur s’emballe et la chair de poule fait dresser les poils sur mes bras. Je termine mon verre et je le pose sur la table d’appoint à côté de moi.

— Viens ici, Cilla.

Je le regarde le plus longtemps possible. Mes entrailles se retournent. J’ai un millier de questions et aucune n’est importante. Parce qu’il me reste quoi à demander ?

Je suis sa pute, voilà tout.

C’est ce que je lui ai offert. Ce qu’il en a coûté pour sauver mon frère. Peut-être qu’après ça, j’aurai fini d’être redevable envers Jones, mais je sais que ce n’est pas vrai. Je n’aurai jamais fini. Alors, je fais ce que dit Kill. Je me lève et je vais vers lui.

— Plus près, murmure-t-il.

J’avance de vingt centimètres. Les orteils de mes sandales touchent ses chaussures, mes tétons frôlent sa poitrine. Je dois lever la tête pour le regarder.

— Je n’aurai jamais envie de vous, vous le savez. Je ne me donnerai jamais. Sachez que vous devrez me prendre de force, chaque fois.

Il incline la tête sur le côté, le regard indéchiffrable, intense.

— Peut-être que j’aime ça, Cilla. Prendre de force.

— Je vous déteste.

— C’est dommage.

— Je n’aimerai jamais ça. Vous saurez toujours que vous m’avez forcée. Que vous m’avez fait du mal.

— Embrasse-moi.

Un baiser ? Un simple baiser ? Je m’attendais à ce qu’il me fasse mettre à genoux. Qu’il utilise ma bouche d’une autre manière. Mais un baiser, c’est intime. Plus intime qu’autre chose. Et cet ordre me fait frissonner.

— Embrasse-moi, répète-t-il.

Il veut un baiser. Ce n’est pas baiser, n’est-ce pas ? Ce n’est pas ça. Pourquoi est-ce que ça me semble encore pire ? Pourquoi est-ce que je me sens tellement plus vulnérable ?

Comme je ne bouge pas, il met ses doigts dans mes cheveux, incline ma tête en arrière et m’embrasse. Nous sommes proches. Si près que je peux voir des paillettes dorées dans ses yeux sombres. J’ai envie de fermer les miens, me sentant trop mise à nue. Trop exposée. Mais je ne le fais pas. Je ne le ferai pas. Je dois le regarder comme il me regarde.

La douceur de ses lèvres me surprend. C’est un tel contraste avec la barbe qui gratte ma joue, mon menton. Avec les doigts qui me tirent la tête en arrière. Un tel contraste avec tout ce que représente cet homme.

Je prends sa lèvre inférieure entre les miennes, sentant le goût du whisky tout en l’embrassant. C’est son goût à lui.

J’enfonce alors mes dents.

Il grogne. Son érection se presse contre mon ventre. Elle est épaisse et longue. Je voulais lui faire mal. Pour le faire tressaillir. Mais il semble que j’aie obtenu le contraire. Quand sa main se referme sur ma hanche, je recule, interrompant le baiser. Ma respiration devient difficile, mon cœur bat plus vite.

Kill me regarde, ses pupilles dilatées, ses yeux étincelants. Il déplace sa main de ma hanche pour saisir mon poignet et tourne ma paume vers lui, la pressant contre son sexe rigide.

J’en ai le souffle coupé. J’essaie de me libérer et le sort est rompu.

— Lâchez-moi.

Ma voix est étrange, non pas haut perchée, mais basse et posée.

— Oblige-moi à le faire.

Je regarde les griffures sur son visage. L’une d’elles est plus profonde, permanente. Est-ce que quelqu’un d’autre a déjà essayé de l’obliger à faire quelque chose ?

— Oblige-moi à te lâcher, Cilla.

Je serre ma main autour de son membre, mais cela ne fait que lui arracher un gémissement de plaisir, le faire gonfler dans ma paume. Et quand j’essaie de m’éloigner à nouveau, il me tord le poignet, me rapprochant encore plus. Nos corps se pressent l’un contre l’autre.

— Bats-toi. Tu en as envie, dit-il, la voix aussi basse et grave, à peine un murmure.

— C’est ce que vous voulez. Je vous ai dit que je ne vous donnerai jamais ce que vous voulez.

Même si je le dis, je sais que je suis une hypocrite, parce que je me débats, j’essaie de me libérer. Bien sûr, c’est inutile. La seule façon de m’enfuir, c’est d’attendre qu’il me libère. Et une partie de moi a envie de cela. Une partie malade et destructrice aspire exactement à cette situation.

Kill fait glisser sa main libre le long de ma cuisse et s’empare de la soie en la remontant, les yeux fermés. Quand il recouvre mon sexe de sa main, je reste complètement immobile.

— Pourquoi as-tu fait ça ? me demande-t-il.

— Quoi ?

Je ne peux pas respirer. Pas quand il me tient comme ça.

— Pourquoi es-tu venue ici ? Pourquoi as-tu accepté ?

Pourquoi me suis-je offerte en échange de mon frère ? C’est ce qu’il demande ?

Je détourne mon regard. Je ne peux pas répondre à cela. Je ne le ferai pas.

Je secoue la tête une fois, mais il bouge ses doigts. Je me mords la lèvre.

— Tu es mouillée, Cilla.

— Non.

Il sourit.

— Encore une fois, dit-il. Embrasse-moi encore.

Je recommence à lutter, sachant que je dois m’enfuir. Pour me libérer. Parce que cet homme, il me fait quelque chose. Quelque chose de malfaisant. Et cela va me briser, car il avait raison hier soir. Je suis une pute. Je suis précisément sa pute.

— Non. Jamais.

Je me dégage et, avant de pouvoir réfléchir, je lève le bras pour le gifler. Je sais qu’il peut m’arrêter. Je le sais parce que j’hésite, mais pas lui. Il ne m’arrête pas et le bruit que produit ma main quand elle entre en collision avec son visage est assourdissant. Il tressaille, mais à peine. Quand je m’apprête à recommencer, cependant, il me prend le poignet.

— Lâchez-moi !

Il me regarde avec ce sourire, celui qui dit : « Je sais que je vais gagner ». Celui qui dit : « C’est déjà fait. »

Toute tendresse passagère est remplacée par la domination. Par la possession. Je le regarde à nouveau, mais cette fois, c’est comme un prédateur et une proie. Et je suis acculée. Prise au piège.

— Tu en as envie, Cilla. Tu en as envie, exactement comme ça.

— Non !

Il me fait marcher à reculons jusqu’à ce que mon dos touche le mur. C’est alors qu’il libère mon sexe, me saisissant les hanches à la place. Il me soulève et ses doigts s’enfoncent dans ma chair. Je sais qu’il a raison. Je suis détrempée. Il me retient là d’une main tandis que, de l’autre, il défait sa ceinture et son pantalon, qui descend sur ses cuisses. Je regarde sa queue. Elle est longue et épaisse. Trop grosse, putain, avec son gland luisant de sperme.

— Attendez…

Je respire vite, mais il me prend les jambes, les écarte et les place autour de ses hanches. Je le sens collé à mon sexe et je retiens mon souffle en m’accrochant à ses épaules, à son cou.

— Je…

— Chut. C’est normal d’avoir envie, Cilla.

Il se moque de moi et je le déteste pour ça, pour le contrôle qu’il exerce sur moi.

Il plaque sa bouche sur la mienne, me mord la lèvre. Je sens le goût métallique du sang sur ma langue.

Il a tort. Je ne veux pas de ça. Je jure que je n’en veux pas. Je ne peux pas le vouloir.

Mes yeux sont fermés, et quand je les ouvre, je le vois en train de me regarder.

— Cilla, dit-il, sa voix comme un murmure rauque alors qu’il s’enfonce en moi, son membre plongeant trop profondément, trop vite.

Je ne suis pas prête, même excitée – parce que je suis excitée. Je ne suis pas prête, et je crie.

Il gémit en m’entendant, se retire et s’enfonce à nouveau. Une main est enroulée autour de ma hanche, tandis que de l’autre, il déchire la robe et prend mon sein entre ses doigts. Il le pétrit, puis saisit le mamelon entre le pouce et l’index, tire dessus tout en donnant un nouveau coup de reins.

Je lâche un autre cri d’exclamation, mais la douleur et le plaisir se mélangent. Mon clitoris frotte contre lui, sa queue m’écartèle. Avec ses doigts qui malmènent mon mamelon, je vais jouir. Je ne veux pas, je ne veux pas lui donner cette satisfaction, mais je suis mouillée et il me baise plus fort, plus vite. Ses yeux me fixent, voient clair en moi.

Putain.

Il plaque à nouveau sa bouche sur la mienne et quand il gémit et se calme, quand je goûte à nouveau le sang, je prends une profonde inspiration et je jouis. Je jouis alors qu’il éjacule en moi, me remplissant, palpitant contre mes parois qui se contractent. Ses yeux brillent, lumineux, sa voix est basse et profonde quand il dit mon nom, et je ferme enfin les yeux, incapable de soutenir son regard. Je me déteste d’avoir joui, d’avoir cédé à ce plaisir, un plaisir qui lui appartient.

Comme moi.

Comme je lui appartiens.

Il se retire et un jet liquide coule sur mes cuisses. Je regarde le mélange de sang et de sperme. Je ne suis pas vierge, mais il était trop volumineux, trop violent. Mes genoux se plient quand mes pieds touchent le sol, mais il me rattrape. Je m’affaisse sur lui, le haut de ma tête contre son torse. J’ai honte. Je suis… vaincue.

Kill serre une main autour de ma gorge et m’oblige à le regarder tout en me pressant contre le mur. Sa prise n’est pas étouffante, mais elle pourrait le devenir. À tout moment, il peut me briser le cou.

Il regarde ma bouche et je m’humecte la lèvre. Je goûte le sang. Il se penche et le lèche à son tour, prenant ma lèvre entre les siennes. Il suce fort en me regardant. Quand il se retire, je baisse les yeux sur ma robe déchirée et j’entends ma propre respiration haletante.

— Regarde-moi, me dit-il.

Je ne fais pas un bruit. Je secoue la tête, tremblement à peine perceptible.

— Cilla…

C’est un gémissement, un son net et tranchant. Une menace. Et sa main qui se resserre est un autre avertissement.

Je me force à le regarder. Je me sens brûler. Je ne sais pas à quoi je m’attends. Une marque de satisfaction ? Un commentaire grossier et dégradant ? D’autres humiliations ? Mais il ne fait que me regarder comme s’il mémorisait mon visage, mes yeux, comme s’il savait ce que je ressens. Ce que je pense. Comme s’il voyait à travers moi.

— Tu es à moi, Cilla. Tu le sauras quand tu nettoieras mon sperme sur tes cuisses. Tu t’en souviendras quand tu essaieras de dormir et que ton sexe palpitera cette nuit. Sache-le. Sache aussi que tu as aimé ça. Que tu as joui si fort que tu ne pouvais plus tenir debout à la fin. Et surtout…

Il se penche encore plus près, sa bouche touchant mon oreille.

— Sache que je le sais.

Enfin, il me libère et recule. Je ne peux pas rester debout, alors je glisse le long du mur et il me regarde. Il n’y a pas de pitié dans ses yeux. Pas de violence. Seulement un contentement, une victoire. Parce que ce soir, Killian Black a gagné.

8

Kill

Je retourne en ville. Je sens encore son odeur sur moi. Je sens ses sécrétions sur ma queue. Elle était si étroite que j’ai cru pendant une minute qu’elle était vierge. Et puis, elle a été excitée dès la première minute.

Je pensais aussi ce que je lui ai dit. J’aime prendre. Le truc, c’est qu’elle aime ça aussi. Elle le veut. Elle veut que je la prenne. Malheureusement, elle ne peut pas se résoudre à l’admettre. Mais son entrejambe, lui, ne ment pas. Ses lèvres peuvent mentir, mais son corps ne peut pas.

Mon portable vibre sur le siège à côté de moi. C’est Hugo. J’appuie sur un bouton au volant et j’entends le vacarme du club en fond sonore.

— Kill.

Son salut habituel. J’ai rencontré Hugo pendant mon séjour derrière les barreaux. Quand je suis arrivé, il avait déjà purgé six ans pour avoir tué un connard de suprématiste blanc. À l’époque, je n’étais pas certain d’être libéré après seulement quatre ans de prison. Mais quand Dominic Benedetti est arrivé, quand il a tiré les ficelles qui m’ont valu ma libération anticipée, j’ai engagé Hugo dès sa sortie. Les faveurs du patron de la mafia italienne locale ne sont pas bon marché et j’avais besoin de lui autant qu’il avait besoin de ce travail. Je ne sais toujours pas pourquoi Benedetti l’a fait. Je sais qu’il avait des problèmes avec mon oncle, et je suppose que sa mort les a résolus, mais il ne me devait rien.

Le club de gentlemen, Mea Culpa, m’appartient. Ce n’est pas mon rêve le plus fou, mais ça marche. Ça me permet de gagner l’argent dont j’ai besoin. Ça me donne un moyen de faire passer du shit et de le faire discrètement, même si les autorités locales savent qu’il transite par là. Leurs sales pattes avides sont graissées par la mafia et ils l’acceptent, tout cela derrière leurs façades hypocrites.

— On a un problème, poursuit Hugo.

Je peux deviner quel est le problème. Il s’appelle Benjamin Black III. Cette tête de nœud qui me fait office de cousin et qui pense encore qu’il a une dette, même s’il n’a pas de preuves. Et surtout, que c’est moi qui lui dois quelque chose. La seule raison pour laquelle je ne tue pas ce fils de pute, c’est qu’il est de la famille.

Je suppose que mon oncle aussi était de la famille, mais ce salopard méritait de mourir pour ce qu’il a fait. C’est à cause de lui que Ginny est sous terre. C’est à cause de lui que j’ai passé quatre ans derrière les barreaux.

En un sens, j’ai l’impression de lui devoir ma protection. Le bordel avec son père – mon oncle – est arrivé quand il avait quatorze ans. Il ne sait pas ce que ce connard a fait, et comme je ne suis pas un monstre, je voulais l’épargner. Mais c’est quoi déjà l’expression ? Aucune bonne action ne reste impunie. C’est à peu près là où j’en suis avec Ben, que Hugo et moi surnommons Benji. Pour ce coup-là avec Jones, en revanche, il va falloir le punir.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Je veux enfoncer mon poing dans la gueule de ton cousin, voilà ce que c’est.

— Toi et moi, tous les deux. Je suis en route. Mets-le dans une pièce pour qu’il se calme. J’ai besoin de lui parler, de toute façon.

— C’est différent cette fois-ci. Il a amené des amis pour jouer.

— De quoi tu parles ? Mon cousin n’a pas d’amis.

— Les hommes d’Antonino. Quatre. Benji parade comme s’il était le putain de roi.

— Tu plaisantes ?

— J’aimerais bien.

Arturo Antonino est le patron évincé de la famille Antonino. À mon humble avis, Dominic Benedetti a commis une erreur en le laissant vivre après l’incident de la famille Rossi. Il avait disparu pendant un certain temps en faisant profil bas, ce qui était intelligent. Mais en gros, il a divisé la famille Antonino en deux, dont la moitié reste fidèle à son cousin tandis que l’autre, fidèle aux Benedetti, a fusionné avec la famille Rossi. Si Antonino pense pouvoir vaincre Dominic Benedetti sur son propre territoire, c’est un abruti suicidaire. Ce qui fait de mon cousin, cet idiot certifié, un autre abruti prêt à mourir.

— Je peux leur demander de partir, mais c’est exactement ce qu’ils veulent que je fasse. Il y a une camionnette garée dehors et j’ai l’impression qu’elle est remplie de soldats de Rossi.

— Je suis à une vingtaine de minutes. Garde un œil sur Benji. Quel connard !

— Tu as raison.

Je suis garé sur ma place réservée au club quinze minutes plus tard. Le parking est plein, mais c’est toujours le cas, et j’aperçois la camionnette qu’Hugo a mentionnée. Elle se trouve dans le coin le plus éloigné du parking, les portières arrière ouvertes. Je ne sais pas combien d’hommes il y a, mais certainement plus que les deux qui sont dehors en train de fumer et qui me regardent. Ils ont aussi cassé le lampadaire. Les enfoirés.

Le club lui-même est situé dans un grand entrepôt dont le rez-de-chaussée constitue le club, tandis que le sous-sol est le théâtre d’affaires moins reluisantes. Mon bureau se trouve à l’étage au-dessus et Hugo habite tout en haut. Deux hommes montent la garde devant les grandes portes de l’entrée principale. C’est le premier point de contrôle. Je réponds à leurs salutations par un signe de tête et ils ouvrent les portes, où se trouve le deuxième poste de contrôle.

— Salut patron, fait la voix grave de Chrissy.

En réalité, Chrissy est Chris, une transsexuelle qui peut ressembler à un joli petit lot derrière sa vitre, mais si vous la baisez, vous vous retrouverez sur le dos avec le talon pointu d’une pompe à 500 $ empalé dans la gorge. Je l’ai rencontrée en prison, elle aussi. Elle s’appelait Chris à l’époque et se faisait régulièrement tabasser. Du moins, jusqu’à ce que je me pointe. Ça l’endurcissait, disait-elle. Une personne optimiste, il faut croire.

— Bonsoir, Chrissy. J’ai entendu dire qu’on avait des invités indésirables.

J’enlève mon manteau et je le donne à la fille qui travaille au vestiaire ce soir.

Le sourire qu’elle réserve aux clients habituels disparaît.

— Les salauds de Rossi. Je sais pertinemment qu’il y en a au moins un qui est armé. Je l’ai dit tout de suite à Hugo.

— Tu as fait ce qu’il fallait faire. Je vais m’en occuper.

Deux autres hommes se tiennent devant la deuxième rangée de portes qui mènent au club lui-même. Ils les ouvrent à mon approche et j’inspecte les lieux, repérant immédiatement Benji. Lui et ses nouveaux amis se trouvent à l’autre bout de la scène, où deux filles donnent un spectacle. Des billets jonchent le sol, ce qui, je peux le comprendre, est une énorme source de motivation. Je paie bien mes filles, mais ce sont les pourboires qui les font entrer dans la catégorie des revenus à six chiffres.

Benji ne voit pas que je m’avance, mais deux des hommes qui l’entourent m’ont repéré. Je remarque leurs flingues brillants quand ils retirent leurs vestes. Hugo à mes côtés, je les détaille de la tête aux pieds. Ils devraient savoir qu’il ne faut pas entrer armé dans mon club. Benji aussi devrait le savoir.

Je passe entre les hommes comme s’ils ne m’impressionnaient pas, parce que c’est le cas, et je passe un bras sur les épaules de Benji au moment où il se rend compte de ma présence.

— Ben, Ben, Ben, dis-je en le regardant.

Il titube un peu. Du haut de son mètre quatre-vingt. Avec mes deux mètres, je le dépasse de vingt centimètres. Et d’une vingtaine de kilos de muscles solides.

— Kill, dit-il, ses yeux injectés de sang trahissant toujours cette petite panique momentanée qu’il ressent en ma présence.

Il se libère de mon emprise et s’éclaircit la gorge, redressant sa colonne vertébrale. Il a l’air plus grand de quelques centimètres ce soir. Je regarde ses pieds et je ricane. C’est plus fort que moi. Ce connard porte ce qui doit être une paire de chaussures d’homme spécialement fabriquées avec des putains de talonnettes.

— Tu devrais apprendre les bonnes manières à ton chien, dit-il en montrant Hugo.

Il prend son verre, un cocktail de fillette, et boit une longue gorgée à la paille. À la paille, merde !

Je sens les yeux d’Hugo se rétrécir à côté de moi et je vois bien Ben se ratatiner. Bon Dieu, quelle mauviette. Comment peut-on être du même sang, tous les deux ?

— Tu sais que tu es le bienvenu ici quand tu veux, mais cette invitation ne s’étend pas aux membres des familles Antonino et Rossi. Ne me dis pas que tu ne le savais pas.

— Ce sont mes amis.

— Ne sois pas idiot. Je ne déconne pas. Je ne veux pas d’ennuis, pas à l’intérieur. Tu connais aussi ma règle sur les armes.

— On s’amuse juste un peu. On dépense de l’argent dans ton établissement. Pour mettre de l’argent dans ta poche.

— Je n’ai pas besoin de leur argent. Il est temps que tes amis rentrent chez eux. Mais toi et moi ? Il faut qu’on parle.

Il se frotte l’œil, le nez, en regardant nerveusement autour de lui. Je me demande s’il n’est pas défoncé en plus d’être ivre.

Je regarde Hugo.

— Demande à Chrissy d’appeler un taxi pour mon cousin. Les gars, ajouté-je en me tournant vers les hommes qui entourent Ben.

Mes propres hommes se rapprochent.

— Il est temps de rentrer à la maison. Et dites à celui qui a commandé des soldats armés sur ma propriété qu’il a intérêt que je n’apprenne jamais son nom. Compris ?

Les idiots restent là, à regarder Ben pour savoir comment se comporter. Il se frotte encore le nez, un œil sur les filles qui s’embrassent toujours sur la scène.

— Sortez-les d’ici ! m’exclamé-je.

Mes hommes les cernent, les désarmant en quelques instants, et les font sortir avant que les autres spectateurs ne remarquent ce qui se passe. Ben s’assoit et reporte son attention sur les filles. Je prends un siège à côté de lui.

— C’était quoi, ce coup avec Jones ? demandé-je.

— Quel coup ?

Mais il sait de quoi je parle.

Je prends une profonde inspiration, puis j’expire. Je me tourne vers lui.

— Regarde-moi, Benji.

— Ne m’appelle pas comme ça, putain.

Il s’efforce d’arracher son regard des femmes.

— Alors, grandis un peu et je n’aurai pas à le faire.

Il se tourne vers moi.

— Pourquoi veux-tu qu’un idiot comme Jones me vole ? Tu savais qu’il se ferait prendre.

Les yeux de Ben se durcissent.

— C’est la merde quand les gens en qui vous avez confiance vous baisent, pas vrai ?

Il essaie de faire valoir son point de vue, mais il s’y prend mal.

— Je ne lui fais pas confiance. Ni maintenant ni jamais.

Ben part d’un rire nerveux.

— C’est pour te tenir en haleine, cousin. Allez, je te taquine. Tu sais que je te suis fidèle.

— Ce n’est pas de moi que tu te fous. C’est de la putain de mafia si tu voles leur coke. Tu as une idée de ce qu’ils feront à un type comme toi ?

Il n’a clairement pas pensé à cette éventualité.

— Laisse-moi te le dire en termes simples. S’ils te laissent en vie, et c’est un grand si, tu regretteras qu’ils ne t’aient pas tué. On ne fait pas chier des hommes comme Dominic Benedetti.

— Il y a une guerre qui se prépare. De nouveaux joueurs en ville. Tu ne sais pas tout, cousin.

— Je sais que tes nouveaux amis ne t’apporteront que des ennuis. Je pensais que tu étais plus intelligent que ça.

Ben tourne son attention vers les filles, sur la scène, et prend son verre. Il aspire le reste, puis il se tourne vers moi.

— Ne fais pas semblant de t’intéresser à moi, Kill. Pas après ce qui s’est passé. Ce que tu as fait.

— Tu sais pourquoi c’est arrivé.

Je me lève.

— N’en parlons plus.

Je me penche et le saisis par le col, le soulevant de son siège.

— Je veux juste que tu saches que si tu essaies de me baiser, tu échoueras. Mais quand je te baiserai en retour, je ne me planterai pas. C’est clair ?

Je l’entends déglutir. Il a peur. Il a toujours eu peur.

— C’est clair, oui ou non ?

— Oui, clair comme de l’eau de roche.

— Bon.

Je le libère et il s’assoit à nouveau. Une fois de plus, il s’intéresse aux filles. Je secoue la tête et je me dirige vers l’ascenseur. Hugo me suit après avoir demandé à deux hommes de surveiller Benji. Nous montons dans mon bureau.

— Si Dominic apprend que les hommes de Rossi étaient ici, il enverra un message, lui dis-je.

— Et tu as peur que ton cousin se fasse prendre dans ce filet ?

— Oui.

— Tu ne dois rien à Benji.

— Je sais. Je suis désolé pour le gamin, c’est tout.

— Ce n’est plus un gamin. Il l’était avant, mais tu as pris soin de lui. Ton job est terminé.

— À cause de moi, il est tout seul.

— Non, à cause de son père, il est tout seul. Il n’apporte que des problèmes, Kill.

— Que veux-tu que j’y fasse ? C’est mon cousin, bordel !

— C’est une mauvaise graine.

— Tu crois que je ne le sais pas ?

— Si Dominic l’apprend par quelqu’un d’autre, il se demandera pourquoi ce n’est pas toi qui le lui as dit.

Les portes de l’ascenseur coulissent sur mon bureau. Une fois à l’intérieur, j’allume les écrans et je localise Ben sur l’un d’eux. Je garde une caméra sur lui et j’en allume une autre afin de voir ce qu’il se passe à la maison de Rockcliffe.

— Je vais parler à Dominic, dis-je à Hugo.

Il la surveille par-dessus mon épaule. Cilla est dans sa chambre, assise sur le lit, en train de peigner ses cheveux mouillés. Son visage est sérieux, ses yeux dans le vague.

— C’est quoi, cette fille, pour toi ?

— Un joli cul.

— Non. C’est plus que ça. Des jolis culs, tu en as plein.

— Je ne sais pas. Un autre genre de joli cul.

Il rit.

— Je vais retourner en bas.

Je l’entends à peine. J’ai les yeux rivés sur Cilla qui se tient debout, enlève sa serviette et entre dans le dressing. Quand elle revient, elle porte un débardeur et une culotte. Elle monte sur le lit et éteint la lumière. Je distingue encore son visage. Avec les lentilles à infrarouge. Elle est allongée sur le dos, la tête en direction de l’une des caméras. On dirait qu’elle me regarde droit dans les yeux.

Je repense à ce qu’a dit Hugo. C’est quoi, cette fille, pour toi ? Je n’en ai aucune idée.

Cilla glisse un bras sous la couette et je sais à quel moment ses doigts trouvent son clitoris. Ma queue devient dure quand je la regarde. Sa main se déplace sous la couverture, elle écarte les jambes et se caresse. Mais c’est son visage qui m’intéresse le plus. Elle a les yeux fermés et sa lèvre inférieure est coincée entre ses dents. Je monte le volume de la caméra et j’ai l’impression que le coût du microphone ultra-sensible est justifié quand j’entends ses respirations rapides, ses petits halètements. Je l’entends faire ce bruit quand elle jouit, celui qu’elle faisait quand ma queue l’écartelait. Je frotte mon érection par-dessus mon pantalon. Je ne veux pas utiliser ma main ce soir. Je la veux, elle. Je veux son sexe lisse et étroit. Je veux sa chaleur, sa douceur. Je veux encore la baiser. Qu’elle se touche encore pendant que je regarde. Qu’elle jouisse encore une fois.

C’est quoi, cette fille, pour toi ?

Cilla sort sa main de sous les couvertures, se retourne sur le côté et ferme les yeux, cette fois pour dormir.

Vilaine fille. Elle ne se lave même pas les mains.

C’est quoi, cette fille, pour toi ?

Putain, je ne sais pas. Une distraction ? Pourquoi je l’ai emmenée à Rockcliffe House ? Pourquoi ai-je ouvert la maison à nouveau ? Je n’y suis pas allé une seule fois depuis Ginny. Depuis mon oncle. J’ai toujours su que je devrais y retourner. Pour faire face au passé. Faire face à mon échec. Répondre au fantôme de ma sœur.

Il y a trop de fantômes dans cette maison. Merde. Ce sont tous des fantômes sauf moi.

9

Cilla

Je me réveille avec le soleil qui entre par les fenêtres de la chambre. Je n’avais pas fermé les rideaux, et après tant de jours de pluie consécutifs, je tourne mon visage vers la lumière vive. Malgré tout, cela me fait sourire.

Au moins pendant une minute jusqu’à ce que je bouge et que la douleur entre mes jambes me rappelle la nuit précédente.

Je m’assieds en tirant les couvertures sur ma poitrine et je me rappelle comment, après m’être traînée pour sortir de la bibliothèque, je me suis dépêchée de monter les escaliers en entendant Helen se déplacer dans la salle à manger. La honte m’a enflammé les joues et je ne pouvais pas imaginer que l’on me voie dans cet état. J’ai voulu fermer la porte à clé, mais il n’y avait pas de verrou. Du moins, pas de l’intérieur. Cependant, j’ai remarqué que quelqu’un avait installé un solide loquet à l’extérieur, alors que j’étais sortie de la pièce. Bien joué.

Mais après tout, après la séance de baise, l’humiliation d’avoir joui, après m’être frotté la peau à vif sous la douche, je me suis mise au lit. En me remémorant Kill en train de me baiser, j’ai glissé la main entre mes jambes et je me suis donné du plaisir encore une fois.

Je repousse les couvertures pour sortir du lit et je vais dans la salle de bains afin de me doucher à nouveau. Comme si je pouvais laver la honte que je ressens. Je ne regarde pas dans la poubelle, où se trouve le tas de soie violette et douce. Les restes de la robe. Comme les restes de ma dignité. C’est ce qu’il attend de moi ?

Après la douche, je vais directement dans le dressing et je choisis un jean, un pull et une paire de bottes. Au moins, j’ai ma propre chambre. Au moins, on ne s’attend pas à ce que je dorme dans son lit. Je vais à la porte, m’attendant à moitié à ce qu’elle soit fermée, mais elle s’ouvre et il n’y a pas de garde à l’extérieur. Il m’a dressé la liste des règles hier. Ma chambre, la cuisine et la bibliothèque. Je suppose qu’il me teste pour me montrer comment il va me punir.

Pas encore, Killian Black. Je ne te donnerai pas encore cette satisfaction.

Je descends les escaliers et je me rends dans la salle à manger. Je veux un café. Et je veux sortir. M’asseoir au soleil, même si la température est glaciale. Helen doit m’entendre, car elle franchit la porte avec une cafetière en argent, un sourire aux lèvres.

— Bonjour, mademoiselle.

C’est étrange qu’elle m’appelle mademoiselle, mais je la laisse dire. Après tout, elle fait partie de ce monde, de son monde. Ce n’est pas mon amie.

— Bonjour. Où est Kill ?

Je m’éclaircis la gorge.

— Killian.

Prononcer son prénom me semble si étrange, surtout dans sa version abrégée.

— Il n’est pas encore rentré, mais il a envoyé un paquet pour vous. Voulez-vous que j’aille le chercher maintenant ou après le petit déjeuner ?

— Un paquet ?

— Oui, mademoiselle.

Je secoue la tête et je regarde la cafetière.

— Maintenant, s’il vous plaît, et du café ?

Je me demande pourquoi Kill n’est pas encore de retour. Est-ce que ça veut dire qu’il est sorti hier soir ? Après ce qui s’est passé à la bibliothèque ?

Elle hoche la tête et verse le café dans une tasse élégante. La table est mise pour le petit déjeuner d’une personne.

— Voulez-vous quelque chose de chaud à manger ? demande-t-elle.

Je vois le pain grillé sur la table et je secoue la tête.

— Non, c’est bon. Et je…

Ça fait bizarre, comme si je demandais la permission.

— Je voudrais aller dehors.

— Après votre petit déjeuner, j’appellerai quelqu’un pour vous accompagner.

Elle sait donc que je suis prisonnière. Elle connaît les règles qu’il a établies pour moi. Elle va probablement faire un rapport à Kill.

— Merci.

Je ne suis pas sincère.

Je sirote le café et je beurre un morceau de pain. Quelques minutes plus tard, une des filles de la veille entre en portant un gros paquet. Elle le pose sur la table et s’en va.

Je pose ma tartine et je le regarde. Je lis l’adresse de l’expéditeur. Ça vient de la boutique Apple. J’ouvre le paquet, et à l’intérieur, je découvre un ordinateur portable tout neuf. Suspicieuse, je prends l’enveloppe et j’ouvre le rabat pour lire le mot.

Tu l’as mérité hier soir.

La rage bout dans mes tripes.

Va. Te. Faire. Foutre. Killian. Black.

Je remets le message dans le carton et je me lève en fermant le couvercle. Puis j’appelle Helen. Je suis furieuse.

— Oui, mademoiselle ? Vous avez changé d’avis pour le petit déjeuner ?

— Non. Tenez. Vous pouvez jeter ça.

Je lui tends violemment le carton. Elle ne le prend pas au début, mais je le pousse vers elle et elle tend les bras.

— Mademoiselle ?

— Dans la poubelle, Helen. Tout de suite.

Je suis furieuse et je sors de la pièce, essayant d’ouvrir la porte d’entrée que je trouve fermée à clé. Je regarde autour de moi, sans savoir où aller ni quoi faire. Je ne veux pas retourner dans ma chambre. Je suis trop en colère. Mais j’ai vu une paire de baskets dans mon placard tout à l’heure et des vêtements de jogging. Je me lève, je me change et je redescends. Cette fois, je n’attends pas qu’Helen arrive dans la salle à manger. Au lieu de quoi, je vais dans la cuisine.

Elle sursaute, mais je m’en fiche.

— Je veux aller courir. Maintenant.

— Bien sûr.

Si elle est offensée par mon impolitesse, elle n’en laisse rien paraître. Au lieu de cela, elle décroche un téléphone, et un instant plus tard, il y a un homme à la porte de la cuisine. Mon baby-sitter, je suppose.

— Suivez-moi ! dis-je d’un ton sec.

Je passe devant lui en courant et contourne la terrasse, devant la piscine et dans l’herbe, mouillée jusqu’aux genoux. Je me dirige vers les bois. J’ai besoin de courir, de brûler une partie de cette colère, parce que lorsque Kill rentrera à la maison, il faudra que je me contrôle. Parce que je vais lui dire ce que je pense de lui et de son maudit cadeau. Je vais lui dire où il peut se le mettre. Il me prend pour une pute ? Il croit que je baise pour de l’argent ? Pour des objets ? Il peut aller se faire foutre.

10

Kill

Comme si je n’avais pas assez de choses en tête, quand j’entre dans Rockcliffe House, je vois l’ordinateur portable posé sur la table de la cuisine et d’après le regard d’Helen, ce n’est pas bon signe.

— Quoi ?

J’ouvre le couvercle du carton qui n’est pas complètement fermé.

— Elle n’en voulait pas, Killian, dit Helen en se tournant vers la vaisselle.

La lettre qui se trouve à l’intérieur est sortie de son enveloppe. Je sais exactement pourquoi elle n’en voulait pas.

— Helen.

Elle coupe l’eau et se tourne vers moi en se séchant les mains sur son tablier.

— Oui ?

— Les filles peuvent faire la vaisselle. C’est pour ça qu’elles sont là.

— Ça ne me dérange pas.

— Je veux qu’elles le fassent. Pas toi.

Elle est trop vieille pour travailler autant.

— D’accord, Killian.

— Où est Cilla ?

— Dans sa chambre. Elle est allée courir un peu plus tôt et après avoir pris quelques livres à la bibliothèque, elle est allée dans la chambre.

— A-t-elle mangé quelque chose aujourd’hui ?

— Exactement une bouchée de pain grillé. Elle s’est beaucoup énervée quand elle a lu le mot, dit-elle en regardant le carton. Ça semble être une gentille fille, Killian…

— Ce n’est pas ce genre de relation, Helen.

J’ouvre le frigo, je prends une bière et je la décapsule. Je lui tourne le dos.

— Tu n’as pas besoin d’isoler tout le monde, tu sais, dit-elle.

Je ne réponds pas. Helen me connaît depuis aussi longtemps que je me souvienne. Elle nous a pratiquement élevés, Ginny et moi.

— Sois plus doux avec elle. Elle a peur, poursuit-elle.

Je ferme le frigo et je lui fais face.

— Elle a raison d’avoir peur.

Je prends le carton contenant l’ordinateur portable et je sors de la cuisine en vidant la moitié de la bouteille, que je pose sur la table de la salle à manger avant de monter les escaliers conduisant à la chambre de Cilla. Je n’ai pas besoin de ça en ce moment. J’ai eu une journée de merde. Elle est ici pour me détendre. Il est temps qu’elle sache quelle est sa place.

Sans prendre la peine de frapper, j’entre dans sa chambre.

Cilla a mis une chaise à la fenêtre pour que son visage soit au soleil. Surprise, elle laisse tomber son livre en se levant.

— C’est plus poli de frapper, dit-elle après s’être éclairci la voix.

— C’est ma maison.

J’entre et je dépose le carton sur son lit.

— C’est ma chambre pour un mois.

Je vais la voir, mais je m’efforce de faire de petits pas lents et réguliers. Je dois tenir en laisse la colère qu’elle réussit à faire monter en moi. Elle doit s’en apercevoir, parce qu’elle recule un peu, même s’il n’y a pas beaucoup de place derrière elle. Elle pose une main sur le dossier de la chaise.

— Rien n’est à toi. Tout est à moi.

— Y compris moi. Je le sais. On t’a déjà dit que tu étais comme la brute d’une cour de récré ?

Je m’arrête à quelques mètres d’elle.

— Peut-être que j’aime être une brute.

— J’imagine.

— Je t’ai donné un ordinateur.

— Comme paiement pour avoir baisé avec toi.

— Tu as dit qu’il t’en fallait un pour le travail.

— Je voulais juste le mien. Je n’ai pas besoin d’un ordinateur portable tout neuf, surtout s’il est en échange de… ça. Je ne suis pas une pute. Je n’ai pas besoin de ton argent. On a passé un accord, mais ça ne veut pas dire que je t’ai donné la permission de me traiter comme une prostituée.

— Permission ?

Je sens mes sourcils se soulever.

— Tu devais me donner la permission ?

Elle se penche pour ramasser le livre tombé et se déplace sur le côté, mettant plus d’espace entre nous. Mais en un clin d’œil, je suis sur elle et je la fais reculer contre le mur, la coinçant entre mes mains de part et d’autre de sa tête.

— Je ne me souviens pas que demander la permission faisait partie de notre accord.

Ses yeux émeraude me fixent. Sa frange épaisse et sombre lui arrive aux sourcils, rendant le vert plus sombre, par contraste. Sa bouche est ouverte et je vois l’entaille, là où je l’ai mordue hier. J’ai goûté son sang. Je passe ma langue sur la lèvre, sur ma coupure qu’elle m’a faite en me mordant.

C’est quoi, cette fille, pour toi ? répète la voix d’Hugo dans ma tête.

Peut-être qu’on fait la paire, tous les deux.

Mon regard tombe sur sa poitrine où le pull à col en V laisse sa chair à nu. Elle est vêtue de noir et ses cheveux sont lâchés. J’effleure la mèche bouclée qui repose sur sa poitrine, puis je la glisse derrière son oreille. Sa respiration change, s’accélère avant de s’arrêter complètement. Elle reste parfaitement immobile et je sens son regard sur moi tandis que le mien plane sur ses lèvres, la courbe de sa clavicule, la douceur de sa peau. Je touche le collier qu’elle porte. Elle ne l’a pas quitté depuis la première nuit. C’est une fine chaîne en or à laquelle pend une petite croix. Je prends la croix dans ma main.

— Jésus ne te sauvera pas, lui dis-je sans la regarder, en examinant la croix.

Ginny avait la même. Coincée sous la corde, la croix s’est enfoncée dans sa peau quand elle s’est pendue. Je me rappelle avoir senti la marque sur sa peau après avoir coupé la corde, après avoir arraché le nœud coulant de son cou.

Je me rappelle avoir senti que son cou s’était brisé. Comment sa tête était penchée sur le côté quand je l’ai posée sur mes genoux. J’espère au moins que la mort a été rapide. J’espère qu’elle n’a pas souffert.

Non, ce sont des conneries. Elle a souffert assez longtemps pour se résoudre à cela.

Je ferme les yeux, ma tête inclinée afin que Cilla ne puisse pas voir mon visage. Je ne réalise pas que je serre jusqu’à sentir la chaîne se briser, jusqu’à ce que j’entende son cri. Je ne lève pas les yeux. Au lieu de quoi, je ferme mon poing sur la petite silhouette de Jésus en croix et je me reprends, forçant ces images à disparaître, enterrant ces souvenirs au plus profond de mes tripes. Je m’oblige à ne pas revoir la chaise qu’elle a utilisée, renversée sur le côté, à ne pas voir sa chaussure sur le sol en dessous de son corps, dans une flaque d’urine mouchetée de rouge. À ne pas voir le sang à l’intérieur de ses cuisses, les lambeaux de peau déchirés.

Je recule, me détourne de Cilla, les mains sur le visage, sur les yeux, en frottant pour effacer les images qui me hantent chaque jour, chaque nuit.

— Le dîner est à huit heures. Habille-toi et mets-toi à table.

Je me force à parler, ma voix est étrange, comme hantée.

Au bord de la rupture.

Je sors de sa chambre sans me retourner, me dirigeant vers mes propres appartements au bout du couloir. À l’intérieur, je me déshabille, enfile une tenue de jogging, redescends et sors par la porte de derrière. De là, je pars en courant. Je cours à fond, sans me soucier que le sol soit encore trempé après trop de jours de pluie, sans me soucier que l’obscurité soit tombée et que la forêt soit noire. Je ne me soucie de rien d’autre que de l’effort, de l’épuisement des muscles, de la douleur, la seule chose capable de faire disparaître ces images.

C’était comme ça en prison aussi. C’est là que je suis devenu si costaud. J’ai soulevé des poids. J’ai couru. Je me suis battu. Putain, je me suis déchaîné. La douleur, c’est mon Prozac. C’est la seule chose qui tient les démons à distance. Sans cela, la rage prendra le dessus. Et elle nivellera tout, laissant derrière elle un terrain en friche.

Elle va me décimer.

* * *

Cilla sort de sa chambre à 19 h 59. Au même moment que je sors de la mienne. Elle s’arrête net en me voyant, le dos contre sa porte fermée. Je ne suis pas sûr qu’elle sache que sa main touche son cou, à l’endroit où se trouvait son collier autrefois.

Je souris. J’aimerais dire que c’est pour la rassurer, qu’elle sache que je ne lui ferai pas de mal. Mais au regard qu’elle me lance, j’ai presque l’impression que mon sourire est un rictus dissuasif. Je viens d’arracher son collier de sa gorge, bon sang. Je lui fais peur. C’est ce que je veux, non ? C’est ce que j’ai dit à Helen tout à l’heure. Alors, pourquoi je me sens comme une merde ?

— Tu es belle, dis-je maladroitement en m’approchant.

Elle porte une robe noire jusqu’aux genoux, avec des manches longues. Ses cheveux sont relevés en un chignon serré et sa frange est retenue en arrière avec une épingle.

— Merci, dit-elle d’une voix circonspecte, sans me quitter des yeux comme si elle voulait me sonder, essayer de comprendre de quelle version de moi il s’agit.

— On y va ?

Je fais un geste vers les escaliers. Elle regarde en bas et répond avec un signe de tête, se retournant pour marcher devant moi. La robe est décolletée dans son dos et je retiens mon souffle à la vue de son dos nu, la courbe de sa colonne vertébrale.

Elle frissonne et resserre les bras autour de son buste. Elle s’arrête et je me heurte presque à elle lorsqu’elle se retourne.

— Je devrais prendre un pull.

Je secoue la tête, effleurant le bas de son dos du plat de ma main. Je ressens de petites étincelles au contact de sa peau et je la fais pivoter vers moi.

— Je t’aime bien comme ça, lui dis-je.

Je me fais l’effet d’un homme des cavernes.

Ses yeux plongent dans les miens et je me demande ce qu’elle voit. Un monstre, peut-être ? Une bête qu’elle craint. Cette pensée m’attire et me repousse à la fois. En silence, elle hoche la tête et se retourne. Nous descendons les escaliers pour nous rendre dans la salle à manger.

Tout au long du dîner, elle garde un silence prudent, me surveillant tout en mangeant son repas sans un mot. Elle boit le vin que je lui sers. Le seul bruit est celui de l’argenterie qui tinte pendant que nous dînons en silence. Je sais qu’elle a une centaine de questions. Un millier. Mais elle est assez intelligente pour ne pas les poser.

Une fois que nous avons fini de manger, je pose ma serviette et nous nous levons. Elle suit mon exemple et je remarque qu’elle ne sait pas trop quoi faire de ses mains. Je lui fais signe de marcher devant moi et elle sait où aller. Sans un regard en arrière, elle se dirige vers la bibliothèque. J’ouvre la porte et nous entrons.

— Assieds-toi.

Comme la veille, je nous verse à chacun un verre et je lui en tends un.

— Merci pour l’ordinateur, dit-elle.

Je ne m’y attendais pas, mais j’acquiesce.

— Pourquoi veux-tu que je sois là ? me demande-t-elle aussitôt.

— Tu m’as demandé la même chose hier soir.

— Je ne comprends toujours pas.

— Pourquoi t’es-tu offerte ? Pareil qu’hier soir. Je suppose que nous en sommes tous les deux au même point.

Elle secoue la tête, mais elle ne répond pas.

Je glisse une main dans ma poche, sondant son regard.

— Est-ce que je te fais peur, Cilla ?

Elle secoue la tête, mais à la façon dont sa gorge remue quand elle déglutit, à la façon dont ses yeux s’élargissent, je comprends que oui.

— Tu es une menteuse.

Je vide mon verre, je le pose et je m’agenouille par terre devant son siège.

Surprise, elle se redresse et sa main libre saisit le bras du fauteuil. Je place mes paumes sur ses genoux serrés et je les écarte lentement. Elle émet un petit bruit, et les glaçons dans son verre s’entrechoquent quand elle le pose. Je ne peux pas voir son expression, car je ne regarde pas son visage lorsque je remonte la robe, l’attirant vers le bord du fauteuil. Je tiens ses jambes écartées, l’exposant centimètre par centimètre jusqu’à ce que son sexe soit visible.

Mes mains compriment sa chair. Je contemple les lèvres roses et humides de son sexe, je dessine ses replis avec mes pouces. Mon visage s’approche d’elle, mon nez, ma bouche. J’inspire profondément, son odeur est aphrodisiaque. Elle déglutit de manière audible et ses ongles s’enfoncent dans les accoudoirs du fauteuil. Lorsque je passe ma langue sur son clitoris, elle commence à haleter.

Je n’ai jamais pris autant de plaisir à savourer le sexe d’une femme qu’avec Cilla. Après l’avoir goûtée, je la dévore, en dégustant chaque centimètre, trempant ma langue en elle, prenant son clitoris gonflé dans ma bouche pour le sucer. Je regarde son visage pendant ce temps et je sens ses mains s’agripper autour de ma tête, m’attirant vers elle et me repoussant tour à tour. Il ne faut pas longtemps avant qu’elle rejette la tête en arrière, se donne complètement, au plaisir et à moi, et jouisse sur ma langue, son goût plus délicieux que jamais.

Quand j’ai fini, je me lève. Je m’essuie la bouche du revers de la main pendant que Cilla me regarde, la respiration courte, le visage rouge. Sa robe a glissé sur son épaule, dévoilant un sein. Je me baisse, prends la robe et la remonte jusqu’à sa taille pour qu’elle se retrouve assise, le sexe et les seins exposés.

— À quatre pattes, lui dis-je en désignant le sol à mes pieds.

Elle ne bouge pas, reste assise à me fixer. Je tends la main vers son visage, touchant sa joue, et je passe la main derrière sa tête pour la pousser vers le bas.

Je répète :

— À quatre pattes.

Elle glisse vers le sol, mais elle ne se met pas tout à fait en position. Elle reste agenouillée là, à me regarder.

Je retire ma veste et j’ouvre ma chemise. Je n’ai pas le temps de me déshabiller. Je la contourne et je m’agenouille derrière elle. Elle ne se retourne pas. Je remonte sa robe dans son dos et, une fois que le tissu est au niveau de son cou, je pousse sa tête vers le sol. Elle s’abaisse sur les coudes, le front sur le tapis. Je déboutonne mon pantalon et j’écarte ses genoux avec les miens en me plaçant derrière elle. Je m’installe, je prends ses hanches entre mes mains et je la regarde. Longuement. Son dos est cambré, son sexe moite. Quand je pose mon pouce sur l’orifice étroit entre ses fesses, elle pousse une exclamation et se contracte. Je lui tape sur la hanche.

— C’est à moi aussi. Je veux voir ce qui est à moi. Le toucher. Le baiser.

Ma voix n’est qu’un grognement grave et profond. Elle se dévisse le cou pour regarder derrière elle.

— À moi, Cilla.

Elle déglutit, le visage à nouveau vers l’avant. Je me demande si elle se prépare à être prise par-derrière, mais ce n’est pas ce dont j’ai envie ce soir. Pourtant, je pose mon doigt dessus et je l’enfonce un peu, seulement parce que j’en ai la possibilité. Je veux qu’elle sache qu’elle m’appartient. Ce trou m’appartient. Chaque partie de son corps m’appartient.

Elle émet un gémissement, mais je vois une goutte d’excitation couler le long de sa cuisse. Je guide ma queue vers son sexe mouillé. Je prends mon temps, ce soir, je regarde ses parois s’étirer pour m’engloutir. Elle est étroite, tellement étroite, et je sais d’après ses gémissements que ça lui fait mal, mais je sais aussi que la douleur ne fera qu’intensifier son plaisir. Intensifier le mien.

Je m’enfonce profondément en elle. Avec une grande inspiration, je ferme les yeux pendant que sa chaleur m’enveloppe, restant immobile un instant avant de ressortir pour la prendre à nouveau. Je regarde ma verge disparaître dans ses plis, j’entends les sons qui montent de sa gorge, je sens que je m’épaissis en elle jusqu’à ce que, finalement, je m’enfonce plus loin, la saisissant avec force. Ses parois se compriment autour de moi, prennent tout ce que je lui donne, tout ce que j’ai.

Enfin, je m’affaisse en arrière, le dos contre le fauteuil. Cilla s’écarte, remonte les bretelles de sa robe sur ses épaules, ajuste le vêtement sur ses hanches en se relevant maladroitement, des mèches échappées de son chignon. Elle vient de se faire prendre fougueusement, et ça se voit.

Elle pose sur moi un regard que je n’arrive pas à comprendre, dont je ne peux pas me détourner.

— Est-ce que j’aurai un autre ordinateur demain ? demande-t-elle en remontant sa bretelle qui ne cesse de glisser le long de son bras.

Je me lève en reboutonnant mon pantalon

— Ou autre chose ?

Elle fait un pas en arrière et je me rends compte qu’elle est pieds nus. Je ne sais pas pourquoi cela me frappe. Elle regarde autour d’elle comme si elle pensait à quelque chose.

— Peut-être une voiture ? Je ne sais pas. Enfin, quelle est l’étape d’après quand on commence par un ordinateur portable ?

Je ricane en me dirigeant vers le chariot des boissons alcoolisées.

— Tu trouves ça drôle, n’est-ce pas ? Tu me trouves drôle ?

Je verse un whisky dans un nouveau verre, je rebouche la bouteille et je prends mon temps pour me tourner vers elle, le verre en cristal à la main. Tout en la dévisageant, je sirote. J’avale. Je sens que ça me brûle la gorge.

— Est-ce que mon sperme glisse le long de tes cuisses ?

Pour le coup, elle ne s’y attendait pas. Elle change de regard, ses yeux brillent comme si elle était au bord des larmes. Mais je n’ai pas besoin de larmes. Je n’en veux pas. Elle est là pour une chose et une seule. Il faut que je m’en souvienne.

— Je te déteste, dit-elle enfin.

— Tu me l’as déjà dit.

Elle s’éloigne vers la porte, pose la main sur la poignée et la fait tourner.

— Cilla.

C’est un ordre silencieux pour qu’elle s’arrête.

Elle s’immobilise, mais ne se tourne pas vers moi.

— Je ne t’ai pas demandé de partir.

Manifestement, elle ne sait pas sur quel pied danser. Jusqu’où me pousser. Alors, c’est moi qui la pousse.

— J’aimerais que tu te remettes à genoux et que tu me nettoies la queue.

Je constate que les larmes ont mouillé la peau autour de ses yeux quand elle tourne lentement son visage vers moi. Je la regarde, continuant à boire. Je suis un connard, je le sais. Mais je ne peux pas être autre chose. Et elle, elle ne peut pas être autre chose que ce pour quoi je l’ai amenée ici.

— Nettoie-la tout seul, ta putain de queue, Killian Black.

Sur ce, elle ouvre la porte et se précipite hors de la bibliothèque. J’éclate de rire. Je ris si fort que je me plie en deux, si fort que je manque recracher le whisky. Mais quand je m’arrête, c’est fini.

Je regarde dans le couloir et j’aimerais pouvoir lire dans ses pensées en ce moment, parce qu’elle court comme une dératée. Je vais à la porte et je la ferme. Puis je prends la bouteille de whisky et je m’assieds sur le siège où elle était à l’instant. Ses chaussures sont encore sur le tapis et la pièce sent le sexe. Abandonnant le verre, je bois directement au goulot. Parce que je ne vais pas la poursuivre ce soir. Je ne la punirai pas ce soir.

C’est bien. Ce qui s’est passé, c’est bien. Ça nous place résolument de chaque côté du ring, là où chacun doit être. Nous ne sommes pas amis. Nous ne sommes pas amants. Elle n’est rien pour moi, et ce qui s’est passé cet après-midi, cette maudite croix, ça ne se reproduira plus. Je ne perdrai plus le contrôle au sujet de ces souvenirs. Je ne les laisserai plus jamais me posséder.

11

Cilla

Après ma douche, ma peau est à vif. J’ai frotté si fort qu’elle brûle encore. Qu’est-ce que j’essayais d’enlever ? Son contact ? Son odeur ? Ce serait facile si ce n’était que ça. Mais ce que je ne comprends pas, ce que je ne peux pas comprendre, c’est ce qui m’arrive lorsqu’il me touche.

Je ne me suis jamais sentie en sécurité avec qui que ce soit. Je n’ai jamais vraiment eu besoin de quelqu’un.

Enfin non, ce n’est pas vrai. J’ai fait semblant que j’allais bien toute ma vie, que je pouvais supporter l’existence. Que je n’avais pas besoin de contacts humains. Que je n’avais pas besoin que l’on me soutienne. Quand je baisais, je choisissais avec qui. Dans un bar. Un inconnu. Un coup d’un soir. Pas de noms échangés. Pas de baisers. J’utilisais les hommes et je partais toujours en premier.

C’était toujours une question de contrôle. Mon vibromasseur me donnait généralement plus de plaisir que tous les hommes avec qui j’étais. Il me suffisait de savoir que je n’en avais pas besoin. Je n’avais pas besoin d’eux. Chaque fois que je me sentais faible ou vulnérable, je partais en chasse.

Avec lui, en revanche, je ne comprends pas. Je ne comprends pas ce qui m’arrive. Il m’a forcée à venir ici. Le marché que j’ai passé, je l’ai fait pour mon frère. Nous le savons tous les deux. Je suis la captive de Killian Black. Ce sont des conneries quand il dit que je peux partir si je le souhaite, et nous le savons tous les deux. Bon Dieu, je n’ai le droit d’aller que dans trois pièces de cette immense maison, et je ne peux même pas sortir sans un putain de chaperon.

Mais quand il me touche, on dirait que mon corps prend vie, qu’il a besoin de son contact. De ses mains sur moi. De sa bouche. De sa queue en moi, qui me fend en deux.

Quand il s’est agenouillé entre mes jambes et m’a écartée – bon sang, je ne peux même pas… J’aurais pu jouir rien qu’en voyant son regard. Puis il a mis sa bouche sur moi et j’étais perdue.

J’étais sa pute.

Je suis sa pute.

Parce qu’après ça, quand il s’est levé et a essuyé sa bouche avec le dos de sa main et qu’il m’a ordonné de m’agenouiller au sol, j’ai eu envie de le faire. D’enfoncer mon visage sur le tapis. Mais il fallait aussi que l’on me force à le faire. Et je suppose que, d’une certaine manière, je peux lui faire confiance là-dessus. Il m’obligera à faire tout ce qu’il veut.

Et c’est exactement pour ça qu’il est dangereux. Parce qu’avec lui, je n’ai pas le contrôle.

Je regarde le réveil. Il est un peu plus de deux heures du matin. Il pleut à nouveau, j’entends la pluie s’abattre contre les fenêtres. Je rejette les couvertures et je me lève. Je n’arrive pas à dormir. J’ai envie de boire un verre.

Je ne porte qu’un débardeur, alors je prends un pull ample et j’y glisse mes bras pour m’y pelotonner. Je ne prends conscience que mes pieds sont nus que lorsque je sors de ma chambre et emprunte le couloir, qui n’a pas de moquette, mais du plancher. J’hésite à retourner à l’intérieur pour prendre une paire de chaussettes, parce que cette maison semble toujours me donner le frisson, mais c’est silencieux et sombre et je décide de descendre pour aller chercher une bouteille à rapporter dans ma chambre. Je sais où il range l’alcool, évidemment, et c’est dans l’une des pièces où je suis autorisée à entrer.

Je fulmine en y pensant. J’ai le droit d’aller dans la bibliothèque. Comme si j’étais une enfant.

Et moi, petite chose fragile et effrayée, j’obéis à ses règles. Cette réalité me retourne l’estomac. Depuis quand suis-je adepte des règles ? Quand ai-je obéi à quelqu’un pour la dernière fois ? Ce n’est pas quelque chose dont j’ai l’habitude, ça ne m’est pas arrivé depuis longtemps. Pas depuis que Jones nous a fait évader de cette maison. Avant cela, j’obéissais parce qu’autrement, ce n’était pas moi qui étais punie. C’était Jones. À chaque fois.

Ce souvenir me paralyse. Je m’arrête à mi-chemin dans l’escalier et je ferme les yeux, le renvoyant de force dans le placard de ma honte. J’y retiens mon passé. Les années entre la mort de papa et maman, et le jour des dix-huit ans de Jones. J’aimerais pouvoir effacer cette période de ma tête. Devenir amnésique ou quelque chose comme ça. Ces années et celles qui ont suivi m’ont appris une chose, c’est que je peux les mettre de côté. Je peux les repousser dans le coin le plus éloigné de cette pièce, fermer la porte et la verrouiller. Seulement, la serrure est fragile et des fragments du passé semblent se faufiler à travers les fissures des murs.

Au moins, j’ai cette pièce. Ces années ont brisé Jones d’une manière telle que je n’ai jamais pu le réparer depuis.

Mes pieds ne font pas de bruit quand je descends les quatorze marches. Je jette un coup d’œil dans l’obscurité. Une lampe est restée allumée dans le salon. Bien qu’elle soit faible, elle suffit à me guider. Je me dirige vers la bibliothèque et j’ouvre doucement la porte. Elle ne semble pas éclairée. Je n’imagine pas qu’il soit encore là, mais je pousse un soupir de soulagement dès que j’en ai la confirmation. Laissant la porte ouverte pour ne pas devoir allumer, je me dirige directement vers le chariot qui contient des douzaines de bouteilles d’alcool haut de gamme. Après un rapide inventaire, j’opte pour une vodka et un verre, et je me retourne pour partir. Ce serait mieux avec des glaçons, mais je ne peux pas prendre ce risque. Tant pis, je la boirai à température ambiante. Je suis tout simplement contente d’avoir de l’alcool.

Je ferme la porte derrière moi et je me dirige vers les escaliers quand j’entends un bruit. C’est léger, une porte qui s’ouvre doucement. Mon cœur bondit et je me retourne. Je m’attendais à ce que tout le monde soit au lit, à être seule.

La pluie est forte, on dirait une crue soudaine. On ne se doute pas à quel point ces phénomènes sont puissants avant d’en voir un soi-même. On voit l’eau déferler sur les rochers et les arbres comme si ce n’était rien.

C’est l’image qui me vient quand je le vois franchir les baies vitrées donnant sur l’arrière de la propriété. Il est trempé, toujours vêtu de la même chemise et du même pantalon qu’il portait plus tôt. Sauf qu’il n’a pas de chaussures. Il est en chaussettes, et elles sont couvertes de boue, tout comme le pantalon. Il laisse des saletés partout derrière lui. Au bout de trois pas, il me voit et s’arrête.

Il se balance d’un pied sur l’autre et la pluie entre dans la maison, faisant briller le sol en marbre. Je saisis le goulot de la bouteille d’une main, le verre en cristal de l’autre. Il me regarde, puis il voit la bouteille et je remarque la lampe de poche qu’il tient dans sa main. C’est là qu’il se rend compte que la vitre est ouverte derrière lui et il se tourne pour la fermer. Il est ivre, je le sais. Si j’étais maline, je profiterais de ce moment pour disparaître dans les escaliers et dans ma chambre comme si je n’avais jamais été là, mais il faut croire que je ne suis pas si maline, parce que je reste jusqu’à ce qu’il se retourne pour me faire face à nouveau.

— Il est tard, marmonne-t-il, la voix basse et grave comme un grognement. Qu’est-ce que tu fais ?

— Je ne pouvais pas dormir.

Où était-il à cette heure de la nuit ? Sous cette pluie ?

— Et toi ? Qu’est-ce que tu fais ? demandé-je sans pouvoir me retenir. Où sont tes chaussures ?

Il baisse les yeux comme s’il venait de réaliser qu’il n’en portait pas, puis il les relève sur moi et pendant une fraction de seconde, je décèle quelque chose d’étrange. Quelque chose de familier. Vulnérable. Comme si, tout d’un coup, c’était un petit enfant. Un petit enfant perdu. Mais il secoue alors la tête, se tourne vers l’une des portes fermées et fouille dans sa poche.

— Va te coucher. Ne te promène pas dans la maison la nuit.

Il sort un trousseau de clés.

— Je n’ai pas peur des fantômes, lancé-je dans son dos.

Il s’arrête, mais ne se retourne pas. Un instant plus tard, j’entends la clé glisser dans la serrure.

— Peut-être que tu devrais.

Il entre dans la pièce obscure. Il n’allume pas. Il ne ferme pas la porte. S’il avait fermé, je serais peut-être montée me coucher, comme il l’a dit. Mais il ne le fait pas et j’esquisse quelques pas vers lui, curieuse de voir la pièce. Curieuse à son sujet.

J’entre et mes yeux s’adaptent à la pièce plus sombre. Je le découvre assis sur un fauteuil en cuir, en train de porter une bouteille à ses lèvres.

— Tu ne devrais plus boire ce soir, me hasardé-je à dire, posant ma propre bouteille et mon verre dérobé sur le coin de l’immense bureau.

Il me regarde, les yeux luisants dans l’obscurité, et prend délibérément une autre gorgée.

— Va te coucher, Cilla.

J’avance vers lui. Je ne sais pas pourquoi, mais je le fais.

Non, je sais pourquoi. C’est ce que j’ai vu dans ses yeux il y a quelques minutes. Comme si quelque chose en moi le reconnaissait, reconnaissait cette part de lui. Comme si, en quelque sorte, je me sentais plus proche.

Je m’assieds sur le canapé, pas assez près pour le toucher, et je remarque les empreintes boueuses qu’il a laissées sur le tapis en peau d’animal sous mes pieds.

— Où étais-tu ?

Il se tourne vers moi.

— Tu es une emmerdeuse.

— Toi aussi, tu es un emmerdeur. Pourquoi étais-tu dehors sans chaussures ? Sans manteau ?

— Qu’est-ce que ça peut te faire ?

— Tu as raison, je m’en fiche.

Je regarde les murs sombres autour de moi. Ils semblent tapissés de noir, et une étagère court sur deux murs. Deux fenêtres drapées de lourds rideaux occupent le troisième, derrière son fauteuil, et il y a un tableau que je n’arrive pas à distinguer entre les deux. Un ordinateur portable est posé sur le bureau, et à côté, un téléphone portable.

Quand je me campe devant lui, il me regarde.

— Si tu étais intelligente, tu filerais dans ta chambre, mon cœur.

Mon cœur. Encore une fois. C’est désarmant, mais je l’ignore et j’observe son regard.

— Serais-je en sécurité là-bas ?

Il y réfléchit pendant un certain temps avant de répondre finalement :

— Non.

Sa réponse en un seul mot est délibérée et me donne des frissons. Mais il est honnête. Je pense qu’il a toujours été honnête avec moi.

Nous restons assis comme ça pendant ce qui semble durer une éternité, jusqu’à ce qu’il ferme les yeux et penche la tête en arrière.

— Cela veut-il dire que tu crois aux fantômes ? me demande-t-il.

Je suis perplexe. 

— Quoi ?

Il tourne la tête et rencontre mon regard.

— Tu as dit tout à l’heure que tu n’avais pas peur des fantômes. Cela signifie-t-il que tu y crois ?

— Je… j’ai dit ça comme ça.

— Tu gaspilles ta salive.

Je suis bouleversée par sa réaction, par sa désapprobation. Il se lève et se tient au-dessus de moi, attendant que je fasse de même, je suppose. Je me lève. Il fait un geste vers la porte et je m’en vais. Les clés sont sur la serrure et la porte reste ouverte pendant que nous montons. Dans l’escalier, il me suit de près. Une fois devant ma chambre, j’attrape la poignée de la porte, mais il pose sa main sur la mienne. Il est si proche que je peux le sentir, le whisky dans son haleine, la pluie sur ses vêtements, l’homme en dessous. Je tourne un peu la tête. La sienne est inclinée, son visage fermé. Ses yeux sombres me brûlent.

— Ma chambre, grogne-t-il. Ce soir, tu dormiras dans mon lit.

J’ai des papillons dans l’estomac, mon cœur bat la chamade. Pourquoi ? Pourquoi me veut-il dans son lit ? Ça me contrarie déjà qu’il me baise. Pourquoi me veut-il en plus dans son lit ?

— Je ne veux pas…

Mais ma voix se brise. Je ne dors avec personne. J’ai bien conscience que cela paraît ridicule.

Il hausse les sourcils, mais il ne répond pas. Au lieu de quoi, il m’arrache la main de la poignée et nous nous dirigeons vers la double porte au bout du couloir. C’est comme dans un film. Comme si le couloir devenait plus long, les portes plus grandes. Celles de sa chambre apparaissent comme un sombre présage. Il m’a déjà baisée. Pourquoi est-ce différent ?

Kill ouvre l’un des deux battants et appuie sur un interrupteur. Deux lampes s’allument, de chaque côté du grand lit à baldaquin, et la chambre est baignée d’une lumière dorée. Le cadre du lit est en acier, cette chambre est moderne par rapport au reste de la maison. Le tapis est luxueux, d’un bleu foncé intense. Les rideaux sont fermés, comme si quelqu’un avait déjà préparé la chambre pour la nuit. En entendant la porte se refermer derrière moi, je sursaute.

Il me montre le lit en grommelant.

— Pourquoi ?

— Parce qu’il y a des fantômes, Cilla. Des fantômes en colère.

Je l’observe, essayant de comprendre ce qu’il vient de dire, mais il se retourne et entre dans la salle de bains, laissant des éclats de boue tomber de ses vêtements. Un instant plus tard, j’entends l’eau qui coule dans la douche. Je reste là comme une idiote. Je devrais faire quelque chose. Trouver une arme ou une clé ou… non, c’est stupide. Une arme pour quoi faire ? Pour faire quoi ? Une clé pour sortir de la maison ? Si je reviens sur ma parole, il fera du mal à Jones. Point final. Un mois. C’est ce que j’ai accepté. D’être sa prisonnière pendant trente jours. Et cela signifie que je lui appartiens.

Les jambes lourdes, je marche vers le lit. La douche s’arrête quand je me glisse rapidement sous les couvertures, tournant le dos à la salle de bains en essayant de ne pas penser au parfum des draps. Je l’écoute se déplacer dans la pièce, et un instant plus tard, le lit se déplace sous son poids. Un bras s’enroule autour de ma taille et je sursaute quand il m’attire à lui, me retournant sur le dos.

Il est nu, et bien que nous ayons déjà couché ensemble, c’est la première fois que je vois son torse. Des gouttelettes s’accrochent aux muscles de ses bras et de ses épaules, aux ondulations nettes de ses abdominaux. Le tatouage sur sa poitrine, c’est le Joker. Le personnage rit et fait un doigt d’honneur. Pourquoi ai-je l’impression qu’il se moque de lui ?

Quand je regarde le visage de Kill, je vois que ses yeux se sont éclaircis, que l’obscurité s’est un peu adoucie, laissant place à des taches d’or à l’intérieur. Ils sont vifs, intenses sur mon visage, sur mes yeux, mes lèvres, passant mon corps au peigne fin. Ils se fixent enfin sur ma culotte. Il soulève mon pull et mon débardeur un peu plus haut, exposant mon ventre. Ses doigts sont légers comme des plumes lorsqu’il effleure mon nombril et descend jusqu’à l’élastique de ma culotte. Ses yeux sont rivés sur mon sexe et je sens que mon corps s’apprête à me trahir. Il se prépare pour lui. Parce que je sais ce qu’il désire. C’est là, dans ses yeux trop brillants, sa queue épaisse et prête.

Ses doigts glissent en dessous et il me regarde momentanément avant de poser à nouveau les yeux sur mon sexe, faisant descendre ma culotte sur mes hanches et mes cuisses, jusqu’à mes pieds où il la détache. Il la porte à son nez en me regardant, tout en inspirant profondément avec un gémissement satisfait. Je sens mon visage rougir lorsqu’il la jette, avec un regard complice. Il passe ses genoux entre mes jambes et les écarte, et je sens sa queue sur moi, sur ma cuisse, sur mon ventre. Il laisse une goutte de liquide séminal sur son passage. Saisissant mes poignets, il étend mes bras de chaque côté et les tient là. Ses yeux dans les miens, il me pénètre.

Je déglutis et cambre les reins. Il s’insère facilement – je suis moite pour lui – et j’aime ça. J’aime que son membre soit trop volumineux. Que mon corps doive s’étirer pour l’accueillir. Que ça me fasse mal de le recevoir en moi. Je peux céder, n’est-ce pas ? Pendant un mois, je peux me laisser aller à ressentir. Peu importe ce que c’est. Cette douleur et ce plaisir. Si je choisis de le faire, cela ne me donne-t-il pas le pouvoir ?

— Tu es à moi, grogne-t-il, comme s’il avait entendu mes pensées.

Il bouge lentement, prend tout son temps, me baise profondément et avec détermination. On dirait qu’il cherche à me marquer comme sienne avec cette baise.

— J’aime sentir ta chatte s’étirer pour me prendre. J’aime comme tu es étroite. Comme tu es prête pour moi. Toujours.

Je me mords la lèvre. Il a atteint ce point, juste au bon endroit. Je ferme les yeux. Je n’ai plus qu’à ressentir maintenant. Je peux juste me laisser ressentir cela. Il serait facile de me perdre dans la sensation. Je dois seulement faire attention à ne pas me perdre complètement.

— Ouvre les yeux, Cilla.

Il me rappelle et je ne peux rien faire d’autre que lui obéir. Je veux le voir comme ça, son grand corps au-dessus du mien, son sexe épais en moi. Je peux prétendre que je suis en sécurité ici, sous lui. Et je veux le regarder, voir son visage quand il jouit.

— Je te sens avant qu’on baise, tu sais. Dans la bibliothèque aussi. C’est ce que tu veux.

— Je veux seulement jouir. Ta queue fera l’affaire ce mois-ci.

Il secoue la tête, me serre les poignets, glisse ses mains sur les miennes. Nos doigts s’entremêlent et je me retrouve à les serrer en retour. Je le serre fort.

— Non. Tu n’es pas si simple, Cilla. Quelque chose t’est arrivé. Quelque chose de mal. Ça t’a endommagée.

Ma poitrine se resserre, ma gorge s’obstrue et mes yeux piquent. Il voit en moi et je ne peux pas me cacher de lui, pas maintenant. Pas alors qu’il est si proche. Pas quand il est en moi.

— Baise-moi, Killian Black. Fort. Baise-moi fort.

— Non, dit-il en ralentissant, bougeant les hanches un peu différemment, me faisant sentir chaque centimètre de sa longueur comme s’il prenait son temps et connaissait chaque parcelle de mon corps.

C’est trop dur quand il me regarde comme ça. Quand je suis si vulnérable.

Je ne veux pas que ce soit ainsi.

Je me détourne, mais il m’a coincée en trois endroits et je ne peux pas me libérer. Il sourit, comme s’il savait ce que j’essayais de faire. Comme s’il savait que ce qu’il a dit est vrai.

— Mon corps t’appartient. Mais tu n’as aucun pouvoir sur le reste.

— Je suis avide. Je veux tout.

Il tire mes bras au-dessus de ma tête, les rejoignant en haut du matelas, et il appuie son poids sur moi. Ses va-et-vient sont plus frénétiques, maintenant, son sexe plus épais. Il va bientôt jouir. Mais je suis au bord du plaisir, plus proche que lui.

Il enroule mes mains autour de l’armature en acier froid du lit et je serre fort tandis que ses doigts glissent le long de mes bras, mes flancs, ma taille, ma peau trop sensible à son toucher. Sans me quitter des yeux, il saisit mes cuisses, ses doigts s’enfonçant dans la chair tendre quand il repousse mes jambes vers le haut, les forçant à plier au niveau du genou, m’ouvrant tellement que sa queue semble pénétrer jusqu’à mes entrailles. Jusqu’à mon cœur.

Je m’abandonne à la sensation, incapable de faire autrement. À présent, il me baise fort, non pas vite, mais profondément, intensément, comme s’il tenait sa parole. Comme s’il comptait prendre ce qu’il veut. Il va tout me dérober, tout mon être, à l’intérieur et à l’extérieur, et je suis si proche du plaisir, je ne peux pas résister, je ne peux pas faire cesser la vague qui arrive. Je n’arrive pas à me ressaisir.

Un bruit sort de ma gorge, de ma poitrine, c’est un soupir, un sanglot et un gémissement de plaisir total, de relâchement douloureux, et je jouis. Je jouis. Et c’est comme si je me noyais. Je n’ai plus d’air et tout ce que je peux faire, c’est jouir.

— Cilla, gémit-il.

Je me rends compte que j’ai fermé les yeux. Il appuie de tout son poids sur moi et c’est tellement humide entre mes jambes. Il palpite à l’intérieur, serrant mes mains encore une fois, trop fort, si fort qu’elles me font mal et que mes ongles s’enfoncent dans mes paumes.

Je ne peux pas respirer, il est si lourd. Ses yeux sont fermés et son visage… Oh, mon Dieu ! Son visage. Je pourrais regarder son visage comme ça pendant des heures, des jours, sans m’en lasser. Je n’en aurai jamais assez. Parce qu’avec lui, c’est comme avec personne d’autre. Comme rien d’autre.

Et il est avide. Il va tout prendre. Il me prendra tout. À l’intérieur comme à l’extérieur, il me possédera. Il me détruira. Me décimera. Et quand il aura fini, il ne restera plus rien de moi.

12

Kill

Il est plus de dix heures du matin quand je me réveille. Je suis seul dans le lit, mais je m’y attendais. Cilla a filé en douce il y a quelques heures.

La nuit dernière, c’était la première fois depuis longtemps que je dormais à côté d’une femme. Peut-être même la toute première. Personne ne passe jamais la nuit avec moi. Ni moi ni elles. Je baise et je m’en vais. Point final. Ce qu’elle a dit sur le fait de ne coucher avec personne, elle le pensait. J’ai demandé à Hugo de fouiller dans son passé. Je sais comment elle baise. Je sais qu’elle est comme un homme à cet égard. Elle va dans un bar qui s’appelle le Cygne Noir. Je n’y mettrais pas les pieds, personnellement. C’est un trou à rats. Là, elle choisit un mec, se le tape et s’en va. Elle ne ramène personne chez elle, loue une chambre d’hôtel à l’avance. Je ne suis même pas sûr qu’ils s’embêtent à échanger leurs prénoms.

Quand j’ai fait ce commentaire sur sa blessure intime, suggérant qu’il lui était arrivé quelque chose, elle a confirmé ce que je soupçonnais sans rien dire. La vérité était dans ses yeux. Elle semblait vouloir désespérément échapper à quelque chose. S’enfuir.

Alors plus tard, quand j’ai senti son agitation, je l’ai laissée glisser sous mon bras et disparaître dans sa propre chambre. Elle peut faire comme si elle était en sécurité là-bas. Comme si je ne connaissais pas son secret. Prétendre qu’elle n’est pas aussi dérangée que moi.

Mais il y a une chose que je ne sais toujours pas. Pourquoi a-t-elle fait ça ? Pourquoi s’est-elle offerte en échange de son frère ? Elle savait ce que j’exigeais. Ce que je prendrais. Elle devait bien savoir que ce serait différent de ce qu’elle a l’habitude de faire.

Je tourne la tête et ferme les yeux à nouveau. Son odeur s’attarde ici, en dessous de celle du sexe. J’aime regarder Cilla jouir. C’est comme si elle abandonnait tout quand elle jouit. Elle s’abandonne complètement. J’ai envie de penser que c’est uniquement avec moi. Qu’elle n’est pas comme ça avec les autres hommes.

Penser à eux m’énerve, je rejette les couvertures et je me lève.

Après une douche, je descends et je trouve la porte du bureau encore entrouverte, mes clés toujours dans la serrure. Helen arrive dans le couloir et sourit.

— Bonjour.

— Salut.

Je regarde en haut des escaliers. Helen semble lire dans mes pensées.

— Elle n’est pas encore descendue.

Je fais un signe de tête.

— Je vais juste prendre un café dans le bureau.

— Je l’apporte tout de suite.

En arrivant dans le bureau, je remarque que la boue a été nettoyée. Après que Cilla eut quitté la bibliothèque, je suis resté trop longtemps assis avec ma bouteille de whisky. Bien que je n’aie pas pris de manteau, j’avais mis mes chaussures quand j’ai quitté la maison pour m’enfoncer dans les bois. Je suis allé jusqu’à la grange, à la limite de la propriété.

Je ferme la porte et m’assieds derrière mon bureau sans prendre la peine d’ouvrir les rideaux. Je me frotte le visage et je respire profondément.

Je n’étais pas retourné à la grange depuis qu’ils avaient emmené Ginny. Vu l’état des choses la nuit dernière, personne n’y était retourné. Peut-être une souris ou deux, mais même les animaux savent qu’ils doivent rester à l’écart. La poussière recouvrait toutes les surfaces, perturbée seulement par les intempéries soufflées par le trou dans l’un des murs. Quand la maison a été construite, c’était une serre, mais quand ma famille a emménagé, elle servait plutôt de réserve. Tout ce que j’ai vu hier soir, c’est la chaise sur laquelle elle s’était levée en passant la corde autour de son cou. J’ai vu sa chaussure. Ils ne l’avaient pas enlevée alors qu’ils avaient emporté tout le reste. La corde. Le couteau. Un couteau à viande. Elle l’avait utilisé pour essayer de se débarrasser du bébé.

Merde.

Je secoue la tête pour effacer le souvenir. L’image de ma sœur essayant de cacher sa grossesse, essayant de l’interrompre. Le chaos sanglant sur le sol. Ma petite sœur toute seule.

Putain. J’ai l’impression que je vais m’étouffer.

Si elle était venue me voir, j’aurais pu l’aider. Si elle était venue vers moi, elle serait en vie aujourd’hui. Mon Dieu, elle avait quinze ans. Putain, quinze ans.

Un coup à la porte interrompt mes pensées.

— Entrez.

C’est Helen et je suis déçu. Elle pose la cafetière, regarde la vodka et le gobelet sur le bord du bureau.

— Tu peux les rapporter à la bibliothèque. Qu’on ne me dérange pas pendant la prochaine heure.

— Oui, monsieur.

Elle sort et ferme la porte derrière elle. Je prends mon téléphone portable et j’appelle la ligne privée de Dominic Benedetti.

— Kill !

Dominic a l’air de se réveiller.

— Bonjour, Dominic.

Nous sommes des associés, pas exactement des amis, mais j’aime bien ce gars. C’est un homme de parole.

— Il s’est passé quelque chose au club hier soir et j’ai pensé que tu devais le savoir.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Quelques hommes de Rossi étaient là.

J’attends, mais il ne dit rien. Je peux imaginer son visage. Il a toujours été un peu soupe au lait et je sais qu’il est furieux d’entendre ça.

— Il ne s’est rien passé, mais ils avaient un fourgon rempli de soldats garé dehors.

— Antonino était parmi eux ?

— Non. C’est un idiot, mais pas à ce point.

Dominic éclate de rire.

— Ne le surestime pas.

— Écoute… Mon cousin, tu sais qu’il n’est pas le plus malin de la bande.

Dominic n’aime pas Benji et ce sentiment est réciproque. Mais quand même, c’est mon cousin. Et je couvre déjà l’incident du sac de coke.

— Cette merde les a fait entrer sur le territoire de Benedetti ?

Je serre les dents et je me lance.

— Oui. Je m’en suis occupé et je ne pense pas qu’il recommencera, mais…

— Putain, comment vous pouvez être de la même famille ?!

— Je me le demande tout le temps.

— Ce garçon a besoin de prendre une leçon, Kill.

— Laisse-moi m’en occuper. S’il recommence à faire des conneries comme ça, je le lui apprendrai.

Et je le ferai. Il vaut mieux que je lui botte le cul plutôt que Dominic Benedetti lui fasse péter les rotules.

— Tu sais que je te respecte, dit-il.

Je sais qu’il y a autre chose là-dessous, alors je ne dis rien.

— Mais si tu ne lui apprends pas la vie, je le ferai.

— Compris.

Benji est en sécurité, pour l’instant.

— Comment va Gia ? demandé-je pour changer de sujet. Elle en est à combien de mois, maintenant ?

Je sais exactement où en est Gia Benedetti, la femme de Dominic. Et je sais qu’ils se sont battus pour avoir un enfant pendant deux ans, alors il prend soin d’elle avec des gants de velours.

— Cinq mois et deux semaines. C’est un garçon.

J’entends la fierté dans son ton. Et même si je sais que ce n’est pas son premier enfant, je fais comme si c’était le cas.

— Félicitations. Dis-le à Gia de ma part, tu veux bien ?

— Je le ferai. Fais-moi savoir quand tu parleras à Ben.

Après avoir raccroché, je termine mon café et je me lève. Il est tôt, mais je me dirige vers le club. Je dois m’abîmer dans le travail aujourd’hui. J’ai besoin de le faire pour oublier. Je laisse un mot à Helen afin qu’un des gars conduise Cilla au club ce soir.

13

Cilla

Un coup frappé à ma porte me réveille. Je m’assieds et me frotte les yeux, perdue pendant un instant. Les souvenirs de la nuit précédente me reviennent en mémoire. On frappe à nouveau et je sais que ça ne peut pas être Kill. Il ne frappe pas.

— Cilla ? C’est Helen.

— Entrez.

Je regarde le réveil. Il est midi.

Elle ouvre la porte et me regarde. Elle porte un plateau de petit déjeuner avec du café et le dépose à côté de moi.

— Vous ne vous sentez pas bien ?

Non, pas vraiment, mais pas de la manière dont elle pense.

— Juste un petit mal de ventre.

Je mens.

— Voulez-vous que j’ouvre les rideaux ?

— Non, merci. Je vais encore dormir un peu.

Je ne veux pas tomber sur Kill, alors je compte me cacher ici le plus longtemps possible.

— J’ai apporté du pain grillé, commence-t-elle.

— Merci. Peut-être plus tard. Hmm… Kill est ici ?

J’ai entendu une voiture tout à l’heure et j’espère que c’est lui qui est parti.

— Non, il est allé au travail. Il a dit qu’il enverrait un chauffeur vous chercher à neuf heures ce soir pour vous emmener en ville. Vous dînerez au club.

— Pourquoi ?

— Je ne sais pas, ma chère.

— Alors il sera parti toute la journée ?

— Oui.

— Helen, je peux vous poser une question ?

— Bien sûr.

— Est-ce qu’il vient souvent ici ? À la maison, je veux dire ? Est-ce qu’il passe ses week-ends ici ou…

Je ne finis pas, parce que j’ai un soupçon.

Elle me regarde droit dans les yeux.

— C’est la première fois depuis la mort de sa sœur.

Je suis surprise de son honnêteté. Et j’ai deviné juste.

— À quelle heure dois-je être prête à partir ?

Je me souviens de ce qu’elle a dit, mais je réfléchis.

— Neuf heures.

— D’accord. Je vais dormir un peu plus longtemps et je descendrai plus tard.

— Très bien.

Elle s’interrompt et soupire avant de reprendre la parole.

— Ce n’est pas une mauvaise personne. Il donne juste…

— Cette impression.

Elle se mord la lèvre.

— Je viendrai vous voir plus tard, dit-elle.

— Non, j’ai le sommeil léger, il ne vaut mieux pas.

Elle m’étudie pendant une minute, puis hoche la tête, se retourne et s’en va. J’attends de l’entendre descendre avant de rejeter les couvertures et de me lever.

J’ai l’impression de savoir où était Kill hier soir. Il n’y a qu’un seul endroit où il aurait pu aller. Il était secoué. Il avait bu aussi, mais ce n’était pas ça. Il a parlé de fantômes. Deux fois. Il a dit qu’ils étaient en colère.

Je me rends dans le dressing et je m’habille, choisissant un jean, un pull et des bottes plates. Il pleut à nouveau, je l’entends sur la fenêtre, j’imagine qu’il y aura de la boue.

Je sais que ce que je vais faire est mal, mais il ne m’a pas laissé le choix hier soir. Chaque fois qu’il me touche, on dirait qu’il me met à nu. Il me lit comme un livre, me voit d’une manière que je n’aime pas.

Il sait que je suis endommagée. Mais il ne sait pas pourquoi, parce que même s’il creuse, il n’y a rien à trouver. Pas de dossiers, pas de charges, pas d’accusations. Le juge Callahan, l’homme qui nous a accueillis Jones et moi, s’en est assuré. Tout comme il s’est assuré qu’aucun de nous ne parlerait en promettant ma liberté quand Jones aurait dix-huit ans s’il respectait sa part du marché. Un pacte avec le diable.

— Une autre sorte de diable que Kill, marmonné-je à haute voix.

Mais je me rends compte que ce n’est pas vrai. Kill n’est pas comme le juge. Pas même de près, même en considérant l’ensemble.

Aucune importance, de toute façon. J’ai besoin d’un moyen de pression, quelque chose que je puisse utiliser pour mettre Kill à nu, comme il le fait avec moi. J’ai besoin de le briser avant qu’il ne me brise, parce que ce qu’il a dit est vrai. Il est avide. Et il ne se contentera pas d’avoir mon corps. S’il s’agissait de sexe au début, maintenant tout a changé. Il s’agit de me posséder, corps et âme. Le sexe, il peut l’avoir n’importe où. Tout ce qu’il a probablement à faire, c’est de claquer des doigts. Ce qu’il me fait, c’est autre chose, et je dois reprendre un peu le contrôle. Pour cela, j’ai besoin de quelque chose afin de le blesser. Et je sais exactement ce que c’est.

Je trouve un imperméable, je l’enfile et je sors dans le couloir. J’ai remarqué hier soir que la baie vitrée par laquelle Kill est entré ne ferme pas à clé. Du moins pas de l’intérieur. Je descends les escaliers en guettant Helen, mais la voie est libre et je me déplace furtivement à travers le salon en direction des baies vitrées. Elles ne sont même pas verrouillées et j’en ouvre une, je sors et je la referme derrière moi. Un vent froid et automnal me donne des frissons alors que je regarde autour de moi. C’est sinistre ici, avec les feuilles des arbres à moitié nus qui pourrissent sur la terre humide, les meubles de jardin recouverts et la bâche déchirée au-dessus de la piscine sans cesse fouettée par le vent. Je referme les bras autour de mon buste, les frictionne pour me réchauffer, puis je m’élance aussi vite que possible dans les bois. Si je me souviens bien, la grange est au point le plus éloigné et c’est presque tout droit.

Il fait plus froid sous les arbres. Le soleil ne peut pas pénétrer dans cette forêt dense. Le sol est boueux et je pense à lui, hier soir, traversant tout cela en chaussettes. Pensait-il à ce qu’il faisait au moins ? Était-ce une décision consciente ? Ou était-il trop ivre pour réfléchir clairement ? Trop secoué après avoir vu l’endroit où elle s’était pendue. Parce que je sais que c’est là qu’il est allé.

Pourquoi a-t-elle fait ça ? Et quel était le lien avec le meurtre de l’oncle ? Je sais qu’il doit y en avoir un. Trop de coïncidences, sinon, et s’il y a une chose en laquelle je ne crois pas, c’est bien les coïncidences.

Il me faut beaucoup plus de temps que prévu pour arriver à la grange à cause du sol détrempé, mais aussi parce que la propriété est beaucoup plus vaste qu’il n’y paraît sur le papier. Quand la serre, construite sur le devant de la grange, apparaît enfin, elle est beaucoup plus petite que ce à quoi je m’attendais. Pour autant que la maison ait été entretenue, cette structure est tout le contraire. Elle est délabrée.

Une grande partie du verre qui compose les murs et le plafond de la serre a été brisée. J’imagine que c’est dû au temps et à la dégradation plutôt qu’à des vandales. La propriété est clôturée. Le tiers au fond – la grange d’origine – est construit en bois. J’en fais le tour, je regarde le sol pour trouver une preuve que Kill était là hier soir, mais je n’en trouve aucune. La pluie a dû tout emporter.

La porte pend aux charnières et je la pousse avec précaution pour l’ouvrir. Si je pensais qu’il faisait froid dehors, il fait encore plus froid ici. Je suis glacée dès que j’entre et je resserre les bras autour de mon buste. L’aspect effrayant de l’endroit me donne le frisson.

C’est sombre aussi, la seule lumière provenant tant bien que mal des fissures entre les planches de bois. Je fais un pas en direction de la serre. Les plantes qui n’ont jamais cessé de pousser ont fait de cet endroit une véritable jungle où le vert s’accroche à toutes les surfaces, dans une odeur de terre et de moisissure écrasante. Je ne pourrais pas y entrer même si je voulais, tellement c’est envahi par la végétation.

Mais ce n’est pas la partie qui m’intéresse, de toute façon. Je veux voir la grange.

Le vent siffle à travers les fissures du verre et du bois et je cherche une source de lumière, mais je me souviens que Kill portait une lampe de poche la nuit dernière. Je me dirige vers le fond, où il fait plus sombre, où le toit en bois est resté pratiquement intact. De grandes poutres soutiennent la structure. Un fil pend de l’une d’elles et, au bout, je remarque les restes cassés d’une ampoule.

Je m’enfonce plus profondément dans la pièce tandis que des voix dans ma tête m’intiment d’arrêter. De partir.

Me disent que je n’ai rien à faire ici.

Peut-être que ces voix ne sont pas du tout dans ma tête. Peut-être que ce sont les fantômes contre lesquels Kill m’a mise en garde. Ceux qui sont en colère.

Pourtant, je continue, attirée par les ténèbres. Je me demande laquelle de ces poutres elle a utilisée. J’essaie d’imaginer la jeune fille marchant de la maison jusqu’à cette vieille grange délabrée – était-elle délabrée, alors ? J’essaie de penser à son état d’esprit. A-t-elle apporté la corde depuis la maison principale ? Était-ce la nuit ? Le jour ? Avait-elle des doutes ?

Avait-elle peur ?

Parce que je sais qu’elle a dû avoir peur. Elle devait être terrifiée.

Qu’est-ce qui pourrait pousser une jeune fille de quinze ans à se pendre ? Les journaux ne l’ont jamais mentionné, mais elle était mineure. Ce n’était pas étrange. Bien sûr, étant donné ce qui s’est passé avec l’oncle, il y a eu des spéculations. Certains journaux ont même dépeint Kill comme le monstre qui l’a poussée à le faire. Mais je n’y crois pas. Je n’y crois pas, c’est tout.

Un bruit derrière moi me fait pousser un petit cri et je sursaute. On aurait dit un objet métallique s’écrasant au sol. Mais quand je me retourne, il n’y a personne. Kill n’est pas derrière moi. Helen non plus. Un fantôme, peut-être.

Un instant plus tard, une souris se précipite sous la porte de la grange, abandonnant cet endroit hanté.

— Ce n’est qu’une souris, Cilla. Juste une toute petite souris.

Mais mon cœur ne ralentit pas lorsque je me retourne pour explorer l’espace.

Je regarde par terre. La boue marque bien les endroits où il est passé. Et il portait ses chaussures, d’après l’aspect des empreintes. Je les suis dans l’obscurité jusqu’à comprendre enfin. Je vois pourquoi il n’avait pas de chaussures quand il est revenu à la maison. Je vois la chaise, debout contre un mur. Elle a été touchée, parce que c’est la seule chose ici qui n’est pas recouverte d’une épaisse couche de poussière. Et ce qu’il y a en dessous – oh, mon Dieu – c’est l’une des choses les plus tristes que j’aie jamais vues.

J’avance vers elles. Vers ses chaussures tout encroûtées de boue, posées soigneusement contre le mur. Entre elles, une chaussure plus petite. Une ballerine de danse.

Je la fixe du regard en frissonnant, et je remarque en m’approchant que la couleur s’est estompée jusqu’à devenir un rose très pâle. Il reste une trace de l’ancien magenta sur le côté. Elle est petite, peut-être du trente-six ou du trente-sept, tout au plus. Et entre les siennes, géantes, on dirait une chaussure d’enfant.

Je sais que c’est celle de Ginny. Et je sais pourquoi elle est là. Il n’y a qu’une seule raison. Elle devait les porter quand elle l’a fait, et l’une d’entre elles a dû glisser, à moins que les gens qui ont nettoyé les lieux aient oublié cette deuxième chaussure, d’une manière ou d’une autre.

Je me demande combien de temps il est resté ici la nuit dernière. Ce qu’il a fait. J’imagine ce qu’il ressent ou a ressenti. Je sais comment Jones était envers moi. Je sais jusqu’où il est allé pour me protéger. Et je sais ce que je ressens chaque jour quand je me rends compte, encore et encore, que je n’ai pas su le protéger en retour.

Je me demande si c’est l’enfer de Kill. Si c’est son démon. Le fait de savoir qu’il n’a pas pu protéger sa petite sœur. Parce qu’au moins, mon frère est en vie.

La foudre frappe au loin et ça me réveille. Je me retourne et marche vers la porte de la grange, soudain pressée de partir. De sortir de cet endroit où le passé s’attarde. De cet espace que les fantômes hantent encore. Il y règne une atmosphère pesante, comme ces dernières années où l’air n’a pas pénétré et où tout est devenu vieux et lourd. Dès que j’ai un pied à l’extérieur, je cours. Je cours vers la maison. J’ai l’impression d’être poursuivie, tout à coup, d’avoir besoin de retourner au pays des vivants.

Ce n’était pas bien. Je n’aurais pas dû aller à la grange. Ces voix qui me prévenaient avaient raison. Je n’avais rien à faire là-bas. Mais il est trop tard maintenant. Je l’ai vu et on ne peut plus ignorer ce que l’on a vu. Ce n’est pas comme ça que les choses fonctionnent. Je le sais. Mon Dieu, je ne le sais que trop bien !

Je pleure en gravissant les marches vers la piscine, et quand je vois les mouvements derrière les portes vitrées, je n’essaie pas de me cacher. J’aurai ce que je mérite. Je me sens vraiment malade maintenant, j’ai mal à l’estomac.

Je pousse les baies vitrées et j’entre, retirant mes bottes couvertes de boue que j’emporte jusqu’à ma chambre. Si Helen m’a vue, elle ne dit pas un mot, mais là-haut, je constate que le plateau qu’elle avait laissé a disparu, remplacé par un autre, avec du thé encore chaud et des biscuits secs. J’enlève mes vêtements mouillés et je retourne dans le lit en fermant les yeux. Quand je m’endors, je ne vois plus que ces chaussures. Les trois. Alignées contre le mur. Une corde de pendu à côté d’elles, au milieu d’une mare de sang et d’urine, un couteau de cuisine taché en son centre.

14

Kill

Assis à une table du club, avec un whisky devant moi, je regarde par terre. La partie restaurant, qui est petite, est légèrement surélevée par rapport au rez-de-chaussée et les clients peuvent regarder ce qui se passe en contrebas pendant qu’ils dînent.

Cet après-midi, j’ai rendu visite au frère de Cilla. Ce qui s’est passé hier soir m’a tracassé toute la journée. Quand je lui ai dit qu’elle était blessée, elle ne l’a pas nié. Elle m’a juste regardé comme si c’était un fait, clairement et simplement. Et je veux savoir quels sont les dégâts causés.

Mais Jones m’a surpris. Quand il s’est agi de parler d’elle, de parler de leur séjour en famille d’accueil, c’est devenu un homme différent. Il a érigé des murs si épais et si hauts qu’ils sont impénétrables, même pour moi. Quoi qu’il soit arrivé à Cilla quand elle était enfant, il n’en parle pas.

Et quelque chose est arrivé.

La seule maison où ils ont passé beaucoup de temps est celle du juge Herbert J. Callahan. Lui et sa femme ont accueilli des enfants en famille d’accueil pendant des années. Il a maintenant plus de soixante-dix ans. Il est à la retraite.

Mais je connais les gens. Et plus ils sont propres à l’extérieur, plus ils sont sales à l’intérieur. Vous voyez, il faut faire attention aux hommes comme le bon juge autant qu’aux hommes comme moi. Ils vous baiseront comme je le ferai. Ils seront peut-être plus discrets, c’est tout.

Jones n’a rien lâché. Tout ce qu’il a dit, je le savais déjà. Leurs parents étaient morts et comme ils n’avaient pas d’autres proches vivants, ils sont entrés dans le système des familles d’accueil. Personne ne veut adopter des adolescents. Tout ce qu’il y a au sujet de ces années passées chez les Callahan, ce sont deux rapports d’hôpital, l’un sur un bras cassé et l’autre sur une cheville cassée. Ça concerne Cilla. Elle était tombée dans les escaliers, c’est ce que Jones a dit. Deux fois.

Ça me semble une putain de coïncidence et je n’y crois pas. Je ne sais même pas s’il me le demande.

Mais pourquoi diable défendrait-il le juge Callahan si le vieil homme l’avait maltraitée ? Surtout maintenant qu’ils sont tous les deux adultes et qu’il ne peut pas les atteindre.

Comme si cela ne suffisait pas, Helen m’a appelé pour m’informer que Cilla s’était faufilée hors de la maison et qu’à son retour, elle était trempée et couverte de boue. Il ne faut pas être un génie pour savoir où elle est allée.

Quand Hugo arrive au rez-de-chaussée, je vérifie l’heure. Il est presque dix heures. Cilla sera bientôt là. Je veux savoir s’il a appris quelque chose.

La serveuse s’avance et Hugo prend place en face de moi.

— Comme d’habitude ? lui demande-t-elle.

— Ouais.

Il pose un dossier sur la table et le fait glisser vers moi. L’expression de son visage m’annonce que ce n’est pas bon.

Je l’ouvre et regarde les feuilles à l’intérieur, en attendant que la serveuse apporte le verre d’Hugo.

— Un juge pourri, dis-je. Je m’attendais à ça.

— De la pire espèce.

Il tend la main et retourne quelques pages.

— Ce sont les enfants qu’il a recueillis. Toujours des adolescents. Toujours un frère et une sœur. Toujours un frère aîné, une sœur cadette.

Ça me plaît de moins en moins.

— Ils restent tous deux ans. Quand le frère a dix-huit ans, il se débarrasse des deux.

Je regarde Hugo en haussant un sourcil.

— Comme dans le cas de Jones et Cilla. Le juge accorde la garde au frère. Ils disparaissent. Mais…

Il fait défiler quelques pages pour trouver la copie d’un article de journal. Je vérifie la date. Ça remonte à près de quatre ans.

— … celle-ci n’a pas disparu. Son frère oui, mais pas elle. Elle a déclaré avoir été maltraitée quand ils vivaient dans la maison des Callahan. Elle s’est manifestée parce que son frère s’est suicidé. Il s’est avéré que c’était un accro à la méth et, vu la réputation irréprochable du juge, elle a été prise pour un paria qui cherchait à obtenir de l’argent. Mais tu sais ce que je pense des juges et du système.

Je sais. Hugo a passé trop de temps en prison. Il ne ressentira jamais autre chose.

— Jones ne parlera pas, mais il s’est passé quelque chose là-bas, dis-je en refermant le dossier. Où est Callahan maintenant ?

— En Floride. Il a déménagé il y a deux ans.

— Qu’est-ce que tu dirais de quitter ce temps de merde et de prendre un peu le soleil en Floride pendant quelques jours ?

Hugo sourit, avale son whisky.

— Je partirai à la première heure demain matin.

— Merci.

La porte d’entrée s’ouvre alors et John, l’homme que j’ai envoyé pour amener Cilla, entre. Je sens les yeux d’Hugo sur moi lorsque je me lève et que je boutonne ma veste, alors que Cilla entre un instant plus tard.

Je me racle la gorge. Il fait claquer sa langue et se lève.

— On se parle plus tard, patron, dit Hugo.

Je ne la quitte pas des yeux.

— À plus tard.

Elle a encore son manteau, si bien que je ne vois pas sa tenue en dessous, mais elle porte une paire d’escarpins noirs à talons hauts. Quand John lui met la main dans le dos pour la guider jusqu’au restaurant, elle l’écarte. Elle me repère au même moment et s’arrête quand nos regards se croisent. Je me demande si c’est de la culpabilité. Si elle sait que je sais ce qu’elle a fait aujourd’hui.

Elle reprend sa marche. Les yeux des autres convives la suivent lorsqu’elle monte les deux marches du restaurant et s’approche de moi.

— Cilla, dis-je en tirant sa chaise.

— Killian.

Elle n’aime pas m’appeler Kill.

— Enlève ton manteau.

Elle baisse les yeux comme si elle se rendait compte qu’elle l’a toujours sur les épaules. En le déboutonnant, elle le fait glisser et je le prends pour le confier à John.

— Merci, John.

— Monsieur.

Il se retourne pour s’éloigner et je regarde Cilla. Elle porte une robe noire à bretelles qui la moule. L’ourlet arrive à mi-cuisse et elle est superbe. Je hoche la tête en signe d’approbation et lui demande de s’asseoir. Elle s’exécute. Son regard balaie la salle, et pendant ce temps, je la détaille. Elle a laissé ses cheveux lâchés et ils pendent, épais et sombres dans son dos. Sa lourde frange encadre ses jolis yeux tandis qu’elle observe les danseuses. Elles sont trois, sur trois scènes différentes. C’est un endroit très sélect, pour les plus riches des riches, mais en fin de compte, ce n’est jamais qu’un club de strip-tease. Et elle n’est pas impressionnée.

Je souris.

— Pas assez bien pour toi ?

— Des femmes qui se déshabillent pendant que des hommes sirotent des boissons chères et se caressent la bite ? Non, ça ne m’impressionne pas.

— Chacune de ces femmes a choisi de faire ça. Ne juge pas ce que tu ne comprends pas.

— Je ne juge pas. Je ne voudrais pas être l’une d’entre elles, c’est tout.

— Et c’est très bien pour toi, mais je pense que tu juges, là.

— Tu ne me connais pas.

— Je te connais mieux que tu ne le penses.

Elle baisse les yeux sur ses genoux en y déposant sa serviette.

— Tu vois celle-là, dis-je en montrant du doigt l’une des danseuses. Son nom de scène est Brandy. Elle a un enfant de deux ans à la maison et elle est à un an de décrocher son diplôme de droit. Là, c’est Lola. Elle travaille avec des enfants à haut risque, pour les empêcher de traîner dans la rue. Julie, eh bien, elle aime juste que les hommes la regardent se déshabiller, et pourquoi pas ? C’est une belle femme. Elle utilise ses atouts pour s’offrir une vie très correcte. Et elle garde le contrôle.

D’après le regard de Cilla, j’ai touché un point sensible.

— Comme je l’ai dit, ne juge pas ce que tu ne comprends pas.

— Comme je l’ai dit, je ne jugeais pas.

Elle s’empare du menu.

— Mais tu dois admettre que le mot strip-teaseuse stigmatise les personnes.

— Les stigmates sont créés par des gens étroits d’esprit, avec un balai dans le cul, pour se sentir supérieurs. Fais-toi ton opinion après avoir pris connaissance de tous les faits.

Elle pose le menu et penche la tête sur le côté.

— Alors, tu m’as fait venir ici pour me montrer quel bon gars tu es ? Que tu engages toutes ces femmes pour qu’elles se déshabillent pour toi parce qu’elles le veulent ? Pour me montrer comment, grâce à toi, elles gardent le contrôle ?

Je compte jusqu’à dix. Ce n’est pas comme ça que je veux que cette soirée se déroule.

— Je voulais dîner avec toi. Et je pensais que tu voudrais t’éloigner de Rockcliffe House pour une soirée. C’est pour ça que je t’ai amenée ici. C’est tout.

Ma réponse la fait réfléchir. Elle baisse les cils, mais ne s’excuse pas vraiment.

Je fais signe à la serveuse qui apporte une bouteille de vin de ma collection privée. Cilla se tait pendant qu’elle nous sert.

— Sais-tu ce que tu veux manger ?

Elle lève les yeux.

— Le filet mignon, bien cuit, avec des pommes de terre rôties et une salade, s’il vous plaît.

— Je vais prendre la même chose, mais saignant pour moi.

— Tout de suite, dit la serveuse avant de s’éloigner avec nos menus.

— Tu as faim.

— On dîne tard.

— Ce n’est pas ta petite aventure qui t’a mise en appétit, plutôt ?

Je veux qu’elle sache que je sais.

Elle devient toute rouge, cligne rapidement des paupières et regarde autour d’elle.

— Où sont les toilettes ? demande-t-elle en se levant.

Je fais un signe de tête en direction des toilettes pour dames. Ses talons claquent lorsqu’elle s’éloigne et je scrute les clients du restaurant, en notant qui la regarde, qui est avec qui, mémorisant les alliances. Ce sont des hommes dangereux. C’est un monde dangereux. Et quand Cilla revient à table, je me demande un instant pourquoi je l’ai amenée ici. En public. Parce que je sais que chacun de ces hommes me regarde à son tour. Tous font l’inventaire de ce qui m’appartient.

Nous ne parlons pas, mais nous buvons en silence. Elle est clairement anxieuse que je la dévisage, mais cela ne me dérange pas. J’aime bien, en fait.

Quand la serveuse apporte le dîner, Cilla mange avec enthousiasme. Je me promets d’ordonner à Helen de la nourrir régulièrement, qu’elle le réclame ou non.

— Qu’est-ce que tu cherchais ?

Elle ne fait pas semblant de ne pas comprendre de quoi je parle et je la respecte pour cela. Elle pose sa fourchette et mâche un morceau de viande tout en réfléchissant à sa réponse.

— Je voulais savoir où tu étais allé, dit-elle finalement après avoir avalé.

— Mais tu savais où j’étais allé.

Elle me regarde sans trop savoir ce que je veux dire, peut-être un brin soupçonneuse.

Tu as écrit un article sur Rockcliffe House il y a deux ans. Tu n’as pas utilisé ton nom complet lors de la publication. Tu as utilisé Hawk à la place. Pourquoi ?

Manifestement, elle ignorait que je le savais, mais je me renseigne sur le passé de chaque personne avec laquelle je suis en contact. Bien sûr, je ne m’attendais pas à découvrir ce que j’ai trouvé sur elle.

— C’était une bêtise. Une histoire de fantôme. Je veux être une auteure sérieuse.

— Alors, tu cherchais le fantôme de ma sœur là-bas ?

Elle s’étouffe avec le morceau qu’elle vient de mettre dans sa bouche et avale la moitié de son verre d’eau pour parvenir à déglutir.

— Je n’aime pas gaspiller les mots, Cilla. Je te l’ai déjà dit.

— Je voulais savoir pourquoi tu étais revenu comme ça hier soir. Pieds nus à part tes chaussettes. C’était étrange. Et tu étais ivre. Je pensais que tu l’étais, du moins.

— Je l’étais quand je suis allé là-bas.

— Qu’est-il arrivé à ton visage ? demande-t-elle. La cicatrice ?

Je sais de quoi elle parle. Je saisis la bouteille et je remplis son verre, puis je prends une gorgée du mien, je pose mon verre et je m’adosse à ma chaise avant de répondre.

— C’est la coupure que mon oncle m’a laissée avant que je lui plante un couteau dans le ventre.

Sa bouche s’ouvre et ses yeux s’élargissent.

Je souris.

— C’était il y a longtemps et il le méritait. Pourquoi as-tu l’air choqué ? Tu le sais déjà. Ce n’est pas un secret. Tout le monde ici sait ce que j’ai fait.

— Pourquoi es-tu sorti de prison après seulement quatre ans ?

— J’ai fait mon temps.

— Non, tu n’as fait que quatre ans.

Je me penche et prends mon dernier morceau de viande, que je mets dans ma bouche, broyant la chair tendre entre mes dents.

— Mon oncle méritait de mourir. Je n’étais pas le seul à le penser.

Je m’essuie la bouche et je pose ma serviette sur mon assiette.

Cilla s’affaisse sur sa chaise, saisit son verre et le finit. Je fais signe à la serveuse.

— Allez nous chercher une autre bouteille.

— Oui, monsieur.

— Qu’a-t-il fait ? demande Cilla, comme si elle avait à peine réalisé que la serveuse était là.

Je l’examine pendant très longtemps avant de lui répondre avec moins d’émotion que je ne le pensais.

— Il violait ma sœur depuis longtemps. Elle avait quinze ans quand elle est morte.

Le visage de Cilla blêmit. Ce détail, elle ne le savait pas. Peu de gens le savent. Je ne sais pas pourquoi je le lui ai dit.

Je desserre le poing et je passe ma main sur ma bouche.

Cilla est pensive pendant longtemps. J’ignore ce qu’elle va me demander. Je pense que ce sera autre chose. Proche de la pitié. Mais elle me surprend. Elle semble toujours me surprendre.

— Qu’est-ce que ça fait ?

Elle me regarde si attentivement que j’ai l’impression qu’elle ne cligne même pas des paupières.

— Qu’est-ce qui fait quoi ?

Son regard est étrange. Sombre. Trop sombre pour elle.

La serveuse vient remplacer notre bouteille vide. Je nous sers tous les deux et Cilla attend que je sois de nouveau adossé pour parler.

— De poignarder un homme.

Nous nous regardons dans les yeux et je ne comprends pas ce que je vois. Elle tremble un peu, son visage est livide, mais il y a quelque chose dans ses yeux, quelque chose de désespéré, quelque chose de sauvage et de vengeur. Quelque chose de vieux et de triste.

— Allons-y, dis-je.

Je prends la bouteille et j’attends qu’elle se lève.

Il lui faut une minute pour bouger, pour cligner à nouveau des yeux. Elle se lève et je tire sa chaise en arrière. Je prends son bras et elle ne résiste pas lorsque je la conduis vers l’ascenseur. Quand l’homme qui y est posté nous voit arriver, il appuie sur le bouton et les portes s’ouvrent en coulissant.

Soudain, j’ai l’impression que je dois la cacher. Je n’aurais pas dû l’amener ici, où tout le monde peut la voir. Ils voudront savoir qui elle est. Ils vont se renseigner et je ne veux pas qu’ils le fassent. Je veux que personne ne la connaisse. Je veux qu’elle reste cachée. Je veux la garder pour moi.

Je ne la lâcherai pas tant que nous ne serons pas dans mon bureau. Les portes de l’ascenseur se ferment derrière nous et elle se dirige vers mon bureau, attirée par les écrans qui s’y trouvent. Ils y en six. Actuellement, cinq sont réglés sur le club et un sur la maison. Helen se déplace dans le salon. Cilla l’observe et penche la tête.

Sur le bar, je récupère un verre à pied, que je remplis à la bouteille. Pour ma part, je me sers un whisky. Elle se retourne afin de me regarder quand je m’approche et prend le verre de ma main.

— Tu surveilles la maison ?

Je sirote mon whisky tout en hochant la tête. Il y a longtemps que je n’ai pas pensé à ce que ça faisait de planter le couteau dans le ventre de mon oncle, mais je m’en souviens maintenant. Je me souviens d’avoir déchiré la peau, coupé la graisse. Des muscles auraient présenté plus de résistance, mais les tripes de mon oncle, eh bien, elles ont facilement cédé le demi-kilo de chair dont j’avais besoin.

Je regarde Cilla, ses tétons pointus sous sa robe. Je regarde comment sa main tremble lorsqu’elle porte le verre à ses lèvres, prenant à peine une gorgée tout en me fixant. Je pose mon verre et j’enlève ma veste. Elle met son verre à côté du mien. Je la fais pivoter face aux caméras, la penche en avant et place ses mains à plat sur le bureau.

Puis je tire ses hanches vers l’arrière, je soulève la robe le long de ses cuisses, sur ses hanches, sur son dos. Elle porte une culotte. Noire en dentelle. Je la fais glisser jusqu’à mi-cuisse et contemple ses fesses parfaites. Je la regarde penchée comme ça. Elle paraît presque plus nue en sous-vêtements.

Je lève la main et la fais claquer sur sa hanche. Elle pousse un cri, se retourne, les mains sur la fesse.

— Pourquoi tu as fait ça ?

— Je t’avais dit pas de culotte.

Elle me dévisage sans toutefois se défendre en paroles.

— Tourne-toi, pose tes coudes sur le bureau et sois reconnaissante que je ne te punisse que pour la culotte.

Elle hésite, mais un instant plus tard, elle fait ce que je lui ordonne. Je remonte la robe sur son dos. La culotte a glissé au sol et s’est enroulée autour de ses chevilles. Je lève la main et lui assène une nouvelle claque. Elle grogne, mais reste immobile pendant que je continue à lui donner la fessée. Dix fois sur chaque fesse. Je sais que ça pique, à en juger par la façon dont elle se tortille, et je dois poser une main sur ses reins pour la maintenir en position, mais ce n’est rien comparé à ce que je pourrais faire. Aux punitions possibles.

Quand j’ai fini, je pose les mains sur ses deux fesses rougies. Elles sont chaudes. Je les frotte afin de faire passer la brûlure.

Cilla tord le cou pour me regarder.

— La prochaine fois, j’utiliserai ma ceinture.

Je ne peux pas lire dans ses yeux, mais elle déglutit assez fort pour que je l’entende. Je me penche au-dessus d’elle et appuie sur quelques boutons pour que la caméra passe à celle de sa chambre. Quand elle se tourne vers l’écran, elle reconnaît le décor. Un autre bouton nous ramène à la nuit précédente.

— Tu m’as épiée.

Comme je ne réponds pas, elle déplace son regard vers moi.

— Tu m’as regardée, espèce de malade.

— J’aime regarder.

Lentement, je me mets à genoux derrière elle. Son regard change et elle s’humecte les lèvres.

Je tiens ses cuisses, embrasse sa hanche et lève les mains pour l’écarter.

— Ça t’a fait mouiller d’avoir une fessée, Cilla.

Elle ne répond pas, se contentant de se crisper un peu.

— Es-tu mouillée comme ça pour les autres ?

Je la lèche. Elle retient son souffle et cambre le dos.

— Alors… ? demandé-je à nouveau en la léchant encore, laissant ma langue décrire des cercles autour de son anus cette fois.

— Non.

— Juste pour moi ?

Je glisse ma langue sur sa fente, puis sur son petit trou serré.

— Juste… pour toi.

J’embrasse sa vulve, ses fesses. Je la lèche, je plonge ma langue en elle, je la goûte en écoutant ses gémissements, son envie, son désir. Quand elle est proche de l’orgasme, je me recule en me levant, une main sur sa hanche pour la maintenir en place, l’autre sur le tiroir du bureau.

Elle me regarde sortir un petit flacon de lubrifiant et l’ouvrir. La vidéo à l’écran recommence. On voit Cilla glisser sa main sous les couvercles. Cilla se caresser le clitoris. Cilla se faire jouir. Je monte le volume avant de reculer ses hanches. Je verse du lubrifiant sur ses reins afin qu’il coule un peu dans le sillon entre ses fesses, puis j’entreprends de le frotter.

Cilla gémit. Elle arque le dos.

— J’ai envie de te détester, dit-elle.

Je glisse mon pouce dans son orifice et elle pousse un profond soupir.

Je ne dis rien. Au lieu de quoi, je défais ma ceinture et mon pantalon, je libère ma queue et je l’empoigne.

— Tu es vierge ici ?

Elle acquiesce.

Je glisse mon sexe dans le sien, puis je sors mon doigt de ses fesses et je verse du lubrifiant sur deux doigts avant de les enfoncer dans son trou serré.

Elle s’écarte en s’agrippant au bord du bureau, mais je la ramène vers moi.

— Ton cul m’appartient, Cilla. Reste tranquille maintenant. Je vais le baiser. Je vais te remplir de sperme et tu vas dégouliner en me prenant.

— Ça fait mal.

— Comme tout ce qui est bon.

Je sors alors mes doigts et je glisse ma verge, mouillée par ses sécrétions, jusqu’à son anus. J’y frotte le reste du lubrifiant, les yeux sur son petit trou alors qu’elle attend docilement de me prendre. Elle se cramponne au bureau quand j’appuie mon gland entre ses fesses.

Elle se trémousse, lâche un gémissement de protestation.

— Chut. Détends-toi.

Je passe une main sur son clitoris et je commence à la caresser. Aussitôt, elle se détend un peu et je pousse, la pénétrant lentement. Je prends mon temps. Elle est chaude et étroite autour de ma queue alors qu’elle s’étire.

Je commence à bouger, son clitoris entre mon pouce et mon index, et j’avance un peu plus à chacun de ses gémissements.

— Kill.

— Jouis, Cilla, dis-je une fois à mi-chemin.

Je ne tiendrai pas longtemps, elle est tellement étroite.

C’est une fille obéissante quand elle veut et elle jouit, la joue sur mon bureau, dans un gémissement. Ses ongles griffent le chêne. Tout en la regardant, je glisse plus profondément, allant et venant lentement jusqu’à ce que je sois complètement installé. Je reste là pendant un moment, à savourer tout, mon corps en elle, le sien si étroit et chaud qui m’enserre. Je ne bouge que lorsqu’elle redescend de son orgasme, reprenant son clitoris entre le pouce et l’index. Elle est maintenant ultra-sensible et haletante, me suppliant d’arrêter et à la fois de continuer. Je la baise plus fort. Son passage s’est ouvert à moi, elle me reçoit tout entier, et quand elle jouit une fois de plus et que ses parois se contractent autour de moi, je pousse une dernière fois. Ma queue tressaute alors que je m’enfonce en elle et je me vide, la remplissant, possédant une part supplémentaire de sa personne.

15

Cilla

Kill s’est à peine retiré que les portes de l’ascenseur s’ouvrent et que cet homme horrible, Hugo, entre.

Je pousse un cri, je me redresse, j’essaie de me couvrir, mais ma culotte est à mes pieds et le sperme de Kill s’écoule entre mes cuisses.

Hugo s’arrête et s’éclaircit la voix en se détournant.

— Excusez-moi.

Kill reboutonne son pantalon, la main sur ma nuque.

— Je n’ai pas dit que tu pouvais te redresser.

— Quoi ?

Il me repousse au-dessus du bureau, m’y coinçant avec une légère pression sur le cou. C’est tout ce qu’il faut pour me maintenir appuyée.

Mais quand il soulève ma robe pour m’exposer à nouveau, je crie pour le faire arrêter. Pour qu’il me laisse me relever.

Il se penche sur mon dos.

— Reste là. Baisse-toi.

Ma joue est plaquée contre le bois froid de son bureau et son visage est si proche du mien que je sens son souffle.

— Obéis-moi, Cilla, murmure-t-il en guise d’avertissement. Sinon je te fouette les fesses sous les yeux d’Hugo.

Je n’ai aucun doute qu’il le fera. Je cligne des yeux, des larmes de honte me brûlent. Je les ferme pour acquiescer. Il se redresse.

— Pas de problème, Hugo, dit Kill.

Je le sens s’éloigner. Ni Hugo ni moi ne parlons, mais j’entends l’eau couler, dans une salle de bain sans doute.

Je reste où je suis. Penchée en avant. Les fesses à nu. Son sperme coulant sur mes cuisses. Mêlé à mes propres sécrétions. Et je me déteste pour ça. Parce qu’il y a un moment, je lui ai dit que j’avais envie de le détester. Je le voulais. Mais c’est impossible. Je me méprise au contraire.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demande Kill en revenant dans la pièce.

— Benji est là.

— Seul ?

— Oui. Mais il est saoul comme une barrique.

— Merde. Surveille-le. Je descends dans une minute.

J’entends les portes de l’ascenseur s’ouvrir, puis se fermer, et je ne bouge toujours pas. Des glaçons tintent dans un verre et j’ouvre les yeux pour trouver Kill appuyé contre le bar, qui me regarde.

— La salle de bain est derrière cette porte. Va te nettoyer. Reste ici, ne touche pas à la console et laisse ça en boucle.

Il fait un geste vers l’écran qui répète mon image en train de me donner du plaisir. Le son s’est accru pour que je m’entende jouir encore et encore. Hugo l’a sûrement entendu, lui aussi.

Je suis mortifiée. Je me redresse lentement, me penche pour ramasser ma culotte, très consciente de la douleur et de la façon dont il m’a pénétrée. De la façon dont il a revendiqué une autre partie de mon être.

Kill se tourne vers l’ascenseur, dont les portes s’ouvrent en glissant.

— Pourquoi as-tu fait ça ?

Il ne se retourne pas, ne répond pas à ma question. Il se contente d’un mot :

— Chaud.

— Quoi ?

— Chaud. C’est chaud. Le sang. Il y a beaucoup de sang. J’ai découpé son ventre, j’ai découpé un demi-kilo de chair. Je l’ai pesé pour être précis.

— Oh, mon Dieu. Je vais vomir.

— C’est pour ça que les journaux m’ont traité de monstre. De bête.

Il garde le silence et je me demande s’il se souvient de cet acte horrible.

— Je l’ai fait pour qu’il se vide lentement de son sang. Douloureusement. Je me suis levé et j’ai regardé la vie s’écouler de son corps.

Il s’arrête, rencontre mon regard horrifié dans le miroir.

— J’ai utilisé le couteau que ma sœur avait pris pour arracher le bâtard qu’il avait mis en elle.

Je me couvre la bouche. Il entre dans l’ascenseur et se tourne vers moi.

— Va te nettoyer et reste ici jusqu’à mon retour.

Il n’attend pas que je réponde et les portes se referment derrière lui.

L’esprit embrouillé, je vais dans la salle de bains. Elle est entièrement équipée d’une douche à l’italienne. J’enlève mes vêtements et j’ouvre les robinets, m’enroulant les cheveux sur la tête à l’aide d’un élastique que je trouve dans l’un des tiroirs. Je me lave, me débarrassant des traces qu’il a laissées sur moi. Je le sens encore glisser hors de mon corps.

Je n’avais jamais été baisée de cette façon auparavant. Pour cela, il faut que j’aie renoncé à mon pouvoir. Que j’aie fait confiance à l’homme qui me baisait. Je n’ai jamais été aussi proche de permettre à quiconque d’exercer ce genre de pouvoir sur moi. Kill l’a pris d’autorité. Mais je ne me suis pas défendue. Je ne l’ai pas combattu. Je peux me convaincre que ça fait partie de l’accord tant que je veux, mais je sais que ce n’est pas tout. Autant j’ai envie de le détester, de détester sa domination, de détester ma soumission, autant cela m’excite. Il me fait jouir comme si je n’avais jamais joui, ni avec un homme ni avec mes doigts. Il me fait jouir d’une manière telle que je m’y perds moi-même.

J’ai peut-être besoin de ces moments-là. Peut-être que j’ai besoin de me perdre un peu. Mais avant cette perte, je suis mise à nu. C’est comme être écorchée vive. Tout est exposé. Tout me fait mal. Et ensuite, il y a le plaisir, le soulagement. Est-ce pour ça que, d’une certaine façon, j’en ai envie ?

Je secoue la tête, coupe l’eau et prends une serviette pour me sécher. La chaleur de la douche a embué le miroir, alors je l’essuie avec ma main.

Mon reflet est obscurci par la vapeur, mais je reste debout à le regarder, essayant de reconnaître la femme qui me regarde. C’est bizarre de connaître son visage et de ne pas vraiment le reconnaître. De se sentir comme une étrangère dans sa propre peau. Je ne sais pas qui je suis. Cela fait huit ans que nous avons quitté cette maison. Huit ans qu’il ne m’est rien arrivé. Je voudrais dire que huit ans se sont écoulés depuis qu’il est arrivé malheur à Jones, mais je ne pense pas que ce soit exact. Parfois, je me demande si, malgré son départ, il n’était pas déjà trop brisé. Si toutes ces années, je me suis menti à moi-même, j’ai essayé de faire semblant, incapable d’affronter la réalité : il n’ira jamais bien. Il ne sera plus jamais entier.

C’est peut-être parce que j’ai besoin de croire qu’il l’est pour prétendre l’être moi-même.

Et peut-être que je suis égoïste de ne pas le laisser partir.

« Chaud. C’est chaud. Le sang. Il y a beaucoup de sang. J’ai découpé son ventre, j’ai découpé un demi-kilo de chair. Je l’ai pesé pour être précis. »

Je regarde mes mains, propres, les ongles polis. J’imagine la chaleur du sang qui coule. Alors que je plonge mes mains dans le ventre du juge Callahan.

Je veux un demi-kilo de chair. Je veux cinquante kilos de chair. Cent. Assez pour effacer toute trace de cet homme. Assez pour effacer l’histoire. Pour que j’oublie. Pour que Jones oublie.

Une larme tombe sur ma paume et je relève la tête. Je prends une grande inspiration, retrouve une contenance, durcis mes traits. Je m’habille et je retourne dans le bureau de Kill. Sans hésiter, je saisis le verre de whisky qu’il a laissé derrière lui et je bois tout, puis je m’en verse un autre et je recommence avant de m’en servir un troisième. Je m’assieds sur le canapé pendant un long moment pour regarder les images sur les différents écrans, mais je ne vois rien. Je bois.

Je dois me forcer à rester debout. À m’avancer vers son bureau avec une bouteille et un verre. Je suis seule et je dois en profiter. Je bois un peu plus. Je remplis mon verre. J’ai envie de briser la bouteille contre les écrans. Je ne peux plus supporter de me voir, de m’entendre. Au lieu de ça, j’éteins et je m’assieds dans son fauteuil, laissant le siège m’engloutir. C’est comme s’il me tenait, comme si j’étais en sécurité.

Le flacon de lubrifiant est resté ouvert sur le bureau. Je le prends, je le referme, je le range dans le tiroir. Je les fouille l’un après l’autre, méthodiquement, avec nonchalance. Je n’ai pas peur, pour une raison quelconque. Peut-être que c’est stupide. Il vient de me dire comment il me punirait la prochaine fois, mais je n’ai pas peur.

Parce que Killian Black est peut-être la réponse à tout.

Parce que Killian Black peut m’aider à récupérer mon demi-kilo de chair.

Bien sûr, je ne peux pas lui dire pourquoi. Je ne peux pas lui dire ce qui s’est passé. Nous nous sommes promis, Jones et moi, de ne jamais en parler.

La honte gargouille dans mon ventre, menaçant de me paralyser. Je renonce au verre vide et je porte la bouteille de whisky à ma bouche. L’alcool brûle, mais c’est plus efficace que le vin. Mon esprit est déjà trouble. Je me force à boire une autre longue gorgée, puis je pose la bouteille. Je ferme les yeux contre la honte. J’y presse les paumes de mes mains.

Quand je les ouvre à nouveau, mon mascara les a enduits de noir. Mais je m’en fiche. J’ouvre un autre tiroir, le dernier. À l’intérieur, la lumière se reflète sur le métal noir d’un pistolet, le faisant étinceler. Je le regarde pendant une longue minute. Je m’en empare. J’enroule ma main tremblante sur la crosse.

L’acier est froid au toucher. Lourd dans la main. Plein de promesses.

Je le pose sur le bureau et je le fixe. La haine me remplit, la rage s’insinue le long de cette haine. Des années de haine. Des années d’impuissance. Je me redresse et un plan commence à prendre forme dans ma tête.

Killian Black est la réponse.

Les coïncidences n’existent pas. Tout arrive pour une raison. C’est pour cela que je suis ici.

Je jette un coup d’œil aux écrans. Celui qui est réglé sur le restaurant montre Kill assis à une table avec Hugo et un homme que je ne reconnais pas. L’homme est plus petit que les deux autres. Il a la tête dans ses mains et la secoue. Kill empoigne ses cheveux et les tire vers l’arrière. Ma curiosité grandit et je regarde, espérant pouvoir entendre, mais cette caméra n’a pas de haut-parleur. Du moins, pas à ma connaissance. L’homme hoche la tête et Kill le libère. Hugo le prend par la peau du cou et le hisse sur ses pieds. Kill se lève aussi, mais une femme l’arrête. Elle lui met les mains sur les épaules et Kill lui sourit. C’est un sourire que je n’ai encore jamais vu, il a presque quelque chose de tendre.

Je me penche pour mieux voir, et en regardant de plus près, je reconnais l’une des strip-teaseuses. Brandy, c’est ça ? C’est la future avocate. Avocate, mon cul.

Il lui fait signe de s’asseoir. Elle s’exécute et lui aussi, en faisant signe à la serveuse de leur apporter un verre. Ils discutent une minute, puis la barmaid les sert. Du champagne pour elle. Une bouteille. Une bouteille hors de prix. Un whisky pour lui. Il sourit encore pendant qu’elle parle. Elle est très vivante et je la déteste, ainsi que ses jolis cheveux blonds et son corps de strip-teaseuse parfaite. Plus il rit à ce qu’elle dit, plus il semble détendu, plus je la déteste.

Je m’installe dans le siège en l’observant toujours, les yeux rivés sur elle. J’attrape la bouteille de whisky et je bois une autre lampée. Mais quand elle se penche et prend l’une de ses mains dans les siennes, c’en est trop. Je me lève et m’empare de mon sac à main. C’est ridicule d’en avoir apporté un. Il est vide, à part le tube de rouge à lèvres que l’on m’a autorisé. Je n’ai même pas mon portefeuille, mon permis de conduire. Je n’ai rien. Je suis à sa merci. Mais s’il pense que je vais rester assise ici pendant qu’il est en train de flirter avec une strip-teaseuse après m’avoir baisée, il se trompe.

Dans l’ascenseur, je me rends compte de quelque chose. Il n’y a pas de bouton. Il y a un clavier. Et je ne connais pas le code.

— Merde !

Je retourne dans son bureau et j’éteins tous ces foutus écrans, parce que je l’emmerde. Je ne veux pas de ça. Il n’a pas besoin de moi. Il peut baiser sa strip-teaseuse. Ses strip-teaseuses. Il n’a pas besoin de m’enfermer.

Je prends le flingue. Je n’ai jamais tiré auparavant. Je n’en ai même jamais tenu un. Je le prends dans mes deux mains, comme je l’ai vu faire dans les films, et je le pointe droit sur l’ascenseur. J’imagine le visage du juge Callahan. Je pose mon doigt sur la gâchette.

Au même moment, les portes s’ouvrent et le visage surpris de Kill apparaît.

— Qu’est-ce que…

Je suis aussi surprise que lui, mais sa réaction est beaucoup plus rapide que la mienne. Sans mentir, il lui faut une milliseconde pour se précipiter par-dessus le bureau. Pour se placer derrière moi quand je trébuche. Pour me rattraper. Pour me désarmer.

— Mais qu’est-ce tu fais ? rugit-il.

Je suis par terre. Il se penche sur moi et c’est comme si tout le whisky me montait à la tête d’un seul coup.

Il vérifie l’arme. Il en retire quelque chose. Je suppose qu’il était chargé.

— Cilla, qu’est-ce que tu fous ? 

Il voit la bouteille de whisky et se retourne vers moi, un sourcil levé.

J’essaie de me mettre debout, mais c’est trop dur, alors je décide de m’allonger.

— Je ne sais pas pourquoi tu veux que je sois là.

J’entends mes mots s’entrechoquer.

— Je veux dire, tu as Brandy. Brandy ? Whisky ? Bourbon ? Comment elle s’appelle déjà ?

— Tu as bu tout ça ? demande-t-il en montrant la bouteille à moitié vide.

Je cligne des yeux en le regardant. C’est un géant, et vu d’ici, il a l’air de mesurer trois mètres de haut.

— Tu ne me fais pas peur, tu sais.

Je roule sur le côté. J’ai besoin de dormir. Je suis si fatiguée tout d’un coup, comme si mes paupières étaient engluées dans de la colle.

J’entends un ricanement, je sens ses bras forts me soulever, je tourne mon visage vers lui et je sens son eau de toilette. Je force mes yeux à s’ouvrir, un doigt contre son torse.

— Est-ce que tu la baises ? m’entends-je demander.

— De quoi parles-tu ?

Il me tient toujours dans ses bras et compose un numéro sur son téléphone portable en même temps.

— Je t’ai vu. Commander du champagne…

Je fais traîner le dernier mot, j’essaie de rouler les yeux, mais ça me fait mal à la tête et ils se ferment à la place.

— Tu vois, c’est ce que je veux dire. Je veux dire, tu peux baiser avec n’importe qui. Pourquoi tu me veux ?

— J’ai besoin de la voiture derrière, John. J’arrive dans une minute, dit-il au téléphone. Et prends le manteau de Cilla au vestiaire.

Il me pose sur le canapé et je le regarde. Il enlève sa veste, l’enroule sur mes épaules. Je n’arrive même pas à soutenir ma tête et je sens qu’elle tombe contre son torse quand il me soulève à nouveau.

— J’ai sommeil.

— Tu m’étonnes.

On entre dans l’ascenseur. Je garde les yeux fermés pendant qu’on descend, le visage enfoui dans sa poitrine. Je reste comme ça quand j’entends la musique. On est au rez-de-chaussée. Mais quelques minutes plus tard, une porte s’ouvre et un coup de vent soudain me fait frissonner.

Kill me dépose sur la banquette arrière d’une berline. Il monte à côté de moi.

— Le loft.

— Bien, monsieur.

J’ouvre les yeux pour voir qu’il m’observe en secouant la tête.

— Tu n’écoutes pas.

— Pourquoi as-tu laissé tes chaussures là-bas ?

Cette question est soudain la chose la plus importante au monde.

— Quoi ?

Il fait comme s’il était surpris, mais je sais bien qu’il sait de quoi je parle. Je le vois sur son visage.

Je prends une profonde inspiration, j’expire, et quand la voiture tourne, je glisse sur l’épaule de Kill. Il soupire aussi, installe ma tête sur ses genoux et remonte sa veste sur mon bras.

— Dors bien, mon cœur. 

Je sens ses mains dans mes cheveux, qui s’éloignent de mon visage, et quand elles se posent sur mon épaule, je fais exactement ce qu’il dit. Je dors.

16

Kill

Cilla ne dort pas paisiblement. Il est trois heures du matin et je la surveille. Elle n’arrête pas de jeter les couvertures, de marmonner des mots hargneux, puis de chuchoter. Mais ce n’est pas ce qui m’oblige à rester vigilant. C’est quand elle se recroqueville. Quand elle met son visage au creux de ses bras. Quand elle commence à pleurer.

Chaque fois que je la touche, elle sursaute, et je pense que je l’ai réveillée, mais ce n’est pas le cas. Elle est trop ivre pour se réveiller. Piégée dans un monde de cauchemars que le whisky et le passé ont créé pour elle. Elle ne s’installe dans un sommeil calme que lorsque le soleil commence à se lever. Et seulement après avoir prononcé les mots qui me font réfléchir :

— Je vais prendre des kilos de chair, Jones.

Des kilos de chair.

— Que t’est-il arrivé, bon sang, Cilla ?

Je l’attire vers moi, l’entourant d’un bras et l’écoutant respirer contre ma poitrine.

Quand je rouvre les yeux, Cilla s’éveille enfin. Je la regarde rouler sur le dos. Du mascara est étalé sur son visage et a laissé sa trace sur la taie d’oreiller blanche. Elle cligne des yeux, se touche le front, gémit et ferme à nouveau les paupières en se retournant sur le côté.

Je souris.

— Mal à la tête ?

Ses yeux sont grands ouverts quand elle bouge à nouveau, me regarde, puis la pièce autour. Elle se souvient.

— J’ai l’impression que je vais mourir.

Je me lève et me dirige vers la salle de bains.

— Tu ne vas pas mourir, mais tu auras moins envie de boire une demi-bouteille de whisky après ce matin.

J’ouvre l’armoire à pharmacie, je prends deux aspirines et je remplis un verre d’eau avant de retourner dans la chambre.

Elle me regarde. Je porte un caleçon. Elle s’assoit, jette un œil sous les couvertures et les remonte pour se couvrir.

— Je t’ai enlevé tes vêtements.

— Je vois ça.

— Ne t’inquiète pas, je ne t’ai pas baisée pendant ton sommeil.

Elle rougit et regarde les cachets.

— Qu’est-ce que c’est ?

— De l’aspirine.

Elle les prend, les pose sur sa langue, avale deux gorgées d’eau et me rend le verre.

— Comment as-tu pu penser que c’était une bonne idée de boire autant ?

Elle secoue la tête, ferme les yeux. Je vois qu’elle souffre. Je prends une profonde inspiration.

— Ça pourrait t’aider si tu mangeais quelque chose.

— Je ne pense pas pouvoir garder quoi que ce soit dans l’estomac.

— Allonge-toi, alors. Dors un peu plus.

Elle acquiesce.

— J’ai envie de faire pipi.

Je repousse les couvertures et je lui tends la main. Elle saisit le bord de la couette pour essayer de se couvrir et glisse du lit, tombant presque avant que je la rattrape.

— Je t’ai déjà vue toute nue, tu te souviens ?

Je l’emmène dans la salle de bains, soulève la lunette des toilettes et la fais asseoir.

— Tu peux t’en aller ?

— Non.

— Tu aimes m’humilier ?

— En fait, je ne veux pas que tu tombes et que tu t’ouvres la tête sur le sol de ma salle de bains.

Elle baisse alors les yeux. Évidemment, elle admet que c’est une possibilité, mais elle ne veut pas me donner la satisfaction de le reconnaître. Un instant plus tard, elle s’autorise à uriner. C’est un petit filet silencieux. J’attends qu’elle s’essuie, puis je l’aide à se lever et à tirer la chasse d’eau. Elle se lave les mains, repousse les cheveux de son visage en regardant son reflet.

— Je me sens aussi mal que j’en ai l’air.

— Non, je suppose que tu te sens bien plus mal. Allez.

Elle me laisse la ramener au lit. Une fois qu’elle est couchée, je remonte la couette jusqu’à son menton.

— Pourquoi as-tu pointé un pistolet sur moi ?

Elle hausse les épaules.

— Ce n’est pas ce que tu penses. Je ne le pointais pas sur toi. Je ne savais pas que tu allais venir à ce moment-là.

— Pourquoi l’as-tu pris ? Je veux dire, je comprends que tu fouilles dans mes affaires même si je t’ai dit de ne pas le faire. C’est dans ta nature d’être… difficile.

— Je ne suis pas…

— Tu as déjà manipulé une arme à feu ?

— Non. Je n’en avais jamais touché. Je l’ai vue et…

Elle se tait.

— Quoi ? Et quoi ?

Je la regarde, elle me regarde, et je sais qu’elle essaie de décider si elle va me le dire ou non.

— Tu as balbutié des choses étranges la nuit dernière, Cilla.

— J’étais ivre. Les gens ivres disent des choses étranges.

— Non, pas à ce moment-là. Dans ton sommeil. Tu as dit : « Je vais prendre des kilos de chair, Jones ». Qu’est-ce que ça veut dire ?

Elle détourne rapidement les yeux, les joues en feu. Elle sait exactement de quoi je parle.

— Tu as prononcé le nom de ton frère. Plusieurs fois.

— Il faut que je dorme.

Elle roule sur le côté, me tournant le dos.

— Que s’est-il passé ? De quoi dois-tu te libérer ?

Elle s’enfonce plus profondément dans la couette. J’attends sa réponse et elle met beaucoup de temps à parler. Je crois l’entendre renifler, mais je n’insiste pas.

— Merci de t’être occupé de moi. Tu n’avais pas besoin de faire ça.

Elle ne me le dira pas. Pas maintenant.

— Tu as pris soin de moi l’autre soir.

Lorsque je suis rentré après mon escapade à la grange au milieu de la nuit. Elle ne voulait pas me laisser seul alors que je lui avais demandé de le faire. Parce que la dernière chose que je voulais cette nuit-là, c’était d’être seul.

Je sors de la chambre et je ferme la porte derrière moi.

* * *

C’est en fin d’après-midi que j’entends la machine à café se mettre en marche. Je me lève de mon bureau et sors pour découvrir Cilla dans la cuisine. Elle a posé les ingrédients d’un sandwich sur le plan de travail et grignote un morceau de pain. Ses cheveux sont mouillés par une douche et elle est enveloppée dans un peignoir. C’est vrai qu’elle n’a pas de vêtements à elle ici.

— Je vais envoyer quelqu’un pour aller te chercher des habits.

— J’ai un placard plein à craquer dans mon appartement. Il n’est qu’à une vingtaine de minutes.

— C’est bien.

Je m’approche du plan de travail. Elle me regarde, perplexe.

— Ça veut dire que je peux y aller ?

— Ça signifie que je vais envoyer quelqu’un.

— Qu’est-ce que tu crois ? Que je vais m’enfuir ? Appeler à l’aide ?

— J’aime bien te garder près de moi, c’est tout.

— Pourquoi ?

— Parce que.

— Tu baises les strip-teaseuses ?

Je suis stupéfait.

— Quoi ?

— La fille de la nuit dernière. Je t’ai vu avec elle. J’ai vu comment tu la regardais…

— Comment l’ai-je regardée ?

Elle relève son menton d’un air buté et creuse ses joues.

— Je t’ai vu commander une bouteille de champagne, dit-elle avant de s’affairer à son sandwich.

Je fais le tour du plan de travail et prends ses bras pour l’obliger à me regarder en face.

— Tu es jalouse ?

Elle me jette un regard incrédule. Comme si rien ne pouvait être plus éloigné de la vérité. Mais la rougeur de ses joues la trahit et je souris.

— Tu es jalouse !

— Non, bien sûr que non.

— Si, complètement.

Elle se redresse et me regarde, soudain en colère, probablement parce que je vois clair dans son jeu.

— Je pense que tu devrais utiliser des préservatifs avec moi si tu comptes baiser tes strip-teaseuses.

Éclatant de rire, je la libère et je retire la tranche de fromage de son pain pour l’enfourner dans ma bouche.

— Je ne baise personne d’autre.

— J’ai vu comment…

— Je ne baise personne d’autre, Cilla. Ne sois pas jalouse, ça ne se fait pas.

J’ouvre le frigo et j’en sors le jus de fruits.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

Je me tourne vers elle. Elle est debout, les mains sur les hanches.

— Quoi donc ?

J’enlève le bouchon de la brique et je bois directement au goulot.

— Tu sais quoi ? Va te faire foutre !

Elle me tourne le dos, met un autre morceau de fromage dans son sandwich et l’emporte comme si elle allait partir.

Je lui prends le bras et la force à se retourner.

— Tu n’as pas à me dire d’aller me faire foutre. Et tu n’as pas le droit de t’en aller.

— Laisse-moi tranquille.

Je ne la lâche pas.

— Je t’ai dit que je ne baisais personne d’autre.

— Je m’en fiche, de toute façon.

Je prends le sandwich de sa main et je le mords, puis je le pose sur le plan de travail et je la libère. Quand elle s’éloigne, je plaque une main de part et d’autre de son corps.

— Je pense que non, en fait, lui dis-je à voix basse.

Elle me regarde fixement sans le nier.

— J’attends quelque chose de toi, dit-elle à la place.

C’est un revirement auquel je ne m’attendais pas.

— Qu’est-ce que tu veux ?

— Deux choses, en fait.

Mes sourcils remontent sur mon front.

— Je veux voir Jones.

Je m’y attendais, mais j’ai le sentiment que c’est la deuxième chose qui va me perturber.

— Et ?

Elle scrute mes yeux, prudente, aux prises avec un débat interne pour savoir si oui ou non elle peut me faire confiance.

— Et je veux que tu m’aides à obtenir mon demi-kilo de chair.

17

Cilla

Kill me fixe, mais ses yeux ne trahissent rien. Je veux savoir ce qu’il pense. Ce qu’il sait sur moi.

— Tu es sombre, Cilla.

Ses yeux se dirigent vers ma bouche. Jusqu’à la peau exposée de ma poitrine. D’une main, il défait la ceinture qui maintient le peignoir pour l’ouvrir. Il me regarde, l’espace entre mes seins, la fente de mon sexe. Ses yeux remontent vers les miens.

— La chair de qui ?

— Herbert Callahan.

— Le juge Herbert Callahan.

— Comment le sais-tu ?

— Je le sais. Pourquoi ?

Il me soulève, m’assoit sur le plan de travail et m’écarte les cuisses. Même quand il me regarde comme ça, avec cette avidité sauvage dans les yeux, il me fait mouiller.

— Je ne peux pas te le dire.

— Tu veux que je tue un juge, mais tu ne peux pas me dire pourquoi ?

— Je ne t’ai jamais demandé de le tuer. J’ai dit que je voulais ton aide, c’est tout. Je veux sentir son sang sur mes mains.

Il me dévisage pendant une éternité. Je tends la main pour toucher la cicatrice sur son visage. Je la suis des doigts.

— Ça t’a fait mal ?

— Je ne m’en souviens pas.

Je pose la main sur ses lèvres. Son menton. Jusqu’à sa poitrine. Par-dessus ses bras puissants. Il porte un t-shirt aujourd’hui. Je le sors de son jean, le soulève jusqu’à le faire glisser par-dessus sa tête et le jeter de côté.

— Tu as des secrets, dit-il en me repoussant, ouvrant grand mon peignoir pour plonger sa tête entre mes jambes. Et je veux les connaître. C’est pour ça que je te veux.

Je touche sa tête, l’attire vers moi et cambre les reins quand il prend mon clitoris dans sa bouche.

— Tu veux tout posséder, lui dis-je en enroulant mes jambes autour de son cou. Tu me veux à l’intérieur et à l’extérieur. Mais tu ne peux pas. Pas cette fois.

Il lève la tête, rencontre mon regard.

— J’obtiens toujours ce que je veux.

Je l’attire entre mes jambes. Je veux que sa bouche soit sur moi.

— Tu m’aideras ?

Il trempe sa langue en moi avant de retourner sur mon clitoris, le taquinant, puis le suçant franchement, m’arrachant un cri. Il me fait serrer les jambes autour de son cou alors qu’il glisse une main jusqu’à ma poitrine pour me pincer le mamelon.

— Putain, marmonné-je en fermant les yeux.

Sa langue est douce, la peau de son menton rugueuse. Il ne m’en faut pas plus. Je jouis sur sa langue alors même que nous sommes en train de négocier un meurtre. Je jouis alors qu’il m’annonce qu’il va me posséder. Posséder chaque partie de mon être.

J’ai le souffle coupé quand je détache mes jambes de son cou. Il se redresse et me regarde sans essuyer ses lèvres étincelantes. Au lieu de ça, d’une main il défait son jean, le baisse. Il se penche sur moi, s’enfonçant si fort que je retiens ma respiration. Il amène son visage vers le mien et m’embrasse. Je sens mon propre goût sur ses lèvres, sa langue, et je m’ouvre pour lui. Il est rude, il me baise brutalement et je ne tarde pas à jouir encore, à m’accrocher à lui, à enfoncer mes ongles dans ses épaules alors qu’il murmure des jurons, sa bouche toujours contre la mienne, son souffle court. Je le sens jouir en moi, me remplir tout entière.

Quand il se retire, il pose une main sur mon ventre pour m’empêcher de bouger. Il regarde son sperme s’échapper de mon sexe et je sens sa chaleur glisser le long de mes cuisses. Quand je me lève, il passe sa main dans mon dos, dans mon cou et dans mes cheveux. Il m’embrasse avec brutalité tout en m’aidant à me tenir debout. Quand il a fini de m’embrasser, il laisse sa main sur ma nuque et me tient contre lui, le regard insondable.

— Dis-moi pourquoi.

Je secoue la tête pour dire non. Il referme les doigts dans mes cheveux, me faisant tressaillir.

— Qu’est-ce qu’il t’a fait ? demande-t-il.

Je ne peux pas le lui dire. J’ai promis à Jones. D’ailleurs, si je le faisais, il serait dégoûté et une partie de mon être a besoin de lui. J’ai besoin de Killian Black. Besoin qu’il me désire.

— Tu m’aideras ?

Il me libère, recule en rangeant son sexe dans son boxer et reboutonne son jean. Pendant ce temps, il ne me lâche pas des yeux.

— Tu ne veux pas avoir de sang sur les mains, Cilla.

Ce n’est pas ce que j’attends. Ce n’est pas ce que je veux entendre.

— Je sais ce que je veux.

Il secoue la tête.

— Dis-moi pourquoi.

— Je t’ai dit que je ne pouvais pas. Tu ne peux pas m’aider sans me le demander ? Tu ne peux pas me laisser au moins ça ?

— Je vais le tuer pour toi, je vais le faire lentement. Un demi-kilo après l’autre, si c’est ce que tu veux. Mais tu dois me dire pourquoi.

— Je ne veux pas que tu le tues pour moi. Je veux prendre ce demi-kilo de chair. Moi-même.

Il secoue la tête.

— Ce n’est pas de la poésie, ça.

Il me touche la joue.

— Tu n’es pas taillée pour…

— Tu ne me connais pas ! m’écrié-je.

Kill me fixe du regard. S’il est choqué ou même surpris, il ne le montre pas. Cet homme est comme un coffre-fort, tout est bien fermé, et pourtant il veut tout de moi. Il veut que je sois déshabillée. Mise à nu.

Je serre les poings, lui frappe le torse. Il prend mes poignets et me retient.

— Tu ne sais rien de moi, Killian Black ! 

J’entends que ma voix a changé, je l’entends se briser. J’essaie de me libérer, mais je n’y arrive pas.

— Je pensais que tu m’aiderais.

— Je le ferai. Je t’ai déjà dit que je le ferais. J’ai juste besoin de savoir pourquoi.

Je secoue la tête et cette fois, quand j’essaie de me libérer, il me lâche. Je détale dans la chambre. La sienne. C’est là que nous avons dormi la nuit dernière. Mais je m’arrête net et rebrousse chemin dans le couloir. Il se tient à l’autre bout et me regarde, alors je tourne les talons et je cours dans une autre pièce. Celle où il m’avait mise la première nuit. Je claque la porte et je plaque les mains sur mon visage, les pressant contre mes yeux.

— Cilla.

— Laisse-moi tranquille.

Je bredouille, je ne crie plus.

Il ouvre la porte, mais je ne peux pas le regarder. Je cours dans la salle de bains et je ferme la porte. Dos au vantail, j’éclate en pleurs. Je reste assise là, à sangloter. Je n’émets aucun bruit. D’une certaine manière, je suis calme, mais je ne peux pas m’arrêter de pleurer. Je ne peux pas faire cesser les larmes. Il y en a tellement, une chute d’eau sans fin. Et même quand je sais qu’il est parti, je reste assise là, à pleurer.

J’étais tout près. À un cheveu. Mais c’est parti maintenant. Toutes mes forces de la nuit précédente ont disparu. Cet éclat de lumière, d’espoir, est emporté par mes sanglots sans fin.

18

Kill

La dernière chose dont j’aie besoin en ce moment, c’est de cet abruti de Benji dans le hall. Cilla est encore dans la chambre, en larmes. Je reste là comme un connard, démuni pour la première fois de ma vie, et mon idiot de cousin choisit ce moment pour se pointer.

— Faites-le monter, grogné-je au téléphone.

Pendant ce temps, j’envoie un SMS à Hugo. Il est arrivé tôt ce matin pour m’annoncer qu’il avait atterri, mais je n’ai plus de nouvelles depuis.

« Toujours rien ? »

« Rien. Là, je vais frapper à la porte d’une ancienne femme de ménage. »

C’était évident qu’il ne trouverait rien. Callahan n’est pas un imbécile. Il ne laisserait pas de traces.

« Tiens-moi au courant. »

« Elle a quatre-vingt-quatorze ans, alors je n’attends pas grand-chose. »

« Tiens-moi au courant quand même. »

Les portes de l’ascenseur s’ouvrent et Benji apparaît avec un grand sourire. Encore ces foutues chaussures à talonnettes. Ses yeux balaient la pièce et il se tord les mains nerveusement comme un drogué en manque.

— Ben. Qu’est-ce que tu fais ici ?

— Je n’ai pas aimé la façon dont nous avons laissé les choses.

Je le regarde sans rien dire.

— Je peux avoir un verre ? demande-t-il.

— C’est tôt pour ça, non ?

Il est agité, sur les nerfs.

— J’ai juste besoin d’un verre.

— Assieds-toi.

Je lui sers un whisky et je m’assieds en face de lui.

— Que fais-tu ici, Ben ?

Il vide la moitié du verre avant de parler.

— Je veux que tu saches que je te suis loyal. Nous sommes une famille.

Je m’adosse dans le siège et j’attends sans rien dire.

— Ce que mon père a fait, c’était mal. Je ne me sentais pas bien d’en avoir parlé l’autre soir. Ginny était une bonne copine pour moi.

Je hoche la tête. C’est la dernière personne avec qui je veux parler de ça, mais il a raison. Ginny et lui étaient amis et sa mort l’a beaucoup affecté. C’est l’une des raisons pour lesquelles je me suis toujours senti responsable envers lui.

— Tu es venu ici pour me dire ça ?

— Non, il y a autre chose. J’ai besoin de ton aide.

Ah.

— Quoi encore ?

— Je suis dans le pétrin, Kill. De vraies emmerdes.

— C’était quand la dernière fois que tu as eu de vraies emmerdes ? Deux mois ?

— C’est pire cette fois-ci. Pour de vrai.

— Hmm…

— Je dois de l’argent.

— Toujours le même problème.

Il soupire, grince des dents.

— C’est pour ça que tu as poussé Jones à me voler ce sac de coke ?

— Je ne te volais pas. C’est la coke de Benedetti.

— Tu sais que j’ai failli lui casser les bras et les jambes pour ça, non ? Et pourtant, tu t’en sors indemne.

— Mais tu ne l’as pas fait.

Il me surprend par sa sobriété apparente, tout à coup. Sa rage. Sa certitude.

— Surveille le ton que tu emploies.

Il prend une grande inspiration et boit à nouveau.

— Combien tu dois ?

— Vingt mille.

— C’est une grosse somme, dis-je, les sourcils levés.

Il boit encore un peu.

— À qui tu dois vingt mille dollars ?

Là, il hésite et j’ai le sentiment que sa réponse ne va pas me plaire.

— À qui, Ben ?

— À Arturo Antonino.

Il me fait la grâce de baisser le regard. Je me lève en secouant la tête, les yeux rivés sur son crâne.

— Je ne peux pas t’aider cette fois, cousin, mais je pense que tu le savais déjà.

— Quoi ?

— Tu m’as bien entendu.

— Pourquoi ?

Je vais vers lui, je lui colle mon doigt sur le front et je le pousse pendant que je parle pour faire valoir mon point de vue.

— Parce que c’est l’ennemi de Benedetti, ce qui veut dire qu’il est aussi mon ennemi. Je ne vais pas mettre vingt mille dollars dans sa poche. Je ne suis pas stupide, putain.

— Tu ne comprends pas, il va me tuer !

— Il ne te tuera pas, mais il te cassera la gueule et tu apprendras peut-être quelque chose.

Je vérifie l’heure.

— Quelle idée d’aller lui emprunter de l’argent, franchement !

— Je ne lui ai pas emprunté. J’étais à une partie de poker…

— Pourquoi ne suis-je pas surpris ?

Une fois de plus, je consulte l’heure. Je veux qu’il s’en aille.

— J’ai une réunion dans quelques minutes, Ben.

J’entends la douche à ce moment-là. Cilla. Ben se tourne vers le couloir, puis me regarde, les sourcils levés.

— Ta réunion prend une douche ?

Je ne veux pas qu’il sache pour Cilla.

— Oui. C’est ça. Et elle va s’inquiéter si je n’y vais pas.

— La fille d’hier soir ? La sœur de Jones, c’est ça ?

Comment le sait-il ?

— Il est temps d’y aller, Ben.

J’appuie sur le bouton pour ouvrir les portes de l’ascenseur. Il jette un nouveau coup d’œil dans le couloir et j’ai l’impression qu’il va dire quelque chose, mais il secoue la tête et entre dans l’ascenseur.

— Bonne réunion, dit-il en me remettant le verre, esquissant des guillemets autour du mot « réunion ».

Je ne réponds pas, mais je le surveille jusqu’à ce que les portes de l’ascenseur se ferment. Cette conversation n’est pas terminée, je le sais, mais pour l’instant, j’ai une autre priorité. Je me rends dans la chambre d’amis où la douche s’est arrêtée. Je frappe avant d’entrer. Cilla est là, dans le même peignoir, en train de passer les doigts dans ses cheveux.

— Qu’est-ce que tu veux ?

Elle replie les bras en travers de sa poitrine.

— Tu es prête à aller chercher des vêtements ?

Elle me regarde.

— Dans mon appartement ?

Je fais un signe de tête. Elle acquiesce en silence, comme si elle avait peur de parler et de tout gâcher.

— Je t’emmènerai voir Jones après.

— Pourquoi ?

— Parce que tu me l’as demandé.

— Alors, tu décides soudain d’être gentil avec moi ?

— Je suppose que oui.

— Je t’ai demandé autre chose aussi.

— Et moi, je t’ai demandé de me dire pourquoi. Je ne peux pas accepter tant que je ne connais pas toute l’histoire.

Je fais un pas vers elle.

— Je le découvrirai de toute façon, Cilla. J’ai un homme en Floride qui est sur le point de rencontrer le juge.

J’exagère un peu, mais c’est assez proche de la vérité.

— Tu quoi ?

La panique arrondit ses yeux de jade.

— Il vaut peut-être mieux que tu me le dises toi-même.

À sa façon de me regarder, on dirait qu’elle essaie de savoir si je bluffe.

— Laisse tomber, dit-elle, décidant clairement de tenter sa chance. S’il te plaît.

— Non.

* * *

L’appartement de Cilla se trouve dans un immeuble à environ trente minutes du mien. C’est dans un quartier correct. Je n’y vivrais pas, mais ce n’est pas mal. Je la suis dans les escaliers jusqu’au deuxième étage. Devant sa porte, elle s’arrête et se tourne vers moi.

— Je n’ai pas ma clé.

Je la sors de ma poche et la lui donne.

Elle lève les yeux au ciel.

— Bien sûr.

Elle la glisse dans la serrure et tourne.

— Tu as aussi mon portefeuille ? Mon permis de conduire ? Mes cartes de crédit ?

— Et les vingt-quatre dollars que tu avais sur toi.

Elle roule les yeux, secoue la tête, pousse la porte et entre. Je la suis à l’intérieur.

— Tout est en sécurité. Tu récupéreras tes affaires dans un mois.

— Tu veux dire quand j’aurai fait mon temps ? marmonne-t-elle en traversant le salon, allumant au fur et à mesure.

Je regarde autour de moi. Ça n’est pas grand. En fait, tout son appartement tiendrait dans le salon-cuisine du loft. Mais il est soigné, pas désordonné. Le plan de travail de la cuisine est impeccable, les appareils électroménagers ne sont pas neufs, mais pas vieux non plus, et ils sont propres. J’ouvre son réfrigérateur. À l’intérieur, il y a un récipient contenant du lait périmé, divers pots de confiture et une bouteille de vin ouverte presque à moitié pleine. Je fais le tour de l’îlot qui sépare la cuisine du salon, où un pull est posé sur le dossier du canapé. Son ordinateur portable se trouve sur la table basse de la salle à manger. Les papiers sont nettement empilés à côté.

Quand elle émerge quelques instants plus tard, elle porte un jogging, un sweat à capuche surdimensionné et des Converse.

Penchant la tête sur le côté, elle me demande :

— Tu n’approuves pas ?

— Ça dépend.

Je lui fais signe de se tourner.

Elle m’adresse un doigt d’honneur et je ne peux m’empêcher de rire.

— Attention, Cilla. Ma paume me démange.

Elle me regarde fixement, puis se dirige vers son ordinateur, range les dossiers et l’appareil dans le fourre-tout à côté de la chaise et me regarde.

— C’est bon, je suis prête.

— Je t’ai donné un ordinateur.

— Même si j’apprécie le progrès, celui-ci fonctionne très bien. Je n’ai même pas allumé le nouveau. Tu peux le rendre au magasin, sans doute. Te faire rembourser.

— Bon. Allons-y.

Elle semble surprise, c’est ce que je veux. J’ouvre la porte et je fais un geste pour qu’elle passe devant. Elle s’exécute, et une fois dans le couloir, je ferme la porte et j’empoche la clé. Nous prenons les escaliers pour redescendre vers mon 4x4.

— Où est Jones ? demande-t-elle une fois que nous sommes sur la route.

— Dans un établissement, à environ quarante-cinq minutes d’ici.

— Un établissement ?

— Ton frère a un problème avec la drogue, Cilla.

Elle ne le nie pas, mais elle n’acquiesce pas non plus.

— Tu ne peux pas l’ignorer.

— Il était clean.

Elle regarde par la vitre et ajoute :

— Il a essayé de rester clean. Je lui ai dit qu’il ne devrait pas être au contact de la drogue, qu’il devrait trouver un travail quelque part. Emballer des marchandises, par exemple.

Elle se tourne à nouveau vers moi.

— Je lui ai dit qu’il pouvait emménager à la maison. Au moins jusqu’à ce qu’il soit capable de rester seul sans avoir à travailler pour…

Elle se raidit avant de conclure :

— … pour des hommes comme toi.

— Des hommes comme moi ?

Elle me regarde et je sais qu’elle a peur, mais elle est aussi franche. Elle a raison. Mais c’est moi qui paie la facture du centre de désintoxication.

— Non, il ne devrait probablement pas travailler pour des hommes comme moi.

— Alors, tu l’as placé dans un centre ?

— Oui.

— Pourquoi ?

— J’avais besoin de le surveiller, de toute façon, au cas où tu ne respecterais pas notre accord. C’est moins cher que d’avoir des hommes sur lui 24 heures sur 24, 7 jours sur 7.

— Je ne peux pas croire que ce soit moins cher.

Ce n’est pas le cas, mais je ne réagis pas.

— Est-ce qu’il va bien ? demande-t-elle un instant plus tard.

— Il est en désintox…

Elle acquiesce.

— Kill ?

Je la regarde, étonné par l’intensité de son regard.

— Oui ?

— Ne lui parle pas de Callahan, d’accord ?

— De plus en plus curieux.

— Ne le fais pas. S’il te plaît.

Je hoche la tête sans préciser que, pourtant, je l’ai déjà fait. Elle le découvrira bien assez tôt. Je m’arrête sur le parking du Dover Recovery Village et je gare la voiture. L’installation est un vieux manoir reconverti il y a trente ans. C’est confidentiel et hors de prix, ce qu’il y a de mieux.

Cilla me regarde, puis l’immeuble, les sourcils levés.

Je descends de la voiture.

— Allons-y.

Elle me rejoint et nous montons la demi-douzaine de marches jusqu’aux portes d’entrée. J’en ouvre une et elle entre, puis elle me suit jusqu’à l’infirmière assise derrière le grand bureau.

Cette dernière me regarde avant de se lever.

— Monsieur Black.

Je fais un signe de tête.

— Nous sommes ici pour voir Jones Hawking.

— Nous ne savions pas que vous reviendriez si tôt.

— Comment ça, revenir ? me demande Cilla.

Je l’ignore.

— Voici Priscilla Hawking. La sœur de Jones.

— Ravie de vous rencontrer, Mademoiselle Hawking.

— Comment va mon frère ?

— Il se porte bien, compte tenu de la situation. Je ne pense pas que le docteur Moore soit là, mais laissez-moi vérifier. Sinon, je vous accompagne.

— Qui est le docteur Moore ? s’enquiert Cilla.

— C’est le médecin principal de votre frère, dit l’infirmière avant de s’éloigner.

Cilla se tourne vers moi.

— Comment ça, elle ne savait pas que tu reviendrais si tôt ?

— J’ai rendu visite à Jones hier.

— Quoi ?

— Je suis responsable de ses soins. Je veux être certain d’en avoir pour mon argent, c’est tout.

— C’est tout ?

— C’est tout.

— Je ne te crois pas.

— Je m’en fiche.

L’infirmière s’éclaircit la gorge.

— Prêts ? demande-t-elle quand nous nous tournons vers elle.

— Oui, répond Cilla.

Nous suivons l’infirmière jusqu’à l’escalier où un homme est en train de peindre la rampe. Le tapis a besoin d’être remplacé… Je suppose qu’il y a beaucoup plus de circulation de nos jours qu’à l’origine de l’établissement. Nous montons au deuxième étage et marchons silencieusement dans le couloir. Jones occupe la dernière chambre. Je regarde Cilla, attentive aux différents bruits et aux odeurs ambiantes. Il est évident qu’elle n’a jamais été dans un endroit comme celui-ci.

— C’est là.

L’infirmière s’arrête. Il y a un aide-soignant posté devant sa porte.

— Pourquoi est-il ici ? demande Cilla.

L’infirmière me regarde.

— Votre frère est… bouleversé.

Cilla suit son regard jusqu’à moi.

— Comment ça, bouleversé ?

— Entrons, dis-je.

Elle se campe devant moi, les deux mains sur mon torse.

— Non. J’y vais seule.

— S’il devient violent…

— Il a reçu un léger sédatif, souligne l’infirmière, manifestement mal à l’aise.

Cilla se tourne vers elle.

— Pourquoi ?

La femme se racle la gorge en me regardant. Manifestement, elle sait qui je suis et elle est encline à ne pas me contrarier.

— Entre, Cilla, dis-je en consultant ma montre. Tu as quinze minutes.

— Quinze minutes ?

Je fronce les sourcils.

— Quatorze minutes et quarante-cinq secondes.

Elle laisse échapper un soupire exaspéré, puis elle fait un signe de tête à l’infirmière, qui ouvre la porte. Jones est allongé sur le lit, la peau rouge, l’air malade. Il paraît un peu plus mal en point que la dernière fois que je l’ai vu.

— Cilla, dit-il en se redressant, avec des mouvements lents.

— Jones !

Elle court vers lui et se penche. Je m’attends à ce qu’elle l’embrasse, mais elle s’arrête net.

Jones regarde par-dessus son épaule et m’aperçoit. Ses yeux s’élargissent. Cilla doit sentir le changement, car elle se redresse et se tourne vers moi.

— Tu as dit que j’avais quinze minutes. Toute seule.

— Treize, précisé-je avant de ressortir dans le couloir, laissant la porte ouverte.

L’infirmière me regarde. L’aide-soignant, quant à lui, reste planté là comme s’il n’avait aucune notion du malaise général.

— Merci, madame, je vais prendre le relais.

— D’accord.

Je sors mon téléphone et je fais défiler mes e-mails en me tenant assez près pour entendre, mais leurs voix sont des chuchotements et je ne peux pas comprendre ce qu’ils se disent. À un moment donné, Jones s’anime, mais Cilla réussit à le faire taire. Quand le temps est écoulé, je rentre dans la pièce et je m’éclaircis la voix.

— C’est l’heure, Cilla.

— Juste une minute de plus.

Elle me tourne le dos, assise au bord du lit, mais je remarque qu’ils ne se touchent pas vraiment. Les yeux de Jones alternent entre moi et elle, puis il se penche pour lui chuchoter quelque chose.

— C’est bon. Je vais m’occuper de tout, répond-elle.

Elle se lève.

— Je reviendrai te voir la semaine prochaine.

Elle me regarde d’un air sévère, mais je ne me soucie pas des promesses qu’elle lui fait. On verra la semaine prochaine.

— Je t’aime, lui dit-elle d’un air un peu gêné. 

Jones acquiesce en regardant ses genoux. Les rares fois où j’ai vu Jones, il était fébrile, il planait probablement ou il était défoncé. Maintenant, il me fait pitié.

Quelques minutes plus tard, nous sommes sur le parking. Cilla se tourne vers moi une fois arrivés au 4x4.

— Tu lui as fait peur. Il est en désintoxication et tu lui as fait peur.

— Je voulais des réponses, et comme c’est moi qui paie, je pense que j’ai le droit de demander.

— Tu n’as aucun droit. Nous n’avons jamais demandé ça. Ni lui ni moi ne t’avons demandé quoi que ce soit. Le marché, c’était moi. Moi pendant un mois. Il n’y avait pas d’autres conditions !

— Ce marché a changé à la minute où tu as demandé mon aide pour obtenir ton demi-kilo de chair. Nous avons toutes sortes de liens, maintenant.

Elle secoue la tête.

— Non. Ça n’a rien à voir. Je n’accepte pas tes conditions. Je retire ce que j’ai dit. Ce que j’ai demandé.

— Ce n’est pas comme ça que les choses fonctionnent. Pas dans mon monde, et tu y es jusqu’au cou maintenant, n’est-ce pas, chérie ?

Elle soupire.

Mon attention s’oriente vers la porte latérale, où deux infirmières sortent à la fin de leur service.

— Monte. Nous parlerons à la maison.

— Non. Je ne veux pas en discuter avec toi. Ça ne fait pas partie de notre accord, point final.

Je prends son bras et la tire du côté passager.

— Nous n’aurons pas cette discussion tant que tu ne seras pas calmée.

— Que je sois calmée ?

Elle tape du pied au moment où j’ouvre sa portière.

— Non ! Tu as mon corps pour trente jours. Tu ne peux pas avoir le reste.

Je la regarde et je décèle la panique dans ses yeux, le désespoir.

— Monte, Cilla. Personne n’a besoin de savoir.

Par-dessus mon épaule, elle regarde les infirmières qui se sont maintenant arrêtées et qui nous dévisagent ouvertement.

— Killian, s’il te plaît. Je te demande de laisser tomber.

— Je suis à court de patience là. Monte !

Il lui faut encore une minute, mais elle soupire et s’installe dans le 4x4. Je me penche pour lui attacher sa ceinture. Elle me laisse faire. Quand je referme la portière, mon téléphone portable sonne. Je le sors de ma poche et je glisse mon pouce pour prendre l’appel.

— Il était temps, dis-je.

— Personne ne parle, répond Hugo.

— Comment ça ? Fais-les parler. Ce n’est pas ta spécialité ?

— La vieille femme ne pouvait ou ne voulait rien dire. J’ai dû parler à sa fille. Mais quand je lui ai montré des photos de Jones et de la fille, son visage est devenu tout blanc.

Cilla soutient mon regard de l’autre côté de la vitre.

— Pourquoi tu ne l’as pas poussée un peu ?

— Elle a plus de quatre-vingt-dix ans. Je ne voulais pas qu’elle tombe raide morte à cause de moi. En plus, sa fille voulait que je parte quand elle a vu à quel point sa mère était bouleversée. Elle a menacé d’appeler les flics.

Il prend une inspiration.

— Mais j’ai entendu la vieille femme dire une chose avant de sortir. Un seul mot. Diable.

— Retournes-y. Je me fiche de ce qu’il faudra faire. Je veux savoir ce qui s’est passé dans cette maison.

Je raccroche et me dirige vers le côté conducteur de la voiture, où je monte. Je démarre le moteur, mais avant de partir, je me tourne vers elle.

— Je veux savoir une chose. C’est tout, lui dis-je.

Elle reste assise à me regarder pendant un long moment avant de parler.

— Quoi ?

— Est-ce que Callahan t’a touchée ?

En disant ça, je sens la rage monter en moi. Ça brûle, putain. Elle aurait eu l’âge de Ginny. Si ce vieil homme a posé un doigt sur elle…

Mais sa réponse interrompt cette pensée.

— Non.

Un seul mot. Elle ne cligne même pas des yeux.

Et je ne la crois pas.

— Si c’est le cas, je t’aiderai à obtenir ton demi-kilo de chair. Je veux juste l’entendre de ta bouche.

— Il ne m’a pas violée.

Elle n’a pas de mal à dire le mot que je ne pourrais pas prononcer.

C’est moi qui prends le temps avant de réagir maintenant, et enfin, je hoche la tête sans savoir pourquoi, démarrant le moteur. Nous ne parlons pas pendant tout le trajet de retour à Rockcliffe House. Une fois sur place, elle se tourne vers moi.

— Mon mal de tête est revenu. Ça te dérange si je vais me coucher ?

Elle demande la permission. Ce n’est pas son genre.

— C’est bon.

Je la regarde monter les escaliers et je remarque qu’elle a l’air un peu plus fatiguée.

— Cilla.

Elle s’arrête quand elle a presque atteint le palier, mais elle ne se tourne pas vers moi.

— Je le saurai, déclaré-je.

Sans un mot, elle gravit les dernières marches et disparaît dans sa chambre.

19

Cilla

Le soleil point à peine à l’horizon quand je me réveille. J’ai l’impression que je ne peux pas respirer, comme si une corde se resserrait de plus en plus autour de mon cou. On dirait que le passé s’est engouffré dans le présent, et comme un raz-de-marée, il est sur le point de tout emporter.

Y compris moi.

Jones n’était pas bien. Kill l’avait interrogé sur Callahan et vu l’état dans lequel il était, j’ai l’impression que ça l’a ramené huit ans en arrière. C’est toujours comme ça avec Jones. Il est trop brisé pour être réparé. Je le sais. Je le sais depuis longtemps.

La question que Kill m’a posée dans la voiture, il n’avait pas le droit. Il n’a pas à le savoir. Pourquoi n’accepte-t-il pas que je ne puisse pas le lui dire ?

Je n’aurais jamais dû lui demander de l’aide. C’était une erreur. Parce que je crois fermement qu’il va tout découvrir. Et que se passera-t-il alors ?

La honte commence à répandre son ombre noire à travers moi. Je me force à inspirer profondément, puis j’expire. Je lève les yeux vers le baldaquin au-dessus de mon lit d’emprunt, me souvenant que je suis filmée. Il pourrait me regarder en ce moment même. Je pousse les couvertures et je me mets debout sur le lit, mais le baldaquin est trop haut pour être atteint. Je descends et me rends dans le dressing pour chercher quelque chose que je puisse utiliser pour le faire descendre. Pour casser la caméra qu’il utilise afin de m’espionner. Mais je ne trouve rien.

De retour dans la chambre, je regarde autour de moi jusqu’à ce que mon regard se pose sur la lampe de chevet. J’enlève l’abat-jour et je saisis le pied long et mince. Le socle le rend plus lourd que je le pensais, mais je le débranche et remonte sur le lit pour commencer à donner des coups dans le tissu froncé. La poussière me fait éternuer et je plisse les yeux, mais finalement, le pied heurte un objet métallique et je la repère. J’arme mon bras et je le balance avec force. Je dois m’y reprendre à deux fois, mais rapidement, des morceaux de la caméra tombent sur le lit. Je persiste, toujours insatisfaite jusqu’à ce que je la réduise en miettes, à bout de souffle.

Je recule et laisse tomber la lampe en m’essuyant les mains. Je me rends dans la salle de bains, où je prends une douche, m’habille et me fais une queue de cheval, épinglant les mèches qui dépassent. Je ne prends pas la peine de dissimuler les preuves de ce que j’ai fait. Je m’en moque.

Il est encore tôt quand je sors dans le couloir. Je regarde sa chambre, au bout, et je me demande s’il est là. En bas de l’escalier, je jette un œil vers la porte de son bureau. Il n’y a personne aux alentours, alors je m’avance et je secoue la poignée. Après tout, il fouille ma vie privée, alors pourquoi pas ? Pourquoi ne pas regarder dans la sienne ? Mais elle est fermée à clé.

En m’approchant de la cuisine, je sens l’arôme du café et j’entends des éclats de voix. Je pousse la porte battante pour découvrir Helen et l’une des filles qui nous ont servis le premier soir. Elles préparent à manger.

— Bonjour.

— Bonjour. Vous êtes debout de bonne heure.

Je lui adresse un large sourire qui n’a rien de naturel, presque dingue. Je me dirige ensuite vers la cafetière, je prends une tasse et je triture plusieurs boutons. Helen s’approche et me prend la tasse des mains avant d’enfoncer le bouton de droite.

Je la remercie. Quand le café est prêt, je le récupère.

— C’est du bacon ? demandé-je, attirée par les effluves quand la fille dispose plusieurs tranches dans une poêle.

— Oui, je vous en fais ?

— S’il vous plaît. Et des œufs brouillés. Je suis affamée ce matin.

— Tout de suite. Allez vous asseoir et je vous apporterai…

— Je vais attendre ici. Merci.

Je sirote mon café. Helen me regarde comme si elle était surprise, puis reprend son travail.

— Comme vous voulez.

— Est-ce que Kill est ici ?

— Non, il est parti hier soir.

— A-t-il dit quand il reviendrait ?

— Non, ma chère.

Parfait. Je bois mon café pendant que la fille fait brouiller deux œufs à côté du bacon en train de frire. Quand c’est prêt, je prends l’assiette du plateau qu’Helen a agencé.

— Je vais manger dans la bibliothèque.

Je me tourne pour partir, mais je pense à demander :

— Oh, Helen, ma chambre a besoin d’être nettoyée. J’ai fait un peu de désordre, j’en ai peur.

Je tiens à l’occuper, parce que j’ai un plan.

— J’y vais dans un quart d’heure.

— Merci.

Je sors de la cuisine et je me rends à la bibliothèque, où je prends mon petit déjeuner, la porte ouverte. J’entends Helen monter les escaliers exactement quinze minutes plus tard, ponctuelle comme une horloge.

Abandonnant mon assiette vide dans la bibliothèque, je retire deux épingles de mes cheveux et me dirige vers le bureau de Kill.

Une chose que la vie dans la maison du juge Callahan nous a apprise, à mon frère et à moi, c’est de crocheter une serrure. C’était le seul moyen de se voir tous les deux, certains jours.

Je tords l’une des épingles à cheveux en regardant autour de moi pour m’assurer que personne n’est à proximité, bien qu’à ce stade, je m’en fiche un peu. Je saisis la poignée, m’accroupis pour mieux la voir et plante l’épingle tordue dans la serrure. Tout en maintenant la pression, je commence à tester différentes positions. Je manque de pratique, mais ça ne devrait pas être trop difficile. Quand j’étais là, l’autre soir, j’ai vu que c’était un simple verrou.

L’aspirateur se met en marche à l’étage pendant que je crochète la serrure. Dix minutes plus tard, le dernier déclic se fait entendre et je parviens à tourner la poignée. Avec un soupir de soulagement, je me redresse et je pousse la porte. Au même moment, j’entends une autre porte s’ouvrir derrière moi.

Un frisson me parcourt la colonne vertébrale et je n’ai pas besoin de me retourner pour savoir que c’est lui. Je le sens, comme chaque fois qu’il entre dans une pièce. Il prend trop d’espace, monopolise trop d’oxygène.

Il fait deux pas. Il s’arrête. Il ferme la porte. J’entends ses clés cliqueter quand il les range dans sa poche.

L’aspirateur s’éteint. Kill bouge, ses pas s’approchent. Il ne parle pas, pas au début. Au lieu de ça, il s’avance derrière moi, pose sa main sur la mienne, toujours sur la poignée. Il appuie son corps contre mon dos et respire dans mon cou avant de m’emmener dans son bureau. Dès que la porte se referme, il m’y plaque. Il prend mes poignets, tire mes bras au-dessus de ma tête. Ses yeux sombres balaient mon visage.

Je déglutis. C’est ce regard, ce regard sauvage. Celui qui me donne envie.

— Que cherches-tu, ma chérie ?

— J’ai cassé ta caméra, espèce de monstre.

Ses yeux parcourent mon visage. Il sourit.

— Tu as fait ça ?

Il se presse contre moi. Il bande.

Je m’humecte les lèvres.

— Oui.

Il baisse la tête et m’embrasse. Les yeux ouverts, je lui rends son baiser. Quand il s’écarte, je le regarde. Il porte toujours la même tenue que la veille.

— Où étais-tu ?

— Je réfléchissais, dit-il en m’embrassant à nouveau.

Ses mains détachent le bouton de mon jean, mais il ne le fait pas glisser. Au lieu de ça, une fois qu’il a baissé la fermeture éclair, il passe sa main à l’intérieur et plaque sa paume sur mon sexe.

J’ai le souffle coupé.

— Tu es toujours mouillée pour moi.

— Non.

Il retire sa main et enduit ma joue, ma lèvre de ses doigts mouillés. Il ricane.

— Tu ne veux pas savoir à quoi je réfléchissais ?

Il enroule dans mes cheveux la main qui vient de quitter ma culotte et tire ma tête en arrière, de telle sorte que mes lèvres s’entrouvrent.

— Tu ne veux pas savoir ? me lance-t-il.

— Non.

Il embrasse mon menton. Ma gorge. Ce creux au-dessus de ma clavicule. Il se redresse et son visage se durcit soudain. Il se ferme un peu trop à mon goût. Je lui griffe l’avant-bras pour l’écarter, mais il est trop fort, alors comme je ne peux pas tourner la tête, je ferme les yeux.

— Regarde-moi, Cilla.

Je secoue la tête tant bien que mal.

— Tu n’es pas lâche. Regarde-moi.

J’ouvre les paupières, les dents serrées.

— Je me suis dit que je te comprenais.

Je déglutis péniblement, soudain paniquée par ses paroles.

— Tu vois, je reconnais quelque chose en toi. Je le sais. J’ai compris. Tu es courageuse et loyale, mais tu es aussi têtue comme une mule. Je te fais peur et pourtant tu me tiens tête constamment. Je t’ai dit une fois que j’aimais prendre, mais je pense que tu aimes ça quand je t’oblige à faire des choses. Tu as besoin que je te force.

— Arrête !

J’essaie de me tortiller pour me dégager.

— C’est la seule façon pour que tu acceptes. La seule façon de te faire jouir.

— C’est comme ça que tu justifies de me garder prisonnière ?

Il baisse mon jean et pose à nouveau la main sur mon sexe. Il a raison. Je suis mouillée. Mouillée pour lui. Je le sens. Je l’entends lorsqu’il glisse ses doigts entre mes plis. Il embrasse ma bouche, ma joue, porte ses lèvres à mon oreille.

— Je sais ce que tu as fait avant, chuchote-t-il.

Il joue avec mon clitoris et ce que je veux faire, c’est enrouler mes jambes autour de ses hanches. Je veux qu’il soit en moi. Ses doigts ne suffisent pas. Mais je ne peux pas. Je ne le ferai pas.

— Arrête…

Pourtant, je suis faible. Nous le savons tous les deux.

— Non.

Il me retourne, plaquant un côté de mon visage contre la porte. J’entends qu’il ouvre sa braguette et, un instant plus tard, il est en moi.

Mes yeux se ferment avec soulagement alors que je m’étire pour l’accueillir en moi. Il gémit et quand il bouge, il écrase mon bassin contre la porte.

— Tu aimes ça, dit-il.

— Plus fort.

Il saisit mes cheveux à pleines mains, me soulève et me conduit à son bureau. Là, il balaie tous ses papiers et les renverse sur le sol, se penchant sur moi. Sa queue va et vient et son souffle effleure mon oreille.

— Je sais pour le Cygne Noir.

Je frissonne comme si la pièce était gelée, mais ce n’est pas le cas. Il ne peut pas le savoir. Il ne peut pas savoir que c’est là que je vais quand j’ai besoin de reprendre le contrôle. Quand je commence à sentir que les choses m’échappent. Je cambre les reins.

— Plus fort.

Je ferme les yeux, essayant de tourner le visage pour ne pas l’écouter, mais il ne me laisse pas faire. Nous produisons des bruits humides et sa respiration est courte. Des gouttes de sueur coulent de son front sur ma paupière fermée, glissant sur l’arête de mon nez.

— Je sais, Cilla. Je sais.

Je vais bientôt jouir.

— Tu sais que je baise des inconnus ? Tant mieux pour toi.

Il recule un peu, glisse sa main sur mon ventre jusqu’à mon clitoris. Je laisse échapper un gémissement quand il le pince.

— Ouvre les yeux. Regarde-moi.

Je le fais en me tordant un peu le cou. Je le vois sous un angle étrange, du coin de l’œil.

— C’est une question de contrôle, avec toi. Tu ne le leur accordes jamais. Mais avec moi, tu y renonces.

— Tu le prends. Tu me forces.

— Tu as besoin que je te force.

Je ne dis rien. Qu’y a-t-il à dire ?

— Est-ce que tu jouis au moins avec eux ?

— Va te faire mettre.

— Non, c’est toi que je mets, mon cœur. Réponds-moi.

Je suis trop proche du plaisir et je veux lâcher prise, mais je me bats aussi. Je me débats contre lui.

— Réponds-moi, Cilla. Est-ce que tu jouis avec eux comme avec moi ?

Je secoue la tête, les paupières closes.

— C’est ce que je pensais.

Il se retire et s’enfonce si fort que je crie, mais c’est bon. C’est tellement bon, putain.

— Encore ?

Je hoche la tête.

— Dis-le.

Je gémis. J’en ai envie. Tellement envie.

— Supplie-moi, Cilla.

Je suis toute proche de l’orgasme et il se retire un peu, m’attisant par des coups de reins peu profonds lorsque j’hésite.

— Je te déteste.

— Supplie-moi.

— S’il te plaît.

Je gémis sous l’un de ses coups.

— Baise-moi. Baise-moi fort.

Je saisis les bords du bureau, l’implorant.

— S’il te plaît.

— C’est bien.

C’est un grognement grave et profond et j’entends la victoire dans sa voix, mais au moins il s’arrête de parler. Il me baise plus fort, plus profondément, comme s’il était déterminé à toucher le centre même de mon corps, et peut-être que c’est ce qu’il fait. Peut-être que je le laisse faire. Peut-être que c’est une bonne chose qu’il le sache. Que quelqu’un sache.

Nous jouissons en même temps. Son gémissement est étouffé dans mon cou et quand je crie, il plaque sa main sur ma bouche. Nous sommes tous les deux pantelants, et quand c’est fini, quand il m’a remplie, nous glissons ensemble sur le sol et il me tient entre ses genoux, nos jeans à moitié en place, à moitié enlevés. Je laisse ma tête tomber sur sa poitrine. Je le laisse me câliner. Nous sommes tous les deux en sueur et hors d’haleine, mais pendant un moment, nous ne parlons pas.

— Je sais que ce n’est pas toi qu’il a touché.

Son menton est au-dessus de ma tête et dès que ses paroles s’impriment en moi, mon cœur se met à battre plus vite.

— Je sais que ce n’est pas toi qu’il a violé.

Avec une lenteur infinie, je tourne mon regard pour rencontrer le sien. Ses yeux bleu nuit soutiennent les miens, stables, forts, en parfait contrôle.

— Je sais que c’était ton frère. C’est pour ça que tu as accepté ? Que tu t’occupes de lui ? C’est la culpabilité ?

Je soupire. Le soulagement adoucit la tension dans mon ventre. Il ne sait pas. J’ai presque envie de rire. C’est malsain, à un point incommensurable.

— Je sais qu’il t’a fait du mal pour forcer ton frère à coopérer.

La mémoire est si vive que je sens presque la douleur physique du marteau. J’entends presque mon propre cri.

Les hurlements interminables de Jones.

Une larme coule sur mon visage et je détourne le regard, incapable de supporter la pitié dans ses yeux. Je ne suis pas faible. Ça ne m’a pas brisée. Je refuse de laisser ce putain de souvenir me briser maintenant.

Kill fait glisser son pouce sur ma joue, essuyant la larme.

— Tu n’es pas responsable, Cilla. Ce que ce pervers a fait, c’est uniquement sa faute. Et si tu veux ce demi-kilo de chair, je te l’obtiendrai.

20

Kill

Ce qu’Hugo a appris est complètement dingue.

Je supposais que le juge Callahan avait violé Cilla. Je n’ai même pas envisagé d’alternative. La façon dont elle était avec son frère, si protectrice au point de se sacrifier… J’étais persuadé qu’ils partageaient un secret. Qu’il l’avait gardé pour sa sœur.

Mais j’avais tort.

Hugo a retrouvé la femme qui avait parlé publiquement du juge après le suicide de son frère. C’étaient des enfants qu’il avait recueillis avant Cilla et Jones. Elle a raconté son histoire à Hugo, lui a expliqué comment la police et les médias l’avaient fait taire, la traitant de pute, vengeresse et ingrate, avide d’argent facilement gagné. Elle lui a également raconté que le juge ne s’était jamais intéressé à elle. C’était son frère qu’il voulait. Et pour faire coopérer l’un, il faisait du mal à l’autre. Il la faisait crier de douleur, frappant sa main avec le marteau sous les yeux impuissants de son frère.

À son tour, il l’obligeait à regarder quand il violait le garçon.

Seigneur. J’ai vu des trucs de malade dans ma vie, mais là, c’est pire que tout.

Je secoue la tête en coupant l’eau de la douche, j’enroule une serviette autour de mes reins et je sors de la salle de bains. Cilla est assise sur le lit et regarde la porte. Ses cheveux mouillés pendent dans son dos et elle porte des vêtements différents, mais elle est pieds nus.

— Fais comme chez toi, dis-je avec sarcasme.

— Comment allons-nous faire ? demande-t-elle.

Je la dévisage. Elle a un regard étrange. Il y a quelque chose de presque déséquilibré chez elle. Quelque chose de sauvage. Cela ne fait que confirmer ma pensée : je dois le faire moi-même.

— Je vais m’en occuper.

Elle se lève et secoue la tête.

— Je ne veux pas que tu t’en charges. Je t’ai dit que je voulais le faire.

— Je sais ce que tu m’as dit.

— Alors pourquoi dis-tu que tu vas t’en occuper ?

— Parce que franchement, je ne pense pas que tu doives être impliquée. Tu ne comprends pas…

— Je comprends ce qu’il a fait. Ce qu’il nous a pris. Regarde Jones. Regarde-le bien. Il est dans tous ses états.

— Et le fait que tu tues Callahan y changerait quoi ?

Elle s’arrête et soupire bruyamment.

— Réfléchis. Qu’est-ce que ça va t’apporter d’avoir ça sur la conscience ? Même en sachant qu’il est mort, ça ne signifie peut-être pas autant que tu le penses ou que tu l’espères. Je connais un tas de gens, Cilla. Je te connais, toi. Tu n’es pas une tueuse.

— Tu ne me connais pas.

Elle se détourne comme pour s’éloigner, mais je lui attrape le bras et la fais pivoter vers moi. Je la saisis à bras-le-corps.

— Cilla, réfléchis.

Je la secoue.

— Tu as besoin de temps pour comprendre ce que cela signifie pour toi. Je sais que tu reviendras à la raison.

— Revenir à la raison ? Qu’est-ce que tu crois ? Que ça fera de toi un type bien ? Que tu vas tuer le dragon et devenir mon putain de héros ?

Je la regarde, mais je ne dis rien. Elle n’a pas encore fini, je le vois à l’éclat de ses yeux furieux d’une beauté féroce.

— Callahan est mon dragon. Tu n’as pas le droit de m’enlever ça. Je l’ai mérité.

— As-tu pensé à ce qui se passerait si quelque chose tournait mal ? C’est un juge dont nous parlons. Et puis, ce genre de violence, ça te bousille, Cilla. De façon permanente.

— Je suis déjà bousillée. Sombre. Tu l’as dit toi-même.

— C’est différent. Crois-moi, je sais de quoi je parle.

Elle me bouscule avant de détaler.

— Va au diable !

Je serre les poings le long du corps, mais je ne la suis pas.

— Juste une chose avant que tu partes.

Elle s’arrête à la porte, le dos tourné.

— Il y a une soirée samedi au club. Je compte sur toi pour venir.

— Je n’ai pas le cœur à faire la fête.

— Notre accord tient toujours, que tu le veuilles ou non.

Elle se retourne.

— Quand est-ce que tu vas le faire ?

— Je pars en Floride cet après-midi.

— Ce n’est pas ce que je veux. Pas comme ça.

— C’est mieux. Tu verras.

— Non.

Elle ouvre la porte et sort dans le couloir.

— Cilla !

Elle s’arrête.

— Je ne suis pas un héros. Pas le tien ni celui de personne. Je n’ai jamais aspiré à en être un.

21

Cilla

Kill est absent pendant trois jours. La seule bonne chose qui en résulte, c’est qu’il s’arrange pour que quelqu’un me conduise voir Jones chaque fois que j’en ai envie pendant son absence. Je peux rester aussi longtemps que je le souhaite. Je suppose que c’est son offre de paix, mais je ne l’accepte pas.

C’est dur de voir mon frère dans cet état. Savoir ce qu’il va advenir de Callahan ne rend pas les choses plus faciles. C’est ce que je pensais. C’est bizarre entre Jones et moi. C’est comme ça depuis la première fois que Callahan a fait ce qu’il a fait. Le secret que nous gardons, quand j’y pense, me rend malade. C’est dégoûtant. C’est mal. Kill a dit que ce n’était pas ma faute, j’en suis bien consciente, mais le fait est que ça n’a aucune importance. C’est arrivé. C’est irréversible.

C’est assez étrange, encore pire maintenant que je sais ce qui va se passer. Maintenant que Kill sait. Ou pense savoir. Je suppose que ces dernières années, cette honte s’est engourdie. Elle n’a jamais disparu, mais elle a été réprimée. Jamais affaiblie, juste maintenue à distance.

Jones ne va pas mieux. Peut-être est-ce la désintoxication. Toutes les merdes qui l’empoisonnent quittent peu à peu son organisme. Mais je n’en suis pas sûre. Il semble plus vieux maintenant. Plus triste.

Nous sommes assis devant la baie vitrée de sa chambre et nous regardons la brume sur les vastes jardins. Il est tôt, mais je voulais être là de bonne heure. Il porte un pyjama. Je ne sais pas s’il a le droit de mettre autre chose ou s’il a choisi de le garder, mais je ne lui pose pas la question. On ne se tient pas la main. On ne se touche pas. On ne se touche jamais.

— Penses-tu que ça va disparaître un jour ? demande-t-il enfin sans croiser mon regard.

Je m’y attendais. Je savais que ça allait arriver. Nous avons été silencieux pendant huit ans et cette chose nous possède toujours.

La peau est humide autour de mes yeux, mais je ne bouge pas pour essuyer les larmes.

— Il va le tuer, dis-je, concentrée sur la circulation sur la route, au-delà de l’enceinte de la propriété.

Jones tourne la tête vers moi. Je le regarde. Ses yeux sont rouges et gonflés comme s’il pleurait depuis des années. Je suppose que d’une certaine façon, c’est le cas.

— Tu lui as dit ?

Je secoue la tête.

— Il pense que c’est autre chose.

Jones fait un signe de tête. Il ne demande pas ce qu’est cette « autre chose ». Peu importe.

Nous regardons tous les deux par la fenêtre.

— Quand ? demande-t-il.

— Je ne sais pas. C’est peut-être déjà fait.

Jones éclate de rire. C’est un son bref, et il n’a rien de joyeux, mais je ne me souviens pas de la dernière fois où je l’ai entendu rire.

— Quoi ?

— Il est amoureux de toi ?

Je me tourne carrément vers lui.

— Quoi ? Non. Bien sûr que non. Je pense que c’est à cause de ce qui s’est passé avec sa sœur. Quand elle s’est suicidée, elle avait quinze ans. Comme moi quand…

Je me tais. Nous ne voulons pas nous en souvenir.

— Elle était enceinte quand elle l’a fait. Je ne le savais pas.

Jones me regarde dans les yeux. Il devrait me poser des questions sur ce que je viens de dire – n’importe qui le ferait, sauf lui.

— Si je connais bien Killian Black, il s’assurera que ce ne soit pas une mort sans douleur.

— Je suppose qu’on peut compter là-dessus.

Pour la première fois en huit ans, Jones me tend la main. C’est un peu timide au début, mais ensuite il croise ses doigts autour des miens et regarde nos mains jointes pendant un long moment avant de me regarder à nouveau.

— Je suis fatigué, Cilla. 

Je l’observe. Il est calme. Si calme. J’ai toujours su que Jones était malade. Peut-être qu’il était tout le temps défoncé et que je ne l’ai jamais su. Ou que je n’ai jamais voulu le voir.

— Bon, je vais te laisser dormir.

Mais ce n’est pas ce qu’il veut dire. Je le sais au fond de moi.

— Tu ne devrais pas venir ici tous les jours.

— Quoi ?

— Ce n’est pas bon pour toi.

— Jones…

— Je vais bientôt sortir. Tu pourras me voir à ce moment-là.

— Tu essaies de te débarrasser de moi ?

Je plaisante, mais je sais que c’est exactement ce qu’il fait dès qu’il prononce ces mots.

— Jones ?

Prise de panique, j’exerce une pression sur sa main, mais il s’éloigne déjà.

— Non. Jamais, Cilla.

C’est un mensonge. Je le sais. Je l’entends.

Il sourit et se lève.

— Killian Black protégera ce qui lui appartient et je ne sais pas si vous en avez conscience, tous les deux, mais je pense que tu es à lui. Tu seras en sécurité maintenant.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

Il hausse les épaules.

— Souviens-toi que parfois, les brutes ne sont pas ce qu’on imagine. Ou qui on imagine.

Il a l’air tellement en paix et tellement sage que je ne peux pas m’empêcher de le regarder lorsqu’il tire les couvertures et s’allonge sur le lit. Il ferme les yeux et je pense qu’il s’est déjà endormi.

Tout en le regardant, je commence à pleurer et je ne peux pas m’arrêter. Les larmes coulent, ruissellent sans un bruit. Il semble que j’en aie une réserve inépuisable. Je ne peux pas m’empêcher de penser que c’est maintenant. C’est la dernière fois que je le vois.

— Non.

Je m’essuie les yeux et je secoue la tête, puis je remonte la couverture jusqu’à son menton.

— À bientôt, Jones.

Je sors et je descends les escaliers. Une fois dehors, l’air est glacé. J’en ai le frisson. John, le chauffeur, avance la voiture jusqu’aux marches de l’entrée quand il me voit. Je monte et, alors que nous nous éloignons, je jette un coup d’œil à la fenêtre de mon frère, où nous étions à l’instant. Je me demande à quoi ressemblaient nos visages là-haut.

Deux âmes perdues.

Des fantômes, vraiment.

* * *

Helen m’apporte une housse à vêtements le samedi après-midi. Je n’ai pas vu ni eu de nouvelles de Kill depuis trois jours maintenant, mais je suppose que je le verrai ce soir.

Sauf pour aller voir Jones au centre, j’ai passé ces trois jours dans ma chambre avec la fenêtre ouverte, à respirer de l’air frais. Je ne pense qu’à mon frère, comment il était avant que je ne parte la dernière fois. Comment il s’est endormi si tranquillement. Si vite. Il avait l’air de savoir, juste avant.

Je pense à ce qu’il a dit sur les brutes qui ne sont pas ce qu’elles semblent être, qui elles semblent être. Je pense à la question qu’il m’a posée, mais je la repousse. Je ne peux pas penser à Kill de cette façon, ni en tant que protecteur ni en tant qu’amant. Je suis à lui pour un mois. Plus que deux semaines. C’est tout. En ce qui concerne Callahan, je ne peux pas y penser non plus, parce que je ne sais pas ce que Kill a fait, si tant est qu’il ait fait quelque chose.

Helen m’annonce l’heure à laquelle John viendra me chercher pour me conduire en ville. Il me reste une heure, alors je me lève à contrecœur et je me traîne sous la douche. J’ai l’impression d’être en pilotage automatique tandis que je me prépare, que je me maquille, soulignant mes yeux de façon plus marquée que d’habitude avec le crayon noir le plus foncé, que je sèche mes cheveux et que je les attache en torsade, balayant ma frange sur le côté. À quinze minutes du départ, j’ouvre la housse pour y découvrir la plus belle robe que j’aie jamais vue. Elle est rose cendré. Je la sors de la housse. Elle est sans bretelles, longue jusqu’au sol avec une haute fente sur une cuisse. De délicates fleurs et des perles raffinées ornent un côté de la robe, de la poitrine jusqu’à la hanche.

Je retire le peignoir que je porte et j’enfile la robe. La coupe est parfaite, la matière épouse mon corps de la manière la plus flatteuse. J’ouvre ensuite la boîte à chaussures, oubliant momentanément mes soucis. J’ai l’impression d’être une princesse. À l’intérieur se trouve une paire d’escarpins à bout pointu, dans une nuance de champagne qui complète la robe. Je m’assieds sur le lit pour les mettre et j’enroule les jolies lanières autour de mes chevilles. Les talons sont fins, mais je me tiens debout confortablement. Même avec les dix centimètres supplémentaires, la robe touche à peine le sol.

La dernière boîte est dans un emballage cadeau bleu avec un ruban blanc que toute femme reconnaîtrait. Avec précaution, je défais le nœud et je le mets de côté. Ôtant le couvercle de la boîte, j’en trouve une deuxième à l’intérieur. Je la sors, passe mes doigts sur le velours et je l’ouvre pour trouver une paire de boucles d’oreilles en platine avec trois diamants sur chacune.

Ma main vole vers ma bouche. Elles coûtent probablement plus cher que ce que je gagne en un mois. J’en retire une et la passe à mon lobe avec délicatesse. Je répète le geste avec l’autre. Les yeux baissés, je me dirige vers le miroir en pied.

Au même instant, on frappe à la porte.

— John est là.

C’est Helen.

— J’arrive tout de suite, dis-je avant de lever les yeux vers mon reflet sans laisser mon regard s’y attarder.

Je ne me permets pas de rêver à l’impossible.

22

Kill

Je suis à New York depuis un jour et demi, mais je n’ai pas pu rentrer à la maison.

Cilla m’a menti.

Je connais la vérité. Et tout cela prend son sens. Un sens parfaitement tordu.

Pourtant, je pensais ce que j’ai dit, je ne suis pas un héros. J’ai tué son dragon, mais je ne suis pas son héros. C’est impossible.

Je sors de l’ascenseur et balaie le club du regard. C’est la fête d’anniversaire du Mea Culpa. Ce soir, c’est sur invitation seulement. Mais ce n’est pas l’anniversaire que je célèbre. Il y a aussi une réunion ce soir. Une réunion importante. Tant pis pour mon timing.

— Killian.

Madame Borgado pose sa main sur mon avant-bras. C’est la femme de Bennie Borgado, le cousin du patron de l’une des familles de la mafia de Detroit.

Je me force à sourire, mais mes yeux sont rivés sur la porte. J’attends Cilla. Elle est en retard.

— Madame Borgado, vous êtes ravissante.

Âgée d’une quarantaine d’années, elle est séduisante, mais elle ne m’intéresse pas.

— Merci, Killian. C’est une sacrée fête que tu as organisée.

— Merci, Madame Borgado.

— Layne. Je t’ai dit de m’appeler Layne.

— Layne, dis-je en sirotant mon verre.

La porte s’ouvre et, comme chaque fois qu’elle s’est ouverte au cours de la dernière demi-heure, mon rythme cardiaque s’accélère. Mais ce n’est pas elle.

La porte n’est pas tout à fait fermée quand elle s’ouvre à nouveau. Ma mâchoire se contracte. Je regarde Hugo qui le voit en même temps que moi. Benji. Ce putain de Benji qui s’incruste à cette fête.

Chrissy court derrière lui.

— Excusez-moi, dis-je à Madame Borgado, franchement soulagé d’avoir une excuse pour m’en aller.

Je croise le regard de Chrissy pour lui faire savoir que je maîtrise la situation et je salue mon cousin au moment où il prend un verre sur le plateau d’un serveur qui passe.

— Ben. Qu’est-ce que tu fais ici ?

— Tu organises une fête et tu ne m’as pas invité ? Je suis vexé.

— Tu n’es pas vexé. Tu es ivre.

Hugo s’approche.

— Patron ?

Je secoue la tête.

— Je m’en occupe.

Je détourne Ben du groupe.

— Que fais-tu ici ? Tu savais que le club était fermé pour une fête privée.

— J’ai eu peur. Ce que je t’ai dit l’autre jour. Et s’ils s’en prenaient à moi ?

Je soupire et il me faut prendre sur moi pour ne pas secouer mon cousin comme un prunier.

— Je t’ai dit que je ne rembourserai pas cette dette.

Il avale le contenu de son verre et jette un coup d’œil nerveux autour de la pièce.

— J’en veux un autre.

Les lumières s’éteignent et la musique change. Je regarde ma montre pendant que les projecteurs éclairent les scènes. C’est presque l’heure de la réunion et le spectacle a commencé. Je dois faire sortir cet idiot d’ici.

— Pas de verre. Le club est fermé ce soir.

Je fais signe à l’un de mes hommes qui passe par là.

— Appelle un taxi pour Ben.

— Oui, monsieur.

Je dois m’emparer physiquement de Ben et le conduire vers la sortie.

— Pourquoi ? Pourquoi c’est si important ce soir ?

— Parce que je l’ai dit.

Je vérifie ma montre. L’invité d’honneur sera bientôt là.

— C’est bon, je vais y aller, dit-il.

Hugo est à côté de moi dans la minute qui suit. Cilla n’est toujours pas arrivée et je vois deux hommes qui entrent dans la salle de réunion.

— Je m’en occupe, dit Hugo en me débarrassant de mon cousin.

— Kill, putain. On est une famille…

Je ne prends pas la peine de répondre. Au moment où Hugo ouvre les portes pour escorter mon cousin vers la sortie, Cilla fait son entrée avec John, quelques pas derrière elle. Je jure que tous les yeux se tournent vers les portes lorsqu’elle entre en portant la robe que je lui ai achetée, plus belle que je ne l’ai jamais vue. Ses cheveux sont balayés sur le côté et son maquillage est plus lourd qu’à l’accoutumée. Putain, j’ai tellement envie d’aller vers elle, de la prendre dans mes bras et de l’emporter. Ne plus jamais la laisser hors de ma vue. Ne plus jamais la laisser seule. Pas après la Floride.

Son regard se pose enfin sur moi. Nous nous regardons d’un bout à l’autre de la pièce et c’est tellement cliché et stupide, mais quelque chose remue en moi, comme un instinct de protection, de la garder, de la sauver – merde, peut-être même d’être son héros – comme si cela envahissait chaque fibre de mon être et que je ne pouvais voir qu’elle, ne penser qu’à elle.

Je m’approche et m’arrête à vingt centimètres. Ses yeux sondent les miens, et je sais la question qu’elle veut poser. Mais je ne veux pas parler de Callahan pour l’instant.

En l’attirant à mes côtés, je m’adresse à John, le chauffeur.

— Vous êtes en retard.

— Un accident, monsieur. J’ai pris le chemin le plus court possible.

J’opine et le renvoie d’une main avant de me tourner vers Cilla.

— Tu es magnifique.

— Est-ce que c’est réglé ? demande-t-elle.

Je hoche la tête.

Elle ne dit pas un mot, continue à me fixer, et je veux savoir ce qui se passe dans sa tête parce que je ne peux pas lire dans ses yeux. Elle est trop sur ses gardes. Trop prudente. Elle a dû l’être souvent.

Un serveur passe avec du champagne. Je l’arrête.

— Donnez-moi deux whiskys. Je ne veux pas de champagne. Ce n’est pas une fête.

— Oui, monsieur.

Cilla met ses mains sur son visage, le frotte, puis dans son cou. Le serveur revient, je prends les verres et je lui en donne un. Sa main tremble quand elle le prend et je la regarde boire. D’un trait.

— Doucement, Cilla.

— Pourquoi ?

Elle regarde autour d’elle, repère un serveur avec un plateau de coupes remplies et lui fait signe de venir. Je l’observe.

— Apportez-moi une bouteille, demande-t-elle en me montrant du doigt. C’est lui qui paie, alors apportez-en une bonne.

— Cilla.

— Monsieur ? me demande le serveur alors que mon téléphone portable sonne.

J’ignore l’appel et le regard que je lui lance le fait déguerpir, mais pas avant que Cilla n’avale le contenu de son verre, en saisissant un autre sur son plateau. Elle se tourne vers moi et m’adresse un sourire ridicule.

— Je fais la fête ce soir, dit-elle en brandissant le verre. À la justice. À ta santé !

Elle l’avale cul sec.

Maintenant, les gens nous regardent. Je la prends par le bras et la force à se détourner.

— Putain, qu’est-ce qui ne va pas chez toi ?

Mon téléphone sonne encore.

— Bon Dieu !

Je le sors et, sans regarder l’écran, je le fais taire et je le remets dans ma poche.

— Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ? Rien. Je suis la femme la plus heureuse du monde ce soir. Regarde-moi. Tout ça ?

Elle tourne, trébuche. Je la rattrape.

— Un cadeau très cher de mon tueur de dragons.

Elle se retourne en cherchant un serveur des yeux. Je la force à se concentrer sur moi.

— Mon héros, ajoute-t-elle d’un ton mordant, plein de sarcasme.

Hugo s’avance vers nous.

— Santa Maria est là.

Il fait un geste vers l’entrée. C’est Giovanni Santa Maria, le cousin de Dominic Benedetti et le deuxième homme le plus puissant de la côte est. Il remplace Dominic ce soir. C’est pourquoi Ben a dû partir. Cette réunion de ce soir, c’est un secret. Une nouvelle alliance est en train de se former. Et elle promet de secouer le crime organisé en Amérique du Nord.

Giovanni balaie la salle des yeux. Je ne l’ai vu qu’une fois. C’est un grand type, aussi grand que moi. Il est habillé élégamment, avec un costume de luxe, flanqué de deux hommes. Des soldats. Mais j’ai l’impression qu’il peut gérer seul tout ce qui lui tombe sur le nez.

Je lui fais un signe de tête quand il me voit.

Le téléphone se remet à vibrer.

— Putain.

Cilla tente de se libérer.

— Lâche-moi. Je suis là, comme tu voulais. Habillée comme tu voulais. Je vais même écarter les jambes pour toi plus tard, comme tu voudras.

Je tire sur son bras.

— Tu te rends ridicule Cilla.

Je sors le téléphone de ma poche.

— Je me fiche de ce que ces gens pensent de moi, rétorque-t-elle. C’est toi qui es ridiculisé. Laisse-moi rentrer chez moi et tu n’auras plus jamais à t’inquiéter que je fasse ça.

— Je vais l’emmener à l’étage, annonce Hugo.

Je regarde le téléphone, mais je ne m’attendais pas à ce que je découvre.

— Tu ne me toucheras pas, crache Cilla en essayant de se dégager de mon emprise.

Quand je la libère, elle trébuche en arrière, mais Hugo la rattrape. Je tourne le dos et glisse mon pouce sur le bouton vert.

— Quoi ? aboyé-je dans le téléphone.

— Ne me tourne pas le dos, putain ! s’exclame Cilla.

Mais je ne fais pas attention à elle. Pas maintenant.

— Quand ? Merde. Merde. Merde.

Je prends une profonde inspiration, hoche la tête et me tourne vers Cilla.

— On arrive tout de suite.

Hugo la retient, mais elle ne se débat plus. Son expression change lorsqu’elle regarde mon visage et me voit couper la communication.

Comme si elle savait avant que j’en dise plus, ses grands yeux se remplissent de larmes et sa lèvre tremble.

— Cilla…

Une larme coule sur sa joue.

— Quoi ?

C’est à peine un murmure. Je demande à Hugo de la lâcher.

— Il va falloir que tu t’occupes de la réunion, lui dis-je.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

Elle panique complètement maintenant. Je me frotte la joue.

— C’est ton frère.

Elle sait ce que je vais dire. Je le vois dans ses yeux.

— Il a essayé de se faire du mal.

Il s’est pendu. Comme Ginny. Mes tripes se tordent, et en voyant Cilla se pencher en avant et pousser un cri épouvantable, je sais exactement ce qu’elle ressent. Putain, exactement ! Comme si ce putain de passé s’était catapulté dans le présent parce qu’il n’en a pas encore fini avec moi. Il n’en a fini avec aucun de nous.

— Il est vivant, dis-je, mais je ne sais pas s’il va bien. Allons-y.

Elle se redresse, hoche la tête. Son visage a une couleur de cendres et il y a une lueur étrange dans ses yeux, presque une résignation. Je pense que c’est pire que l’hystérie.

Nous sommes presque à la porte quand Cilla s’arrête et me prend le bras. Je pose les yeux sur elle. Je sais déjà ce qu’elle va me demander.

— Est-ce qu’il va s’en sortir ?

— Je n’en sais rien.

23

Cilla

Je me souviens de ce que Jones m’a dit la dernière fois que je suis venue ici. Il s’est comporté de façon si étrange. Quand je lui ai dit que Kill savait pour Callahan et qu’il allait le tuer, on aurait dit qu’il était libéré de quelque chose, d’un poids trop lourd à porter. Comme s’il pouvait enfin se reposer.

Pendant toutes ces années, j’ai pensé que je veillais sur Jones, mais peut-être était-ce lui qui veillait sur moi. Je ne sais pas qui est sur un terrain plus fragile, à présent, lui ou moi. Je ne sais pas qui a été – ni qui est – le plus endommagé.

Peut-être qu’il n’existe pas de degrés de dégâts, cependant. Peut-être qu’on s’accroche tous à la bouée, n’importe laquelle, et qu’on arrive juste à garder notre nez hors de l’eau. Peut-être qu’il s’agit de savoir qui a le plus coulé. Qui a trop bu la tasse, qui n’a plus la place de respirer. De vivre.

Jones est allongé sur un lit d’hôpital, dans une chambre différente. Il a trop de tubes attachés au corps pour qu’on puisse les compter. Sa peau est pâle et ses lèvres ont perdu toute couleur. Il a l’air d’un fantôme sous un drap. Combien de kilos a-t-il perdus ces dernières semaines ? Les bips des machines sont accablants, ils semblent étouffer tout le reste, les autres dispositifs, le docteur qui parle à Kill. Les paroles de Kill. Sa colère.

Je rapproche la chaise et je m’assieds au chevet de mon frère. C’est une nuit claire et la lune darde sa lueur argentée à travers la grande baie vitrée. C’est une lumière presque surnaturelle. J’ai l’impression que nous sommes dans un espace entre deux mondes. Comme s’il avait déjà quitté celui-ci.

Ses bras sont au-dessus du drap. Toute tremblante, je tends la main pour toucher ses doigts, les prendre lentement dans les miens. Je sens le chatouillement d’une larme sur ma joue, mais je ne fais rien pour l’essuyer. Au lieu de ça, je le regarde. Son visage. Je sens sa peau froide sous la mienne.

Je savais que ça arriverait, l’autre jour.

Je l’ai su au moment où il m’a pris la main. C’était la première fois qu’on se touchait depuis qu’on avait quitté la maison de Callahan. J’avais seize ans. Callahan s’était arrangé pour que Jones soit mon tuteur légal. Cela faisait partie de l’accord. Si on faisait ce qu’on nous disait de faire, avec le temps, nous serions libres. Sinon, Callahan me garderait une fois que Jones serait parti. Mon frère ne serait plus là pour me protéger. Et si Jones parlait, qui le croirait alors que le juge Callahan était un honnête citoyen ? Un homme qui avait accueilli ceux dont personne d’autre ne voulait ?

J’ai déménagé de l’appartement de Jones à mes dix-sept ans. J’ai trouvé un travail, j’ai subvenu à mes besoins. Je pense que nous étions tous les deux soulagés d’être séparés, bien que nous n’ayons jamais été loin l’un de l’autre. Jones a essayé de mettre plus de distance entre nous avec tous ces déménagements, mais je l’ai toujours suivi avec l’excuse de faire attention à lui. Je lui disais qu’il avait besoin de moi. En réalité, il n’avait pas besoin de moi. Il avait besoin d’être loin, parce que chaque fois qu’il me regardait, il voyait ce que nous avions fait. J’étais plus doué que lui à ce jeu-là. Je pouvais bloquer cette pensée. Je le faisais à ce moment-là. Je l’ai fait quand je suis partie. C’est comme si ce n’était pas moi du tout.

— Cilla.

La main de Kill est sur mon épaule. Surprise, je lève les yeux vers son visage.

— Une des infirmières a oublié quelque chose dans sa chambre et elle est revenue après lui avoir donné ses médicaments. Il a de la chance, car elle l’a trouvé assez vite et ils ont pu le détacher avant qu’il ne soit trop tard.

— Alors, il va s’en sortir ?

La question n’est pas pertinente. Je sais que Jones ne s’en sortira jamais vraiment, pas comme les autres.

— Il survivra à ça sans dommages permanents, oui.

Sa tournure de phrase en dit plus que les mots. Il le sait aussi. Il sait que Jones n’ira jamais vraiment bien.

— Il a eu de la chance, poursuit Kill. Cette fois-ci.

Je le regarde quand il ajoute cette dernière partie.

— Je vais rester avec lui. Il ne recommencera pas.

— Tu vas le surveiller 24 heures sur 24, 7 jours sur 7 ?

— Je ne peux pas abandonner mon frère.

— Il est sous sédatif, Cilla. Il pourrait avoir besoin de…

— Je n’abandonnerai pas mon frère.

Je le répète plus lentement.

— Il a besoin d’un autre type de soins que ceux que tu peux lui apporter.

Il a raison, évidemment, mais cela ressemble toujours à un abandon et je ne peux pas y faire face pour l’instant. Au lieu de ça, je me relève. Je me tourne vers Kill.

— C’est toi qui as fait ça, dis-je.

— Quoi ?

— C’est toi qui l’as fait. C’est à cause de toi. Tout cela est arrivé à cause de toi.

Ses yeux sont plissés, mais à l’intérieur, je vois encore de la pitié. Toujours cette putain de pitié. Maintenant, après tout ce qui s’est passé.

— Sors, dis-je en plaçant mes mains sur son torse, essayant de le pousser.

— Tu es en état de choc…

— Dégage de la chambre de mon frère !

Le médecin dit quelque chose, avance vers nous, mais Kill lève la main pour l’arrêter sans jamais me quitter des yeux.

— Je vais appeler la police. Leur parler de notre contrat, de tes affaires.

Je le pousse à nouveau, et cette fois il me prend les poignets.

— Sors. Tout de suite, m’écrié-je.

— Je ne peux pas t’aider si tu ne me laisses pas faire, dit-il, mais son calme n’est qu’une mince façade.

— Je ne veux pas de ton aide. Je ne l’ai jamais demandée, et lui non plus !

— Si, tu l’as demandée, me rappelle-t-il.

— Alors c’est ma faute ?

— Non, ce n’est la faute de personne, mais tu ne peux pas mettre ta vie sur pause de façon permanente pour aider ton frère. C’est exactement ce que tu ferais si tu pensais pouvoir gérer cela toi-même.

J’essaie de me libérer, mais je n’y arrive pas.

— Lâche-moi.

Il m’observe et je veux savoir ce qu’il voit, ce qu’il pense, mais il ne me le dit pas. Il s’accroche à moi. Ces satanées machines sont trop bruyantes. Assourdissantes. C’est comme s’il savait qu’il ne me faudrait qu’une minute, une seconde de plus, avant de craquer encore, parce que c’est tout ce que je peux faire ces jours-ci. Tout ce que je peux faire à ses côtés, sauf quand je me bats contre lui. Il n’y a pas de demi-mesure entre nous. Il connaît la vérité. Je la vois dans ses yeux. Il l’a apprise quand il est allé chercher mon demi-kilo de chair.

— Cilla, dit-il, un soupçon de tendresse dans la voix. Arrête. Laisse-moi t’aider.

Je secoue la tête, je baisse les yeux, mais ses paroles… Seigneur, j’ai tellement envie de dire oui, de me fondre dans ses bras puissants, qu’il me prenne dans ses bras. Qu’il me garde avec lui.

Qu’il me cache.

— Cilla.

Son étreinte change un peu. Il m’attire vers lui, ou il essaie, mais… mais je ne peux pas. Je ne peux pas vouloir ça. Je ne peux pas l’avoir. C’est trop dur et je veux revenir à ce que c’était avant. Avant que je lui demande de m’aider. Avant qu’il découvre la vérité.

Une machine commence à émettre un bip. Je me retourne, lui aussi, et une équipe de médecins et d’infirmières se précipite.

— Vous devez partir, dit l’un d’eux.

— Non !

Ils donnent des ordres, des mots qui n’ont pas de sens pour moi. Je ne peux plus voir mon frère.

— Vous devez l’emmener dehors, répète quelqu’un.

Kill acquiesce, me prend par le bras et me force à sortir.

— Qu’est-ce qui se passe ?

Je suis hors de moi, mais Kill ne me laisse pas partir. Il continue à me tenir, à me serrer contre son torse. Il caresse mes cheveux, essaie de m’apaiser.

Les sons frénétiques de la pièce se sont calmés. C’est alors que Kill relâche son emprise sur moi et m’autorise à me tourner vers la porte. Il tient toujours mon poignet et refuse de me lâcher.

— Asseyons-nous, dit Kill.

Il n’attend pas que je lui réponde, mais il m’accompagne jusqu’aux chaises au bout du couloir.

Je ne sais pas combien de temps nous restons assis là, mais j’entends maintenant les bips réguliers. Si c’était un mauvais signe, ils viendraient nous le dire. Ils viendraient tout de suite. Je garde les yeux sur la porte de la chambre de Jones pendant je ne sais combien de temps, jusqu’à ce que finalement un médecin sorte.

— Il est à nouveau stable, annonce-t-il.

Il nous observe avec prudence. Je soupire de soulagement, essayant à nouveau de me libérer.

— Je veux le voir.

Le médecin et Kill échangent un regard, avant que l’homme en blouse ne se tourne vers moi.

— Je ne pense pas que ce soit une bonne idée pour le moment, Mademoiselle Hawking. Votre frère peut entendre ce qui se passe. J’en suis certain. Et il est dans un état très délicat en ce moment.

— Que voulez-vous dire ?

— Je veux dire qu’il peut être bouleversé très facilement. Je pense qu’il vaut mieux que vous rentriez chez vous.

— Rentrer à la maison ?

Je me tourne pour voir Kill qui nous observe. Je me rends compte qu’il ne tient plus mon poignet, mais qu’il me serre la main.

— Je ne comprends pas, dis-je au médecin.

— Il va s’en sortir, on va le tirer de là, mais il a besoin de temps pour guérir.

— Sans moi.

Ce n’est pas une question. Je suis le poison de Jones. Ce qui s’est passé… Il le voit chaque fois qu’il me voit.

— Cilla, commence Kill. Je te ramènerai dans quelques jours.

— Je pense que c’est mieux, Monsieur Black.

— Vous m’appellerez pour me donner des nouvelles toutes les heures, exige-t-il.

— Oui, monsieur.

— Bien.

Kill me fait pivoter vers lui, prend mes épaules, les frotte, les serre un peu jusqu’à ce que je le regarde.

— Il va s’en sortir. Donnons-lui du temps. De l’espace.

Je secoue la tête, mais je me sens impuissante.

— Allez, Cilla.

Je me laisse conduire dans le hall, puis de l’autre côté des portes d’entrée. Sans parler, il me fait monter dans le 4x4 et m’attache. Il ne démarre pas la voiture tout de suite, mais vérifie les messages sur son téléphone, parle à Hugo. Je n’écoute pas vraiment. Au lieu de ça, je regarde dans les champs, là où Jones et moi regardions il y a quelques jours. Il n’y a pas de circulation sur la route isolée qui se trouve au-delà.

Quand il raccroche, nous quittons le parking.

— Où allons-nous ?

— Je dois passer au club. Prendre quelque chose. On peut rester au loft ce soir, comme ça on sera plus près.

Je penche la tête en arrière et ferme les yeux pendant une minute.

— Il n’aurait pas fait ça si je ne lui avais pas dit ce que tu allais faire à Callahan.

— Tu n’en sais rien. Jones est dans une mauvaise passe. Il est en désintoxication et peut-être que pour la première fois de sa vie, il fait face à ce qui s’est passé. Ou il est forcé de le faire.

L’ampleur de ce qu’il sait flotte dans la voiture entre nous, même si ce n’est pas exprimé. Le non-dit prend trop de place, ne m’en laissant aucune.

— Il faut que ça cesse, lui dis-je en lui faisant face.

— Tu es bouleversée. On en reparlera plus tard.

— Non. Pas plus tard. Maintenant.

Il soupire, se tourne vers moi et serre mon genou en signe d’avertissement.

— Plus tard. Et il ne s’agit pas de mettre fin à quoi que ce soit. On parlera de ce que j’ai appris.

Je déglutis. Il me dévisage et j’ai comme l’impression que ses yeux pénètrent en moi. Il sait tout. Je déplace mon regard sur mes genoux. Je ne peux pas faire ça. Je ne peux pas parler de ce qui s’est passé. J’ai besoin de sortir. J’ai besoin de m’éloigner de lui.

La circulation s’intensifie à l’approche de la ville, quand on prend la sortie vers le club. Le parking est vide à part une seule voiture. Après vérification, je me rends compte que ça fait des heures qu’on a quitté la fête. Je croyais que ça ne faisait que quelques minutes.

Kill grommelle en apercevant la voiture. Un grondement de colère. Il se gare à côté, coupe le moteur et se tourne vers moi.

— Reste ici. Je reviens dans quelques minutes.

— Tu as peur de ne pas avoir les semaines restantes qui te sont dues ?

Il cligne des yeux, perplexe.

— Quoi ?

Je dois le dire. Le faire enrager. Le blesser.

— C’est ça, n’est-ce pas ? Tu as peur de ne pas avoir accès 24 h/24 et 7 j/7 à la chatte qu’on te doit ? C’est pour ça que tu ne me laisses pas partir ?

Il serre les poings et je peux voir la colère passer sur son visage.

— J’ai fait mouche, hein ? 

Je continue à le pousser à bout, parce que c’est la seule réaction que je connaisse.

— Non, Cilla, ce n’est pas ça.

— Alors, laisse-moi partir.

Il secoue la tête, se frotte la mâchoire et se passe la main dans les cheveux. Ses mèches se dressent, pointes sombres sur le sommet de son crâne.

— Ça a été une très longue nuit.

— Pour moi aussi. Deux longues semaines.

Il retire la clé du contact et ouvre sa portière.

— Je reviens. Reste ici.

Je sors à mon tour, mes talons résonnant dans la nuit noire.

— Tu ne m’entends pas, n’est-ce pas ? Tu n’entends que ce que tu veux.

Nous arrivons à la porte de service et il choisit une clé dans l’anneau qu’il tient à la main. Il se tourne vers moi.

— J’ai entendu et vu beaucoup de choses chez Callahan, dit-il.

Ça me fait l’effet d’un coup de poing. Je m’agrippe le ventre et recule en titubant. Mon visage est écarlate, je sens la honte répandre sa noirceur glaciale à travers moi.

— Merde. Cilla, ce n’est pas…

Je baisse les yeux et saisis la rampe pour me tenir droite.

J’ai besoin de boire de l’eau. Et de disparaître d’ici. Hors de sa vue.

Il lui faut un moment, mais il glisse la clé dans la serrure, puis s’arrête parce que la porte n’est pas verrouillée.

— Benji, putain !

24

Kill

Merde. Je n’ai pas besoin de ça en ce moment. Je n’ai pas besoin de m’occuper de Ben en ce moment ! J’aimerais pouvoir la ramener directement à Rockcliffe House et l’enfermer le temps que ça passe. Jusqu’à ce qu’elle ait les idées claires. Mais je dois récupérer quelque chose. Hugo l’a laissé pour moi et il faut que je l’enlève du bureau. Je ne peux pas prendre le risque qu’on le trouve.

Cilla est sur le point de craquer. Je le sens. Elle sait que je sais, mais elle ne veut pas l’admettre. Je vais devoir l’obliger à y faire face.

Callahan n’a pas assez souffert avant de mourir. C’est loin d’être le cas. Ce que j’ai vu chez lui était malsain. Encore plus que je le pensais. Plus que ce que j’avais imaginé.

Elle n’a pas menti en disant qu’il ne l’avait pas violée, mais je le savais déjà. Il a violé son frère. Je le savais aussi. Ce que j’ignorais, c’est ce que ce pervers leur faisait faire. Ce salaud a tout enregistré. Chaque moment de ces horreurs innommables.

En réalité, il abusait des enfants depuis des années. Il avait un schéma, comme Hugo l’avait appris, et quand il en avait fini avec les enfants, quand le garçon était assez grand pour quitter la maison, il promettait de libérer la fille en échange du silence. Mais pour ceux qui sont maltraités de cette façon pendant si longtemps, pas besoin de conclure des accords pour qu’ils gardent le secret. La honte s’en charge. La honte et la haine de soi. Parce qu’ils pensent qu’ils sont complices.

Je me tourne vers Cilla, mais elle est incapable de soutenir mon regard. Quand j’essaie de la toucher, elle recule vivement. Je n’insiste pas.

— Allons à l’intérieur. Il fait froid ici.

Elle hoche la tête, la garde baissée, et entre.

Je me demande depuis combien de temps Ben a une clé du club. Depuis combien de temps il a attendu d’entrer ici à un moment où Hugo ou moi n’étions pas là. Je suppose que mon ami est rentré chez lui avec une fille ce soir et que Ben a peut-être tenté sa chance. Ce que je veux savoir, c’est quand est-ce qu’il a obtenu une foutue clé ? J’en ai marre de cet abruti.

Je pénètre au rez-de-chaussée obscur de l’immeuble et j’allume. Je regarde autour de moi, mais il n’y a personne ici.

— À qui est cette voiture ? demande Cilla en sentant ma mauvaise humeur. Qui est là ?

Dans l’ascenseur, je tape le code et les portes s’ouvrent.

— Mon cousin.

Je m’énerve de plus en plus à chaque minute. S’il n’est pas ici, c’est qu’il est dans mon bureau. Ça veut dire qu’il m’a regardé taper le code, qu’il l’a mémorisé. S’il y a un soir où il n’a rien à faire dans mon bureau, c’est bien aujourd’hui.

À moins qu’il y soit peut-être déjà allé avant ce soir.

Mais je m’arrête net. Je prends conscience que je ne veux pas qu’elle soit là-haut, pas s’il est là. Parce que je l’ai peut-être sous-estimé depuis le début. Peut-être qu’il ne s’agit pas du tout des vingt mille dollars.

Je contourne le bar le plus proche, sors une bouteille d’eau du réfrigérateur et l’ouvre.

— Reste ici pendant que je m’en occupe.

Elle acquiesce et s’assoit sur le tabouret devant lequel je pose la bouteille d’eau. Elle ne boit pas. Au lieu de ça, elle resserre son manteau comme si elle avait froid, le regard dans le vague.

Je ne veux pas la laisser seule pour l’instant, mais je dois régler cette question.

— Je redescends dès que je peux.

Elle semble se replier sur elle-même.

Je jette un dernier regard à Cilla alors que les portes se ferment. Je ne mets pas longtemps pour arriver, et dès que j’entends ce que j’entends, mon ressenti prend une forme différente. La rage. Une rage pure, non filtrée.

Cilla. Cilla, le soir où je l’ai filmée.

Je ne distingue presque pas Ben tellement je vois rouge.

Mes ongles s’enfoncent dans mes paumes à la vue de mon cousin, assis derrière mon bureau, éclairé par la faible lueur de la lampe. Il se déplace dans cette lumière, ses yeux ne sont pas sur l’écran, mais sur moi. Vengeurs, laids. Emplis de haine.

C’est Ben. C’est le véritable Ben. Et j’ai fermé les yeux sur lui depuis le début.

J’allume.

Il se lève. Il a l’air stupéfait de me voir.

Son visage est couvert de bleus, un œil gonflé presque fermé, la lèvre fendue. Le sang est coagulé sur sa chemise déchirée. Mais quand je vois ce qu’il tient dans sa main, je sais que ce n’est pas une question d’argent. Il n’y avait pas de dette de vingt mille dollars.

— Qu’est-ce qui ne va pas chez toi, Ben ?

Je fais un pas vers lui, mais je m’arrête quand il lève une main tremblante dans laquelle se trouve le pistolet que je conserve dans mon bureau. Il faut vraiment que je ferme ce tiroir à clé.

— Qu’est-ce que tu fais dans mon bureau ?

Mais je le sais en le voyant glisser ce qu’il tient dans sa poche.

— Je t’avais dit qu’ils me poursuivraient.

Quand il parle, je remarque qu’une de ses incisives est cassée.

— Putain, je te l’avais dit ! crie-t-il.

— Qu’est-ce que tu as mis dans ta poche, Ben ?

Il est agité. Anxieux. Ses yeux sont grands ouverts. Je ne sais pas s’il est défoncé ou s’il a peur. Peut-être les deux.

— Rien.

C’est un mauvais menteur.

— Baisse ton arme. Tu vas te faire mal.

— Va te faire foutre. Tu n’es pas le seul à savoir te servir d’un putain de flingue.

Je fais un pas de plus. Je dois désarmer cet imbécile avant qu’il ne fasse quelque chose de stupide.

— Pose ce putain de flingue, Ben.

— Tu ne veux pas dire Benji ? crache-t-il. J’en ai assez de ce surnom que vous me donnez, toi et ton gorille.

— Bon Dieu !

Je secoue la tête, avance jusqu’au bar et prends une bouteille de whisky.

— Putain, ne bouge pas !

Je l’ignore et je me sers un verre. Puis je me tourne vers lui. Je bois une gorgée avant de le poser. J’ai un autre pistolet caché derrière le bar, mais si les choses vont aussi loin, ce sera la dernière nuit de la vie de Benji, et ce n’est pas ce que je veux.

— Je vais te demander gentiment de poser ton arme, encore une fois.

Le bruit de Cilla qui jouit encore et encore me ronge.

— Et éteins ça.

Il sourit, la tête sur le côté.

— Quoi ? Tu as un faible pour la sœur de Jones ?

Je fais deux pas. Il en esquisse un petit en arrière, mais la chaise est derrière lui. Il se retrouve coincé entre elle et mon bureau et ses yeux naviguent entre la porte de l’ascenseur à celle, fermée à clé, de la cage d’escalier.

— Éteins ça tout de suite.

Je plisse les yeux pour mieux le voir. Je lui bloque le chemin vers l’une ou l’autre des sorties. Il ne partira pas d’ici tant que je n’aurai pas récupéré ce qu’il a mis dans sa poche.

— Ce sont les hommes d’Antonino qui t’ont fait ça ?

Je me demande pourquoi je lui pose cette question, je n’en ai rien à foutre, même si je me rends compte qu’il n’a jamais été vraiment tabassé auparavant. C’est ma faute. J’aurais dû suivre le conseil d’Hugo et le faire il y a des années. Je l’ai dorloté et il a pris ça pour une faiblesse. J’ai fait de lui un sale traître.

— Ils n’en ont pas fini avec moi.

— Qu’as-tu mis dans ta poche, Ben ?

— Rien.

— Est-ce que tu les as laissés te battre ? Pour faire en sorte que ça ait l’air plus vrai au cas où je te surprendrais ? Ou est-ce un échantillon de ce qu’ils te feront si tu ne leur donnes pas ce que tu es en train de me voler ?

Il se met à remuer, à déplacer son poids.

— Tu es défoncé, Ben ?

Il arme le pistolet. Je prends une grande inspiration et j’expire lentement, tout en le regardant.

— Éteins ça, pose le pistolet et on va parler. C’est ta dernière chance.

Il rit nerveusement.

— C’est moi qui tiens le putain de…

Je me jette sur lui, esquivant quand il appuie sur la détente. La balle part au-dessus de ma tête et brise une bouteille avant de se loger dans le mur. Mettre Ben à terre n’est pas difficile. Ce n’est pas un grand gaillard et l’alcool n’a fait que l’affaiblir. Nous renversons la chaise sur le côté. Sans effort, je le plaque au sol, lui arrache son arme et la fais glisser plus loin.

— Bon sang, qu’est-ce qui ne va pas chez toi ? répété-je en le prenant par le col, le hissant en même temps que je me relève.

Je l’assieds sur le canapé, prends le pistolet et le dépose sur le coin de mon bureau, puis je reporte mon attention vers l’ordinateur. Je trouve le fichier qui contient l’enregistrement de Cilla et j’appuie sur supprimer.

Du coin de l’œil, je vois Ben se lever, faire un pas vers le bar.

Je me tourne vers lui.

— Repose ton cul là-dessus !

Il me regarde, la peur dans ses yeux injectés de sang. Il s’assoit sagement.

Je croise mes bras sur ma poitrine.

— Qu’est-ce que tu fous là ? Dans mon bureau, derrière mon bureau, sur mon ordinateur. À pointer ma propre arme sur moi ?

Il se gratte la tête, tourne les yeux vers le verre de whisky que je viens de verser et qui est toujours posé sur le bar. C’est la bouteille qui s’est brisée. Elle était presque pleine et vachement chère, merde.

— C’est ta dernière chance de me dire ce que tu as mis dans ta poche.

— Je t’avais dit qu’ils s’en prendraient à moi, dit-il encore.

— Antonino ?

Il hoche la tête.

Je lui tends la main.

— Donne-moi ce que tu as pris et je te protégerai.

Ses yeux se rétrécissent.

— Tu n’étais pas censé l’enregistrer, n’est-ce pas ?

Il parle de la réunion. Il savait depuis le début ce qui allait se passer ce soir. Et non, je n’étais pas censé l’enregistrer, mais bon sang, c’est mon club, mes règles. Il n’y a pas d’exceptions.

— Il y a une chose que je ne comprends pas. Tu travailles pour Antonino ou tu as vraiment peur ?

— Va te faire foutre, dit-il.

Il s’élance, essayant de passer devant moi. Je l’attrape facilement, le retiens par la gorge et sors la clé USB de sa poche. Puis je le remets sur le canapé en la glissant dans ma poche.

— Tu ne sais pas ce qu’ils vont me faire si je ne leur donne pas cette clé.

Je ricane.

— Tu es pathétique, tu sais ? Rentre chez toi. Dégage de ma vue avant que je te fasse du mal.

— Où ça chez moi ? Je n’ai pas de maison. Souviens-toi, tu l’as prise !

— J’ai pris quoi ?

— Rockcliffe House. Ce club. Mon père. Tout.

Je suis à bout de patience.

— La maison de Rockcliffe appartenait à ma mère. Elle n’a jamais appartenu à la famille Black. Toi et ton père, vous y avez vécu parce que c’était logique quand mon père est mort et que ton connard de père a obtenu la garde de Ginny et moi. Quand ton père a violé ma sœur, il a signé son propre arrêt de mort. Ginny était une enfant. Il l’a violée, putain, Ben !

Il sait tout ça, je le sais.

— Ce club, je l’ai construit à partir de rien. Tu n’y as pas participé.

— Tu le finances avec l’argent de la drogue.

— Ce ne sont pas tes affaires.

— Et maintenant, tu as tout, hein ?

Son expression change, ses yeux deviennent plus petits. Il s’installe dans le canapé, l’air presque détendu.

— La maison. Le club. Le rang social. La jolie fille.

Quelque chose dans la dernière partie de la phrase me dérange.

— Ce ne serait pas dommage qu’on t’enlève une de ces choses ?

Il a prononcé ce mot avec une insistance particulière, les dents serrées comme s’il s’agissait d’une menace.

Je suis toujours en train de digérer ce qu’il vient de dire quand il continue.

— Qu’est-ce qu’il y a ? Pour la première fois de notre vie, j’ai le dernier mot, cousin ? demande-t-il en se levant.

J’entends alors les portes de l’ascenseur s’ouvrir. Surpris, je me tourne vers lui. Je découvre Cilla, les yeux écarquillés comme des soucoupes.

Je fais un pas vers elle.

— Qu’est-ce que tu fais ?

Elle regarde Ben, puis moi.

— J’ai entendu…

Avant qu’elle ne puisse finir, Ben se jette sur le bureau et attrape l’arme. Je fais demi-tour lorsqu’il lève le bras, pointe l’arme vers Cilla et relève la gâchette. Elle crie quand il fait feu, alors que je le plaque au sol, fermant ma main autour de la sienne, celle qui tient l’arme. Mais il l’a de nouveau armée et il s’appuie sur ma poitrine. J’arrive à bouger au moment où il tire à nouveau, déchirant ma peau, projetant du sang et des éclats de chair contre les murs, le bureau, le tapis.

Je tombe en arrière tandis que Cilla hurle. Je regarde mon épaule. Ma veste est déchiquetée, il y a une profonde entaille dans la peau en dessous. Ça brûle comme pas possible et quand je me tourne vers Ben, il fixe aussi ma plaie comme s’il était plus choqué que moi.

— Donne-moi ce putain de flingue, lui dis-je.

Sans attendre qu’il obéisse, je le lui arrache des mains. Il tombe en arrière, ne se bat même pas. Je me lève, vide l’arme de ses balles et la range dans la ceinture de mon pantalon.

— Je suis désolé. Merde. Je suis désolé.

— Arrête de divaguer.

Je regarde Cilla qui est adossée contre le mur du fond. Elle regarde la blessure de mon bras. Je m’approche d’elle.

— Tu es blessé ?

Elle ne semble pas pouvoir détacher les yeux de mon épaule dans un sale état. Je la regarde, elle n’est pas blessée. Juste en état de choc.

— Tu aurais dû rester en bas.

Je sors mon téléphone de ma poche et j’appelle Hugo. Il répond tout de suite.

— Putain, où es-tu ? m’exclamé-je dans le téléphone.

— Je me gare. Merde.

Il a dû apercevoir la voiture de Ben.

— Dans mon bureau. Tout de suite.

Je raccroche et emmène Cilla sur le canapé, où je la fais asseoir.

— Reste là.

— Tu saignes.

— C’est bon.

Je me tourne vers Benji, qui a réussi à se relever et qui se recroqueville dans un coin. Je vais vers lui, le saisis par le col de sa chemise.

— Comment oses-tu venir ici me menacer dans mon propre club, avec mon propre putain de flingue ? Comment oses-tu menacer ma copine ? Pointer un putain de pistolet sur elle ?

— Cousin… Kill, s’il te plaît.

— Tu l’as regardée ?

Je sais ce qui se trouve sur la clé USB. À son regard, je comprends qu’il l’a visionnée.

Merde. Les portes de l’ascenseur se ferment, puis quelques minutes plus tard, s’ouvrent à nouveau. Hugo en sort et regarde autour de lui.

— Emmène-le en bas.

Il faut que je trouve quoi faire de lui. Hugo avance.

— Non ! Lâche-moi ! Tu ne peux pas faire ça ! crie Ben.

Hugo le traîne dehors. Les portes se referment, me laissant avec Cilla. Elle me regarde, les yeux écarquillés et la bouche ouverte. Elle a l’air mal en point, ce qui reste de son maquillage coule sur ses joues, ses cheveux sont à moitié sortis de sa tresse et sa robe est éclaboussée de mon sang.

Je sais que j’ai dit ma copine en faisant référence à elle, mais ce n’est pas exact. Elle n’a jamais été ma copine.

Elle aurait pu être blessée ce soir. Ou pire. Son frère est allongé dans un lit d’hôpital, relié à toutes sortes de machines après avoir tenté de se suicider. Est-ce une bonne chose qu’elle me fréquente ? Ou est-elle en danger à cause de moi ? Est-elle une cible pour mes ennemis ?

Je me frotte le visage. Le cou. Je sais ce que je dois faire. Il n’y a qu’une solution.

— Est-ce que tu… est-ce que tu vas lui faire du mal ? demande-t-elle.

Je ne réponds pas. Ce que je dois faire à Ben est une question distincte. Ça n’a rien à voir avec elle. Si je n’en étais pas sûr auparavant, maintenant j’en ai la conviction.

— Tu es libre.

Elle me regarde, perplexe.

— Quoi ?

— Je te libère de ton contrat. Tu es libre.

— Je n’ai pas…

Mais je pense à quelque chose.

— À une condition.

Elle se lève et je la rejoins.

— Ne t’approche plus du Cygne Noir.

Je ne respire pas. Je ne cligne pas des yeux. J’ai besoin de la mémoriser maintenant, parce que je dois la laisser partir. Je ne peux plus jamais la revoir.

Quand les portes de l’ascenseur s’ouvrent à nouveau, Hugo entre dans mon bureau.

Je me force à ne plus regarder Cilla.

— Emmène-la à son appartement. Nous en avons fini.

Avant que quelqu’un puisse parler, avant que je puisse changer d’avis, je monte dans l’ascenseur sans un regard en arrière quand les portes coulissent. Je ne me retourne pas une fois en bas ni en traversant la pièce principale. Non plus quand je sors dans la nuit froide et claire et monte dans ma voiture. C’est une fois que j’y suis que je m’arrête. Je prends une profonde inspiration. Je dois faire un effort, parce que le poids qui pèse sur ma poitrine ne laisse pas de place pour l’air. Je me force à bouger, à m’asseoir. À démarrer le moteur. À conduire. Je suis en pilote automatique, je n’arrive pas à réfléchir. Je conduis. Je rentre à Rockcliffe House sans elle.

Sans elle.

25

Cilla

Tout ce que je peux faire, c’est regarder le dos de Kill qui pénètre dans l’ascenseur.

Il m’a donné ce que je voulais. Exactement ce que j’ai demandé. Alors, pourquoi ai-je l’impression que quelqu’un vient de me couper l’herbe sous le pied ?

— Prête ?

Hugo rompt le silence. Comment ai-je pu oublier qu’un homme de sa corpulence se trouvait avec moi dans la pièce ?

— Euh, oui.

Il saisit le code, que je connais depuis que Kill l’a utilisé tout à l’heure pour monter à l’étage, et nous entrons dans l’ascenseur. Il ne me touche pas et je jette un dernier coup d’œil dans le bureau, aux éclaboussures de sang sur toutes les surfaces. Je pense à la façon dont Ben a levé l’arme et l’a pointée sur moi. Comment Kill a reçu la balle à ma place et m’a sauvé la vie.

Les portes se ferment en coulissant. Il y a comme un malaise dans la cabine et j’ai froid. Je resserre mon manteau autour de moi. Je ne parle pas, je respire à peine. Hugo m’escorte à l’extérieur, puis dans une voiture – la sienne, je suppose – et nous roulons dans la nuit glaciale jusqu’à mon appartement. Il m’accompagne à l’étage. Il déverrouille ma porte. Il entre devant moi, traverse chacune des pièces, allume partout avant de poser ma clé sur le plan de travail de la cuisine et de tourner les talons pour partir. Il n’a pas dit pas un mot. Il me regarde à peine.

Une fois qu’il est parti, je sors de mon étourdissement. Je prends la clé et verrouille la porte. Puis je m’y adosse.

Cet endroit me semble étranger. Comment est-ce possible, après seulement quelques semaines ? Même l’odeur ne m’est plus familière. J’enlève mon manteau et je le laisse tomber par terre. Ensuite, je retire mes chaussures. Puis la robe. La culotte. Je ne porte pas de soutien-gorge. Je laisse tout ça en allant dans ma chambre, éteignant les lumières sur mon chemin.

Je me demande ce qui serait arrivé ce soir si Jones n’avait pas fait ce qu’il a fait. Je n’arrive pas à me résoudre à dire les mots.

Quand j’arrive devant le miroir intégral de ma chambre, je reste debout. Je suis nue à part les boucles d’oreilles. Je me demande s’il voudra les récupérer. Je les enlève lentement et je les dépose sur la table de nuit. Je les renverrai au club demain.

Demain.

Mais s’il change d’avis et vient me chercher ?

Il ne changera pas d’avis. J’en ai la certitude. Et ce qui est étrange, c’est que c’est la partie qui me terrifie. Je ne reverrai plus jamais Killian Black.

Du doigt, je suis la marque que la larme laisse sur mon visage en coulant. C’est une trace rose, là où le sang a séché sur ma joue. Son sang.

Il a pris une balle pour moi.

Il a dit que j’étais sa copine.

Mais je ne le suis plus. L’ai-je jamais été ?

Je suis très fatiguée, tout à coup. Comme si je ne pouvais pas rester debout un moment de plus. Je tire les couvertures sur mon lit. Cela devrait me sembler familier, mais ce n’est pas le cas. Comme si j’étais allongée dans le lit d’une inconnue. Que m’est-il arrivé ces deux dernières semaines ?

Beaucoup de choses.

Tellement de choses !

Je ferme les yeux. Je voudrais tout éteindre pendant quelques heures, oublier l’espace d’un moment. Je pense de nouveau à l’amnésie. L’espoir de perdre la mémoire. C’est inutile, je sais. Un fantasme.

Quand je me réveille le lendemain matin, je ne me sens pas mieux. En fait, c’est comme si je n’avais pas dormi douze heures d’affilée. Je suis fatiguée et je me sens si lourde que je peux à peine me traîner hors du lit et dans la salle de bains pour prendre une douche. Je reste longuement sous le jet, à regarder l’eau s’écouler à mes pieds. Au début, c’est rose. Je n’ai pas réalisé tout le sang qu’il y avait sur moi, dans mes cheveux. Je devrais changer les draps. Je devrais faire beaucoup de choses. Mais je n’arrive qu’à m’habiller et à m’asseoir sur le canapé avec le téléphone à la main.

Je compose le numéro du Dover Recovery Center et je parle à une infirmière. Je crois que c’est elle qui était là le premier jour où j’y suis allée, parce qu’elle semble me reconnaître.

— Comment va mon frère ?

— Il est réveillé. Il s’est levé tôt ce matin.

— Mais comment va-t-il ?

Elle soupire.

— Le docteur est avec lui en ce moment. Dois-je lui demander de vous appeler après sa visite ?

— Oui. S’il vous plaît.

Je lui donne le numéro du téléphone fixe. Je me demande où est mon sac à main, où se trouve mon téléphone portable. Je raccroche, et au même instant, on sonne à la porte. Mon cœur s’emballe quand je vais répondre, car j’ignore qui je vais trouver, mais j’ai la surprise de voir un livreur qui se tient là avec un carton.

— Priscilla Hawking ?

— Oui.

— Signez ici.

Je m’exécute, la tête ailleurs. Je prends le colis et il s’en va. À l’intérieur, je trouve mon ordinateur portable, mon sac à main, mon portefeuille. Mais rien d’autre. Je ne sais ce que je m’attendais à y trouver. Qu’est-ce qu’il pouvait bien y avoir ? Un petit mot ?

Je me lève et décide d’aller voir Jones avant que le médecin me rappelle. Je vais devoir m’arranger avec eux, de toute façon. Ni Jones ni moi ne pouvons nous permettre un tel établissement et je suppose qu’ils voudront le faire sortir une fois qu’ils auront trouvé une solution.

En sortant, je me rends compte que ma voiture doit encore être à l’appartement de Jones. Je prends un taxi et il m’y conduit. Je la retrouve exactement à l’emplacement où je m’étais garée cette nuit-là. Bientôt, je suis devant le centre de désintoxication de Dover. J’entre et je décide de contourner la réception, mais alors que je fais quelques pas dans le couloir, je suis accueillie par la fameuse infirmière, celle qui m’a amenée ici la première fois que Kill et moi sommes venus. Elle semble surprise de me voir.

— Mademoiselle Hawking ?

Je m’arrête et me retourne.

— Oui ?

— Le docteur Moore ne vous a pas appelée ?

— Oh, peut-être. Je lui avais donné la ligne fixe. Mais je suis là et j’aimerais voir mon frère.

— Une minute, s’il vous plaît. Je vais appeler le médecin pour qu’il vienne vous parler.

— Quoi ? Pourquoi ?

Elle a l’air presque embarrassée, et un moment plus tard, deux hommes arrivent au bout du couloir, en grande conversation au-dessus d’un dossier.

— Oh, le voilà. Docteur Moore ?

L’infirmière est visiblement soulagée.

Je reconnais le médecin et lui aussi. Il referme le dossier, s’excuse auprès de l’autre homme et se dirige vers nous.

— Mademoiselle Hawking, je vous ai laissé un message.

— Je ne l’ai pas reçu. J’avais quitté la maison. Qu’est-ce qui se passe ? Est-ce que Jones va bien ?

— Il va bien. Allons dans mon bureau, d’accord ?

— Où est Jones ?

Je refuse de bouger jusqu’à ce qu’il me le dise.

— Il est dans la même chambre qu’hier soir et il est avec une infirmière.

— D’accord.

Je le suis dans son bureau, petit, mais bien rangé. Je m’assieds.

— Que se passe-t-il ?

Il prend une grande inspiration.

— Jones s’est enfin confié sur certaines choses.

Je m’éclaircis la voix et détourne le regard un instant.

— Je pense qu’il est dans son intérêt que vous lui laissiez un peu de temps pour régler ça.

— Du temps ?

— Mademoiselle Hawking, je pense que ce serait dommageable pour lui de vous voir en ce moment. Il se sent très protecteur envers vous, et en même temps…

Il se tait comme s’il cherchait les mots, mais je ne veux pas les entendre. Je peux deviner.

— Il ne veut pas me voir ?

Je ne peux pas insister là-dessus. Je ne veux pas, parce que d’une certaine manière, je comprends.

— Sa condition mentale est… fragile. Je sais que ce n’est pas ce que vous voulez entendre, mais ma priorité est mon patient. S’il vous plaît, comprenez-moi.

— Quand alors ? Dans combien de temps pourrai-je le voir ?

— Donnez-lui quelques semaines. Je reste en contact avec vous. Monsieur Black m’a demandé de vous tenir au courant des progrès de Jones.

Mon cœur bondit quand j’entends son nom. Le médecin se racle la gorge et ouvre un dossier.

— Monsieur Black fait tout pour lui offrir les meilleurs soins possible, Mademoiselle Hawking.

— Que voulez-vous dire ?

Il a l’air gêné.

— Je veux dire qu’il a engagé les meilleurs médecins.

— Jones et moi, nous ne pouvons pas nous permettre…

Il lève la main.

— Monsieur Black s’occupe des dépenses.

Il regarde sa montre.

— Maintenant, si vous voulez bien m’excuser ?

Je me lève.

— Vous m’appellerez…

— Tous les jours.

Je serre la main qu’il me tend, encore perplexe.

— Merci de votre compréhension.

Je sors du bâtiment, un peu abattue. C’est une journée venteuse et claire, typique de l’hiver, et on dirait bien que la neige arrive. Une fois à ma voiture, je lève les yeux vers la chambre qu’il occupe, avec la grande baie vitrée. Je suis tentée de retourner à l’intérieur et de le voir une seule fois, mais je comprends ce que le médecin a dit. Pourquoi il l’a dit. Jones a besoin de temps loin de moi. Je le sais depuis longtemps.

26

Cilla

Les quatre semaines suivantes s’écoulent lentement et sans incident. Je n’ai toujours pas vu Jones, bien que son médecin m’appelle tous les jours, comme promis. Kill a tenu sa parole. Je suis libérée de mon contrat. Je m’attendais presque à ce qu’il revienne me chercher – je le souhaitais, en fait –, qu’il change d’avis et me ramène de force à Rockcliffe House, mais il ne l’a pas fait. Je ne l’ai pas vu, ni personne qui lui soit associé.

En fin de compte, c’est presque comme si ces deux semaines n’avaient pas eu lieu du tout.

Presque.

Le problème, c’est que je ne peux pas les oublier. Je ne peux pas oublier ce qu’elles m’ont fait ressentir. Ce qu’il m’a fait ressentir. Et je ne peux pas m’empêcher de me demander s’il est parti à cause de ce qu’il a découvert quand il est allé en Floride. Parce qu’il a dit ça, n’est-ce pas ? Non seulement il a entendu, mais il a vu.

Les nouvelles ont rapporté la disparition du juge Callahan il y a trois semaines, mais l’histoire ne fait plus la une des journaux. Les gens passent à autre chose. Ils oublient. Du moins, ce genre de choses.

Il s’est avéré que Kill avait raison sur un point. Ça ne fait aucune différence de savoir qu’il est mort. Qu’il a souffert. Ça ne fait aucune différence, parce que les dragons sont en nous. En moi et en Jones.

Que le mien soit tué n’a pas fait de différence, au bout du compte.

Le presque héros qui a volé à mon secours ne compte pas.

Presque, ça ne compte pas.

Je referme mon ordinateur portable et je regarde mon appartement obscur. Je ne peux pas travailler. J’en suis incapable depuis que tout est arrivé. Je pense à Jones et j’aimerais pouvoir lui parler. J’aimerais qu’il me dise qu’il va bien. Même si je sais que c’est pour son bien, ça fait mal de rester à l’écart.

Il est tard et je n’ai pas pris la peine d’allumer. Les bruits de la ville montent jusqu’à mon appartement et l’éclairage public filtre entre les lamelles des stores. Je me lève et me rends dans ma chambre, que j’allume.

Ce soir, je vais aller jusqu’au bout.

Ce soir, je vais reprendre mon pouvoir. Mon contrôle.

Ce soir, je vais me débarrasser de Killian Black, même si cela signifie briser la seule condition qu’il m’a imposée.

Dans mon placard, je trouve l’une des robes que je portais quand j’allais au Cygne Noir. Après m’être déshabillée, je l’enfile et je regarde mon reflet. La petite robe rose est trop courte et trop moulante. Trop vulgaire. Elle m’expose trop. Elle dit que je suis disponible. Que je suis à l’affût.

Je me fais une queue de cheval et je me maquille. Du maquillage lourd, avec du rouge à lèvres foncé. Le maquillage aussi est assorti à la robe. Il envoie le même message.

Sans prendre la peine de mettre des bas, j’enfile une paire de chaussures d’allumeuse, à semelles compensées. Elles me font mal aux pieds, mais j’ai besoin de ça aussi en ce moment. Je ne fixe pas trop longtemps mon reflet. Je n’en ai pas envie, mais je dois le faire. C’est la seule façon de me libérer de lui. J’ai besoin de revenir au point où j’en étais avant, à une époque antérieure à lui.

Je passe un long manteau et je me dirige vers ma voiture, garée au coin de la rue. C’est la troisième fois depuis mon retour que je vais au Cygne Noir, mais cette fois, je suis déterminée à entrer dans le bar. Les deux fois précédentes, j’ai fait demi-tour et je suis rentrée chez moi. Comme si je respectais le marché. La promesse que je lui ai faite. Pourtant ce soir, je vais aller jusqu’au bout. Mon temps avec Kill est terminé, de toute façon. Il ne peut pas s’attendre à ce que je ne baise plus jamais. Je suis sûre qu’il se fout complètement de savoir qui je baise, en fait. Autrement, il ne serait pas parti.

J’arrive trop vite et je dois me forcer à sortir de la voiture. Le parking est plein et les lumières clignotent dans le bâtiment. Il est délabré, à l’extérieur comme à l’intérieur, le bois semble sur le point de s’effondrer à tout moment et c’est peut-être en partie ce qui m’attire. J’arrive devant les portes et j’en ouvre une. J’avais oublié cette odeur de fumée de cigarette mêlée à celle du whisky bon marché. Ce mélange s’accroche à vos vêtements et à vos cheveux pendant des jours.

Je vois les regards qui se tournent vers moi quand je rentre. Je scrute la pièce à la recherche de ma proie et je me dirige vers un tabouret vide au bar. C’est comme ça que je vois les hommes ici. Des proies. C’est tout. Ils serviront à quelque chose. Nourrir mon besoin.

— Un whisky pur.

Je commande ça sans savoir pourquoi, car je ne suis pas une amatrice de whisky, mais ce soir, quand le barman posera le verre ébréché devant moi et le remplira, j’avalerai tout et je ferai signe pour en avoir un autre.

Le liquide me brûle la gorge. Ce n’est pas comme le whisky de Kill. La brûlure des bonnes choses est différente. Mais cela n’a aucune importance. Je pivote sur mon siège, appuyée au bar. Après avoir passé en revue les nombreux hommes présents, je me concentre sur l’un d’eux. Un grand blond, vaguement potable.

Il est debout contre le mur, une main dans la poche, l’autre tenant une bière à moitié pleine. Il lève son verre quand il croise mon regard.

Je penche la tête sur le côté. Je finis mon verre et me lève.

Je porte encore mon manteau, mais je le déboutonne et le fais glisser en me retournant, puis je me dirige vers les toilettes. Je n’ai pas besoin de regarder derrière moi pour savoir qu’il me suit.

La porte des toilettes s’ouvre et une femme en sort en titubant. Elle me regarde de bas en haut d’un air mauvais en lâchant la porte au lieu de me la tenir. Elle peut aller se faire foutre. J’entre et choisis la cabine la plus éloignée. C’est la plus grande.

J’entends la porte s’ouvrir derrière moi et je me retourne pour voir l’homme qui se tient là, un peu hésitant.

Je fouille dans ma poche et j’en sors un préservatif.

Je me sens mal à l’aise, mais c’est pour ça que je suis venue. C’est comme ça que je vais reprendre ce que j’ai donné à Kill.

L’homme m’adresse un sourire gêné.

Je pose le préservatif au bord du lavabo.

— Ne me dis pas que tu n’as jamais fait ça avant, dis-je d’un ton moqueur.

Sur ce, j’entre dans les toilettes et je passe la main sous ma robe pour enlever ma culotte, mais je n’y arrive pas.

Des pas me suivent. J’entends qu’il déchire l’emballage. Je prends une grande inspiration en essayant de me calmer.

Mais qu’est-ce que je fais ? Ce n’est pas ce que je veux. Ce n’est pas la même chose. Ce n’est pas…

Déjà, la porte de la cabine s’ouvre. L’inconnu se tient là et me regarde. Quand il sourit, je songe qu’il a besoin d’un appareil dentaire. Il défait sa ceinture, déboutonne son pantalon. Un pantalon beige avec une tache sur une cuisse. De la moutarde, peut-être.

Je secoue la tête. Ce n’est pas ce que je veux.

— Non.

— Comment ça, non ?

Je passe à côté de lui, mais il m’attrape.

— J’ai changé d’avis, dis-je avec autant de force que je peux en rassembler, réalisant pour la première fois depuis toutes ces années à quel point ce jeu est dangereux.

Combien j’ai eu de la chance.

— Attends un peu, mon cœur…

Mon cœur.

— Ne m’appelle pas comme ça.

Il se lèche les lèvres. Il est trop proche, il me dégoûte.

— Lâche-moi.

Mais il ne libère pas mon poignet et glisse son autre main le long de ma hanche, le long de ma cuisse.

— Ne me touche pas !

Je me suis jetée sur lui, mais il est grand et il n’est pas aussi ivre que je le pensais tout à l’heure.

— Tu m’as excité, dit-il en remontant ma robe. Tu veux que ce soit brutal ? C’est ça ?

Il me fait pivoter, me pousse violemment contre le mur et retrousse ma robe jusqu’à la taille.

— Lâche-moi !

Sa main sale couvre ma bouche et je l’entends abaisser sa fermeture éclair. J’entends sa respiration changer quand ses doigts glissent dans l’élastique de ma culotte.

— Non ! Arrête !

La porte des toilettes s’ouvre brusquement, et avant que je m’en rende compte, quelqu’un attrape l’homme. Je me retourne vers la pièce au moment où l’arrière de sa tête vient s’écraser sur le miroir au-dessus du lavabo, le faisant voler en éclats. Dans un cri, je tourne le dos alors que des éclats pleuvent sur le lavabo.

— Elle t’a dit d’arrêter, espèce de connard.

C’est Kill. Il est là. Quand l’homme glisse sur le côté du lavabo, Kill l’attrape par le col.

— Qu’est-ce que tu ne comprends pas dans le mot non, tête de nœud ?

L’homme ne reçoit même pas un avertissement. Kill le tabasse, sa rage est féroce, hors de contrôle.

— Kill, arrête !

J’essaie de le dégager.

— Ça suffit ! C’est bon.

Hugo surgit et me lance un regard. Je comprends alors pourquoi personne n’est entré dans les toilettes, car ils ont dû entendre ce qu’il s’y passait.

Kill se redresse et tourne ses yeux furieux vers moi.

— Est-ce qu’il t’a fait du mal ?

Je secoue la tête.

— Bon, fait-il avant de se tourner vers Hugo. Emmène ce connard derrière et assure-toi qu’il reçoive une bonne leçon.

Hugo l’entraîne déjà et Kill fait un pas vers moi.

Je recule, la violence dans ses yeux m’effraie.

— Je t’avais donné une condition, dit-il en me regardant de la tête aux pieds.

Je me rends compte que ma robe est encore retroussée autour de ma taille quand il la tire brutalement vers le bas.

— Je… les quatre semaines…

— Tais-toi. Je n’ai pas mis de date d’expiration dessus.

Je suis adossée au mur et il me tient prisonnière.

— C’est dangereux, Cilla. Ces hommes…

— Sont dangereux ? Comme toi ?

— Je ne suis pas dangereux pour toi.

— Tu es le pire qu’il puisse m’arriver.

Il prend mon menton dans sa main, me force à lever les yeux pendant qu’il scrute mon visage. Je fais la même chose. Il m’a manqué. Il m’a tellement manqué.

— Qu’est-ce que tu faisais ? me demande-t-il.

Son regard n’est plus fâché, mais différent. J’y décèle quelque chose de tendre.

— Je reprenais le contrôle, je pense.

Il secoue la tête.

— Qu’est-ce qui t’a fait venir cette fois-ci ?

— Comment as-tu su ?

— Je te fais suivre.

— Tu me surveilles ?

Il ne répond pas. Je secoue la tête.

— Tu as toujours aimé regarder, n’est-ce pas ? Tu as aussi des caméras dans mon appartement ? Désolée d’avoir ronflé comme ça.

Ce que je dis l’a évidemment énervé, parce qu’il me prend le bras brutalement et me pousse vers la porte.

— Allons-y. On a fini.

— Je n’ai pas fini, moi !

J’enfonce les talons dans le sol. Il s’arrête.

— Tu as terminé. Pour de bon.

— Tu ne peux pas faire ça.

— Tu parles ! J’ai changé d’avis.

— Quoi ?

Il m’adresse un sourire méchant, et avant que je m’en rende compte, il me hisse par-dessus son épaule et me donne une bonne claque sur les fesses.

— Aïe !

Il franchit la porte et entre dans le bar, soudain remarquablement calme.

— J’ai dit que je changeais d’avis. Je ne te libère pas de ton contrat. Je te reprends, en fait.

Une bouffée d’air froid me frappe l’arrière des cuisses quand on sort. Hugo arrive au coin de la rue en se frottant les articulations d’une main, et j’ai l’impression qu’il voit tout, même s’il ne semble rien regarder en particulier.

Nous arrivons à la voiture de Kill et il ouvre la portière. Il me dépose au sol.

— Tu ne peux pas me reprendre comme ça.

— Ah bon ? Pourquoi pas ? Qui va m’en empêcher ? demande-t-il avant de me pousser sur le siège arrière et de se glisser à côté de moi.

Hugo ferme la portière et Kill se tourne vers moi.

— Je peux faire ce que je veux, Cilla.

Il m’observe attentivement. Hugo démarre.

— Tu t’autodétruis.

— Qu’est-ce que ça peut te faire ? Tu es parti, de toute façon.

— Ce bar est dégoûtant. Baiser un inconnu à la bite molle dans des WC ? Ça ne te ressemble pas.

— Tu ne me connais pas.

— Je sais tout de toi. Je connais tes secrets les plus enfouis et les plus sombres. Et je sais que tu as besoin d’un héros. Ténébreux, de préférence.

Je m’arrête là et presse les paumes sur mes yeux. Quand je les retire, je le vois en train de me regarder. C’est vraiment la merde. Je suis vraiment dans la merde.

— Qu’est-ce que tu veux de moi ?

Il se penche plus près. Son regard balaie mon visage, s’arrêtant sur ma bouche pendant une longue minute avant de revenir à mes yeux.

— Je te l’ai déjà dit. Je veux tout. Tout, putain.

27

Cilla

Je suis assise à côté de lui, mais je n’arrive presque pas à croire que c’est réel. Je m’enfonce lentement dans le danger où je me suis mise. Je baisse les yeux, je les essuie.

Je ne sais pas ce que je fais. Tout est si confus et je me sens plus que jamais hors de contrôle.

— Tu veux te punir toi-même. Te détruire. Je ne vais pas le permettre, dit Kill.

Je pensais avoir dépassé cela. Mieux que Jones. Je pensais avoir le contrôle sur tout ça. Mais voir Kill, ce regard dans ses yeux, celui qui dit qu’il sait, qu’il sait vraiment, ça me tue. Je veux me cacher, mais en même temps, j’en ai besoin. J’ai besoin de lui. J’ai besoin que quelqu’un sache. Que quelqu’un me voie.

Pourtant, l’instinct de fuite est tout aussi puissant.

Je sais que c’est stupide, mais je saisis la poignée de la porte et j’essaie d’ouvrir. C’est verrouillé, et de toute façon, il m’attrape les poignets. Il me force à mettre mes mains sur mes genoux.

— Laisse-moi partir.

— Tu ne veux pas, en fait.

— Si ! C’est un kidnapping !

Il sourit et c’est le Kill que j’ai connu au début. Le méchant. Bien qu’en réalité, il n’ait jamais été uniquement méchant, au fond. Il a même su être tendre.

— Non, en fait, je vais te donner exactement ce dont tu as besoin, mon cœur.

Mon cœur. Chaque fois qu’il m’appelle « mon cœur », c’est comme si mes entrailles se transformaient en gélatine. La façon dont il le dit, en revanche, ce n’est pas tendre. Il n’a pas l’intention que ça le soit. Non, avec lui, on parle de propriété. Je suis à lui. Encore une fois.

J’écoute la suite de ce qu’il dit, puis j’observe ses yeux brûlants, intenses et sombres.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Tu ne cherches pas un héros pour te sauver, Cilla. Tu cherches quelqu’un de sombre. Tu es tellement perdue là-dedans, que tu ne vois même pas la lumière pour sortir. Je vais entrer et te chercher. C’est ce que ça veut dire.

Je frémis à ses paroles, je n’ai pas de réponse. Je reste là, silencieuse pendant que nous roulons.

Contrairement à ce que je pense, nous allons au loft. Mais quand nous arrivons, Kill demande à Hugo de me conduire à l’étage. De me mettre dans la chambre spéciale pendant qu’il s’occupe de quelque chose.

— C’est quoi la chambre spéciale ?

J’ai le cœur battant, trop effrayée par ce qu’il a prévu, sachant très bien qu’il pense ce qu’il dit. Qu’il va venir me chercher dans le noir. Le fait est que cela signifie que je vais devoir y faire face. Regarder tout ça en face. Je ne suis pas sûre d’en être capable.

— Tu verras bientôt, dit-il.

— Non. Je ne veux pas y aller.

Mais il m’a déjà fait sortir de la voiture.

— Sans doute, pourtant tu y vas. Je viens avec toi, Cilla.

La panique me pousse à chercher une sortie dans le parking, mais je sais qu’il n’y en a pas. Hugo est derrière moi et Kill devant. Il s’approche, me touche le visage.

— Je serai là avec toi.

La chambre « spéciale » est la dernière au bout du couloir, trois portes après ma chambre d’amis de l’autre soir. Aussi luxueusement que soit décoré le reste de l’appartement, cette chambre est volontairement dépouillée et froide. L’ameublement se compose d’un lit double sans draps ni oreillers, bien qu’il y ait une couverture déchirée sur le matelas. Pas de table de nuit ni de lampe, sauf au plafond. Le long du mur, une table d’appoint et une chaise bancale, vieilles et abîmées, semblent avoir été jetées là il y a plusieurs années, et au-dessus, un miroir terni fissuré dans un coin. La fenêtre unique a des stores cassés bas de gamme à la place des rideaux somptueux des autres pièces. Même la peinture des murs est vieille. En fait, la seule chose neuve dans cette pièce, c’est la caméra dans le coin. Il n’essaie même pas de la cacher. L’objectif est sur moi depuis le moment où j’ai mis les pieds ici.

Je tire la couverture à moi et j’enroule mes bras autour de mon buste. Je suis assise sur le matelas, le dos contre le mur. Il n’y a pas de tête de lit. Je porte encore ma robe, mais elle est déchirée sur le côté et je suis pieds nus. C’est à ce moment-là que la robe s’est déchirée, quand Hugo a insisté pour que je lui donne les chaussures et que j’ai refusé. Il a gagné.

Une heure a dû s’écouler depuis que je suis arrivée ici. Je pensais que Kill serait là plus tôt, mais il me fait sûrement mijoter. Il me fait attendre ce qui va arriver.

Quelque chose a changé entre nous, comme si nous avions traversé un pont qui s’est effondré dans le gouffre en dessous tandis que nous avancions pas à pas sur ses planches branlantes sans le savoir. Ce qui s’est passé jusqu’à présent, j’en prends conscience maintenant, c’était un jeu d’enfant. Je pouvais y survivre.

Je sais qu’il est là avant même de l’entendre. C’est comme si je pouvais sentir sa présence désormais, je suis tellement en phase avec lui. Un frisson me parcourt la colonne vertébrale et je frémis. J’ai toujours l’impression d’avoir une réaction très viscérale à son égard, rien qu’en pensant à lui. On dirait que mon corps réagit à lui en dehors des paramètres fixés par mon cerveau.

J’entends sa voix derrière la porte. Puis celle d’Hugo. Je ne sais pas ce qu’ils se disent, mais je peux faire la distinction entre les deux. Des pas s’éloignent dans le couloir. Hugo, je suppose. Quand la clé glisse dans la serrure, je sens la sueur froide se répandre sur mon front. Le loquet bouge. Je repousse la couverture et, lorsque la porte s’ouvre, je me force à me lever. Pour faire face à ce qui m’attend.

Kill se tient debout dans l’embrasure de la porte, toujours vêtu de sa veste de costume. Il est tellement impeccable. Son regard glisse sur moi, détaille la robe déchirée, mes pieds nus. Il entre et ferme la porte derrière lui. Le mur dans mon dos est froid contre ma peau.

Il ne me libère de son regard que momentanément, me fixant à nouveau dans nos reflets dans le miroir. Sans parler, il fait glisser sa veste et l’accroche au dossier de la chaise. Avec une lenteur délibérée, il enlève un bouton de manchette puis l’autre, les pose sur la table, produisant un petit bruit dans la pièce vide. Il se tourne alors vers moi et mes yeux tombent sur ses mains tandis qu’il commence à retrousser une manche de chemise, puis l’autre. Je les regarde, je vois comme elles sont épaisses, musclées et puissantes. Je contemple ses grandes mains. Je me souviens de leur sensation sur ma peau. De leur brutalité quand il me touche, quand il me prend.

— Je n’aurais pas dû partir, dit-il.

Surprise, je lève les yeux vers lui.

— Je n’aurais pas dû te laisser comme ça.

— C’est-à-dire ?

Je recule encore plus contre le mur quand il fait un pas vers moi.

— Je connais la vérité, Cilla.

Je l’entends, mais je ne veux pas y penser. Tout ce que je sais, c’est que je dois sortir d’ici. Loin de lui. De ses paroles. De sa façon de me regarder.

— Je sais, répète-t-il.

— Non.

Je fais le tour du lit jusqu’à la fenêtre. Il ne doit pas me voir.

— Regarde-moi.

Il est tout près, derrière moi. Je secoue la tête.

Quand il me touche, je sursaute et me tourne vers lui. Je secoue encore la tête, je m’éloigne, mais il n’y a nulle part où aller et je crois bien que je vais vomir.

— Jones est en mauvaise santé, dis-je quand le mur cogne mon dos.

Je me frotte le visage à deux mains. Je ne peux pas parler de ce qu’il vient de dire. Je ne peux pas le laisser me regarder. Je ne peux pas le laisser me voir.

— Je pense qu’il est en meilleure forme que toi.

Je secoue la tête.

— Je ne veux pas de ça.

— Je sais tout, dit-il. Tout.

Je me plie en deux et je serre mon ventre. Mes cheveux pendent comme un rideau entre nous, me protégeant de lui.

— Cilla.

Sa voix est grave. Dangereuse.

Je me rends compte que j’ai relevé les genoux quand il s’approche. J’ai beau vouloir ramper dans ses bras, enfouir mon visage dans sa poitrine et sangloter jusqu’à me noyer, quand ses doigts effleurent mes cheveux, je lui écarte la main. Je le fixe.

— Tu ne sais rien, lâché-je.

Je me lève, j’essaie de me glisser en passant devant lui, mais il m’attrape par la taille et m’attire, le dos contre son torse.

Un sanglot m’échappe, mais je le ravale. Je ne peux pas laisser faire ça. Je ne peux pas le laisser commencer. Parce que sinon, ça ne s’arrêtera pas.

— Laisse-moi partir, je t’en supplie.

Je tremble, je suis gelée. J’ai trop chaud. Je ne peux pas le regarder. Je ne veux pas voir ce que je vois dans ses yeux, parce que je le crois. Il sait. Il sait tout.

Il s’assoit sur le lit, m’attire sur ses genoux. Je détourne le visage pendant qu’il me berce.

— Ce n’est pas ta faute, dit-il.

Je m’effondre. C’est le moment. C’est la gentillesse. La putain de tendresse dans sa voix.

— Ce qu’il t’a fait. À Jones. Ce qu’il t’a fait…

— Arrête !

Ma voix est méconnaissable. J’ai le hoquet et je sanglote, et mes oreilles sont pleines de bruits. Un vrai chaos.

— Lâche-moi.

— Non.

Il laisse ses bras puissants autour de moi, ses mains qui me tiennent fermement, qui me serrent contre lui.

— S’il te plaît, lâche-moi.

Sa chemise est trempée de mes larmes et je ne sais pas comment il peut y en avoir autant. Après tant d’années, encore, toutes ces larmes.

— Je ne te lâcherai pas, Cilla.

Je sais qu’il ne le fera pas. Je le sais. Mais il le faut. Je ne peux pas faire ça. Je ne peux pas faire ça. Je me force à le regarder, je me force à m’endurcir.

— Je n’ai pas besoin de toi, crié-je en essayant de repousser ses bras. Je ne veux pas de toi. Pas comme ça.

— Non, tu veux que je sois dur. Tu me veux brutal.

Je suis perdue.

— C’est ce dont tu as besoin. C’est la seule façon de l’enterrer. Ça se termine ce soir, mon cœur.

Il me laisse quitter ses genoux, se lève, détache sa ceinture.

Je secoue la tête, je ne veux pas baiser. Je me retourne et j’essaie de ramper, mais il m’attrape la cheville.

— Ce n’est pas à la baise que je pense, dit-il comme s’il avait lu dans mes pensées.

Quand j’entends le bruit de sa ceinture passer les boucles, je me retourne et je le vois debout au-dessus de moi, enroulant la ceinture autour de sa main.

— Je pense que ce dont tu as besoin, c’est de la douleur. Et peut-être qu’alors tu pourras tout lâcher. Parce que retenir ça, Cilla, ça te tue.

Je ne comprends pas et j’essaie encore de digérer ce qu’il a dit quand il s’assoit à nouveau, m’attire sur ses genoux de sorte que mes jambes pendent d’un côté et que mon buste soit plaqué sur le lit.

— Pardonne-moi, dit-il avant de déchirer ma robe.

Je crie en sentant l’air frais sur l’arrière de mes cuisses avant que le feu de sa ceinture ne me fouette les fesses.

Tout s’arrête et je retiens mon souffle. Mais quand il frappe à nouveau, je me débats. Je me débats de toutes mes forces, j’essaie de me dégager, de glisser de ses genoux, de couvrir mes fesses. Il est trop fort et il me coince les poignets dans le bas du dos. Il fait glisser ma culotte le long de mes cuisses et me fouette avec sa ceinture, sans relâche.

Je ne peux pas respirer. Je n’arrive pas à suivre. Les coups arrivent vite et fort, je ne peux plus respirer.

— Ça fait mal !

Mon cœur s’emballe, je transpire, mes fesses et mes cuisses sont en feu et il me tient toujours, ses jambes musclées contre mon ventre, ses mains emprisonnant mes poignets et me serrant contre lui.

— Laisse-toi aller.

— Je ne peux pas.

— Si.

Je ferme les yeux, et merde, ça fait un mal de chien, je veux qu’il s’arrête et qu’il me prenne dans ses bras pour toujours.

— Tu peux, Cilla. Je te tiens. Je suis là. Tu cours comme une folle, mais tu es dans une roue de hamster. Laisse-toi aller, putain.

— Je ne peux pas.

J’ai toujours pensé que c’était Jones qui était trop cassé pour être réparé, mais j’avais peut-être tort, parce qu’en ce moment, aussi indéfinissable que ce soit, ça me brise. Ça me brise en mille petits morceaux.

— Il le faut.

Je l’entends et il me fouette encore, et tout ce que je peux faire, c’est enfoncer mon visage dans le matelas et sangloter parce que je n’y tiens plus. Je ne peux plus tenir. Ça me possède. Ça me tue, même quand je pensais pouvoir le contrôler. Quand je croyais l’avoir enfermé quelque part.

Ça n’a fait que grandir. Comme un cancer, ça s’est métastasé, m’infectant tout entière avec son horreur. Parce que ce qu’il nous a fait, ce qu’il nous a obligés à faire, frère et sœur, c’est malsain. C’est contre-nature. Et je ne peux pas respirer à cause des sanglots. Je me noie. Je prends l’eau.

Un gémissement plus animal qu’humain monte de ma poitrine et mes fesses tremblent, mais la ceinture a disparu. Kill me soulève dans ses bras, s’assoit le dos contre le mur et me laisse me recroqueviller contre lui, enfouir mon visage contre sa poitrine, autant pour me cacher que pour que je sente ses bras autour de moi.

— Lâche-toi. Laisse tout sortir.

C’est ce que je fais. Je n’ai pas le choix. C’est comme un raz-de-marée, un tsunami de douleur, d’angoisse et de peur qui déferle et jaillit de mon être. Je ne pourrais pas l’arrêter même si je le voulais. Tout ce que je peux faire, c’est m’accrocher à lui. L’agripper comme s’il était la seule chose qui me permette de rester à flot, parce qu’en ce moment, c’est la vérité. S’il n’était pas là, avec ses bras autour de moi, je me noierais.

28

Kill

Je la tiens. Elle est calme, enfin. Je n’ai pas dormi, mais elle sommeille, assommée depuis des heures. Elle n’a pas bougé depuis que j’ai enlevé sa robe et que je l’ai couchée dans mon lit. Et j’ai décidé de ne plus la laisser sortir. Ce qui s’est passé entre nous ce soir, ça nous a liés. Mais nous étions liés avant cela. Nous avons été liés dès le premier jour. Je connaissais ses ténèbres. Ses failles. C’est ce qui m’a attiré. Seulement, je n’avais pas pris conscience que ça déboucherait là-dessus.

Cilla s’est recroquevillée contre moi, le visage contre ma poitrine. Son souffle est chaud sur ma peau et je pense qu’elle est en paix pour la première fois depuis que je la connais. Peut-être pour la première fois depuis qu’elle a quitté la maison de Callahan. Sa protection.

Je regarde le sommet de sa tête, déplace un peu ma main pour écarter les cheveux de son visage. Elle ne bouge pas. Ses lèvres sont légèrement écartées, les derniers restes de maquillage formant une ombre sur sa tempe. La peau autour de ses yeux est gonflée et rose, et pourtant c’est la plus belle créature que j’aie jamais vue.

C’est peut-être parce que je l’ai vue nue. J’ai vu sa douleur. J’ai tué son dragon.

Je ne sais pas combien de temps je la contemple, mais le soleil filtre autour des rideaux aux fenêtres quand elle s’agite. Elle s’étire un peu, fait un bruit proche du ronronnement de chat. En me sentant à côté d’elle, elle s’arrête. Elle cligne des paupières. Sa main se déplace vers sa hanche et elle pousse un petit cri. Elle le sentira pendant quelques jours, mais elle en avait besoin. Il fallait la forcer à se libérer. Elle n’était plus capable de le faire elle-même.

Ses yeux de jade rencontrent enfin les miens. Je suis curieux de savoir ce que je vais découvrir. Ce qu’elle va dire ou faire. Elle pose une main sur mon épaule et se relève. Son visage est à dix centimètres du mien, sa poitrine nue appuyée sur la mienne.

Elle ne parle pas, ne sourit pas. Elle me regarde seulement, approche sa joue contre ma barbe naissante avant de poser sa bouche sur la mienne. Ses lèvres sont tendres quand elle m’embrasse. J’enroule mes bras autour de sa taille lorsqu’elle se rapproche, puis elle monte sur moi. Elle intensifie le baiser, ses jambes s’ouvrent et ma queue est dure pour elle, mais ce n’est pas le plaisir que je recherche, et j’ai le sentiment que c’est pareil pour elle. C’est autre chose. C’est un besoin de sceller ce qui s’est passé entre nous la nuit dernière. Un besoin de s’unir. De ne faire qu’un, d’être soudés ensemble, au moins pour un moment.

— Cilla.

Je la fais rouler sur le dos. Ses jambes se referment autour de moi, m’attirant vers elle. Je l’embrasse à nouveau, lui saisis l’arrière de la tête et passe mes doigts dans ses cheveux. Sans la quitter des yeux, je me glisse en elle. Ce n’est pas de la baise. Ce n’est pas violent. Ce n’est pas moi qui prends, ni elle d'ailleurs. C’est trop tendre pour cela. C’est de l’amour, quelque chose qui m’est étranger et, il me semble, à elle aussi.

— Cilla.

Je bouge lentement et elle s’accroche à moi, nos regards fixés l’un à l’autre. Ce sentiment, cette tendresse, c’est étrange. Je ressens tout avec plus d’acuité que jamais. Je sens que son corps m’absorbe comme si je faisais partie d’elle. Comme si elle était une partie de moi. Nous sommes si proches, je crois que je n’ai jamais été aussi proche de qui que ce soit auparavant, même pas d’elle, même pas quand je la prenais.

— Je t’aime, murmure-t-elle, une larme glissant sur le côté de son visage.

Je la dévisage, allongée sous mon corps, tandis que je la prends dans mes bras, que je la possède.

— Je t’aime, répète-t-elle comme si elle donnait un sens à tout cela. Je t’aime.

Ses yeux brillent comme des émeraudes, sa bouche rose s’ouvre et sa respiration devient plus courte. L’envie de jouir dicte mon rythme et je ne peux pas ralentir, faire traîner les choses, même si c’est tout ce que je voudrais, les faire durer des heures. Des jours. Rester en elle comme ça pour toujours. Mais je ne peux pas, parce que j’ai besoin de la remplir, de la sentir se contracter autour de moi. J’ai besoin de finir. Et à ce moment-là, je suis humain, pas un animal qui monte sa partenaire, qui baise dans le but de féconder. Je lui ai fait l’amour lentement. Je jouis pendant ce qui me semble durer une éternité et je la sens jouir aussi. Je la regarde, tout comme elle, et je sais que quelque chose a changé maintenant. Ce n’est plus la même chose entre nous, mais je n’ai rien à dire sur cette pensée, ce sentiment. Je sais seulement que c’est différent, que ce ne sera plus jamais comme avant.

Que tout ça, la veille au soir et maintenant, c’est une ligne de démarcation. Cette nuit, tout a changé. Tout a changé.

— Je t’aime, Cilla.

* * *

— Comment as-tu fait ? demande Cilla une fois que nous sommes douchés.

Elle passe un pull par-dessus la tête et je boutonne ma chemise.

Je sais ce qu’elle demande, mais veut-elle vraiment savoir ? Callahan est de la bouffe pour crocodiles maintenant. De la merde de crocodile.

— J’ai pris sa chair, un demi-kilo après l’autre. Comme tu le voulais.

— Combien de temps a-t-il mis à mourir ?

— Longtemps.

— Pas assez longtemps.

— Non, sûrement pas, mais c’est fini maintenant. Tu dois laisser couler.

— Tu as laissé couler, toi ? Avec Ginny ?

La question me prend au dépourvu. Je passe le dernier bouton et je la regarde. Je ne vois que de la curiosité dans ses yeux.

— Je crois que c’est ce que j’ai fait la nuit où je suis allé là-bas.

— Quand tu es revenu sans tes chaussures ?

Je hoche la tête, le regard au loin.

— C’était la première fois que je revenais depuis que tout était arrivé. En trouvant sa chaussure là-bas… Elle portait toujours des chaussons de danse, mais je ne m’attendais pas à trouver ça. Je pensais qu’ils avaient tout nettoyé quand ils l’ont emmenée. Mais en la voyant, je ne sais pas, d’une certaine façon, ça m’a montré que c’était du passé ou quelque chose comme ça. Comme si, d’une certaine manière, mes propres sentiments sur cette nuit-là, ma rage pour ce qui lui était arrivé, ne me gouvernaient plus.

Cilla me regarde quand je me tourne vers elle.

— La seule chose qui m’a presque détruit, c’est de l’avoir laissé tomber. Ne pas l’avoir protégée comme un frère devrait le faire. Bien sûr, elle n’était pas venue m’en parler, mais j’étais trop aveugle pour voir. L’impuissance pour un homme est une mort cruelle. Cette impuissance, cette inutilité, je l’ai ressentie même lorsque j’ai tué le responsable. Elle m’est restée longtemps. Trop longtemps. Je ne sais pas quand elle m’a quitté, en fait, mais ça y est. Et cette nuit-là, j’étais ivre.

Je secoue la tête.

— J’étais tellement ivre, mais peut-être que j’avais besoin de ça, parce qu’on aurait dit qu’elle avait laissé sa chaussure pour que je la trouve. La toucher à nouveau, la déposer entre les miennes, plus grandes, c’était comme tourner la page.

J’avance vers la fenêtre et regarde au-dehors. Cilla s’approche de moi, glisse sa main dans la mienne.

— Ce que j’ai fait à mon oncle… Peut-être qu’à l’époque je croyais pouvoir la ramener en prenant sa vie. Je ne sais pas. Mais elle est partie et je pense qu’elle est en paix. Peut-être plus qu’elle ne pourrait jamais l’être ici-bas.

— Je suis désolée pour ce qui t’est arrivé. À vous deux, dit Cilla en me prenant la main.

Je baisse les yeux vers elle.

— Et moi, je suis désolé pour ce qui vous est arrivé. À tous les deux.

Elle m’adresse un faible sourire et j’ai l’impression qu’elle a laissé tomber au moins une partie du passé, elle aussi. Que maintenant, elle peut commencer à guérir.

Épilogue 1

Cilla

Cela fait trois mois jour pour jour que Jones a essayé de se pendre. Je peux enfin dire ces mots sans m’effondrer, sans que cela ne me brise. C’est une journée froide et claire et la neige recouvre les champs, souligne les branches nues des arbres. C’est tellement beau. Ce blanc à perte de vue. Propre et neuf, plein de promesses.

— Je me gèle le cul, Cilla.

Je souris.

Kill et moi sommes devant l’entrée du Dover Recovery Center. Il me tient la main et je sens qu’il me regarde fixer résolument la double porte. Je prends une profonde inspiration et je hoche la tête. Kill pousse l’un des battants et nous entrons. La rafale de vent qui se faufile avec nous éparpille les papiers sur le bureau dans le hall.

Aujourd’hui, ce sera la première fois que je vois Jones en trois mois, même si je lui parle au téléphone depuis quelques semaines déjà. Il s’en sort très bien, remarquablement même. Et moi aussi. À l’initiative de Kill, j’ai aussi parlé à quelqu’un, j’ai tout déballé.

J’avais sous-estimé le pouvoir des paroles prononcées. Je n’avais pas conscience qu’elles pouvaient guérir aussi sûrement que le silence peut détruire.

— Bonjour, Monsieur Black. Mademoiselle Hawking.

La même infirmière est toujours là pour nous saluer, le sourire sur son visage plus frais que jamais.

— Bonjour. Le docteur Moore nous attend, dit Kill.

— Oui, il est là.

Elle se tourne vers moi et me fait un sourire.

— Et votre frère aussi.

Je suis rassurée. Je ne veux pas pousser Jones, mais il m’a fallu tout mon courage pour laisser les choses se dérouler ainsi. Je sais que c’était la bonne chose à faire. Pour nous deux.

Kill me serre la main en suivant l’infirmière jusqu’au bureau du docteur Moore au lieu de la suivre directement dans la chambre de Jones.

— Quelque chose ne va pas ? demandé-je, perplexe.

— Non, le médecin voulait juste te parler quelques minutes d’abord.

— D’accord.

Une fois que nous sommes assis dans le bureau, le docteur ouvre un dossier et range quelques papiers.

— A-t-il changé d’avis ? dis-je, le cœur battant.

J’attends cela depuis plus d’une semaine et je ne veux pas qu’il ait changé d’avis.

— Non, répond le docteur en me regardant.

Il fait pivoter les papiers afin que Kill et moi puissions les lire. Je suis surprise de cet aperçu. Ce sont des papiers de sortie.

— Il a hâte de vous voir.

Kill regroupe les pages, les secoue.

— Je voulais vous rencontrer pour discuter du départ de Jones du centre de désintoxication.

Je suis à la fois exaltée et terrifiée par tout cela.

— Est-il prêt ?

— Je crois, oui. Je ne pense pas que l’on puisse faire plus pour lui. Mais je pense qu’il a peur, ce qui est bien naturel.

— Il peut vivre avec nous, décrète Kill en remettant les papiers sur le bureau.

Abasourdie, je tourne la tête vers lui.

Même si j’ai gardé mon appartement, je n’y retourne qu’une ou deux fois par semaine et je n’y dors jamais. Nous passons la plupart de notre temps à Rockcliffe House ces jours-ci, mais je ne m’étais jamais dit que nous vivions officiellement ensemble, pas avant que Kill ne le présente ainsi.

Il me regarde, puis il se tourne vers le médecin qui répond :

— Non, je pense qu’il veut retourner dans son propre appartement et je pense que c’est important pour lui de le faire. Il viendra toujours deux fois par semaine pour me consulter, à sa demande. Personnellement, j’estimais qu’une fois par semaine suffirait.

— C’est génial, dis-je. Il doit vous faire confiance.

Je repousse l’idée que mon frère a confié ses secrets, sa douleur, à cet inconnu et pas à moi, mais je sais aussi qu’il est parfois plus facile de s’ouvrir à une personne extérieure. Plus facile que d’avoir à regarder quelqu’un dans les yeux pendant que l’on donne une voix à sa honte.

— Je pense qu’il a trouvé un endroit sûr ici. Vous verrez ce que je veux dire quand vous retrouverez Jones.

— Quand…

— Je voulais juste vous informer de sa sortie. Il va terminer le mois ici, mais après cela, il pourra reprendre sa vie.

— Et vous êtes certain qu’il est prêt ?

— Oui. Ce ne sera pas sans difficulté, ses démons ne sont en aucun cas bannis, mais il est mieux à même de faire face.

— Il aura besoin d’un travail, dis-je en me tournant vers Kill.

— J’ai une idée.

— Et mon appartement n’est qu’à une courte distance du sien, ajouté-je sans savoir où cela nous mène.

— Le loft aussi.

— Peut-être que c’est mieux si je…

— Tu seras au loft, conclut Kill en se levant. Je pense que nous sommes prêts.

Le docteur Moore se racle la gorge.

— Bien sûr.

Il sort dans le couloir. Quant à moi, je regarde toujours Kill.

— C’était quoi, ça ?

Il me dévisage.

— Quoi donc ?

— Tu seras au loft, dis-je en reprenant ses mots.

Il lève les sourcils.

— Piètre imitation, Cilla. Allons-y.

— Attends.

— Quoi ? fait-il, légèrement irrité.

— Pourquoi as-tu dit ça comme ça ?

— Tu resteras avec moi, Cilla. Au loft ou à Rockcliffe, mais il est temps que tu abandonnes cet appartement.

Je le regarde, hébétée. Voilà qui change la donne. Le fait de vivre officiellement ensemble change tout.

Pour la première fois depuis que j’ai connu Kill, je perçois un moment d’incertitude dans ses yeux. Un bref éclat.

— Kill ?

— On en parlera plus tard, dit-il en évitant soigneusement mon regard. Ton frère t’attend.

Je souris devant son comportement inhabituel et je pose mes mains sur son visage, l’obligeant à me regarder.

— Tu me demandes d’emménager avec toi ?

— Tu vis déjà avec moi…

— Kill ?

— Allons voir ton frère, répond-il en prenant mes poignets pour détacher mes mains et me faire sortir du bureau.

Le docteur Moore nous attend dehors. Nous rejoignons l’ancienne chambre de Jones, où il a été réinstallé, et mon cœur bat la chamade. Je ne sais pas à quoi m’attendre. Mais quand nous arrivons et qu’il pousse la porte après avoir frappé, quand je revois mon frère pour la première fois depuis trop longtemps, un large sourire me fend le visage et des larmes coulent sur mes joues.

— Jones !

Il sourit en retour, aussi ému que moi. Quand je cours vers lui, il ouvre les bras et pour la première fois depuis plus de huit ans, nous nous enlaçons. C’est une véritable étreinte.

Kill et le docteur Moore nous laissent seuls. Après un long moment, Jones et moi sommes assis à la fenêtre de sa chambre, comme la dernière fois. Cette fois-ci, nous nous tenons la main, nous sourions et nous ne regardons pas le paysage par la fenêtre, mais l’un l’autre. Et pour la première fois depuis trop longtemps, je vois dans les yeux de Jones une étincelle dont je me souviens. Quand nous étions à la maison. Notre vraie maison, avec nos parents.

— Arrête de pleurer, Cilla.

Il m’essuie le visage.

— Ce sont des larmes de joie.

— Je m’en fiche. Nous avons tous les deux assez pleuré pour deux vies entières.

— Tu es vraiment superbe, Jones. Mieux que depuis longtemps.

Il a repris du poids et il a bonne mine, comme s’il était revenu à la vie.

— Je me sens mieux que je ne l’ai été depuis longtemps. On aurait dû faire ça plus tôt, hein ?

— Je suis contente qu’on le fasse maintenant.

— Tu lui tenais la main quand vous êtes entrés.

Je souris.

— Il m’a sauvé la vie. Nos deux vies.

— Je te l’avais dit, se moque-t-il. Il est amoureux de toi.

Je me sens rougir.

— Tu avais raison. Et tort aussi. C’est une brute. Mais c’est aussi mon chevalier noir. Je l’aime.

Épilogue 2

Kill

Été

Cilla est une emmerdeuse. Mais je suppose que je le savais depuis le début.

Jones est de retour à son appartement et il va de mieux en mieux. Il va toujours voir le docteur Moore chaque semaine, bien que ce soit maintenant une fois et non deux. C’est un progrès. Je lui ai aussi trouvé un travail avec quelqu’un que je connais, dans la construction. Je me suis dit qu’un gars comme Jones avait besoin de travail physique. Ça lui garde l’esprit sain et l’épuise assez pour qu’il ne s’attire pas d’ennuis.

Cilla vit avec moi, bien qu’elle refuse de renoncer à son appartement. Je ne sais pas ce qu’elle attend, mais c’est une perte d’argent de payer le loyer d’un endroit qu’on n’utilise pas. Et, pour être honnête, je n’aime pas le fait qu’elle le garde. Qu’elle ait un endroit où aller qui ne m’inclut pas. Elle a repris l’écriture, aussi. C’est un livre sur lequel elle travaille en ce moment. Un livre pour enfants.

Je gare la voiture à Rockcliffe House et je sors. À travers la baie vitrée, je l’aperçois dans la piscine. En enlevant la veste de mon costume, je m’y dirige. Elle ne me voit pas. Elle flotte sur le dos, au centre du bassin, les yeux fermés, les bras et les jambes étendus en forme d’étoile. Ses cheveux foncés sont en éventail et elle a l’air si paisible, si détendue. Je souris en la voyant comme ça. Elle m’appartient. Elle est tout à moi.

Elle ouvre les yeux et en me découvrant, elle sourit, se laisse couler et nage jusqu’au bord.

— Tu auras des traces de bronzage, lui dis-je en attrapant sa serviette tandis qu’elle sort de la piscine.

Je lui tends la serviette lorsqu’elle s’approche avec un regard malicieux.

— Tu aimerais que je me baigne nue, c’est ça ? dit-elle, ignorant la serviette et enveloppant son corps mouillé et dégoulinant contre le mien.

— C’est un costume qui coûte cher, protesté-je en la tenant contre moi.

Je ferme les yeux et l’embrasse, savourant la fraîcheur et l’humidité de sa bouche, goûtant le chlore et son goût à elle.

— Alors, tu ne devrais pas le porter, chuchote-t-elle.

— Ça te plairait, hein ?

Je lui fais un clin d’œil taquin.

Je la libère et elle prend la serviette, puis s’éponge avant de s’asseoir sur le bord d’une chaise longue. Elle porte un tout petit bikini jaune. Ses petits seins se tendent, les mamelons durs même s’il fait chaud dehors. Je m’assieds à côté d’elle et nous regardons vers les bois.

— Comment va Jones ? demande-t-elle.

Je suis allé le voir sur le chantier aujourd’hui.

— Il a l’air bien. Il a parlé d’un rendez-vous ce soir.

— Un rendez-vous ?

Elle se tourne vers moi, les sourcils levés.

— Il ne m’a rien dit.

— Parce que tu risquerais de le harceler.

— Non.

— Si.

J’enroule mon bras autour de ses épaules et je l’attire vers moi. Je lui dis :

— Ton bail se termine dans un mois.

— Toi et mon bail, décidément ! C’est mon appartement, qu’est-ce que ça peut te faire ?

— Tu passes tout ton temps ici. À quoi bon le garder ?

— Je ne sais pas. Si tu m’énerves, je peux toujours y aller…

— Je t’ai beaucoup énervée et tu n’es pas encore partie. Qu’est-ce que tu attends ?

Elle hausse les épaules. Son visage devient sérieux.

— J’aime ce que nous avons, dit-elle en déplaçant son regard vers moi. Je ne veux pas que ça change.

— Tu as peur.

Elle se mord l’intérieur de la joue et regarde en direction de la forêt.

— Si quelque chose change, ce sera pour le mieux, lui dis-je.

Son sourire est réservé.

— Je ne veux pas tout gâcher. Ça porte la poisse. Tout va vraiment bien en ce moment. Je ne peux pas me permettre de perdre ça.

— Ça n’arrivera pas. On ne perdra rien. Cilla ?

Elle regarde toujours ailleurs.

— Cilla, regarde-moi.

Elle s’exécute.

— Je ne vais nulle part et tu ne vas rien perdre. Mais je dois te dire une chose… ce n’est plus suffisant pour moi.

Je sais qu’elle ne comprend pas quand l’anxiété assombrit ses yeux. Alors, je mets la main dans ma poche, y récupère la boîte et la lui tends.

Elle la regarde, me regarde, puis la regarde à nouveau. Ses yeux se remplissent de larmes.

Je souris et soulève le couvercle.

Sa bouche s’ouvre. Elle reste muette, plus silencieuse que jamais.

Elle lève une main timidement, la retire, puis me regarde une fois avant de la toucher du bout du doigt.

— Si j’avais su qu’il suffisait d’une bague pour t’abasourdir, je t’en aurais déjà acheté une douzaine.

Elle rit, mais c’est nerveux.

Je sors la bague de la boîte et je lui prends la main.

— Je t’aime, Cilla, et je veux plus. Je t’ai dit une fois que je voulais tout. C’est en partie le cas. Je veux que tu prennes mon nom, je veux planter des bébés dans ton ventre et je veux passer le reste de ma vie avec toi. Épouse-moi, Cilla.

Une larme glisse sur sa joue.

— Même ça, tu es incapable de le demander, observe-t-elle en faisant glisser la bague à son doigt.

Elle lui va parfaitement.

— Je ne veux pas te laisser la possibilité de dire non.

Elle quitte la bague des yeux et plonge son regard dans le mien.

— Je n’aurais pas dit non. Je t’aime et je ne peux pas imaginer ma vie sans toi.

Sur ce, je la prends dans mes bras et je l’embrasse. Les choses semblent déjà différentes, plus complètes. Je pense qu’elle le ressent aussi.

— C’est dingue les efforts que tu fais pour obtenir ce que tu veux, dit-elle, moqueuse, quand nous cessons de nous embrasser. J’appellerai le propriétaire demain.

— Je suis content que ça ait marché, alors.

Je me lève et l’aide à se mettre debout avant d’ajouter :

— Allons commencer avec ces bébés.

— De combien de bébés parlons-nous exactement ? demande-t-elle tandis que je la conduis dans la maison, la soulevant dans mes bras pour la porter dans les escaliers.

— Beaucoup, beaucoup, beaucoup.

Je l’embrasse.

Fin

Extrait de Giovanni

Emilia

La soie chatouille ma peau et il me faut un moment pour comprendre que c’est la couverture qui glisse le long de mon corps. Je tends la main, encore à demi ensommeillée, mais en entendant « tss, tss », je me fige et mes paupières s’ouvrent brusquement. Dans la lumière qui filtre à travers les rideaux légers, j’aperçois la silhouette d’un homme. Il est immense et il se tient au pied de mon lit. Je sais que c’est lui. Je reconnais sa voix, sa carrure. Son après-rasage.

— Tu es partie avant le café.

Je me redresse, ou du moins j’essaie, mais il m’attrape la cheville et tire pour m’immobiliser.

J’ai envie de me couvrir, mais la couverture est hors de portée, alors je reste étendue, entièrement nue. Giovanni sourit et son regard enveloppe lentement mon corps.

— Tu m’attendais ou tu dors toujours nue ?

Je remue violemment la jambe qu’il tient, mais au même instant, il me tire vers le pied du lit. Me retournant, il assène une gifle sur mes fesses.

— Aïe !

Il ne sourit pas quand je lève les yeux vers lui, ma main sur la peau qu’il vient de frapper.

— Tu mérites encore pire.

Je prends conscience qu’il ne porte plus sa veste de costume et qu’il a retroussé ses manches de chemise sur ses avant-bras puissants. Je me demande depuis combien de temps il est ici, à me regarder. Une fine toison noire couvre ses bras, et le seul bijou qu’il porte est une grosse montre de luxe.

— Qu’est-ce que tu fais ici ?

— Oh, allez, ne fais pas semblant d’être surprise. Tu savais que je viendrais.

Il me libère et je m’empresse de remonter vers la tête de lit. À genoux, je m’empare de l’oreiller pour me couvrir. Giovanni contourne patiemment le lit sous mon regard attentif. Il allume. Je constate qu’il sourit. Plus rapide que je m’y attendais, il m’arrache l’oreiller des mains et le lance de l’autre côté de la chambre.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— Je n’ai pas eu mon dessert, dit-il en posant un genou sur le lit, m’attrapant alors que j’essaie tant bien que mal de me dégager et m’attirant contre son torse. Maintenant, allonge-toi et écarte ces belles jambes pour que je puisse savourer mon dessert.

— Tu es un monstre ! m’écrié-je en repoussant son torse.

Il se contente de rire et me pousse sur le lit comme si je ne pesais rien. Je me retourne sur le ventre afin de m’échapper, mais il me saisit facilement par la cheville pour m’aplatir sur le matelas, enfonçant un genou dans mon dos. Je sais que j’ai échoué, parce qu’il s’arrête. Je l’entends inspirer – à moins que ce soit moi – et je sais ce qu’il regarde.

Il me faut une minute pour tourner la tête et jeter un œil par-dessus mon épaule, croisant son regard. La mine grave, il examine mon dos, l’entrelacs de lignes hideuses.

— Lâche-moi.

Ses yeux rejoignent les miens.

— Non, dit-il, me maintenant en place avec son genou.

Il me contemple longuement. Sans me toucher, sans bouger, il détaille chaque centimètre carré de mon dos. Je me recroqueville sous son regard. Je sens grandir son pouvoir sur moi.

J’émets un gémissement en me trémoussant, mais il me retient sans difficulté et m’ignore, laissant courir ses doigts sur les fines lignes argentées qui me marquent aux endroits où la peau est déchirée, là où mon dos s’est ouvert autrefois, et je sens mon visage brûler parce que c’est intime, tout cela, c’est plus intime que toute autre partie de ma personne. Et ça révèle ma faiblesse. Je ne veux pas qu’il la voie. Je ne veux pas qu’il sache que c’est là, et que j’ai échoué.

Quand il rencontre à nouveau mon regard et qu’il retrouve son sourire, il est crispé, je pense, du moins au début, jusqu’à ce qu’il se détende. En un sens, la malveillance que j’y décèle est un soulagement.

— Tu vas devoir me raconter cette histoire, tôt ou tard, dit-il avant de me retourner.

Il descend du lit pour se mettre à genoux sur le sol, m’attirant à lui, jambes écartées, ses bras épais sous mes genoux et ses mains fermement arrimées à mes cuisses tandis qu’il me rapproche sans ménagement de son visage.

— Qu’est-ce que…

Je tressaille et je serre les poings sur les draps lorsque sa bouche se referme sur mon sexe et que sa langue chaude et humide me lèche, me goûte. Il recule pour me regarder, et quand il croise mes yeux, il reprend mon clitoris gonflé dans sa bouche pour sucer de plus belle. Ces bruits, ces soupirs et ces gémissements soudains, ce sont de moi qu’ils proviennent.

Il sourit et je ferme les paupières. Giovanni m’attire encore plus près pour mieux me dévorer. Le début de barbe qui parsème son menton forme un contraste rugueux avec la douceur de ses lèvres, de sa langue. C’est si bon. Trop bon, putain !

J’ouvre vivement les yeux et j’essaie de me dégager, mais il resserre sa poigne.

Bon sang, je vais jouir, et il le sait. Il l’entend, perçoit mes gémissements, mes geignements. Quand il reprend mon clitoris entre ses lèvres et exerce une succion vigoureuse, j’éclate. Je pousse un cri et l’extase m’emporte en un instant. Je jouis si fort que je me cambre contre son visage. Je lui en veux, je suis perdue et c’est tellement délicieux que je ne peux rien faire d’autre que ressentir, ressentir le plaisir, le ressentir, lui, en me laissant aller. En m’autorisant à jouir.

Lorsque j’ouvre à nouveau les paupières, il me libère en se levant. Ses yeux, si sombres maintenant, sont rivés aux miens. Il s’essuie la bouche du revers de la main et me surplombe. Je reste étendue, alanguie et inerte. Je suis dépouillée, comme s’il m’avait creusée, évidée.

Les mains de part et d’autre de mon corps, il se penche et approche son visage du mien. Il inspire, à la manière d’un animal, tel un prédateur reniflant sa proie. Je déglutis et lorsque ses lèvres effleurent les miennes, je m’ouvre à lui. Pourtant, il ne m’embrasse pas, et il ne ferme pas les yeux. Au lieu de ça, il prend ma lèvre inférieure entre ses dents et mord, pas très fort, pas assez fort pour me blesser.

Je le sens contre moi, la rigidité de sa verge, et j’ai encore envie de lui. Je veux le sentir en moi. J’ai envie de jouir avec son corps dans le mien.

À en juger par son visage lorsqu’il s’écarte, je sais qu’il le sait, lui aussi.

— Tu as un sexe avide, Emilia.

Il se raidit. Mes jambes pendent à moitié au bord du lit et il se tient entre mes genoux.

Je le regarde, hébétée.

— Mais tu ne jouiras pas deux fois. Pas après ton comportement de ce soir.

Il me donne une tape sur la hanche avant de tourner les talons en direction de la porte, mais il s’arrête avant de l’atteindre. Je me redresse.

Revenant sur ses pas, il glisse la main dans sa poche et en sort une liasse de billets. Il les dépose sur la table de chevet, puis il tend la main et me saisit la mâchoire, enfonçant les doigts dans ma chair pour incliner mon visage vers lui.

Il parle d’une voix déterminée. Comme s’il venait de se rappeler à quel point je l’agace.

— Tu ne payes pas le dîner quand je t’invite. Tu manges et tu dis merci. Et une chose est sûre, tu ne t’en vas pas. Compris ?

— Et ensuite, quoi ? J’écarte les cuisses ?

Mon cœur bat la chamade. Je ne devrais pas défier cet homme. Je suis plus maline que ça.

Mais il semblait attendre mon commentaire. Je crois que ça lui plaît, d’après ses yeux plissés et son sourire.

— Ce serait l’idéal. Même si, comme je l’ai dit pendant le dîner, je ne m’attendais pas à coucher avec toi. Avec ce dîner, je n’achetais pas l’accès à ta culotte. Parce que ça ferait de toi une prostituée, n’est-ce pas ? Et je ne crois pas que tu en sois une, Emilia ?

Avant que je puisse répondre, il me relâche. Le temps que je me redresse sur mes jambes tremblantes et inutiles, il est parti. Il a quitté la chambre et l’appartement. J’entends la porte s’ouvrir et se fermer. J’entends le verrou tourner.

Cet enfoiré a une clé.

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Couverture par Pop Kitty Creations

Traduction par Isabelle Wurth pour Valentin Translation

À propos de l’auteur

Auteure de best-sellers au classement du USA Today, Natasha Knight est spécialiste des héros sombres et tourmentés. Un heureux dénouement est toujours au rendez-vous, mais elle aime faire vivre un enfer à ses personnages avant d'en arriver là. C'est dire à quel point elle est diabolique.

Pour en savoir plus

www.natasha-knight.com

natasha-knight@outlook.com

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